kooky-rooster-arrangement-1

Kooky Rooster
Arrangement
Gay Romance

Lektor
Ich fiel aus allen Wolken, als mein bisher wohlwollender Lektor das Manuskript in
einem hohen Bogen vor meinen Augen in die Papiertonne warf – und traf. Letzteres
verblüffte auch ihn. Zwar schleuderte er immer wieder Manuskripte durch den Raum, das
wirkte schön resolut, aber meist traf er nur die Wand hinter dem Papierkorb, an der die
verstoßenen Werke dann hinunterrutschten und in sich zusammensanken. Ich konnte
zusehen, wie sich mein Werk kopfüber in die Tonne stürzte und mit dem Rücken
aufschlug.
Wirbelsäulenbruch. Mindestens.
Und während ich noch das Grab meines letzten Werkes betrachtete, flogen mir die
Worte des Lektors um die Ohren. Offenbar war er nicht zufrieden mit mir.
Mein letztes Werk war eine erotische Liebesgeschichte gewesen. Eine Auftragsarbeit,
wie ich zugeben muss. Ja, ich war zur Hure eines Verlags verkommen, der mir die
Kurzfassung einer Idee hinlegte, mit der sie einen neuen Markt erschließen wollten.
Ich hatte mich bisher noch nicht richtig an Liebesgeschichten gewagt. Was zwischen
Menschen passierte, stellte ich oft als verzweifelte Notwendigkeit dar und erotische
Anwandlungen umschiffte ich eher weiträumig. Die Leser würden schon wissen, was die
Protagonisten treiben würden
In das Buch allerdings hatte ich den Schmerz von zwölf Jahren ungelebter Sexualität
hinein sublimiert. Ich hatte es in einer Art verzweifelter Raserei verfasst. Ich dachte, das
wäre mein bisher bestes Werk, war es doch das für mich emotionalste. Ich hielt die
Tatsache, dass die Protagonisten männlich waren, für die eigentliche Herausforderung.
Und nun tobte mein Lektor schon seit zehn Minuten. Ich kam schon beinahe auf die
Idee, ihm Homophobie zu unterstellen, als er sich endlich beruhigte.
Von einer Sekunde auf die andere war er so still, dass man die Schallwellen zu Boden
plumpsen hören konnte, und wie sie sich verängstigt in die Ecken zurückzogen. Ich saß
da und hoffte, nun wäre ihm die Genialität meiner Geschichte bewusst geworden, und er
würde mir eröffnen, er habe nur einen Scherz gemacht, das Werk sei brillant. Stattdessen
aber tippte er mit verschränkten Fingern an seine Lippen und hinter den Augen konnte
man die Zahnräder rattern sehen.
Schließlich lehnte er sich vor, stützte die Ellenbogen auf die Zettelwirtschaft auf
seinem Schreibtisch, sah mich an wie ein Arzt, der mir eine schlimme Nachricht zu
überbringen hatte, und fragte: „Herr Fellinger, haben Sie überhaupt schon einmal Sex
gehabt?“
Ich merkte, wie der taffe Geschäftsmann und das überzeugte Genie in mir hinter
unsichtbaren Wänden verschwanden und mit schreckgeweiteten Augen zusahen, was ich
nun tun würde.
„Ja klar!“, platzte es aus mir heraus.
Das war keine Lüge, aber fast. Es war schon so lange her, und es war so erbärmlich
gewesen, dass ich es verdrängt hatte.
Ich war achtzehn gewesen, sie einundzwanzig. Wir hatten uns einige Wochen lang
getroffen und über unser Leid als Jungfrauen geklagt, die Oberflächlichkeit der Welt,

dass es heutzutage keine Liebe mehr gäbe, dass alle ihre Beziehungen wechseln würden
wie andere ihre Unterhosen. Wir beklagten bei endlosen Spaziergängen, dass niemand
mehr die Schönheit der Natur erkennen würde, man den Planeten nur ausbeuten würde,
es keine Tugenden mehr gäbe und man von der einen – der wahren – der echten Liebe
träumen würde. Wir waren beide einsam, hatten kaum Freunde und viele Sehnsüchte.
Und eines Tages beschlossen wir, verliebt zu sein. Ja, wirklich. Es war eine rein
kognitive Entscheidung gewesen, aber das hätten wir niemals zugegeben. Bei den
Spaziergängen hielten wir ab nun unsere Hände, und wenn wir uns verabschiedeten oder
begrüßten, küssten wir uns flüchtig. Der Funke aber mochte nie überspringen. Doch da
das nicht unserem Plan entsprach, ignorierten wir dieses und redeten uns ein, verliebt zu
sein. Die Leute hatten uns ohnedies schon lange für ein Paar gehalten. Das ideale Paar.
Weil wir uns so ähnlich waren. Außerdem hatten wir wochenlang über die On-Off-
Beziehungen anderer geschimpft, sodass wir die Erwartung an uns stellten, für immer
zusammenzubleiben.
Nach einigen Wochen unbeholfener Partnerschaft, in denen wir auf stumpfsinnige
Liebesbeweise verzichteten – warum sollten Blumen oder Bäume sterben, nur um uns zu
bestätigen – entschieden wir, Sex zu haben. Wir gingen es so pragmatisch an wie unsere
Beziehung. Sie besorgte Wein, Kerzen und ein leckeres Essen, ich Kondome. Wir wollten
vorzüglich essen, verführerisch am Wein nippen – er sollte uns auflockern – und im
Lichtermeer von tausend Kerzen wollten wir Liebe machen wie Caesar und Kleopatra.
Im Endeffekt krallten wir uns an die Weingläser, soffen daraus, als wären wir
Beduinen, die unverhofft an eine Wasserquelle geraten waren, und im Scheine von fünf
mageren Teelichtern, die ihre Flamme nicht richtig entfalten wollten, gingen wir zur
Sache wie Lehrlinge, die das erste Mal ein neues Werkzeug bedienten. Es fehlte eigentlich
nur noch, dass wir fluchten.
Nichts passte. Wir waren uns so fremd wie nie zuvor, schämten uns unserer Körper,
und rubbelten unbeholfen daran herum.
Mit einer Erregung, die diesen Namen nicht verdient hatte, versuchte ich meinen Penis
wie eine Teigrolle in sie hineinzuquetschen. Sie bekundete, dass es wehtat, aber sie wolle
da jetzt durch. Mit furchtbar schlechtem Gewissen stellte ich fest, dass mein Körper,
obgleich sie nur apathisch die Decke fixierte, auf die reine Idee, jetzt Geschlechtsverkehr zu
haben, reagierte, mein Penis doch noch steif wurde und ergab mich erregt dem
instinktiven Rhythmus.
Und kam.
Ich plumpste in die blaukalte Welt meiner Freundin, die mich anblickte wie ein
waidwundes Reh. Sie lächelte mich schlecht geschauspielert an, sprang auf um zu
duschen und bat mich zu gehen, sie müsse nun alleine sein.
Wir quälten uns danach noch einige Male ab. Es wurde nicht besser. Ich fühlte mich
jedes Mal danach schuldig, und sie wurde wortkarg. Jedes Mal brauchten wir einige Tage,
bis wir wieder normal miteinander reden konnten, so sehr brachten uns die
stümperhaften Versuche von Leidenschaft durcheinander.
Als wir uns trennten, taten wir das mit Vernunft. Sie meinte, vielleicht lägen die
anderen doch nicht so falsch. Man müsse manchmal loslassen. Und Liebesbeweise hätten
ihre Berechtigung. All unsere altklugen Erkenntnisse, Inhalt vieler inspirierender
Gespräche, wurden in wenigen profanen Sätzen demontiert.

Ich steigerte mich in einen mehr intellektuellen als emotionalen Trennungsschmerz
hinein. Auch, um mir vorzumachen, wir hätten etwas „Echtes“ gehabt. Auch, um einen
Grund zu haben, mich nicht zu verabreden, und andere Frauen am besten für immer zu
ignorieren. Ich spielte fortan den von der Liebe enttäuschten Helden, der sich der
Einsamkeit verschrieben hatte.
Der Lektor musterte mich. Vielleicht hatte er in meinen Augen den traurigen Film
meiner Vergangenheit mit angesehen.
„Hatten Sie schon einmal Sex mit einem Mann?“, fragte er. Ich starrte ihn an. Mein
Mund war damit beschäftigt, auszutrocknen.
„Hören Sie“, besann er sich auf die väterliche Tour. Er wollte mir ins Gewissen reden.
„Das gesamte Buch wirkt, als hätten Sie Angst vor dem, was Sie schreiben! Sie sollten
mehr von Ihren Erfahrungen hineinbringen.“
„Wünschen Sie sich das nicht“, murmelte ich.
Er musterte mich und überlegte, ob er mich verstanden haben wollte.
„Das Buch ist nicht homoerotisch, sondern zwangsneurotisch. Und
zwangsneurotischer Technikersex interessiert niemanden.“
Schade, dachte ich, zwangsneurotischer Technikersex hörte sich für mich nach
Weltliteratur an, auch wenn ich mir nicht vollständig erklären konnte, was er mit
Technikersex meinte, denn die Protagonisten waren leidenschaftliche Künstler.
„Ich habe versucht, präzise …“, begann ich.
„Sie sollten 'hot' schreiben. Wir bedienen damit den Erotiksektor. Hauptsächlich für
Frauen.“
Ich blickte ihn verstört an. Frauen? Ich hatte mich schon gewundert, dass der Verlag
eine eigene Rubrik für Homosexuelle einrichten wollte.
„Es geht darum …“, seufzte er und lehnte sich zurück, „dass Sie schreiben wie der
Blinde von der Farbe.“
Der Blinde von der Farbe, das könnte interessant sein. Welche Worte würde ein Blinder
verwenden, wenn er ein sattes Orange darstellen wollte?
„Hören Sie mir überhaupt zu?“
Ich nickte. Ich fühlte mich sehr klein.
„Stecken Sie sich den Finger in den Arsch, lassen Sie sich den Schwanz lutschen, falls
es noch keiner getan hat – und ich wette, das hat noch keiner bei Ihnen getan – und
schreiben Sie über Erfahrungen. Erinnern Sie sich daran, wie es ist, verliebt zu sein. Was
sie schreiben, klingt wie die Bauanleitung für einen Wohnzimmerschrank. Sie mögen die
technischen Gegebenheiten kennen, aber man spürt nichts. Ich weiß, Sie können besser
schreiben. Schauen Sie: Wenn Sie über Mord schreiben und andere Dinge, da macht es
nichts aus, wenn Sie das nicht erlebt haben, wenn Sie in Klischees baden. Keiner Ihrer
Leser ist ein Mörder, die wissen nicht, wie es sich anfühlt, wie das ist. Jene Leser, die
Mörder sind und es wissen, die werden Ihre Bücher vermutlich sehr naiv und vertrackt
finden. Aber Sex und Liebe, das hat jeder, das kennt jeder. Die Leute vergleichen und
erinnern sich an ihre eigenen Erfahrungen. Wenn Sie über Erotik schreiben, dann, bitte,
halten Sie sich an echte Empfindungen, und wenn Sie nicht wissen, wie sich etwas
anfühlt, dann versuchen Sie es herauszufinden. Haben Sie Sex. Schreiben Sie darüber.“
Er schnaufte und Speicheltröpfchen flogen durch die Luft, setzten sich auf all die
Manuskriptseiten auf dem Schreibtisch.

Von wegen, jeder hat Sex und Liebe, dachte ich schmollend.

Prokrastination
Ich war drauf und dran, dieses Projekt völlig zu verwerfen, wenn da nicht der
Vorschuss gewesen wäre, den man mir bereits gezahlt hatte – und auf den ich
angewiesen war.
Frustriert legte ich die Datei ins Archiv und rang zäh mit einer neuen Fassung. Es war
eine schwachsinnige Idee gewesen, mich darauf einzulassen, einen homoerotischen
Roman zu verfassen. Ich war aufgeschmissen. In der Tat hatte ich keine Erfahrung. Ich
war noch nie richtig verliebt gewesen.
Seit meiner damaligen und einzigen Beziehung hatte ich mich hinter der Literatur
verkrochen. Ich lebte die Philosophie, dass es kreativer mache, diese Gefühlswelt zu
sublimieren. Und ich dachte, Liebe stünde meinem Schaffen im Wege, raube mir zu viel
Energie, beanspruche zu viel Zeit.
Und Sex?
Ich begnügte mich damit, mir einen runterzuholen. Das konnte ich machen, wann ich
wollte; es ging schnell, raubte mir keine Schaffenszeit, und es war billig. Keine
Rendezvous, kein wochenlanges Herumtanzen, keine hunderte von Euro, die ich
investieren musste, damit sich die Frau nicht wie eine Hure fühlte.
Ein Aspekt, den ich ohnedies an Frauen nie verstanden hatte. Wenn sie es ohne
Gegenleistung machten, fühlten sie sich wie eine Hure, wenn sie es gegen Kino, Essen,
Blumen, Chauffieren und endlose Gespräche machten, nicht. Also ließ ich es bleiben.
Dadurch, dass ich recht zurückgezogen lebte, kam ich auch nie in Versuchung. Ein
Aspekt, den mir keiner glauben würde, würde es denn überhaupt jemanden interessieren.
Wie in Liebesdingen war ich aber auch bei Freundschaften äußerst zurückhaltend, um es
gelinde auszudrücken. Ich zählte genau einen – und das war eher ein Arbeitskollege, mit
dem man auch mal ein Bier trinkt.
Der Lektor hatte mein Werk entzaubert. Mir war nur zu bewusst, wie gestelzt es war.
Immer wieder begann ich neu.
Immer wieder versagte ich.
Ich recherchierte, indem ich andere Bücher mit entsprechenden Inhalten las und
merkte dabei, wie sie etwas in mir anregten. In mir, der keine Erfahrung hatte. Was
musste erst mit Lesern passieren, die geile Erinnerungen dazu hatten? Ich schaute mir
schwule Filme an und fand einige sehr erregend, einige sehr tragisch, viele einfach nur
flach und dumm.
Immer wieder setzte ich mich vor das Manuskript, begann neu, besserte ewig daran
herum, verwarf es. Ich dachte nicht eine Sekunde daran, dem Rat meines Lektors zu
folgen und echten Sex mit einem anderen Menschen zu haben.
Tja, warum? War der Vorschlag nicht weltfremd? Man konnte sich nicht auf
Knopfdruck verlieben.
Und woher sollte man jemanden nehmen, der einem den Schwanz lutschte?
Ich war nicht der Typ, der die Dienste von Prostituierten annahm. Das widersprach
nicht nur meinen moralischen Vorstellungen, sondern es ekelte mich regelrecht. Mein
Kopfkino war dazu viel zu ausgeprägt, und ich sah sie vor mir, all die hunderte von

