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... Minus 004... und der Countdown läuft...
Das Funksprechgerät krächzte: »C-eins-neun-acht-vier, bitte
melden. Sie fliegen zu tief, C-eins-neun-acht-vier. Bitte, melden
Sie sich. Bitte melden. Mel...«
»Halt die Klappe«, flüsterte Richards.
Schwerfällig kroch er auf den klappernden und blinkenden
Kontrollschalter zu. Die Pedale bewegten sich langsam vor
und zurück. Die Steuerknüppel drehten sich in winzigen
Kreisen. Er schrie laut auf, als ihn ein neuerlicher Schmerz
durchzuckte. Eine Darmschlinge hatte sich an Holloways
Kinn festgehakt. Er kroch zurück, befreite sich und begann
seinen beschwerlichen Weg von neuem.
Seine Arme rutschten unter ihm weg, und einen Augenblick
lang schwebte er wie schwerelos in der Luft, die Nase
tief in den weichen Teppichboden gepreßt. Er stieß sich mit
aller Mühe hoch und kroch weiter. In den Pilotensitz zu klettern,
glich der Besteigung des Mount Everest.
... Minus 003... und der Countdown läuft...
Da stand es vor ihm. Groß und quadratisch hob es sich dunkel
gegen den erhellten Nachthimmel ab. Das Mondlicht verlieh
ihm eine alabasterne Farbe.
Er tippte kurz an den Steuerknüppel. Der Boden fiel senkrecht
nach links ab. Fast hätte es ihn aus Holloways Sitz geschleudert.
Er schob den Knüppel zurück, doch seine Korrektur
war zu stark, und das Flugzeug sackte nach rechts ab.
Der Horizont neigte sich schräg über ihm.
Lieber die Pedale. Ja, das ging besser.
Ganz vorsichtig berührte er wieder den Knüppel. Der Höhenmesser
vor seinen Augen sank von 2000 auf 1500 Fuß. Es
dauerte nur den Bruchteil einer Sekunde. Er brachte den
Knüppel in die alte Position. Er konnte kaum noch sehen.
Das rechte Auge war total ausgefallen. Komisch, daß nicht
beide gleichzeitig ihre Funktion aufgaben.
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