Frisches Ufo vor der Stadt

Keine 30 Zentimeter zwischen mir und
Eleanor Friedberger. They’re are totally – ah,
forget it! Buffalo Bar, Islington Tube. November war’s.
Highbury, FC Arsenal, die Gegend. Dreiviertel Stunde mit
der Docklands Light Railway ab Custom House – da war unser
Hotel. Was für tolle Stationsnamen die hier haben: Canada
Water ... Mudchute ... Poplar ... Hackney Wick ... Pudding Mill Lane ...
Ich lauf noch glatt an dem Club vorbei, ich Blindi. Schon
spät dran. Hab mir noch einen Cheeseburger gekauft. Hab’s
dann gefunden. An der Tür ein wuchtiger Schwarzer im Anzug:
“Sorry, we are full.” “No. Naa. Null Määän”, sag
ich. Fleh die Frau an der Kasse an. Biggest german fan und
so – ewig langer Anfahrtsweg. Und dann ruft sie den Satz des
Jahres: “This man is the last one. COME IN, MY SON!”
Jippie. Ich – jetzt größer und ruppiger als der Schwarze.
Hinter mir hat sich eine endlose Schlange gebildet. (Naja
– drei Leute waren’s). Siegerblick zurück über die Schulter – wie
Mr. Bean. Ich betrete das Etablisement. Treppe runter, tauche
ins Dunkelrot. Unten dann: ich drängele nach vorne. Zur
mickrigen Holzbühne mit Perserteppich. Bin hier richtig –
bei der lautestes, miesesten Vorgruppe der Welt. Mein All-
Time-Tinitus packt das. Der Bassverstärker packt’s nicht.
Ein Ersatz muss her. Dauert. Gute drei Bierlängen.
Schließlich: “Dear music loving people, please welcome
THE FIERY FURNACES from Brooklyn”, sagt jemand im Halleffekt.
Und dann: Keine dreißig Zentimeter trennen mich von
Eleanor Friedberger. Gefühlte zwei.
Ihr Pony – eeh (incredible Schopfhaar) – läuft parallel, (bin mir
sicher, mit der Wasserwaage nachgedingst), zu ihren Schlüsselbeinen
– und – dieses karierte Hemd – irritiert
erst. Viel zu eng. Platzt gleich. Schottenmusterhemden sind
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noch nicht hip in diesem November. (Eleanor knows. Ihre kleinen Brüste
beleben das strenge Karomuster – diese öden 45°Winkel). Sie verwenden 70er-
Jahre-Synthies, Junge!
Ich fahr zurück ins Bed & Breakfast. Ein Minderjähriger
mit Gunners-Schal zündelt im Wagon. Immer die Schwarzen!
Später träume ich von Stationsnamen: Eleanor‘s Hills ... High
Eleanor ... Elephant & Eleanor ... Eleanor Wharf ... Eleanor North End ... und glühe noch.
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Keine 30 Zentimeter · Text: Beattie · Illustration: Bernd Klaus