Freiern, die sich an der Frau abgearbeitet hatten, schwitzend, stinkend, alkoholisiert,
nüchtern, alt, jung, unbeholfen, hart, rücksichtsvoll oder brutal. Ich fragte mich, wie
abgestumpft eine Frau sein musste, um das hinzunehmen, keine Ansprüche zu stellen.
Nein, dieser Weg war für mich tabu.
Im Zuge der Arbeiten an meinem Roman wurde mir bewusst, dass ich nicht einmal
einen richtigen, leidenschaftlichen Kuss erlebt hatte. Ich kam mir armselig vor. Die
verkrampften, halb platonischen Küsse mit meiner Freundin waren alles gewesen. Jeder
Vierzehnjährige war mir an Erfahrung voraus.
Wie hatte ich so lange schlafen können?
Wie hatte ich es so erfolgreich verdrängen können?
Ich versuchte, mich selbst zu küssen. Zunächst schob ich meinem Spiegelbild im Bad
die Zunge in den Mund. Doch das Ablutschen der kalten, glatten Oberfläche war nicht
das, was mich dazu bringen würde, besser über Küsse zu schreiben. Also küsste ich, vor
dem Laptop sitzend, meine Handflächen, wollte das Gefühl sofort beschreiben. Ich saugte
an meiner Hand, lutschte die Finger, leckte und küsste. Das führte zu nichts als nassen
Fingern, einem salzigen Geschmack und ich kam mir unfassbar lächerlich vor. Ich war mir
selber peinlich.
Ich überlegte sogar fast, das Schreiben von Romanen völlig aufzugeben, aber nur fast.
Ich, der sonst diszipliniert an seinen Werken saß und nicht verstehen konnte, wie andere
Autoren mit sich um Worte rangen, begann die Arbeit vor mich her zu schieben.
Um meine finanziellen Gegebenheiten aufzubessern, schrieb ich gelegentlich Artikel in
einer Zeitung. Nichts Besonderes – meist nur neu formulierte Presseartikel und
Filmbeschreibungen – und die nichtssagende Kolumne eines Hundebesitzers. Ich besaß
keinen Hund, kannte noch nicht mal jemanden, der einen hatte. Bisher hatte ich mich auf
meine Fantasie verlassen.
Diese Aufträge hatte ich nie besonders gern, nie mit besonderer Hingabe gemacht. Nun
legte ich meine ganze Energie in diese Jobs und jeden Artikel, den man mir gab, nahm ich
als Ausrede, vorerst nicht an meinem Roman schreiben zu können. Wie auch meine
endlich mal zu reinigenden Fenster, der gründliche Hausputz, das Sortieren meiner CDs,
Bücher und Filme. Ich kochte sogar, weil ich ein nahrhaftes Mahl für inspirierend hielt.
Ich brachte meine Artikel auf einem USB-Stick persönlich bei der Redaktion vorbei, um
Zeit zu schinden. Mein Internet mache Probleme, log ich. Es war nicht so, dass ich mich
nie in der Redaktion blicken ließ, aber es war nicht notwendig, da das meiste über E-Mail
und ein spezielles Webkonto der Zeitung ging.
Weil ich nun schon mal da war, wollte ich Tom einen Besuch abstatten. Er arbeitete in
der Chronik und war ein Kollege, der ein Freund geworden war. Mein einziger. Ich war
verwundert, dass er mich noch nicht entdeckt hatte. Normalerweise brauchte ich nur den
Fuß in die Redaktion zu setzen, da kam er mir schon entgegen, um mich dazu zu
überreden, auf ein Bier mitzugehen.
Tom war schon länger bei dieser Zeitung gewesen, als ich mich das erste Mal in die
Redaktion verirrt hatte. Ohne mich zu kennen, hatte er sich bei seinem Chef dafür
eingesetzt, dass ich mich beweisen konnte. Als Gegenleistung hatte er verlangt, dass ich
mit ihm auf ein Bier gehe. Für mich war das eine echte Herausforderung. Ich ging nie fort.
Keine Bars, keine Discos, nicht einmal Restaurants. Ich war ein stiller Typ und fühlte mich
unter Menschen nicht wohl.

Aus diesem Bier mit Tom wurde ein Ritual. Jedes Mal, wenn ich in der Redaktion
auftauchte, und das war alle paar Wochen, manchmal sogar Monate, bestand er auf ein
gemeinsames Bier, und wenn ich zögerlich reagierte, meinte er, ich sei ihm das schuldig.
In all den Jahren hatte ich allerdings kein einziges Mal selber die Initiative ergriffen.
Dabei mochte ich Tom und die gemeinsamen Abende wirklich gerne. Jedes Mal danach
nahm ich mir vor, nicht so lange zu warten, ehe ich ihn wiedersah – und ihn durchaus
auch mal selber auf ein Bier anzusprechen. Doch ich tat es nie.
Ich ließ den Blick durch das Großraumbüro schweifen – und entdeckte an Toms Platz
eine Frau mit einem Kettchen an ihrer Brille, die konzentriert tippte. Suchend schaute ich
mich noch einmal um, vielleicht hatten sie das Büro umgestellt, aber ich fand ihn nicht.
Das war das erste Mal, dass er nicht da war. In mir zog eine Kraft nach unten.
Es war schon ein paar Wochen her, dass ich zuletzt hier gewesen war. Hatte er
gekündigt? Wurde er gekündigt? Hätte er mich nicht darüber informiert? Ich hatte keine
Telefonnummer von ihm.
Wie konnte ich ihn einen Freund nennen, aber nicht einmal seine private
Telefonnummer haben? Ich versuchte mich zu beruhigen und wunderte mich doch über
meine aufsteigende Panik. Vielleicht war er ja nur außer Haus oder auf Urlaub.
„Ah, Sie hätten sicher zu Herrn Haas gewollt. Richtig?“, Die pummelige Sekretärin
tänzelte auf mich zu. Ich wollte etwas sagen, geschäftlich, unverbindlich, bestätigend –
aber noch während ich überlegte, trippelte sie los und ich hinterher. Als sie am Chefbüro
ankam, erstarrte ich wie ein Tier, das man zwingen wollte, in ein Becken voller Piranhas
zu tauchen. Vielleicht hatte ich sie falsch verstanden, als ich ihr gefolgt war. Immerhin
hatte sie mich dazu nicht aufgefordert.
„Na, kommen Sie ruhig“, ermunterte sie mich, und winkte mich in die offene Tür.
Ich hasste Chefgespräche. Man würde mir also nun mitteilen, dass Tom gegangen war.
Vielleicht wollte man mir seinen Job anbieten. Ich zog sogar in Erwägung, ihn
anzunehmen, immerhin war das besser, als dieses Buch zu schreiben.
Die Sekretärin schloss die Türe hinter mir und ließ mich allein im Büro zurück. Der
große Chefsessel stand mit dem Rücken zu mir, seitlich ragte ein Ellenbogen im
Herrenhemd hervor und oben ein Kopf mit dunkelblondem Haar. Erst jetzt, als er in
geschäftlichem Tonfall ein Gespräch zu Ende führte, erkannte ich ihn. Tom gab dem
Sessel einen Drall und drehte sich zu mir herum. Fast zeitgleich als er mich sah sprang er
hoch, strahlte übers ganze Gesicht. Wenn nicht der aufgeklappte Laptop dagestanden
hätte, vermutlich wäre er sogar lässig über den Tisch gesprungen.
„Du bist Chef?“, fragte ich und musterte sein offizielles Auftreten.
Tom wirkte ungewohnt seriös, sah aus wie ein richtiger Geschäftsmann. Ich erwartete,
dass er mir fanatisch von seinem Aufstieg erzählte, mich zwang, das Büro in seiner vollen
Größe und dem Luxus zu ermessen (zumindest im Vergleich zu seinem überfrachteten
kleinen Tisch im Großraumbüro), vielleicht würde er sogar aus einem versteckten
Wandschrank einen Whiskey zum Anstoßen heraus holen, oder so wie die Leute in
Filmen, aus einem aufklappbaren Globus.
Stattdessen kam er auf mich zu, als hätte er mich seit Jahren nicht gesehen, und
vielleicht bildete ich es mir nur ein – aber um ein Haar hätte er mich sogar umarmt.
Vielleicht war es einsam da oben, dachte ich.
„Schön, dich zu sehen, Max“, sagte er und musterte mich begeistert von Kopf bis Fuß.

Hinter dem kalten Aufzug steckte der alte Tom. Ich war erleichtert.
„Ich will deine Telefonnummer – deine private“, platzte es aus mir heraus.
Toms Augen funkelten auf, er zückte sein Handy, tippte ein paar Tasten und schon
alarmierte mich mein Telefon über eine SMS.
Offenbar hatte er meine Nummer. Er war wohl ein besserer Freund als ich. Ich kannte
mich mit meinem Handy nicht besonders gut aus und brauchte etwas länger, seine
Nummer in die Kontaktdaten zu übernehmen. Ich spürte seinen Blick auf mir und das
machte mich nervös.
„Außerdem will ich mit dir ausgehen“, sagte ich, während ich das Telefon wieder
wegsteckte. Das hatte nicht so klingen sollen, wie es klang. Mir wurde warm.
„Ich meine … auf ein Bier … du weißt schon …“, stammelte ich.
Er grinste. „Wie denn sonst?“
Ich machte den Mund auf und, ohne einen Laut von mir zu geben, wieder zu.
Da hob er eine Hand und fuhr mir durchs Haar, verstrubbelte es, wie man es bei
kleinen Kindern tut, die einen altklugen Scherz gemacht haben, und wandte sich lachend
ab, um sich wieder hinter den Schreibtisch zu setzen. Ich stand da wie paralysiert.
Noch nie hatte er meinen Kopf berührt.
Noch nie hatte irgendjemand meinen Kopf berührt.
Obwohl seine Finger schon über die Tasten des Laptops flogen, spürte ich sie noch auf
meiner Kopfhaut. Diese zärtliche Berührung brachte mich so aus der Fassung, dass ich
das Gefühl hatte, über die ganze Hautoberfläche verteilt piksten mich sanft hunderte von
Nadeln.
Er sagte etwas und ich hörte es nicht.
„Max?“ Langsam drangen seine Worte zu mir durch. „Ist das in Ordnung?“
„Ja, ja – ich bin in Ordnung.“ Ich räusperte mich.
„Ich meinte … heute Abend?“, amüsierte er sich über meine Befangenheit.
„Ausgehen! Du erinnerst dich?“

Arrangement
Wir hatten uns in dem üblichen Pub verabredet, in dem immer recht wenig los war
und das dunkel genug war, um die anderen Menschen in der Finsternis zu verschlucken.
Daher mochte ich den Laden. Andererseits kannte ich sonst nichts, und Experimente
wollte ich keine eingehen.
Ich neigte üblicherweise dazu, zu spät zu kommen, da ich mich beim Schreiben oft
nicht loseisen konnte. Heute war ich zu früh, fast eine halbe Stunde.
Ich saß da und beobachtete die Leute, Stammgäste, die mit den Kellnern auf Du und
Du waren, vermutlich Freunde der Belegschaft. Ich betrachtete die Bilder an den Wänden,
typische Pub-Bilder von coolen Wahrzeichen großer amerikanischer Weltstädte in
schwarz-weiß oder alte Blechwerbetafeln für alkoholische Getränke.
Dann kam er auch schon herein. Tom. Er hatte den nüchternen Anzug gegen sein
übliches lässiges Outfit getauscht.
Jeder Mensch trägt Jeans und T-Shirt anders. Kleider machen Leute? Nicht immer.
Gerade bei diesen beiden Kleidungsstücken, die ja mehr oder weniger jeder trägt, ist es
umgekehrt: Die Leute machen die Kleider. Während ich darin unauffällig, geradezu
unsichtbar wirkte – war Tom eine wahre Erscheinung.
Er war etwas größer als ich, kräftiger und hatte ein besseres Selbstvertrauen. Tom
bewegte sich so selbstverständlich durch die Welt, als fühle er sich überall wohl und zu
Hause. So jemand wirkt anziehend auf verunsicherte Menschen, wie auch ich einer war,
der nicht nur unsichtbar wirkte, sondern auch sein wollte.
Als er sich auf die Bank zu mir gleiten ließ, trug ein Luftzug Toms typischen Geruch
aus Rasierwasser, Zigaretten und einem Hauch Schweiß zu mir herüber – und jedes Mal,
wenn ich diese Kombination roch, merkte ich, wie sehr ich sie vermisst hatte.
Tom machte für mich dieses Pub zu einem Wohnzimmer, ich fühlte mich heimelig. Er
dagegen war noch nicht ganz angekommen, wirkte etwas gehetzt, als wäre eben noch
ein Intercity durch sein Gehirn gerast.
Wir bestellten unser Bier und Tom erzählte von seinem unverhofften Aufstieg, der
noch keine zwei Wochen her und eher eine Notlösung darstellte, da sein Chef wegen eines
akuten Burn-outs ausgefallen war.
Noch sei unklar, wie sich die Sache entwickle, erklärte Tom etwas bedrückt. Ob der
Chef zurückkomme, und wenn nicht, ob er die Position behalten würde, oder man von der
Zentrale einen anderen Ersatz schicken würde.
„Zurzeit geht alles drunter und drüber“, lächelte er gequält. „Ich wollte nie Chef
werden. Du weißt ja, ich möchte meine Freiheit, meine Freizeit, nicht so viel
Verantwortung. Wenn sie mich zum Chef machen – ich weiß nicht, ob ich dann dabei
bleibe. Es ist nicht dasselbe. Man schreibt und recherchiert nicht mehr, sondern hat nur
noch Verwaltungskram am Hals, streitet mit Anzeigenkunden und der Zentrale, weil
denen ein Artikel nicht gefällt, und so weiter.“
Jetzt hätte ich ihm am liebsten über den Kopf gestreichelt, so wie er mir vorhin im
Büro, nur um ihn aufzumuntern, aber ich verschränkte verschämt die Finger in meinem
Schoß.

Er stieß mit dem Ellenbogen gegen meinen und richtete sich auf.
„Aber genug von mir. Wie läuft’s mit deiner Schriftstellerkarriere?“
„Ach … es läuft so dahin“, log ich.
Ich hatte ihm zwar mal von dem Vorschuss für eine Auftragsarbeit erzählt, allerdings
nicht gesagt, worum es ginge. Darüber dürfe ich nicht reden, hatte ich erklärt,
Verschwiegenheitsklausel, doch das stimmte nicht ganz.
Ich schämte mich für den Abstieg in die Erotikabteilung. Schlimm genug, dass ich mich
genötigt sah, eine Auftragsarbeit anzunehmen und nicht mit meinem letzten eigenen
Werk zu überzeugen. Dafür, den zurückgezogenen Autor zu spielen, brachte ich
erstaunlich wenig Geniales hervor.
„Das klingt nicht besonders überzeugend“, bohrte er nach.
„Ich habe eine Schreibblockade“, rückte ich heraus. „Mein Lektor hat mir die
Erstfassung um die Ohren gehauen. Ich steh wieder am Anfang.“
Toms Augen weiteten sich.
„Du willst den ganzen Roman noch einmal schreiben? Reicht es nicht, ihn
entsprechend zu korrigieren?“
„Leider nicht“, sagte ich knapp und merkte, dass wir auf dem besten Weg waren, doch
darüber zu sprechen. Genau das hatte ich eigentlich vermeiden wollen.
„Aber die haben dir doch den Plot vorgegeben, oder etwa nicht?“
Tom klang ernsthaft empört. Das tat gut, auch wenn ich mittlerweile meinem Lektor
recht geben musste.
„Nicht ganz. Sie haben die Rahmenbedingungen und Eckdaten vorgegeben. Es liegt
aber nicht unbedingt am Plot“, erklärte ich.
„Woran dann? Wenn du die Rahmenbedingungen eingehalten hast und der Plot okay
ist, was hat dein Lektor dann bitteschön auszusetzen?“
Ich merkte, wie mich Toms Reaktion öffnete, wie es mich hineinzog in seine Empörung
– ich sie nähren wollte.
„Es ist die Art, wie ich geschrieben habe …“, begann ich.
Tom schüttelte heftig den Kopf.
„Nein, das kann nicht sein. Ich kenne deine Sachen. Du schreibst gut.“
Ich konnte mich gerade noch zurückhalten, ein mädchenhaftes 'Eeecht?'
hinauszuposaunen.
Tom merkte meine Vollbremsung.
„Wirklich, Max! Dein Verlag hätte dich kaum beauftragt, wenn er nicht derselben
Ansicht wäre.“
Das war ein Argument …
„Das mag sein …“, erwiderte ich, „… aber mein Lektor hat recht.“
Tom warf mir einen ungläubigen Blick zu.
Ich hatte in der Vergangenheit schon öfter über meinen Lektor geschimpft. Es ist fürs
Ego nicht immer leicht, wenn ein Fremder dich dazu bringen will, gerade den
brillantesten Einfall zu verwerfen. Selbst, wenn ich ihm manchmal auch Jahre später
zustimmen musste, so hatte ich ihn vor Tom noch nie verteidigt.
„Es ist …“, begann ich und ließ den Satz schon im Keim versiegen.
Das machte Tom erst richtig neugierig. Ich versuchte Zeit zu schinden, hob mein
Bierglas und trank eine halbe Ewigkeit in winzigen Schlucken. Die Hinhaltetaktik aus

