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eballerte die kugelsichere Kabine mit einem eingebildeten
Maschinengewehr. Der Polizist starrte ihn ausdruckslos an.
... Minus 088 ... und der Countdown läuft...
Das Wartezimmer im achten Stock war sehr klein. Eine
Menge Plüsch sorgte für eine intime Atmosphäre. Richards
hatte den Raum ganz für sich allein.
Als sie aus dem Fahrstuhl getreten waren, waren drei von
ihnen sofort von drei Polizisten in Empfang genommen und
über den mit Plüschteppichboden ausgelegten Flur abgeführt
worden. Richards, den Mann mit der säuerlichen
Stimme und den Jungen, der ständig blinzelte, hatte man
hierhergebracht.
Als sie eingetreten waren, hatte eine Empfangsdame sie
begrüßt, deren strahlendes Lächeln Richards an die Sexstars
des guten alten Fernsehens, das er mit drei Jahren noch gesehen
hatte (Liz Kelly? Grace Taylor?), erinnerte. Sie saß, von
unzähligen Topfpflanzen umgeben, in einer Art Alkoven wie in
einem ecuadorianischen Fuchsloch. »Mr. Jansky«, hatte sie
mit ihrem umwerfenden Lächeln gesagt. »Sie können gleich
hineingehen.«
Der Junge, der ständig blinzelte, war daraufhin ins innere
Heiligtum eingetreten. Richards und der Mann mit der säuerlichen
Stimme - er hieß Jimmy Laughlin - hatten sich ein
wenig miteinander unterhalten. Richards hatte herausgefunden,
daß Laughlin nur drei Häuserblocks von ihm entfernt in
der Dock Street wohnte. Bis zum vorigen Jahr hatte er noch
einen Halbtagsjob als Maschinenputzer bei General Atomics
gehabt. Dann war er gefeuert worden, weil er an einem Sitzstreik
gegen die undichten Strahlenschutzschirme teilgenommen
hatte.
»Na ja, jedenfalls lebe ich noch«, hatte er gesagt. »Und für
diese Mistkerle ist dies das einzige, worauf es ankommt. Natürlich
bin ich steril. Aber das macht ja nichts. Das gehört
eben zu den Risiken, wenn du für die fürstliche Summe von
sieben neuen Dollar pro Tag arbeiten darfst.«
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