Frisches Ufo vor der Stadt

Nudelsalat (Teil 2)
Treptower Park. Das Rezept für den Nudelsalat
ist von Mama. Die hat den immer so
gemacht, genau so. So einfach, so lecker. Die
Anderen mochten Kartoffelsalat, ich mochte
Nudelsalat. An Neujahr, die Reste. Direkt aus der
Schüssel, vorm Fernseher. Auf Klassenfeiern,
wenn der Gang zum Buffet Ablenkung war, vom
Alleinstehen, Alleinsein. Füllt den Magen, füllt
das Herz.
Sonnenallee. »Nossa, nossa, a sing de sent do
mata. Ei serscho prego, ei, ei, serscho prego«. Jetzt
singt doch einer. Nein, drei und ein CD-Player.
Und Rasseln. Halbe Strecke, dann abkassieren.
Ich schaue aus dem Fenster, habe nichts gehört,
nichts gesehen. Danke, aber nein danke. Die können
ja auch nichts dafür. Niemand sucht sich das
aus, das weiß man ja, aber ich mag es trotzdem
nicht. Es ist zu laut, es kommt zu plötzlich. Ein
bisschen Geld kriegen sie trotzdem, immer, von
irgendwem. Weil jemand nicht schnell genug
weggeschaut hat, weil jemand nicht nein sagen
kann, weil jemand Mitleid hat.
Neukölln. Man merkt die Kurven gar nicht.
Es ist ein Ring, aber man merkt die Kurven gar
nicht. Ich jedenfalls nicht. Vielleicht, weil ich
nicht gut genug aufpasse. Hab ich nie. In der
Schule auch nicht, da ging’s nicht, wirklich nicht.
Ich hatte immer den Mantel an. Weil, wenn man
aufstehen muss und an die Tafel, darf niemand
den dicken Hintern sehen. Man musste fast nie
aufstehen. Aber wenn. Dann hatte ich den Mantel
an. Sommer oder Winter. Ich hatte den Mantel an.
Hermannstraße. Das lila Sweatshirt mit
dem großen, neongelben »Fila«-Schriftzug, quer
über der Brust. Ein Geschenk von Papa aus dem
Türkeiurlaub. Da war er mit ihr und den Kindern.
Ohne uns, ohne mich, nächstes Mal. Nächstes Mal
war kein Geld da, sei nicht böse. War ich nicht, war
ich nie. Aber dass Herr Stolte mich »Fila« gerufen
hat, vor allen, und alle haben gelacht, wirklich alle,
und ich bin rot geworden, das war schon doof,
irgendwie.
Tempelhof. Die alte Frau und ihr Pudel passen
hier nicht rein. Also schon, vom Platz her geht’s,
aber warum sind die so spät unterwegs? Wo kommen
die denn her? Vielleicht ist es ja irgendwann
egal, wie spät es ist, ich meine, wenn man alt ist.
Dann ist ja eh vieles egal und dann kann man
auch mal nachts mit seinem Pudel S-Bahn fahren,
das wundert keinen, außer mich und das ist ja
auch schon wieder egal. Ich wäre gerne alt.
Papestraße. Unten ist der Nudelsalat schon
warm. Den muss man noch mal gut umrühren.
Dann verteilen sich die Wärme und die Kälte, die
mischen sich dann und dann schmeckt er wieder
wie immer. Dann schmeckt er so, wie ihn alle mögen,
die ihn kennen. Manche Menschen essen ja
kein Fleisch, die können dann nichts davon nehmen.
Oder sie sammeln den Schweinebraten raus,
das ginge, ja, aber schade wär’s. Wirklich schade.
Schöneberg. Brühe, immer nur Brühe, morgens
ein Knäckebrot, das reicht, musste reichen.
Und wenn doch mal was dazwischen kam, zwischen
die Zähne, was da nicht hingehörte, dann
einfach einen Löffel Salz, der macht alles rückgängig,
dann ist alles gar nicht so schlimm, kann
doch mal passieren. Aber das war nur so ne Phase,
das war schnell vorbei, ein paar Monate, ein Jahr
vielleicht, hat doch jedes Mädchen mal. Für echte
Magersucht hat’s nicht gereicht, muss ja auch
nicht sein, weiß man doch, dass das nicht gut ist.
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Nudelsalat · Text: TextTrulla · Foto: marcovarro