meiner Kindheit, wenn ich noch nicht schlafen gehen wollte. Doch Toms Neugier
verschwand nicht einfach so, er lauerte.
„Ich schreibe wie der Blinde von der Farbe“, platzte ich heraus.
„Und was heißt das?“
„Ich soll mehr persönliche Erfahrung einbringen. Ich schreib zu technisch“, erklärte ich.
Mir wurde bewusst, dass ich aus der Nummer nicht wieder herauskam. Alles lief
darauf hinaus, dass ich Tom mein Problem genau schildern würde.
„Ich verstehe nicht. Welche Erfahrung? Worüber handelt das Buch denn?“, fragte er.
Was soll`s, stürzte ich mich eben kopfüber in die Schlucht, früher oder später würde
ich es ja doch erzählen.
„Eine homoerotische Liebesgeschichte“, sagte ich sehr leise.
Ich wollte nicht, dass es das ganze Lokal hörte.
Tom schaute mich so fragend an, dass ich nicht wusste, ob er mich akustisch
verstanden hatte.
„Eine … was?“, fragte er auch schon.
„Neurotischer Technikersex“, benutzte ich die Worte des Lektors.
Tom musste losprusten. Ich war erleichtert, dass er lachte. Mit Humor hatte ich die
Sache bisher noch nicht betrachten können.
Zögerlich fiel ich in sein Lachen mit ein und wurde mutig.
„Ja, offenbar habe ich aus dem Auftrag eines schwulen Liebesromans eine
Wohnzimmerschrank-Bauanleitung für homosexuelle Praktiken gemacht.“
„Was hast du denn geschrieben, um Himmels willen?“, kicherte er, als er sich beruhigte.
„Ich weiß nicht“, gab ich zu. „Ich war schon sehr explizit, das war allerdings auch eine
der Vorgaben. Aber offenbar ist es nicht lebensnah genug.“
„Was soll das heißen?“
„Ich soll aus dem Fundus meiner sexuellen Erfahrungen schöpfen, meinte er. Alle
Menschen hätten Sex und sie würden merken, dass das, was ich schreibe, nicht
authentisch ist.“
„Aha“, machte Tom, musterte mich, seine Blicke hüpften auf meinem Gesicht hin und
her.
„Und das ist dir zu privat, über deine Erfahrungen zu schreiben?“
Ich versuchte, mit freiem Auge die Moleküle der Tischplatte zu erfassen.
„Ich habe keine Erfahrungen, über die es sich zu schreiben lohnt“, gab ich zu, sagte es
aber so leise und undeutlich, dass ich hoffte, er würde es nicht verstehen.
Doch er hatte es gehört.
„Du meinst, du hast keine Erfahrung mit Männern“, zog er den Schluss aus meiner
Erklärung.
„Auch“, sagte ich und warf ihm einen raschen Blick zu.
Wie erwartet fand ich dort eine Mischung aus Staunen, Verwirrung und Entsetzen,
also wandte ich mich wieder den Molekülen zu.
„Warte mal“, schnaufte er. „Du willst mir doch jetzt nicht weismachen, dass du noch
Jungfrau bist?“
Das klang so dramatisch, dass ich unwillkürlich grinsen musste.
„Nein“, rief ich, sah ihn an und schüttelte zur Bekräftigung den Kopf.
„Das nun nicht. Aber meine Erfahrungen sind nicht brauchbar.“

Das war wirklich wohlwollend ausgedrückt. Danach sollte ich ihm alles erzählen.
Bisher hatten wir dieses Thema noch nie angesprochen, was auch an mir lag. Ich hatte
immer rasch – und oftmals sehr plump – ein anderes Thema auf den Tisch geknallt,
sobald auch nur der Hauch einer Idee aufkam, das Thema Liebe, Sex, Beziehung auch nur
am Rande zu berühren.
Ich schilderte also meine trostlose Beziehungserfahrung und stellte fest, dass ich sie
das erste Mal jemandem erzählte. Das war seltsam, aber es tat auch gut.
Mir wurde plötzlich bewusst, wie verzweifelt sie klang.
Als ich fertig war, ruhte sein Blick aufmerksam auf meinem Gesicht, als erwarte er
noch weitere Geschichten.
Als Tom merkte, dass das alles war, fragte er: „Wie lange ist das her?“
„Zwölf Jahre“, antwortete ich rasch.
Ich hatte darüber erst kürzlich nachgedacht und es ausgerechnet, somit lag es
bedrückend klar vor mir.
„Das ist eine kleine Ewigkeit“, sagte er mehr zu sich selber als zu mir. „Und danach?“
Als ich den Kopf senkte merkte ich, wie mir das Blut in die Ohren schoss.
„Du meinst, das waren die Sexerlebnisse deines gesamten bisherigen Lebens?“
Seine Stimme überschlug sich fast, so unglaublich klang das für ihn.
Ich merkte, wie rote Flecken der Verlegenheit aus meinem T-Shirt den Hals hinauf
krochen und die Wangen einfärbten. Ich schwieg, mein Mund war staubtrocken, doch
meine schreckgeweiteten Augen und die rote Gesichtsfarbe sagten alles.
Tom wurde ganz still, blickte so betroffen drein, als hätte ihm jemand gesagt, seine
Eltern wären bei einem Autounfall ums Leben gekommen und hätten so wenigstens nicht
mehr von ihrer Krebsdiagnose erfahren.
Mir war so viel Aufmerksamkeit unangenehm. Mein Leben war meine einsame
Privatangelegenheit. Sie machte nicht einmal mich selber betroffen – nur verärgert.
Tom legte seine warme Hand auf meinen Nacken. Noch ehe ich begriff was geschah,
zog er mich halb zu sich hin, halb rutschte er mir entgegen, schlang die Arme um mich
und drückte mich an seine Brust.
Ich wusste nicht, wann mich zuletzt ein Mensch umarmt hatte, ob es überhaupt schon
jemand getan hatte.
Ich wusste nicht, wie ich mich verhalten sollte.
Stocksteif ließ ich mich umschlingen, spürte Toms Atem an meinem Hals, spürte, wie
sich sein Brustkorb hob und senkte, roch intensiv seinen körperlichen Geruch, nahm wahr,
dass sein Körper warm war, seine Arme kräftig, und dass seine Hände über meinen
Rücken glitten.
Gerade, als ich diese Umarmung zu genießen begann und in den Hauch einer
Versuchung geriet, diese zu erwidern, mich zu lockern und nicht wie ein Baumstamm
dazusitzen, löste er sich schon wieder von mir. Er sah echt mitgenommen aus. Ich war
froh, dass die Umarmung vorbei war, sie hatte mich in Verlegenheit gebracht – aber
irgendwie vermisste ich sie jetzt auch schon.
Ich begann eine Ahnung davon zu bekommen, was mein Lektor wirklich gemeint
haben könnte.
„Warum hast du diesen Auftrag angenommen, wenn du weißt, dass du da … nun ja
… Defizite hast?“, fragte Tom.

Defizite. Das klang fast, als wäre ich behindert.
„Der Vorschuss“, gab ich ehrlich zu. „Ich brauchte das Geld – und ich dachte, ich wäre
auch besonders geeignet, weil ich meine Sehnsüchte da hinein sublimieren könnte.“
„Du bist schwul“, stellte er fest.
Ich schüttelte den Kopf, allerdings weniger überzeugend als ich das beabsichtigte, als
wollte mir mein Körper nicht gehorchen.
Entsprechend misstrauisch blieb Tom.
„Sicher? Du sagtest, du würdest deine Sehnsüchte in eine homoerotische Geschichte
hinein sublimieren.“
Das klang so pragmatisch. Warum hatte ich ein Problem damit?
„Nein … ich … ich meinte, so allgemein. Ist es nicht irgendwie dasselbe?“,
beschwichtigte ich.
Tom musterte mich nachdenklich.
„Nein. Nein, es ist nicht irgendwie dasselbe“, erklärte er.
„Es ist eine Sache, sich für Formulierungen an eigenen Erfahrungen zu orientieren und
eine andere, von Sehnsüchten zu schreiben. Ich glaube nicht, dass man bei Sehnsüchten
eine falsche Zieladresse angeben kann.“
„Vielleicht war ja das mein Problem“, versuchte ich mich zu retten. „Vielleicht sollte ich
den Roman an einer Frau orientieren und erst am Schluss das Geschlecht ändern. Mit
dem Textprogramm geht das doch ganz einfach.“
Ich hätte jetzt viel lieber über die technischen Herausforderungen von
Schreibprogrammen geredet.
„Vielleicht“, murmelte Tom leise.
Immer noch wirkte er für meinen Geschmack viel zu involviert. Als läge meine
mangelnde Erfahrung in seiner Verantwortung. Ich sah, wie er in sich ging und über
etwas intensiv nachdachte.
Wir bestellten noch ein Bier und nun war er es, der die Moleküle im Tisch suchte, aber
weniger aus Verlegenheit, sondern um an seinen Gedanken dranzubleiben.
Ich nutzte die kleine Verschnaufpause, um wieder auf normale Körpertemperatur
abzukühlen und mich im Pub umzusehen, um mich etwas zu zerstreuen.
Ich suchte nach irgendeinem anderen Gesprächsthema, mit dem ich die ungemein
peinliche Situation beheben konnte – aber mein Kopf war völlig leer.
„Du wirst nicht darum herumkommen, echte Erfahrungen zu machen“, kam es
schließlich von Tom und ich wusste nicht, ob er mich damit ansprach oder nur laut
dachte.
„Es ist wirklich etwas anderes, wenn man weiß, wovon man schreibt. Auch wenn man
dann immer noch viel dazu erfindet und seine eigene Version daraus macht. Aber dafür
braucht man eine gewisse Basis an Erfahrungen.“
Ich saß da und hörte mir das an wie ein Schüler die Predigt eines Lehrers, der meinte,
man müsse sich im nächsten Halbjahr etwas mehr ins Zeug legen.
Ich tat so, als beträfe mich das nicht.
„Ich weiß, das klingt etwas seltsam, aber lass dir Folgendes durch den Kopf gehen“,
sagte er schließlich, ohne mich anzusehen.
„Ich könnte dir helfen, diese Erfahrungen zu machen.“
Das ging an mir vorbei und klatschte irgendwo zwei Meter weiter an die Wand. Dort

utschte es hinunter und robbte zu mir zurück, kroch bei meinem Hosenbein hinein und
landete mit zäher Verzögerung in meinem Hirn, wo verschlafene Bürokraten den
Vorschlag in Empfang nahmen, um ihn auf alle erforderlichen Stempel zu überprüfen.
„Ich möchte nicht verkuppelt werden. Ich kann mir schon selber jemanden suchen,
falls ich möchte“, sprudelte es aus mir heraus und ich spürte unbequem kalten Schweiß
auf meinem Rücken.
Verkupplungsversuche gehörten zu meinen schlimmsten Albträumen. Ich hatte das als
Teenager einige Male am eigenen Leib erfahren müssen, bei der bloßen Idee schrillten alle
Alarmglocken.
Mir musste die blanke Angst ins Gesicht geschrieben stehen.
„Nein“, sagte Tom entschlossen.
„Ich meinte nicht, dass ich dir jemanden vorstelle, sondern dir helfe, Erfahrungen zu
machen“, wiederholte er.
Es klang für mich wie: 'Es ist nicht rot, sondern rot.'
„Du musst mir nicht helfen, jemanden kennenzulernen“, erwiderte ich. „Ich möchte
niemanden kennenlernen.“
Das war zwar in Panik gesagt, aber wahr. Das Letzte, was ich aktuell in meinem Leben
brauchte, war eine Frau.
„Du verstehst nicht“, erklärte Tom und sah mir nun eindringlich in die Augen.
So ernsthaft hatte er mich noch nie angesehen. So musste er wohl aussehen, wenn er
einen Vertrag mit einem mühsamen Anzeigenkunden abmachte.
„ICH würde dir die Erfahrungen ermöglichen.“
Gerade wollte ich ihm, der mir so stur erschien, erneut klar machen, dass ich keine
Kuppelversuche wünschte, als eine mögliche Vision dessen ankam, was er gemeint haben
könnte.
Mein Mund klappte auf und wieder zu. Dann wieder auf – und wieder zu.
Seine Worte rutschten beim einen Ohr hinein, beim anderen Ohr unverdaut heraus,
hielten sich am Ohrläppchen fest und kletterten wieder hinein. Ich konnte unmöglich das
verstanden haben, was ich gerade dachte.
Dann erkannte ich die Lösung und ein erleichtertes Lachen erfasste mich.
„Ach, du meinst, du erzählst mir von deinen Erfahrungen!“, posaunte ich hinaus und
schmiss die Anspannung betont amüsiert von mir.
Darauf hätte ich selber auch kommen können. Das war natürlich eine Lösung.
Doch Tom lachte nicht mit, sondern schaute mir irritiert und ein wenig traurig zu, als
hielte er mich tatsächlich für ein bisschen behindert. Anstatt mir ein weiteres Mal zu
erklären, was er meinte, legte er mir seine warme Hand ruhig auf den Oberschenkel.
Mein Lachen erstarb augenblicklich. Ich glotzte auf diese Hand, die sich durch die
Jeans in meine Haut brannte, dort meine Nervenenden entzündete und explosionsartig
Hitze entlang einer Zündschnur bis in meinen Lendenbereich zischte.
Irgendwo, in einer fernen Galaxie, wusste ich, was er gemeint hatte – wie er es meinte
– aber es fand keinen Weg in mein Vorstellungsvermögen. Zu absurd kam mir das
Angebot vor. Es war wie ein abstrakter Traum. Vielleicht hatte ich Wahnvorstellungen.
Unmöglich konnte es sein, dass Tom mir anbot, dass er … dass er …
Ich wetzte unruhig hin und her und blickte ihm forschend in die Augen.
Ich musste mich irren.

