Band 4 In den Schluchten des Balkan Ãœber den Autor

»Ich sehe nichts.«
»O, es ist klein, aber fast auch so viel wert wie dein Dschebeli. Willst du es sehen?«
»Zeige es mir!«
»Hier! Was ist es?«
Er hielt mir ein kleines, wohlverschlossenes Fläschchen entgegen und fragte abermals:
»Was ist in diesem Fläschchen? Sage es, Effendi!«
»Wird es wohl Rosenwasser sein?«
Ich konnte ihm, dem armen Hüter, doch nur dieses zutrauen; er aber antwortete in gekränktem Tone:
»Rosenwasser? O, Effendi, willst du mich beleidigen? Rosenöl ist es, echtes Rosenöl, so wie du in deinem
Leben noch keins gesehen hast!«
»Von wem ist es?«
»Von wem? Von mir!«
»Du bist doch nur der Hüter dieses Gartens!«
»Ja, das bin ich, nur der Hüter; du hast recht, aber mein Herr erlaubte mir, die eine Ecke des Gartens zu
bepflanzen. Ich suchte mir die beste Sorte aus und habe gespart seit langer, langer Zeit. Zwei solcher
Fläschchen habe ich zusammengebracht. Das eine wollte ich heute verkaufen; man hat mich darum
betrogen. Das andere ist dein. Ich schenke es dir.«
»Mann, was sagst du?«
»Es ist dein.«
»Höre einmal, wie ist dein Name?«
»Jafiz heiße ich.«
»Nun, Jafiz, du bist toll!«
»Warum?«
»Weil du dieses Oel verschenken willst.«
»Oel? Oel? O, sage nicht dieses Wort! Essenz ist's, aber kein gewöhnliches Oel. In diesem kleinen
Fläschchen wohnen die Seelen von zehntausend Rosen. Willst du es verschmähen, Effendi ?«
»Ich kann es nicht annehmen.«
»Warum nicht?«