von ANNEKATRIN FIsChER RoBERT K. hUBER - Maxim Gorki ...

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Ich nahm in den letzten Monaten Kontakt zu
verschiedenen Journalisten auf, die über das
Thema geschrieben hatten, zu Organisationen,
die in Ruanda arbeiten, las die Zeitzeugenberichte,
sah unzählige Dokumentationen. Mit
der Zeit vermischten sich in mir die Geschichten,
all die Bilder überlagerten einander und
ergaben ein seltsames Geflecht, bei dem ich
die Informationen den Quellen nicht mehr
zuordnen konnte. ein Gefühl der Ohnmacht
und des Unverständnisses angesichts der absolutheit
der Grausamkeiten stellte sich ein. eine
Zeitlang litt ich unter dem, was man wohl
Überidentifikation nennt. nachts erschrak
ich plötzlich vor der Präsenz des Bösen. Ich
hörte das Geräusch des von den Macheten auf
den Boden tröpfelnden Bluts und die rauen
stimmen der marodierenden Interahamwe,
die gut gelaunt und angetrunken Lieder über
das Zerquetschen von Kakerlaken singen.
Die Phantasmagorien verfolgten mich auch
tagsüber. Im august saß ich im zur Festspielzeit
noch dekadenter als sonst wirkenden salzburg
auf der Terrasse des cafés Bazar. Zwischen den
Touristen schlenderten auf der Promenade die
Damen in türkis- und pinkfarbenen satinkleidern,
die herren im Frack vorbei. hinten an der
salzach vor einer Pappel attackierte ein sohn
seinen Vater mit einem kleinen Plastikschwert.
Der Vater wehrte sich, Verzweiflung spielend,
mit einer dicken, zusammengerollten Zeitung.
Im hintergrund kesselten die Berge das Tal ein,
und die Gegenwart überlagerte sich mit Filmbildern.
Die Kulisse der sanften tausend hügel
Ruandas schob sich vor die schroffen alpen.
Mein Blick von der caféterrasse unten auf den
Fluss herab wurde mit einer anderen szene
überblendet: Man sieht eine staubige straße
von oben, ein Zweig ragt ins Bild hinein. Links
am straßenrand liegen vielleicht fünf Leichen zu
einem haufen aufeinander geschichtet. einige
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Männer patrouillieren lustlos. sie tragen lässig
sitzende, kurze hosen, bunte Banderas. ein
Mann kniet zwischen den Leichen. einer der
herumschlendernden geht auf ihn zu, hebt
seine Machete, holt routiniert aus und schlägt
zwei Mal auf den Kopf des Knienden, der nach
hinten fällt. ein zweiter Mann kommt hinzu.
er hält in jeder hand eine Machete und schlägt
lethargisch und ein wenig erschöpft weiter
auf den wohl inzwischen fast Toten ein. Der
andere hat sich schon wieder abgewandt, rückt
sich sein Kopftuch zurecht, zieht die hose ein
wenig hoch.
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Vor zwei Jahren hatte ich in hamburg mit einigen
Freunden Lanzmanns »shoah« geschaut.
anschließend sprachen wir darüber, was die
Berichte in uns ausgelöst hatten. ein Interview
hatte mir den Boden unter den Füßen weggezogen:
Lanzmann spricht mit abraham Bomba,
einem holocaust-Überlebenden, in einem
Friseurgeschäft in Tel aviv. Bomba erzählt,
während er Kunden die haare schneidet, wie er
ebenfalls in Treblinka den Menschen, die kurz
darauf umgebracht wurden, die haare schnitt,
was den Opfern Vertrauen einflößen sollte,
damit sie ohne größeres Misstrauen in die Gaskammern
gingen. als Bomba davon berichtet,
wie er seiner Mutter und seiner schwester die
haare schnitt, bricht er zusammen und weint.
Die Kamera weicht nicht von ihm, und wir
nehmen Teil an seiner verstörenden erinnerung.
Die Trauer schien sich verselbständigt
zu haben, das Gefühl der Ohnmacht übertrug
sich auf mich, sagte ich. B., der apathisch in
seinem sessel versunken war, stand unvermittelt
auf, lief im Zimmer hin und her und
brüllte, niemanden direkt anschauend, vor sich
hin: was denn unser selbstmitleidiges Gewinsel
bewirken solle? außer dass wir, ohne einen
blassen schimmer vom schrecken zu haben,