Ich wollte, dass ich mich irrte – und ich wollte, dass ich mich nicht irrte.
„Ich werde dich zu nichts überreden, das du nicht willst. Du entscheidest“, legte Tom
Regeln fest.
Das war nicht real, so real war das. Ganz langsam krochen wieder Gedanken aus den
Ecken meines Gehirns hervor und blinzelten sich verstört an. Einer betraf die Frage,
warum sich Tom auf so etwas einlassen wollte.
Mir war schon klar, dass er vermutlich viel mehr Erfahrung hatte als ich, und das
Thema wohl um Welten unbefangener angehen konnte, aber von da war es immer noch
ein weiter Weg, einem Freund, vermutlich noch nicht einmal seinem besten Freund,
anzubieten, mit ihm … ihn …
Ich konnte den Gedanken gar nicht anfassen.
War der Gedanke, dass sich ein Mann anbot, einer halben Jungfrau Erfahrungen zu
verschaffen, so abwegig? Vermutlich weniger, wenn ich eine attraktive Frau wäre.
Genau da lauerte die nächste Frage, deren Antwort ich noch nicht kannte.
Ich musste gestehen, dass ich genauso wenig von seinem Sexleben wusste, wie er von
mir gewusst hatte.
„Überlege es dir einfach“, bot er schließlich an und nahm seine Hand von meinem Bein.
„Du musst das nicht sofort entscheiden. Mein Angebot steht.“

Entscheidung
Ich brauchte eine ganze Woche, das Angebot zu begreifen und es zu verdauen. Die
halbe Woche davon machte ich kein Auge zu. Zu der Feststellung, wie unglaublich
wahnsinnig das war, gesellte sich eine weitere – nicht weniger schwere – Frage.
War ich schwul? Konnte das ein versteckter Grund dafür sein, mich all die Jahre so
verkrochen zu haben? Ich rief mir in Erinnerung, dass ich die Recherchen zu meinem
Roman durchaus erregend gefunden hatte. Ebenso regte sich mein Schwanz jedes Mal,
wenn ich daran dachte, wie Toms Hand auf meinem Oberschenkel gelegen hatte.
Ich hatte, auch wenn mein Lektor den Text vertrackt fand, das Hineinsinken in die
homoerotischen Fantasien durchaus genossen. Mir wurde warm, wenn ich an die
Umarmung dachte und mir klopfte das Herz, wenn ich noch mal durchlebte, wie Tom mir
durch das Haar gefahren war. Ich fand den Gedanken, das Angebot anzunehmen,
aufregend.
Allerdings nur den Gedanken. Bei aller prickelnden Fantasie, das war doch völlig
bescheuert. Wie sollte ich mir vorstellen, dass wir das umsetzten? Eine Liste mit
ausstehenden Praktiken, die wir nach und nach als erledigt abhaken konnten?
Ich lief herum wie ein kopfloses Huhn. Konnte kaum essen und fand keine Ruhe, mich
hinzusetzen und an dem Roman zu schreiben.
Tom meldete sich nicht. Wozu auch? In einigen Wochen würde ich wieder in die
Redaktion kommen, und dann würden wir wieder ein Bier trinken gehen.
Wie all die Jahre davor. Wie immer.
Aber was, wenn wir es durchziehen würden? Würden wir dann je wieder so
unbefangen auf ein Bier gehen? Wollte ich das aufs Spiel setzen? Wollte ich wieder
wochenlang warten bis zum nächsten Treffen?
Ich erinnerte mich an den Anflug von Panik, als ich gedacht hatte, er habe gekündigt
oder wäre gekündigt worden. Zumindest hatte ich jetzt seine Telefonnummer und er
hatte meine. Es lag nach diesem Angebot wohl an mir, mich zu melden.
Was war seine Motivation? Sein Gewinn? Vor allem, wenn er vielleicht nicht einmal
schwul war.
Und dann setzte mir der Lektor zu und ich hatte noch immer nichts geschrieben. Er
legte einen Termin fest, an dem er zumindest die ersten hundert Seiten auf seinem
verdammten Tisch liegen haben wollte.
Von Toms Angebot inspiriert begann ich zu schreiben, und einige Seiten lief es auch
wirklich gut. Ich kam in Fahrt, ich spürte, dass diesmal weit mehr Substanz dahinter war.
Einige Tage klopfte ich in die Tasten und besserte herum, und besserte herum, und
besserte herum.
Ich kam immer langsamer voran.
Nach und nach merkte ich, dass ich mich wieder verrannt hatte. Ich wurde erst
panisch und dann zornig. In einem Anflug von Selbsthass löschte ich nicht nur die neue
Version, sondern auch die erste Fassung dieses Romans und zwar nachhaltig.
Danach ärgerte ich mich wiederum über diesen unüberlegten Akt der Selbstzerstörung.
Nun konnte ich meinem Lektor nicht einmal eine weitere miese Version liefern, und in

zwei Wochen war Abgabetermin.
Ich verzagte, rechnete mir aus, wie viel ich dem Verlag schuldete, wie viele Artikel ich
in der Zeitung verfassen musste, um neben meinem Leben auch noch diese Schulden beim
Verlag abzuarbeiten.
Schließlich besoff ich mich mit jenem Weinvorrat, der sich über Jahre hinweg in Form
von Weihnachtsgeschenken des Verlags und der Zeitung angesammelt hatte. Ich
randalierte nackt in meiner Wohnung und schimpfte mich vor dem Spiegel erst einen
Versager, dann eine Schwuchtel und zerschlug ihn schließlich.
Ich hasste mich für meine Feigheit und in meiner Raserei, meinem vom Alkohol völlig
vernebelten Zustand, wählte ich Toms Telefonnummer …
Am nächsten Tag erwachte ich mit dem Gefühl, meine Altwäsche gegessen zu haben.
Der Mund war trocken, ich hatte einen pelzigen Geschmack auf der Zunge und mein
Magen verhielt sich wie eine Waschmaschine im Schleudergang. Noch schlimmer hatte es
meinen Kopf erwischt. Beständig raste die Wohnung an mir vorbei, während mein Gehirn
wie eine Walnuss in einem Glas schwamm und dauernd gegen die Wände prallte.
Als sich nach einigen Stunden der Kater allmählich legte, kümmerte ich mich um die
Nachwehen, die meine Wohnung auszubaden hatte. Ich hatte wirklich kräftig gewütet,
einige Lampen, eine Menge Geschirr und ein Spiegel waren zu Bruch gegangen. Bücher
lagen zerfleddert herum – ich hatte aus ihnen etliche Seiten herausgerissen – zerbrochene
CD- und DVD-Hüllen, ein Sessel hatte es nicht überlebt und ich musste einer
Zimmerpflanze Erste Hilfe leisten.
Offenbar hatte ich mich auch bemüßigt gefühlt, auf den Teppich zu pissen und hatte
mich auf den Laptop erbrochen. Ich war stundenlang beschäftigt, die Wohnung wieder
instand zu setzen und erarbeitete zwei große schwarze Säcke Müll.
Ich geriet beim Aufräumen in einen geradezu zenartigen Zustand. Ganz in mich
versunken und ohne belastende Gedanken gab ich mich der körperlichen Arbeit hin.
Ich fühlte mich gut.
Zufrieden und entspannt wie lange nicht mehr, ließ ich mir ein Bad ein und tauchte in
den heißen, duftenden Schaum. Ich hörte nur das Rauschen in meinem Kopf, während ich
die Luft anhielt, tauchte, und gelegentlich Luftblasen an die Oberfläche steigen ließ. Bis
mir ein Gedanke ins Bewusstsein schoss, der mich schon den ganzen Tag unbestimmt wie
ein Holzspan gepikst hatte.
Wie von der Tarantel gestochen sprang ich auf, rutschte aus, schluckte eine
beachtliche Menge Wasser, klammerte mich an den Badewannenrand und erhielt nur
nach und nach wieder die Kontrolle über meinen Körper zurück. Mit ekligem
Seifengeschmack im Mund und brennender Nase – ich hatte das Badewannenwasser
inhaliert – und tränenden Augen hing ich über dem Wannenrand und japste nach Luft.
Ich hatte Tom angerufen!
Ich erinnerte mich noch daran, die Nummer gewählt zu haben.
Ich erinnerte mich daran, dass ich von mir selber überrascht war, wie gefasst und klar
ich sprach. Begeistert war ich von mir, wie nüchtern ich trotz meiner Betrunkenheit
geklungen hatte.
Ich erinnerte mich nicht, was ich gesagt hatte, sondern nur an eine grausam
anmutende Entschlossenheit.

Was hatte ich getan? Was hatte ich ihm erzählt? Kalte Panik erfasste mich.
Ich überlegte noch, ob ich mich nicht sofort in der Wanne ertränken sollte, als mein
Handy klingelte.
Nackt, nass und mit Seifenschaumbeulen auf meinem Körper, jagte ich nach dem
Klingelton und erbeutete mein Telefon im Wohnzimmer.
„Na? Wie geht es dir heute?“, fragte Tom und an dem gehässigen Unterton in seiner
Stimme erkannte ich, dass er sehr wohl gemerkt hatte, dass ich betrunken gewesen war.
Zumindest hoffte ich das.
„Gut, gut“, antwortete ich bemüht zwanglos und schabte Schaum von meinem Bauch.
„Du hattest gestern offenbar einen guten Abend.“
„Ja, kann man so sagen.“
„Ich wollte nur nachfragen, ob du dir sicher bist“, sagte Tom.
„Sicher?“
„Ja. Du hattest offenbar einiges getankt. Vielleicht weißt du auch nichts mehr.“
„Ich weiß doch, was ich tu und sage“, rutschte es empört aus mir heraus, und ich
schlug mir auf die Stirn.
Was sagte ich da? Ich wusste gar nichts.
Tom bot mir gerade die Chance, alles zurückzunehmen und als besoffene Aktion
abzutun, und ich bestärkte auch noch meine Dummheit?
„Gut. Freut mich.“ Er klang tatsächlich erfreut.
„Schön …“, sagte ich, und das klang zumindest auf meiner Seite der Leitung sehr
verzweifelt.
„Gut, ich komm dann also morgen“, beendete er das Gespräch in einem Singsang und
ich sank auf das Sofa.
„Bis morgen“, sagte ich in die bereits tote Leitung, drückte mich tiefer in die
Polsterung, um den feuchten Abdruck eines verzweifelten Mannes zu hinterlassen, und
ließ ein gedehntes „Neeeeeiiinnnn“ fahren.

Besuch
Ich hatte keine Ahnung, welche Uhrzeit und welche Bedingungen wir abgemacht
hatten und war zu stolz, um nachzufragen. Es war Sonntag und ich stand bereits um
sieben Uhr morgens nach einer Nacht auf, in der ich immer wieder in einen kurzen
Dämmerschlaf voller absurder Träume gefallen war.
Ich tigerte durch die Wohnung und räumte auf, stellte Dinge um, perfektionierte jedes
Möbelstück, jedes Buch mehrere Male. Es sollte nicht zu arrangiert aussehen, aber auch
nicht zu verkommen. Es war anstrengend, eine lässige Zwanglosigkeit in meiner
Wohnung und an mir selbst zu inszenieren.
Ich kontrollierte meine Erscheinung dutzende Male im Spiegel, zupfte mal jedes Haar
und meine Kleidung präzise in Form, dann verwuschelte ich mein Haar und zerrte an der
Kleidung, um nicht so zurechtgemacht auszusehen.
Die Minuten liefen eher rückwärts, als vorwärts. Ich erinnerte mich nicht, jemals so
nervös gewesen zu sein. Erlaubte mir nicht einen einzigen Gedanken daran, was hinter
dem Besuch stand.
Dann läutete es an meiner Tür.
Ich drückte den Türöffner der Gegensprechanlage und hernach meine Nase an der
Wohnungstür platt, um durch den Spion in den Gang hinauszusehen. Als wollte ich
daran hochklettern, krallte ich mich am Holz der Tür fest. Und dann sah ich ihn schon,
wie er, durch die Weitwinkeloptik des Gucklochs verzerrt, auf meine Wohnung
zumarschierte und gefühlte fünf Meter entfernt davor stehen blieb, um anzuklopfen.
Ich öffnete überschwänglich und trat einen beherzten Schritt zur Seite, um ihn
hereinzulassen. Noch nie hatte ich Besuch in meiner Wohnung gehabt. Doch auch wenn
ich ein geselliges Leben geführt hätte, hätte mich vermutlich irritiert, Tom unter diesen
Umständen in meinem Flur zu sehen.
Ich nahm ihm die Jacke ab, hängte sie an der steril leer geräumten Garderobe auf und
beobachtete geduldig und konzentriert, wie er die Schuhe auszog. Seine Füße hatte ich
noch nie gesehen. Fasziniert betrachtete ich, wie sich die Form seines Fußes, die Sehnen,
die Adern, die Zehen und Knöchel durch die Socken abdrückten.
Mit einer Handbewegung wies ich ihm den Weg ins Wohnzimmer. Meine Kehle war so
staubtrocken, dass ich keinen Ton hervorbrachte. Überhaupt grinste ich vor mich hin wie
ein Idiot.
Tom schlenderte, visuell den Raum abtastend, auf mein Bücherregal zu und legte den
Kopf schief, um Buchrücken zu überfliegen. Ein bisschen selbstvergessen, wenn man es
wonnig ausdrücken wollte, stand ich in der Tür und beobachtete ihn dabei. In Wahrheit
glotzte ich wohl eher dümmlich in den Raum, völlig unschlüssig, was ich tun sollte.
„Wasser?“, fragte ich schließlich.
„Gern“, antwortete Tom.
Beflügelt, eine Mission zu haben, eilte ich in die Küche. Mir rutschte beim Öffnen der
Schranktür dieselbe weg und sie knallte laut zu. Ein Glas fiel mir aus der Hand, als ich es
mit Leitungswasser füllte. Da es nur einige Zentimeter in den Abwasch fiel, ging es nicht
zu Bruch aber es machte ein klirrendes Geräusch.

Mit zwei wassergefüllten Gläsern kam ich ins Wohnzimmer, das mir Vorwürfe machte,
seine heilige Ruhe durch einen Fremden zu stören. Tom stand nun vor den DVDs, nahm
dankend ein Glas entgegen und stürzte den Inhalt mit einem einzigen Schluck herunter.
Ich tauchte nur meine Oberlippe ins Wasser und sah zu, wie sich Tom aufs Sofa fallen
ließ, genau an der Stelle, auf der ich gestern eine nasse Silhouette der Verzweiflung
hinterlassen hatte.
Ich setzte mich zu ihm, allerdings so weit weg, wie das nicht besonders große Sofa es
zuließ, und nur auf die vorderste Kante, zur Flucht bereit. Ich stellte mein Glas auf dem
Couchtisch lauter als beabsichtigt ab und schaute durch mein eigenes Wohnzimmer, als
wäre ich zu Besuch in einer fremden Wohnung mit undurchschaubaren Sitten, die ich
jederzeit unabsichtlich brechen und eine Todesstrafe auf mich ziehen könnte.
„Du hast mich überrascht“, sagte Tom. Er fühlte sich in meiner Wohnung deutlich
wohler als ich. Ich fuhr zu ihm herum, warf ihm einen raschen Blick zu und machte ein
Geräusch, das man als Grunz-Quietschen oder Quietsch-Grunzen beschreiben könnte.
„Ich weiß, die Idee ist verrückt und ich habe ehrlich gesagt nicht erwartet, dass du
darauf zurückkommen würdest“, erklärte er seelenruhig, als ginge es um den Verleih eines
Films.
Ich grinste wie eine Asiatin, die das erste Mal im Westen war und kein Wort unserer
Sprache verstand, und nickte eifrig.
„Ich hatte Angst, dir zu nahe getreten zu sein“, fuhr er fort.
„Bist du nicht“, schubsten sich die Worte heiser aus meinem Mund.
Danach räusperte ich mich und verschränkte meine Knöchel.
„Wir müssen nichts machen. Ich überlasse das ganz dir. Es geht hier schließlich um
dich. Es sollte ja Spaß machen und kein Zwang sein. Wir können auch nur reden.“
Dann gluckste er kurz auf: „Hör mich bloß an, ich rede wie eine Prostituierte …“
Ich zuckte zusammen.
„Reden ist gut“, sagte ich und machte ein gedankliches Problem daraus, ob ich mich
etwas bequemer hinsetzen sollte.
„Wie schaut die Lage in der Redaktion aus?“, fragte ich, hoffend, ein Thema gefunden
zu haben, das stark genug war, die Anspannung – ach, die gesamte Idee – zu verwerfen.
„Nach wie vor ist nichts beschlossen“, erklärte Tom.
Ich rutschte auf dem Sofa zurück, langsam wie eine Kontinentalverschiebung, als
könnte ich diese Bewegung verheimlichen, indem ich sie möglichst langsam absolvierte.
„Aber es sieht so aus, als käme mein Chef nicht mehr zurück … kompliziert … Ersatz
… Zweigstelle … Vertretung …“
Ich tat mich schwer damit, dem Inhalt zu folgen, da ich die ganze Zeit im Kopf hatte,
weswegen Tom da war. Ich hörte seine Stimme, ich sah, wie sich seine Lippen bewegten,
als er von der Redaktion erzählte, aber ich verstand nichts.
Unauffällig ließ ich den Blick über seinen Pullover gleiten, oder eher die Formen seines
Körpers, und zwang mich, ihm nicht zwischen die Beine zu sehen.
Ein Zwangsgedanke, der sich sofort begeistert in meine Wahrnehmung drängte und
sich einen Sport daraus machte, mir zu unterstellen, ich schaffte keine Minute, ohne
hinzusehen, während er mir Flausen in den Kopf setzte.
Guck, er hat sich bewegt. Schon wieder. Steht da etwa der Hosenstall offen?
Damit erreichte er auch genau das. Ich musste immer wieder auf die Ausbeulung von

