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... Minus 087... und der Countdown läuft...
Das Büro war groß genug, um darin Killer-Ball zu spielen.
Eine riesige Fensterwand hinter dem Schreibtisch gab den
Blick auf die Mittelklasseviertel im Westen von Harding frei.
Richards sah den Hafen, die großen Lagerhallen und die Öltanker.
Der Himmel und das Wasser waren perlgrau. Es regnete
immer noch. In der Ferne tuckerte ein riesiger Tanker
von rechts nach links über den Horizont.
Der Mann hinter dem Schreibtisch war mittelgroß und sehr
schwarz. Er war so schwarz, daß Richards einen Augenblick
glaubte, er träume. Der Kerl schien geradewegs aus einer
Minstrelshow zu kommen.
»Mr. Richards.« Er stand auf und streckte seine Hand über
den Tisch. Als Richards sie ignorierte, schien er nicht sonderlich
beeindruckt. Er zog sie einfach zurück und setzte sich
wieder.
»Mr. Richards, ich bin Dan Killian. Inzwischen werden Sie
wohl erraten haben, warum man Sie hierhergebracht hat.
Unsere Akten und Ihre Testergebnisse lassen darauf schließen,
daß Sie ein heller Kopf sind.«
Vor dem Schreibtisch stand ein Drehsessel. Richards setzte
sich und drückte seinen Zigarettenstummel in einen Aschenbecher
mit dem Spiegelemblem aus.
Dann faltete er die Hände und wartete.
»Sie sind als Kandidat für Menschenjagd ausgewählt worden,
Mr. Richards. Es ist unsere größte Show. Für unsere
Kandidaten ist es die lukrativste - aber auch gefährlichste.
Ich habe hier das Formular, mit dem Sie Ihre definitive Einwilligung
geben. Ich bezweifle nicht, daß Sie unterschreiben
werden, aber vorher will ich Ihnen noch sagen, warum wir
Sie ausgewählt haben, und vor allem möchte ich, daß Sie genau
wissen, worauf Sie sich da einlassen.«
Richards sagte nichts.
Killian legte einen Aktenordner auf seinen tadellos aufgeräumten
Schreibtisch. Richards sah, daß vorne sein Name
aufgedruckt war. Killian schlug den Ordner auf.
»Benjamin Stuart Richards«, las er vor. »Achtundzwanzig
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