Toms Hose schauen, je mehr ich mich dagegen wehrte, umso häufiger.
„Wie läuft es mit dem Roman?“, stellte Tom schließlich eine Gegenfrage, nachdem er
erklärt hatte, nicht weiter über dieses aufreibende Thema reden zu wollen.
„Hat sich dein Lektor wieder gemeldet?“
„Frag nicht!“, rief ich lauter aus als beabsichtigt, rollte mit den Augen und machte eine
wegwerfende Handbewegung.
„In zwei Wochen soll ich ihm zumindest hundert Seiten abliefern und ich habe kein
einziges Wort.“
Tom lächelte, breitete seine Arme aus und sagte: „Dann solltest du keine Zeit verlieren.
Ich bin da. Was auch immer du recherchieren möchtest, ich bin bereit.“
Ich grinste blöd.
„Ich kann doch nicht einfach so …“, begann ich.
„Was?“, fragte er, und funkelte mich herausfordernd an.
Ich schielte wieder auf seinen Schritt und schüttelte dann schüchtern den Kopf.
Da rutschte er ein bisschen näher und löste meine Hand aus der Verknöcherung mit
der anderen. Seine warmen Finger schoben sich in meine und er drückte seinen etwas
rauen Handteller gegen meinen. Dabei lächelte er mich auf eine Weise an, dass mir die
Knie kribbelten.
„Macht es dir nichts aus, mit … mit …“, brannte mir eine Frage auf den Lippen.
„Was denn? Mit dir Händchen zu halten? Warum sollte mir das etwas ausmachen?“,
fragte er und dann hob er unsere verschränkten Hände an seinen Mund und drückte
einen Kuss auf meinen Handrücken.
Ich spürte, wie auf den Nervenbahnen meines Unterarms eine Autobahn eröffnet
wurde.
„Nein, ich meine … hast du nicht eine Freundin oder so was?“
Tom starrte mich entgeistert an.
„Wie kommst du denn auf diese Idee?“
Ich zuckte mit den Schultern und grinste arglos.
„Ich bin schwul, Max. Ich dachte, du wüsstest das“, sagte er in einem Ton, als würde er
mir erklären, dass ich mit neunundzwanzig Jahren nicht mehr an den Weihnachtsmann
glauben sollte, und an den Osterhasen auch nicht.
Dennoch traf mich dieses Geständnis. Klammheimlich unterstellte ich ihm bei dem
angebotenen Projekt Eigeninteressen.
„Ich nicht …“, fühlte ich mich bemüßigt zu sagen. „Ich bin nicht schwul.“
Dabei war ich mir absolut nicht mehr sicher. Genau genommen zog ich in Erwägung,
dass ich mich vielleicht ein bisschen in Tom verguckt haben könnte.
„Natürlich nicht“, sagte er, drückte ein bisschen meine Hand und ich bemerkte, wie er
einen Gedanken heran rollte.
„Schau, Max, wenn du ein Maler oder ein Bildhauer wärst, würde ich für dich Modell
stehen. Es wäre nicht wichtig, welche sexuelle Ausrichtung du hast, oder ich. Es geht um
deine Kunst. Betrachte es auf diese Weise.“
„Das kann man doch nicht vergleichen!“, empörte ich mich. „Es ist doch eine Sache, ein
paar Meter entfernt eine Pose einzuhalten und eine ganz andere, zu … zu …“
„Sex zu haben?“, vervollständigte er meinen Satz.
Nun war erstmals ausgesprochen, wie weit dieses Unterfangen gehen konnte. Ich war

mir bis zuletzt nicht sicher gewesen, ob ich das Angebot wirklich richtig verstanden hatte.
„Zum Beispiel.“
„Das hoffe ich doch“, sagte er ruhig, und mir klappte der Mund auf. „Das ist doch Sinn
der Sache. Du sollst es erfahren, erleben, und darauf aufbauen, und nicht aus einigen
Metern Distanz darauf glotzen.“ Dann hob er seine freie Hand.
„Indem du dir diese Hand anschaust …“, er drehte sie anschaulich hin und her,
„… wirst du nicht erfahren, wie sich das hier …“, er hob nun die andere Hand, die meine
hielt, “… anfühlt.“
Das klang schlüssig, wenn sich daraus für mich auch nicht ableitete, dass Sex zu
haben dasselbe wäre, wie Modell zu stehen. Aber er schien entschlossen und das machte
mich etwas unbefangener.
Es sorgte dafür, dass ich mich wohlfühlte, dass ich meinen Roman schreiben konnte.
Tom war bereit, sehr weit dafür zu gehen.
Ich stellte plötzlich fest, dass er schön war.
„Ich möchte dich küssen“, platzte es aus mir heraus und kurz fragte ich mich, wer das
gesagt hatte. Mein Herz schlug heftig und schwer.
In seinen Augen flackerte etwas auf. Er setzte sich gerade hin und lächelte mich
erwartungsvoll an. Meine Handflächen begannen zu schwitzen.
Tom wackelte aufmunternd mit den Augenbrauen, um mich zum Lächeln zu bringen.
Es funktionierte und eine Schicht Anspannung blätterte von meinem Körper ab.
Er neigte sich etwas zu mir und wartete auffordernd. Zögerlich rutschte ich näher,
worauf er mir auch wieder ein bisschen entgegenkam und ein verschmitztes Lächeln seine
sinnlichen Lippen umspielte.
Er wollte mich locken. Ich rutschte wieder ein bisschen näher, hielt wenige Zentimeter
vor seinem Gesicht inne, erwiderte sein Lächeln.
Ich erwartete, dass das Spiel der schrittweisen Annäherung immer so weiter ging, aber
Tom bewegte sich nicht mehr.
Sein Lächeln wich einem erwartungsvollen Zucken und ich spürte seinen Atem. Meine
Lippen kribbelten allein bei der Vorstellung, dass es gleich so weit sein würde. Tom
überließ es tatsächlich mir, den letzten Schritt zu tun.
Mein gesamter Brustraum zog sich mit einem süßen Stich zusammen, als ich die letzte
Distanz überwand und meine Lippen auf seine drückte. Mir blieb regelrecht die Luft weg.
Ich atmete, meine Lippen an seine gepresst, heftig durch die Nase ein und sah, dass Tom
die Augen geschlossen hatte.
Er ging bereits im Kuss auf und ich schloss meine Augen, um es ihm gleich zu tun:
Die Kontrolle abzugeben an das Gefühl einer sanften Berührung.
Toms Lippen waren weich, warm und er stupste immer wieder sanft gegen meinen
Mund, schnappte zärtlich nach meinen Lippen. Ich spürte, wie er erwartungsvoll seinen
Mund öffnete.
Vorsichtig tippte ich mit der Zunge an seinen Mundwinkel. Er hielt inne, wartend auf
mehr. Ich leckte über seine Oberlippe, die Unterlippe und spürte, wie mir seine raue Zunge
entgegenkam.
Wie heißer Honig breitete sich eine Hitze von meinem Bauchnabel ausgehend aus und
hinterließ ein Prickeln, als würde ich langsam mit Kohlensäure gefüllt. Meine Hose wurde
eng und ein schmerzhaft süßes Ziehen zog durch meine Lenden. Während wir uns wild

und leidenschaftlich küssten, stieg die perlende Kohlensäure in mir bis unter die
Haarwurzeln.
Als ich mich schließlich zurückzog, blickte mich Tom wie aus einer fernen Galaxie
völlig verklärt an. Ich selbst musste mich erst wieder an die Farben dieser Welt
gewöhnen. Unsere Hände hatten wir noch immer fest verhakt. Sie waren klitschnass und
offenbar hatten wir uns daran so festgekrallt, dass sie richtig knackten, als wir sie
voneinander lösten.
„Wow“, hauchte Tom mit glasigem Blick, ehe er langsam wieder zu sich kam.
Wir reckten die Finger, wischten den Schweiß aus den Handflächen an unseren Jeans
ab.
„Danke“, sagte ich leise und erntete einen völlig irritierten Blick.
„Wie bitte?“, entfuhr es ihm empört, und er grapschte gespielt sauer an meinen Bauch.
Ich wehrte ihn ab und streckte den Arm nach dem Wasserglas aus.
Tom sah mir zu wie ich trank und sagte: „Ich würde die Erstfassung gerne lesen.“
Ich setzte das Glas so ruckartig ab, dass mit einem ‚Plopp‘ ein Wassertropfen hoch
und mir auf die Wange sprang.
Amüsiert hob er eine Hand und streichelte ihn mit einer behutsamen Geste fort. Meine
Augenlider flatterten, ich zog heftig Luft durch die Nase und drückte mein Gesicht in seine
Hand.
Es passierte einfach so mit mir. Ich lehnte mich an ihn und meine Lippen suchten
wieder die seinen. Er legte auch seine andere Hand auf mein Gesicht und hielt mich so
behutsam fest, als könnte ich sehr leicht zerbrechen, während er diesen Kuss zärtlich
erwiderte.
Wieder glitten unsere Zungen aneinander, versank ich in den elektrisierenden
Berührungen unserer Lippen, trank aus seinem Mund Hingabe und Sinnlichkeit.
Schließlich schob Tom mich behutsam von sich, fuhr mit der Hand durch mein Haar,
ließ seinen Blick über mein ganzes Gesicht tanzen und sagte leise: „Wirklich Max, ich
würde sie gerne lesen.“
„Ich hab sie gelöscht“, erklärte ich.
„Wieso hast du sie gelöscht? Hast du kein Back-up gemacht?“, fragte er ungläubig.
„Ich habe sie mit Absicht gelöscht. Auch das Back-up. Weil sie Scheiße war, darum.“
„Aber hast du nicht einen Ausdruck davon? Du hast sie doch dem Verlag geschickt,
oder?“
Er hatte recht. Ich war bei meiner Löschaktion feige gewesen. Ich wusste, dass in der
Schublade noch das Kuvert mit der zerfledderten Erstfassung herumlag, die ich aus dem
Papierkorb meines Lektors gerettet hatte. Eine unnötig demütigende Geste war das
gewesen.
Aber wollte ich Tom das wirklich lesen lassen?
„Warum?“, fragte ich.
„Weil ich mir nicht vorstellen kann, dass sie so schlecht ist“, erklärte er und dann
überfiel ihn ein breites Grinsen. „Und weil ich wissen möchte, welche Sachen drin
vorkommen.“
„Die üblichen Sachen“, sagte ich und zuckte abgeklärt mit den Schultern.
Doch er ließ nicht locker.
Er argumentierte damit, dass er wissen sollte, was ich zu recherchieren gedachte, dass

uns wenig Zeit bliebe, die entsprechenden Erfahrungen zu sammeln, da ich doch schon in
zwei Wochen den Abgabetermin hätte.
Er meinte, es wäre ja ganz nett, sich nach und nach heranzutasten, über viele
Sitzungen hinweg – er sagte wirklich Sitzungen – aber unter den gegebenen Umständen
wäre zügiges und organisiertes Vorgehen notwendig.
Fast gewann ich den Eindruck, es ginge um einen Artikel in seiner Zeitung. Schließlich,
als ich durch seine drängenden Argumente immer zurückhaltender wurde, begab er sich
auf die kindliche ‚Ich will ein Eis'-Masche, bettelte und drohte schlussendlich damit, mich
sogar auf Knien darum zu bitten.
„Okay“, ließ ich mich erweichen.
Als ich mich widerwillig erhob und in der Schreibtischschublade kramte, merkte ich,
wie sich Enttäuschung breitmachte.
Die Küsse hatten mich geweckt. Sie hatten mich hungrig nach mehr gemacht.
Und nun sollte der Nachmittag so weitergehen, dass er meinen furchtbaren Roman
las und ich ihm dabei zusah?
Ich überlegte so zu tun, als hätte ich vergessen, dass das Manuskript noch im Verlag
war, aber ich konnte ihn einfach nicht anlügen. Sobald ich es gefunden hatte, schob ich
es ihm schon in die Hände.
Ich wollte nicht zusehen, wie er zu lesen begann.
Ich wollte den Gesichtsausdruck nicht sehen, die Enttäuschung, das Entsetzen oder
den Spott.
Ich nahm die leeren Gläser und trug sie in die Küche. Dort erst merkte ich, wie ich
zitterte. Es waren die Berührungen, die Küsse die ich noch schmeckte, die mich völlig
fertiggemacht hatten, aber auch die Angst, dass das bereits alles gewesen sein könnte.
Mir war jeder Satz, jedes Wort peinlich. Ich hasste mich dafür, es ihm gegeben zu
haben. Verdammtes Ego. Immer wieder plumpsten Absätze in mein Bewusstsein, die ich
geschrieben hatte, und bei der Vorstellung, dass er sie lesen würde, krampfte sich mir
alles zusammen.
Vielleicht sollte ich ins Wohnzimmer stürmen, ihm das Manuskript wegnehmen und
aus dem Fenster werfen.
Ich schlich zur Wohnzimmertür und schaute ihm zu, wie er die Zeilen überflog,
weiterblätterte, hin und wieder grinste. Er las es nicht richtig, er suchte die expliziten
Stellen. Ausgerechnet. Zwischen diesen hätte er ja noch was vielleicht Anspruchsvolles
finden können.
Ich krallte die Finger in den Türstock und drückte das Gesicht fest dagegen, als würde
ich sonst umkippen. Tom kicherte, blätterte wieder einige Seiten weiter, las. Ich
überschlug, welche Stelle er gerade lesen würde und schlug mit der Stirn gegen den
Türstock, als sie mir einfiel.
Verdammt, verdammt, verdammt!
Ich hielt das nicht aus, ihm zuzusehen, wie sich vor ihm meine grauenhafte Naivität
entblätterte und schlich wieder in die Küche, wo ich auf und ab ging, immer wieder in
Abstufungen der Verzweiflung ‚Nein, nein, nein!‘ murmelte und mich dabei hektisch an
Schultern und Ellenbogen kratzte.
Hin und wieder machte ich einen energischen Schritt in den Flur, wenn ich drauf und
dran war, ihm den Roman entreißen zu wollen, allerdings verließ mich dort der Mut und

ich kehrte in die Sicherheit der Küche zurück.
Wie ein wildes Tier hinter Gitterstäben rannte ich mich in einen beruhigenden
Rhythmus hinein, ließ den Blick über die Bodenfliesen gleiten und verschlang meine
Finger hinter dem Nacken.
Ich erwartete, dass irgendwann die Tür ins Schloss fiel.

Malutensilien
Als ich wieder den Umkehrpunkt an der Küchentür erreichte, sah ich dort Füße in
grauen Socken stehen.
Abrupt hielt ich an, ließ meinen Blick den erbaulichen Anstieg über die Jeans, die
Ausbeulung an den Knien, des Schritts, den Bund des T-Shirts – er hatte sich offenbar
den Pullover ausgezogen – die Schultern, seinen Hals mit dem Adamsapfel und das Kinn
antreten und versuchte, seinen Gesichtsausdruck zu deuten.
Tom grinste.
Schäbig.
Ich schluckte. Er streckte mir das Manuskript entgegen.
„Interessant.“
Ich nahm es verschämt an und spürte, wie meine Ohren rot wurden.
„Interessant“, sagte er noch einmal, drehte sich um und verschwand aus dem
Türrahmen der Küche.
„Interessant“, wiederholte ich seine Worte und folgte ihm ins Wohnzimmer.
Er stand mitten im Raum, drehte sich zu mir herum und fragte: „Hast du
Malutensilien da?“
„Nein“, krächzte ich heiser.
Ich wusste, auf welche Stelle des Buches er anspielte, und schlagartig breitete sich ein
klebriges Prickeln in meinen Knien und den Lenden aus.
„Schade“, sagte er zu sich selbst.
„Außer …“, begann ich, “… aber das ist nicht dasselbe.“
„Was denn?“
Ich hatte seine volle Aufmerksamkeit.
„Ich habe vor ungefähr einem Jahr neu gestrichen. Ich müsste noch Reste der
Wandfarbe im Keller haben“, erklärte ich.
Toms Augen flackerten auf. Er kam mit enthusiastischen Schritten auf mich zu, packte
mich an den Oberarmen und sagte: „Lass sie uns holen.“
Ich wollte protestieren. Die falschen Farben. Und erst die Sauerei.
Andererseits – mir gefiel die Idee und mein ganzer Körper bebte vor Aufregung. Ich
schlüpfte provisorisch in meine Schuhe und zog den Schlüssel ab.
Tom schlüpfte ebenfalls rasch in seine Schuhe ohne sie zuzubinden, und folgte mir.
Wir polterten die Treppen hinunter, hielten uns die Türen auf, tasteten nach
Lichtschaltern.
Als ich fahrig am Vorhängeschloss meines Kellerabteils herum pfriemelte, fiel mir der
Schlüssel runter. Ich zitterte vor Aufregung und die feuchte Kälte des Kellers kroch unter
mein Shirt.
Wieder fiel mir der Schlüssel `runter und als ich ihn aufheben wollte, kam mir Tom
zuvor. Er schien nicht halb so nervös zu sein wie ich. Ruhig und gelassen öffnete er das
Schloss und die knarrende Tür.
Das Kellerabteil sah aus wie mein Unterbewusstsein. Es war ein Schlachtfeld. Ich hielt
dort keine Ordnung, hatte kein System, sondern stellte die Dinge einfach immer vor alles

andere.
Wir mussten also etwas hin und her schichten, ehe wir den Kübel weißer Wandfarbe
und daneben einen Sack vom Baumarkt mit Pinseln, Rollen und Gittern fanden. Tom
packte die Sachen entschlossen und verließ das Abteil, aber ich suchte noch etwas und
fand es.
Eine Abdeckplane. Ja, ich hatte Angst um mein Parkett und den Teppich.
Als Tom das sah, lächelte er und gab mir einen flüchtigen Kuss auf die Wange. Er war
schon auf dem Weg nach oben, als ich das Schloss einrasten ließ und ihm folgte, immer
zwei Stufen auf einmal nehmend.
Schnaufend kamen wir wieder oben an, und nach dem kühlen Keller empfing uns die
wohlige Wärme meiner Wohnung wie eine liebevolle alte Dame. Kommt herein, Kinder,
setzt euch an den warmen Ofen, ich mach euch Kakao.
Die kurze sportliche Betätigung hatte mich ruhiger gemacht, fast übermütig. Wir
streiften rasch die Schuhe ab und stellten die Malutensilien in den Flur.
Und jetzt?
Wie zwei Architekten, die einen Bahnhof planten, standen wir vor dem Gelände des
Wohnzimmers und überschlugen den benötigten Aufwand und was als Nächstes zu tun
sei.
Wir schoben Sessel und Couchtisch zur Seite, den Schreibtisch und das Sofa näher an
die Wände.
Wir waren ein Team, als würden wir durch die Welt ziehen und Wohnungen
renovieren.
Einer ungeplanten aber flüssigen Choreografie folgend, verlegten wir die Plane,
fixierten sie an den Rändern mit Büchern, den Beinen des Schreibtischs, des Sofas, des
Couchtischs.
Wir arbeiteten konzentriert und zügig, als täten wir tagein tagaus nichts anderes. Nur
hin und wieder warfen wir uns einen verräterischen Blick zu, dann schoss mir das Blut in
die Lenden, meine Oberschenkel wurden teigig, und ich taumelte kurz.
Dann war das Werk auf einmal vollbracht und wir saßen auf der Plane und starrten
es an, als könnten wir nicht fassen, wie hässlich es war. Und es war hässlich.
„Ich muss was trinken“, sagte ich rasch und flüchtete in die Küche.
Plötzlich stand Tom neben mir, griff nach seinem Glas, füllte und leerte es so
enthusiastisch wie ich. Dabei spürte ich, wie die Härchen seines Unterarms die Härchen
meines Unterarms streiften. Eine elektrisierende Berührung.
Er stellte das Glas mit einem satten Seufzen ab und schaute mich entschlossen an.
„Komm!“, befahl er.
Ich klammerte mich noch an der Spüle fest und sammelte Mut.
Als er merkte, dass ich nicht kam, tauchte er wieder in der Küchentür auf: „Los, was
ist? Komm schon!“
Er sah, wie ich meine Finger ins Nirosta krallte und fragte: „Alles okay?“
Ich nickte mit einem schiefen Lächeln.
Tom kam auf mich zu und sein Blick tanzte besorgt zwischen meinen Augen hin und
her. Er legte eine Hand auf meinen Nacken, zog eine knisternde Spur über die Schultern,
den Oberarm, über die Grenze zwischen dem Shirt und der nackten Haut des Ellenbogens,
versengte meinen Unterarm, strich über das Handgelenk und schlang seine Finger um

meine Hand.
Mit jedem Millimeter, den er so berührte, wurde ich willenloser und folgte ihm
schließlich bis zur Wohnzimmertür. Die Erinnerung an Renovierungsarbeiten holte mich
ein, als ich die ausgelegte Folie, die zur Seite gestellten Möbel und in der Mitte den
Farbkübel mit diversen Pinseln und Rollen sah.
„Zieh mich aus“, forderte Tom mich auf, und riss mich aus meinen Gedanken.
Ich starrte ihn an, als hätte er mich gebeten, mit einem Sprengstoffgürtel ins
Parlament zu rennen.
„Was?“, überschlug sich meine Stimme.
„Ich kann es auch selber tun, wenn du willst. Ich wollte dir nur die Gelegenheit geben“,
erklärte er.
Meine Befangenheit amüsierte ihn. Er stand betont locker da, fasste an den Saum
seines Shirts und hob es einladend an. Mir reichte der kurze Blick auf seinen nackten
Bauch, um mich zu motivieren.
Ich machte einen Schritt auf ihn zu, ergriff das Shirt, schob es hoch und höher. Im
vorauseilenden Gehorsam hob er die Arme und zog den Kopf ein. Da er etwas größer als
ich war, musste ich mich noch näher an ihn heran bewegen, um das Shirt über seinen
Kopf, die Ellenbogen, seine Hände zu ziehen.
Sein Haar stand strubblig zu Berge und von dem nackten Oberkörper strahlte Hitze
ab. Ich sog den typischen Duft aus Rasierwasser, Zigaretten und Schweiß ein und hätte
ihm am liebsten in die Schulter gebissen.
Mein Blick fiel auf seine Schlüsselbeine, glitt die Mulde zwischen den Brustmuskeln,
den sich abzeichnenden Rippenbögen hinab, versank in seinem Bauchnabel und kletterte
am schmalen Streifen gekräuselten Haars nach unten bis zum Knopf seiner Jeans. Ich
betrachtete die seichte Versenkung an den Lenden und verstand, warum die Engländer zu
der sanften Wölbung über den Hüften 'love handles' sagten.
Am liebsten hätte ich ihn daran gepackt und mein Gesicht in seinen Bauch gedrückt.
„Was ist? Mach weiter!“, forderte Tom mich auf und streckte mir seine Hüfte entgegen.
Mit zittrigen Fingern öffnete ich den obersten Knopf seiner Jeans, darauf bedacht,
nicht seine Haut zu berühren. Ich konnte den Bund seiner Shorts hervor blitzen sehen.
Ein Moment, der mir so intim erschien, so nah, dass ich ihm fragend in die Augen
sehen musste. Doch Tom sah an sich herab, beobachtete, wie ich Knopf um Knopf das Zelt
seiner Shorts freilegte, das sich meinen Fingern entgegen drängte.
Seine Erregung begeisterte mich und langsam hockte ich mich hin, um die Jeans die
behaarten Beine entlang zu seinen Knöcheln hinabzuschieben.
Artig stieg er aus der Hose und beförderte sie mit einem Tritt einen halben Meter nach
hinten. Ich wagte nur hoch bis zu seinen perfekt geformten Knien zu sehen, steckte meine
Finger in die Bündchen der Socken und hielt sie fest, während er seine Füße hob, um sie
abzustreifen.
Zögernd blickte ich zu ihm hoch, nicht sicher, ob er seine Shorts anbehalten wollte.
Er wollte nicht.
Als ich meine zittrigen Finger an seine Hüften legte, um unter den Bund der Hose zu
rutschen, stöhnte er auf. Mit meinen Zeigefingern glitt ich über die Leisten bis nach vorne,
um ihn anzuheben, den steifen Schwanz sachte zu befreien.
Sein Körper glühte förmlich vor Erregung und ich fühlte mich versucht, ihn zu

erühren, die harte Erregung in meine Hand zu nehmen. Doch Tom griff rasch nach
meinen Handgelenken, verwehrte mir, ihn anzufassen.
Irritiert darüber, ja fast verzweifelt, sah ich ihn an.
„Gleich“, sagte er ruhig und lächelte über meinen ungeduldigen Blick.
Und dann packte er ohne Vorwarnung mein Shirt und streifte es mir mit einer einzigen
gekonnten Bewegung ab. Und während mir die Gänsehaut durch den Luftzug von Toms
rascher Bewegung hochkroch, machte er sich schon an meinem Hosenbund zu schaffen.
Mit wenigen geschickten Handgriffen hatte er meine Hose geöffnet und zog sie
mitsamt der Shorts mit einem Ruck herunter, und streifte mit der Hose auch gleich meine
Socken ab. Meine Erregung sprang ihm entgegen, ich spürte seinen Atem und meine
Nacktheit legte sich klamm um mich.
Tom schob mich voraus in die Mitte der Folie, kniete sich nieder und machte sich am
Farbeimer zu schaffen.
„Willst du zuerst?“, fragte er, als er den Deckel abzog und sich der typisch scharfe
Geruch der Farbe im Zimmer ausbreitete.
Er versenkte gleich einen Finger in der weißen, cremigen Masse.
„Viel ist es nicht“, stellte er fest.
Ich stand neben ihm und betrachtete die Kette seiner Wirbel, die bis zu seinem Hintern
hinunterlief, das Spiel seiner Muskeln, als er sich mit Eimer und Farbe beschäftigte.
„Ich habe dir ja gesagt, es sind nur Reste“, sagte ich, und weil ich mir seltsam vorkam,
von oben herab zu sprechen, hockte ich mich zu ihm und schaute in den Eimer.
Ich war abgelenkt von den Sehnen an seinem Unterarm, den Muskeln seiner
Oberarme, den Knien, die sich unter seine Schultern drückten, und schließlich den Hoden,
die zwischen seinen Schenkeln herunterhingen, dem Schwanz, der beharrlich auf mich
zeigte.
Ich wollte ihn berühren, streicheln, küssen. An die Farbe konnte ich nicht denken.
Doch Tom hob abwechselnd die Pinsel an, überprüfte ihre Borsten, indem er sie in
seine Handflächen drückte. Als er einen Pinsel ausgewählt hatte, hielt er ihn zwischen
uns.
„Möchtest du? Soll ich?“
Ich wusste zwar, weit entfernt, dass er eine der Szenen aus meinem Buch umsetzen
wollte, aber ich blickte so ungläubig auf den Pinsel, als zeigte er mir ein siebenäugiges
Reptil mit zwölf Beinen. Ebenso irritiert schüttelte ich den Kopf.
„Okay“, sagte er entschlossen, drückte den Pinsel in die Farbe, zog ihn heraus, streifte
ihn am Rand des Kübels ab und schaute mich fachkundig an wie ein Maler seine
Leinwand.
In der Sekunde hielt ich es nicht mehr aus, ließ mich nach vorn auf die Knie sinken,
packte mit beiden Händen seinen Kopf und schnappte nach seinen Lippen.
Tom verlor das Gleichgewicht und taumelte zur Seite. Ich ließ ihn nicht los und kippte
mit ihm um, auf ihn drauf.
Die heiße Haut seiner Brust berührte meine, seine behaarten Schenkel streiften an
meine und machten mich hungrig nach Tom.
Ich wollte seine gesamte Hautoberfläche mit meiner abdecken – mich um ihn wickeln
und gleichzeitig mit jeder Faser meines Körpers seinen berühren.
Noch ehe er reagieren konnte, schlang ich ein Bein um seine Hüften, legte mich auf

ihn, Bauch an Bauch, Brust an Brust, Schwanz an Schwanz und Schenkel an Schenkel.
Ich machte mich schwer, hielt ihn fest und saugte so gierig an seinen Lippen, seiner
Zunge, als wollte ich ihn vom Kopf weg verschlingen.
Schließlich schlang Tom seine kräftigen Arme fest um mich, verstärkte den Druck
seiner Lippen auf meinen, drängte meine Zunge zurück, indem er mich mit seiner überfiel,
stellte ein Bein auf und drückte sein Becken fordernd an meines.
Er war stärker als ich, sein Körper dampfte wie der eines Tieres und mit einem Ruck
warf er mich auf den Rücken, lag auf mir, drückte meine Arme auf die Folie und hauchte
mir noch zwei hungrige Küsse auf den Mund, ehe er sich losriss und rittlings auf meinem
Becken aufsetzte. Erst jetzt bemerkte ich, dass er den Pinsel noch immer in der Hand
hielt.
„So, so“, grinste er, packte meinen linken Arm am Gelenk, streckte ihn aus und fixierte
ihn mit seinem kräftigen Arm auf der Folie.
Ich versuchte ihn wegzuziehen, aber Tom verlagerte sein Gewicht und ich konnte mich
keinen Millimeter bewegen.
Er drehte meine Hand so, dass der Handrücken auf dem Boden auflag, und setzte den
Pinsel an das ungeschützte Handgelenk. Mein Körper zuckte, als mich die kalte Farbe
berührte, und die weichen Borsten eine sanft kitzelnde, feuchte Spur über die Innenseite
meines Unterarms, der Ellenbeuge, meinen Bizeps hoch bis an die Achsel zogen.
Tom ließ mich nicht los, tauchte den Pinsel erneut in die Farbe und tupfte damit kurz
auf meine Nase. Dann setzte er die glitschigen Borsten an mein Kinn und fuhr langsam,
einen Streifen prickelnde Kühle hinterlassend, über meinen Hals, malte zwischen den
Schlüsselbeinen weiter das sensible Brustbein hinab.
Als der Pinsel ohne zu bremsen über meinen Bauch glitt, bäumte ich mich auf,
stöhnte, die nassen Borsten näherten sich dem Bauchnabel, zogen eine Schlinge um ihn
herum und wanderten unter dem Nabel weiter bis zur Grenzlinie des Schambeins, wofür
Tom mit einem beherzten Griff meinen Schwanz umfasste, um ihn aus dem Weg zu
bringen.
Ich jaulte auf, spürte, wie sich meine Hoden zusammenzogen, wie die Nerven meines
Körpers verrücktspielten, sich ein Ziehen und Kribbeln von meinen Zehen bis unter die
Haarwurzeln zog.
Tom hielt meinen Schwanz fest, während er gemütlich den Pinsel wieder in die Farbe
tauchte. Er setzte den Pinsel an meine rechte Taille und zog auf Höhe des Bauchnabels
einen weiteren, schmatzenden Strich bis hin zur linken Seite, umkreiste wieder den
Bauchnabel und kehrte ein Stockwerk weiter unten um.
Meine Beine zuckten, als der Pinsel nass und sanft entlang der Lenden, des
Schamhaares auf die andere Seite tänzelte, mein Schwanz fest von Toms Faust umfasst,
die sich wie unabsichtlich etwas auf und ab bewegte.
Meine Säfte sammelten sich, das Becken zog sich zusammen und ich krallte mich in
die Folie. Toms Hand mit dem Pinsel tauchte wieder in den Eimer, doch als sie
herauskam, war der Pinsel weg und die Hand vom cremigen Nass der Farbe überzogen.
Er rutschte auf meinen Oberschenkeln etwas hinab und glitt mit der von Farbe
triefenden Hand zwischen meine Beine, um den Schenkelansatz zu bestreichen. Als er
dabei mit dem glitschigen Handrücken wie unabsichtlich meine Hoden drückte, gab ich
mich den Kontraktionen meiner Muskeln hin.

Ich warf den Kopf zurück und schoss meinen Saft unter dem ziehenden Schmerz
meiner Lenden und einem unterdrückten Schrei hinaus. Tom ließ die Faust einige Male
über meinen Schwanz gleiten und mit dem Handrücken massierte er weiter meine
zusammengezogenen Eier. Ich war strömende Energie, und als ich mich langsam wieder
beruhigte, mein Körper noch leicht bebte, spürte ich, wie die noch nasse Farbe einen
kalten Film auf meiner Haut bildete.
Kaum war ich wieder in der Welt angekommen, beugte sich Tom über mich, grinste
mich triumphierend an, griff mir mit der farbverschmierten Hand ins Haar, drückte seinen
harten Schwanz an meinen Bauch. Er legte seine Brust schwer auf meine und fing mit
seinem Mund gierig meine Lippen ein.
Mein gesamter Körper kribbelte noch in den Nachwehen des Orgasmus, meine Lippen
prickelten weich und sensibel, als er daran saugte, und unter seinem heißen, sich an mir
reibenden Körper, schmolz ich wie Wachs.
Stürmisch schlang ich die Arme um seinen kräftigen Rücken, hielt mich fest und spürte
Toms drängende Erregung an meinem Bauch entlang gleiten. Er schlang die Beine fester
um mich, stützte sich an den Ellenbogen auf, um meinen Kopf mit seinen Händen
behutsam zu fixieren, während er mir die Zunge in den Mund schob und sein Becken in
rhythmischen Bewegungen an meinem trieb.
Mit gespreizten Fingern ließ ich meine Hände seinen verschwitzten Rücken hinunter
gleiten, spürte die Muskeln unter seiner Haut werken, und knetete seinen festen, von
Gänsehaut überzogenen Hintern.
Begehrlich schob ich meine Hand zwischen uns, griff nach Toms heißem prallem
Schwanz und umschloss ihn fest. Er stöhnte in meinen Mund und stieß dankbar in die
Faust, immer heftiger, immer schneller, bis sich sein gesamter Körper krümmte und
verspannte, er das Gesicht an meinem Hals vergrub und in meinen Nacken schrie. Ich
spürte das Vibrieren der Säfte in seinem Schwanz, spürte den heißen Saft zwischen unsere
Bäuche schießen und hielt ihn so fest ich konnte.

Talent
„In deinem Buch hat diese Szene länger gedauert“, lächelte Tom über mir, während er
mein Gesicht musterte und mit der eingefärbten Hand sanft weiße Striche auf meine
Wange und Stirn malte.
Er selbst hatte auch Farbe abbekommen, mit unserem Schweiß vermischt hatten
unsere Vorderseiten ein abstraktes Bildnis erschaffen, und in seinem Gesicht verrieten
weiße Flecken, dass er mich geküsst hatte.
„Sorry“, sagte ich, weil ich aus irgendeinem Grund annahm, dass es an mir gelegen
hatte, die Vision nicht in all ihren Details auszuleben.
Tom lachte auf und schnappte mit seinen Lippen nach meinen. Er biss mir, wenn auch
sanft, in die Unterlippe.
„Vielleicht, Max, ist das der Unterschied zwischen Fiktion und Realität“, erklärte er und
drückte sein Becken fester an mich.
Wir beide erschauerten und waren überrascht darüber.
„Sag das noch mal“, bat ich.
„Was?“, grinste er. “Fiktion?“ Er betonte es sehr eindeutig.
„Nein,“ Ich errötete. „Meinen Namen.“
„Max?“, fragte er und ich nickte. „Okay.“ Er zuckte mit den Schultern und wiederholte
meinen Namen mit immer anderer Intensität, erst energisch, dann immer leiser, flüsterte
ihn, hauchte ihn. „Max, Max, Max, Max.“
Und begann schließlich, jedes Mal dazu mein Gesicht zu küssen.
Meine postorgiastische Trägheit wich Herzrasen und tausend kitschtriefenden
Schmetterlingen im Bauch, die als Schwarm in meine Lenden flatterten.
„Aha?“, grinste Tom und rollte aufreizend sein Becken.
Ich keuchte auf.
„Zwölf Jahre“, stellte er fest, „Da hat einer was aufzuholen.“
Ich funkelte ihn an. Er hatte recht.
„Lass mir noch eine kleine Verschnaufpause“, brummte er nahe an meinem Ohr, sodass
mir sein heißer Atem einen Schauer über den Körper jagte, und schnappte nach dem
Ohrläppchen.
Ich warf den Kopf zur Seite, streckte ihm meinen Hals entgegen, als erböte ich den
unsterblichen Biss eines Vampirs. Doch Tom rollte sich von mir herunter und besah seinen
weiß verschmierten Körper.
Ich lag da, von der Leere, die sein Körper hinterließ, überrascht und der neu
aufgekeimten und im Stich gelassenen Erregung wie über die Klippen gestoßen.
Als ich mich aufsetzte, klebte die Folie an meinem Rücken, ließ mich zu einem Teil mit
einem Schmatzen frei, zu einem anderen Teil zerriss sie. Oh Mist. Ich rollte zur Seite und
besah den Schaden. Ein großer Fleck, wohl eine Mischung aus Farbe, Sperma und
Schweiß, hatte sich unter die Folie geschlichen.
Wie auf Kommando warf Tom Pinsel und Rollen in den beinahe leeren Farbeimer und
stellte ihn zur Seite, während ich über die Folie robbte, um sie an den Rändern einzuholen
wie ein Segel. Tom tat dasselbe auf der gegenüberliegenden Seite, bis wir auf einer

kleinen, bauschigen Insel aus Abdeckfolie mitten im Wohnzimmer saßen.
Ich sprang auf und weiße Fußabdrücke hinterlassend tappte ich in den Flur, wo ich mir
Socken über die schmutzigen Füße zog und Tücher holte. Eins warf ich Tom zu, mit dem
anderen wischte ich auf dem Boden herum.
In letzter Zeit war ich wohl ständig damit beschäftigt, die Wohnung vor meiner
unbedachten Sauerei zu retten. Es war noch keine zwei Tage her, als ich ebenso über den
Boden kroch und aufwischte. Nur war ich dabei nicht nackt. Und es saß dabei nicht Tom
auf einer transparenten Insel, sachte überzogen mit weißer Farbe, verstrubbelten Haaren,
und starrte mir auf den Hintern.
Ich versuchte, die Position zu wechseln, nicht mit dem nackten Arsch vor seinem
Gesicht herumzuwackeln, aber von vorne war es kaum besser. Er sah aus wie eine
Sagengestalt und zwischen meinen Beinen hatte sich meine pralle Erregung auf ihn
ausgerichtet. Das war nicht zu übersehen. Er grinste und ich bekam noch weichere Knie.
Die Flecken ließen sich sehr leicht vom Boden entfernen. Immerhin.
Tom stieg aus dem Nest auf ein Tuch, um den Boden nicht erneut vollzusauen. Er
nahm den Kübel und rutschte mit dem Tuch bis in den Vorraum.
Ich knüllte die Folie mit den Armen an meinen Bauch immer kleiner, bis ich sie zu den
anderen Sachen in den Eimer stopfen konnte. Ich presste den Deckel darauf und kaum
ertönte das charakteristische Schnappen des Plastiks, packte Tom meinen Hintern,
umschlang gierig meinen Bauch und biss liebevoll in meinen Nacken.
„Ab in die Dusche!“, befahl er, gab mir einen Klaps auf den blanken Arsch und folgte
mir auf dem Fuß.
Wir einigten uns auf die richtige Wassertemperatur, nahmen abwechselnd den
Duschkopf und ließen das warme Wasser auf den Körper des anderen prasseln.
Tom bestand darauf, mir die Haare zu waschen.
Seine Finger massierten sanft über meine Kopfhaut und ich brummte wohlig.
Gewissenhaft spülte er das Shampoo aus und fuhr fort, meinen Körper einzuseifen.
Er füllte die Handflächen mit Duschgel und massierte sorgfältig in kreisenden
Bewegungen über meine Gänsehaut, um die weiße Farbe abzuwaschen, die er mir
aufgemalt hatte.
Ich schloss die Augen und genoss die fließenden, gründlich reibenden Bewegungen mit
wachsender Erregung. Mein Hintern kribbelte, Hitze schoss mir unter die Haut und
zwischen meinen Beinen pochte die Erregung immer heftiger, je näher Toms fleißige
Hände vordrangen.
Mir wurden die Knie weich und ich hielt mich an seinen Schultern fest, als er begann,
die Farbe aus den Schamhaaren zu waschen und seine gründlichen Hände schließlich den
Weg zwischen meine Schenkel fanden. Ich stöhnte auf, krallte meine Finger in sein Fleisch,
ein heißer Stich zischte meinen Bauchnabel hinab.
Sanft aber eindringlich legte er seine Handflächen über meine Hoden und rieb in
kleinen, kreisenden Bewegungen die Farbe heraus. Ich wimmerte, ich jaulte, ich konnte
mich kaum mehr halten. Tom grinste, seine geschäftige Hand wanderte dabei hoch und
umfasste energisch meinen Schwanz, um auch ihn mit reibenden Bewegungen zu
reinigen.
Eisige Hitze zischte von meinen Knien Richtung Schwanz, riss und zog an allen
Nervenenden meiner Oberschenkel und meines Hinterns. Ich schob mich Toms eifriger

Hand entgegen und meine Lust klatschte, mit einem begleitenden Schrei, heiß und klebrig
auf seinen Bauch. Bebend umschlang ich Tom und seine Zunge floss, mitsamt dem
Wasser aus dem Duschkopf, in meinen weit geöffneten Mund.
Wir trockneten uns ab. Ich betrachtete hingerissen Toms muskulösen Körper, nicht zu
übertrieben und nicht zu wenig. Wie eine erotische Skulptur stand er da in meinem
dampfenden Badezimmer. Ich konnte den Blick kaum von den Grübchen über seinen
Pobacken lassen. Er hatte etwas Animalisches an sich.
Während er das Handtuch um seinen Körper rubbelte, tanzten seine Schulterblätter,
seine Muskeln und Sehnen den Rücken entlang.
Mir war nie aufgefallen, wie männlich Tom war. Unter Jeans und T-Shirt, aber auch
dem Anzug, sah man das gar nicht. Er wirkte viel größer, kräftiger, gefährlicher. Ich
wusste, dass ich ihn nie wieder so sehen würde können, wie bisher und ich wollte das
auch nicht. Ich konnte diesem Tom, der hier splitterfasernackt in meinem Bad stand,
erotisch, wild, mehr abgewinnen, als dem netten freundschaftlichen Kollegen.
„Alles in Ordnung?“, fragte Tom in den Spiegel. Er musste darin gesehen haben, wie
ich ihn gedankenverloren betrachtet hatte.
Ich schluckte und nickte und er lächelte.
In dieser Sekunde wurde mir bewusst, dass ich mehr für ihn empfand. Er war nicht
bloß eine Muse, ein Freund, der sich mir zu Zwecken der Recherche anbot. In diesen
Minuten fiel mir wie Schuppen von den Augen, dass ich schon eine ganze Weile in ihn
verliebt gewesen war. Ich hatte es mir nicht eingestehen können, durchaus auch, weil das
wohl bedeutete, schwul zu sein.
Nun, da wir hier zusammen in meinem Bad standen, kam mir das völlig normal vor.
Doch so sehr sich mein Herz gerade nach ihm verzehrte, so klar wurde mir, dass ich ihm
das wohl kaum sagen würde.
Er tat mir einen Gefallen. Es war eine klare Abmachung.
Wir waren kein Paar. Wir handelten nicht aus Liebe oder auch nur Leidenschaft,
sondern aus dem nüchternen Zweck der Recherche heraus. Er würde sein Angebot
bedauern, wenn er erfahren müsste, dass er damit Gefühle geweckt hatte. Das war
gewiss nicht seine Absicht gewesen.
Wir würden später an diesem Tag auseinandergehen und so nie wieder
zusammenkommen. Ich würde endlich den Roman schreiben können, er sich mit der
ungewissen Zukunft in der Redaktion auseinandersetzen.
In einigen Wochen würden wir uns, wie gehabt, auf ein Bier treffen. Ich würde
berichten, dass mein Lektor das Werk angenommen hätte und er, dass er den Chefposten
angeboten bekommen hätte. Das, was heute passiert war, wäre eine Anekdote, über die
wir lachen oder schweigen würden.
Der Gedanke setzte mir zu. Eiskalte Panik griff in meinen Bauch, nach meinem Herz.
Kurz hatte ich das Gefühl, die Besinnung zu verlieren.
Ich rang nach Luft und verließ fluchtartig das Bad, stürzte ans Küchenfenster und riss
es auf, um die Kälte des Novembers nach meinem nackten, überhitzten Körper greifen zu
lassen. Ich sog die eisige Luft ein.
Es half.
Mein Kopf wurde klarer. Ich atmete noch ein paar Mal heftig ein und aus und spürte,
wie ich mich beruhigte.

„Ist wirklich alles in Ordnung?“, fragte Tom und beobachtete besorgt mein Kälteritual.
Ich schlug das Fenster zu, als hätte ich mich verbotenerweise an einer Schnapsbar
vergriffen, und drehte mich zu ihm herum.
Da stand er vor mir wie Gott ihn schuf, wunderschön, männlich und aktuell nur für
mich da. Mein Herz füllte sich wieder mit Wärme.
‚Scheiß auf das, was morgen ist‘, sagte ich mir, ‚Genieße jetzt jeden Augenblick!‘
Und so machte ich einige Schritte auf ihn zu, prallte mit meinem ganzen Körper gegen
seinen, hielt ihn so fest ich nur konnte und begann, sein Gesicht mit Küssen einzudecken.
Ich wollte alles, was ich kriegen konnte. Alles, was möglich war. Als müsste ich morgen
sterben, fing ich seinen Mund ein und schlang meine Zunge um seine.
Als ich von ihm abließ, entfuhr ihm ein überwältigtes: „Wow!“
Ich blickte an ihm herunter, wo sich mir sein erregtes Glied entgegenstreckte.
Ich schnappte mit den Lippen nach seinem rauen Kinn, saugte daran, wanderte über
seinen Hals, den Adamsapfel weiter hinab.
Ich ließ die Hände über seinen Rücken, die Seiten gleiten und bemerkte erfreut, wie sich
eine Gänsehaut unter ihnen ausbreitete. Ich stieß die Zunge an seine Brustwarzen, Tom
ächzte, und dadurch motiviert, saugte ich heftig daran. Ich befühlte die samtige Haut
seines Rückens, glitt mit den Fingern über die Mulden und Hügel der Muskeln, packte
seinen Hintern und knetete ihn.
Ich übersäte seinen Bauch mit sanften Küssen, drückte mein Gesicht dagegen und sog
seinen Duft ein. Ich ließ meine Hände über seine behaarten Hüften hinabgleiten bis in die
Kniekehlen und drückte meine Nase in seine Lenden.
Tom stöhnte auf und bebte. Er war schwer erregt, ließ seine Hände unschlüssig über
meinen Kopf, die Schultern, mein Genick gleiten. Ich leckte einen Lusttropfen von seiner
heißen, drall glänzenden Eichel.
Ich blickte zu ihm hoch, er in überwältigter Erwartung zu mir herab. Wir ließen uns
nicht aus den Augen, während ich seinen Penis meine Zunge entlang in meinen Rachen
gleiten ließ. Ich umschloss ihn mit den Lippen und glitt saugend an dem Schaft entlang.
Tom stöhnte laut auf und seine Arme wirbelten durch die Luft und fanden Halt am
Kühlschrank.
Er stützte sich ab, zitterte und stöhnte immer heftiger, während ich ihn immer wieder
tief in meinen Mund saugte.
Ich genoss seine salzige Lust, erregte mich daran, seine große pulsierende Härte zu
schmecken. Sein Leid in der Lust, die fast qualvollen Schreie, die ich ihm entlockte,
spornten mich an.
Ich glitt mit der Zunge um die sensible Rille unter der Eichel, stippte sein Bändchen an,
hielt immer wieder inne, um seine Erlösung zu verzögern, nur, um meine Lippen hernach
heftiger über seinen Schwanz zu stülpen. Dann spürte ich, wie die Säfte durch seinen
Penis rasten, und er seine würzige Ladung in meinen Rachen spritzte. Ich saugte gierig,
trank seine Lust.
Schließlich sank Tom zitternd auf die Knie, schlang seine kräftigen Arme um mich und
hauchte mir etliche Male: „Danke, danke, danke“, ins Ohr.
Ich war überrascht. Er hatte doch mir einen Gefallen getan. Ich umarmte ihn, hielt ihn,
bis er sich schließlich überwältigt lachend auf den Hintern plumpsen ließ und mich
forschend anschaute.

„Und du hast das wirklich noch nie gemacht?“, fragte er ungläubig.
Ich schüttelte ehrlich den Kopf.
Er musterte mich von Kopf bis Fuß.
„Max, auch wenn du es nicht wahrhaben willst …“, sagte er und griff nach meinem
Knie, „… aber du bist so was von schwul. Wer so geil bläst, ist bei Frauen verschwendet.“
Meine Ohren begannen zu glühen und ich begann idiotisch zu grinsen. Ich war stolz
darauf, offenbar ein verborgenes Talent zu haben. Die Unterstellung, schwul zu sein,
fühlte sich in diesem Moment wie ein Kompliment an.
„Na, wenn das so ist …“, zuckte ich gespielt cool mit den Schultern.
Tom kroch auf mich zu, ich wich zurück und fiel auf den Rücken. Dabei kletterte er
über mich wie ein Raubtier und knurrte: „Na, und ob das so ist“, und biss mir ins Kinn.

Hunger
Ich blickte hinter Tom hoch zum Kühlschrank und stellte fest, dass ich Hunger hatte.
Ich schlug vor, etwas zu essen.
„Mir knurrt der Magen“, gab auch Tom zu und wir durchsuchten die Schränke nach
nahrhaften Dingen.
Nackt, wie wir waren, werkten wir in der Küche herum und zauberten in
Gemeinschaftsarbeit Nudeln mit Sauce. Ich deckte den Tisch und Tom füllte die Teller. Ich
setzte mich hin und ließ den Blick über Toms knackige Kehrseite gleiten, wie sie sich
anspannte, senkte, spielerisch über seinen Beinen wippte, wenn er das Gewicht verlagerte.
Als er die Teller brachte, fiel mein Blick auf seinen Schwanz und ich spürte, wie meiner
hart wurde.
Das Essen duftete und, als hätten wir drei Wochen nichts bekommen, schlangen wir es
hinein.
Ich fühlte mich so gut wie seit Jahren nicht mehr. Als wäre ich nach einem unendlich
langen Schlaf aufgewacht. Mit Tom splitterfasernackt in der Küche zu sitzen und
Spaghetti zu essen, übertraf so ziemlich jede Fantasie von Glück, die ich je hatte.
Ich hatte offenbar wirklich eine grottenschlechte Fantasie.
Beim Essen kamen wir ins Plaudern, redeten über Gott und die Welt. Es gab fast
keinen Unterschied zu unseren tollen Gesprächen im Pub, nur, dass wir gerade einige
Orgasmen hinter uns hatten, vielleicht noch welche vor uns, und uns beim Reden an den
Händen hielten und mit den Fingern spielten, wie sonst mit Untersetzern und
Zahnstochern.
Immer wieder passierte es, dass wir uns einfach nur intensiv anschauten.
Dann gab es mir einen süßen Stich im Bauch, mein Herz begann wild zu klopfen und
die Ohren rauschten. Verlegen lenkten wir dann unsere Aufmerksamkeit auf ein neues
Thema und schauten konzentriert auf unsere Hände.
Wenn ich es nicht besser wüsste, hätte ich Tom glatt unterstellt, auch Gefühle für
mich zu haben. Aber ich wollte offenbar nur sehen, was ich mir wünschte. Ich wollte mir
nicht unnötig wehtun, indem ich eine Erwartungshaltung aufbaute.
Draußen wurde es dunkel. Ich fragte mich, wie wir weitermachen würden. Es gab da
noch Dinge, auf die ich neugierig war, aber ich wollte auch nichts erzwingen. So wünschte
ich mir auf der einen Seite nichts mehr, als dass wir, wie auch immer, noch einmal
übereinander herfielen, wollte auf der anderen Seite aber diesen liebevollen Moment nicht
zerstören, in dem wir gerade waren.
Es war Tom, der aktiv wurde, und er tat es mit weit weniger Skrupel um eine
adäquate Stimmung. Was wohl daran lag, dass er in unserer Begegnung noch immer ein
Arrangement sah, im Gegensatz zu mir.
Es war wieder einer dieser intensiven Blicke, die uns verunsicherten, als er sich erhob,
meine Hand ergriff und mich hinter sich her ins Wohnzimmer zog, wo die Möbel noch
immer nicht wieder an ihrem richtigen Platz standen.
Er ließ sich aufs Sofa plumpsen, und als ich mich neben ihn setzte, überwältige er
mich, indem er mit einer einzigen, schwungvollen Bewegung mein Knie packte und so

hoch hob, dass ich mich zurückwerfen musste.
Noch ehe ich wusste, wie mir geschah, legte er sich über mich und übersäte mein
Gesicht, meinen Hals, die Schultern, die Schlüsselbeine, die Brust und den Bauch mit
Hunderten flüchtigen Küssen. Dabei streichelten seine Hände flink über meinen Körper,
schienen überall zugleich zu sein, als wäre er eine indische Gottheit mit einem halben
Dutzend Arme.
Mein Körper reagierte sofort darauf mit panischer Erregung. Ich sah an mir herab,
sah, wie Toms dunkelblonder Kopf über meinen Körper tanzte, immer weiter hinab.
Er rutschte am anderen Ende des Sofas auf den Boden, packte mich kräftig an den
Hüften und zog mich zu sich. Er streifte seine Lippen über meine Knie, die Schenkel, die
Hüften, malte mit seiner spitzen Zunge feuchte Linien auf meinem Körper. Um den
Bauchnabel herum, eine Spur hinunter zum Ansatz meines Schamhaars, von Hüftknochen
zu Hüftknochen.
Ich bäumte mich auf, hob abwechselnd den Kopf, um zu sehen, was er vorhatte, und
schlug ihn ächzend in die Polsterung.
Dann schoss ein elektrisierender Schmerz unerträglicher Lust durch meine Lenden, als
Tom seinen Mund um meinen pulsierenden Schwanz schloss. Ich schrie auf, so überrascht
war ich von der Intensität dieser Berührung. Ich wurde von hysterischen Wallungen
überrannt, als seine Zunge sanft an dem Bändchen leckte. Immer wieder überwältige er
mich, indem er sich heftig meinen Schwanz in den Mund stieß und gierig daran saugte.
Ich verlor beinahe den Verstand. Meine Beine zitterten, die Muskeln verkrampften sich,
aus meinem Mund kamen unkontrollierbare, fast jammernde Töne.
Ich hätte es nicht für möglich gehalten, aber ich war zu erregt, um zu kommen.
Ich war außer mir.
Dann spürte ich, wie seine Hände zwischen meinen Beinen hoch wanderten, meine
Arschbacken teilten und ein Finger in mich hinein glitt.
Es passierte so plötzlich und unerwartet, dass mir die Luft wegblieb. Im Reflex zog ich
die Muskeln zusammen, schloss sie fest um den Finger. Das Gefühl, ihn so in mir zu
haben, war seltsam unmittelbar. Ein juckendes Drängen befiel mich, ich wollte mehr
spüren.
Während Tom quälend langsam mit dem Mund über meinen Schwanz glitt, schob er
im selben Rhythmus seinen Finger ganz rein und wieder raus.
Ungeduldig öffnete ich mich, hob die Beine an, drängte mich einerseits willig der Hand
entgegen, stieß andererseits fordernd in seinen Mund.
Als Tom mir einen weiteren Finger in den Hintern schob, kam ich heftig, bäumte mich
auf und er hatte alle Hände voll zu tun, mich unter Kontrolle zu bringen.
Ich war Jucken, Brennen und Stechen, ein sich zäh ausbreitendes Ziehen und Rasen. Ich
war Feuerwerk und die unbeschränkte Ausdehnung des Weltraums. Bebend und zitternd
fing ich mich wieder. Tom kroch an mir hoch und legte sich mit seinem heißen Körper
schwer auf mich.
Da überkamen mich die Gefühle. Ich begann, unkontrolliert zu schluchzen. Tom
drückte mich behutsam an seine Brust und küsste meinen Scheitel. Ich klammerte mich
an seine Arme, vergrub die Nase an seinem Hals und sog seinen Duft ein.
Ein umfassendes Gefühl von Heimat und Geborgenheit durchströmte mich und brach

jahrelang unterdrückte Sehnsucht auf.
Ich wollte für immer so liegen bleiben, Toms warme Haut an meiner, seine starken
Arme und Beine um mich geschlungen.
Eine Müdigkeit bemächtigte sich meiner, gegen die ich mich nicht wehren konnte. Ich
wollte jede Sekunde in Toms Armen bewusst genießen. Ich wollte noch ganz viel Sex mit
ihm haben.
Aber ich unterlag der Erschöpfung eines Tages, der mich überwältigt hatte.
All die Anspannung der letzten Wochen fiel von mir ab, das Schlafdefizit, das sich
angesammelt hatte, forderte seinen Tribut.
Ich sank immer tiefer und tiefer in einen traumlosen Schlaf.

Flow
Als ich erwachte, war es helllichter Tag. Ich lag nackt, aber zugedeckt, auf dem Sofa.
Ich fühlte mich herrlich ausgeruht, zufrieden, glücklich – nur zunächst über diese
Schlafposition überrascht.
Dann erinnerte ich mich.
Der gestrige Tag erschien mir wie eine einzige Orgie. Bilder flirrten durch meinen Kopf,
von nackter Haut und verlangenden Blicken.
Ich horchte in die Stille. Autos fuhren vorbei, aus der Küche ertönte das Summen des
Kühlschranks.
Tom war weg. Er hatte sogar die Möbel wieder an ihren Platz zurückgestellt –
inklusive des Sofas, mit mir darauf.
Auf dem Couchtisch stand ein Glas Wasser und lag mein Handy. Ich hob es auf und
schaute auf das Display. Staunend sah ich, dass es bereits drei Uhr am Nachmittag war –
ich musste mehr als fünfzehn Stunden geschlafen haben.
Ich hob die Decke bis über den Kopf und sog die Luft ein. Ich roch Sex.
Ich blieb so liegen, weigerte mich, aufzustehen. Ich holte mir die Berührungen in
Erinnerung und schwelgte so lange darin, bis ich aufs Klo musste.
Widerwillig zerstörte ich das Nest und trat in ein neues Leben hinaus. Nachdem ich
mein Geschäft erledigt hatte, stellte ich mich im Bad vor den Spiegel und betrachtete
mich. Ich besah meine Haut, die Muskeln, meinen Schwanz, sah sie mit anderen Augen,
fuhr durch meine verstrubbelten Haare und grinste mich mit leuchtenden Augen an.
„Hallo, Schwuler“, begrüßte ich mich und bemerkte den nervösen Unterton.
So sicher war ich mir meiner noch nicht.
In der Küche bemerkte ich, dass Tom sogar das Geschirr abgewaschen und
weggeräumt hatte. Auch der Farbeimer mit den Pinseln und der Folie war weg. Für einen
kurzen Moment fürchtete ich, ich hätte alles nur geträumt, es mir nur eingebildet.
Ich machte mir etwas zu essen und schob es in die Toilette, da ich keinen Hunger und
noch weniger Appetit hatte.
Dafür setzte ich mich an den Schreibtisch, klappte den Laptop auf und begann zu
schreiben. Wie im Rausch klopfte ich in die Tasten, rannten mich die Worte regelrecht
nieder. Es war, als führte ich nur etwas aus, das mir fiebrig diktiert wurde. Mir war nicht
einmal bewusst, dass ich dachte oder arbeitete, sondern ich surfte auf einer Welle der
Inspiration dahin.
Kurz bohrte sich der Gedanke in mein Hirn, ob ich Tom anrufen sollte. Ich wusste
nicht, was ich ihm sagen sollte und verwarf ihn wieder. Nicht, dass ich nichts zu sagen
gehabt hätte, aber das Wichtigste wagte ich ihm ohnedies nicht zu sagen.
Alles, was ich was ich fühlte, was nach draußen drängte, sublimierte ich in den
Roman hinein. Mein Mitteilungsbedürfnis nahm eine völlig neue Dimension an.
Ich wusste, warum ich mich nicht traute Tom anzurufen, fragte mich aber zunehmend,
warum er mich nicht anrief.
Am dritten Tag nach unseren 'Recherchearbeiten' begann es richtig wehzutun, nicht in
Kontakt mit ihm zu treten. Wie all die Jahre zuvor wälzte ich es weiter auf ihn ab, aktiv

zu werden. Ich machte mir immer wieder bewusst, dass er keinen Grund haben konnte,
sich bei mir zu melden.
Wir hatten ein Arrangement und das hatten wir abgearbeitet. Fertig.
Wir hatten keine Beziehung und die Gefühle der Verliebtheit waren allein mein
Problem. Offenbar konnte ich da etwas nicht auseinanderhalten, nicht nüchtern genug
betrachten.
Die Vorstellung, ihn, wie sonst auch, erst in einigen Wochen eher zufällig wieder in der
Redaktion zu sehen, war unerträglich.
Ich traf ein Abkommen mit mir selber. Sobald ich den Roman fertig hatte, würde ich
ihn anrufen, das war ich ihm und das war ich mir schuldig.
Ich schrieb wie vom Teufel besessen, stürzte mich Hals über Kopf in Arbeit, schrieb Tag
und Nacht, nur unterbrochen von bewusstlosem Schlaf, der mich gelegentlich überfiel
und auf das Sofa zwang.
Das Sofa hatte seit diesem Tag mit Tom eine besondere Bedeutung für mich. Immer
wieder setzte ich mich auf die Stelle, auf der er gesessen hatte, streichelte über den
Bezug, schwelgte in Erinnerungen, träumte.
Nach nur zehn Tagen hatte ich das Unmögliche vollbracht und den Roman fertig.
Zwar gehörte er noch überarbeitet, aber ich druckte das Werk aus und schickte es meinem
Lektor, vier Tage vor dem offiziellen Abgabetermin.
Ich wollte Tom sehen. Endlich!
Nachdem ich also das Kuvert auf der Post abgegeben hatte, bewegte ich mich in
Richtung Redaktion. Ich wollte ihn nicht anrufen, ich wollte ihn gleich direkt sehen.
Ich musste meine Kraft zügeln, das Tempo drosseln. Immer wieder verfiel ich fast in
Laufschritt oder lief Gefahr, so große Schritte zu machen, dass mein Körper in der Mitte
auseinander riss. Dabei stieg meine Aufregung, je näher ich der Redaktion kam.
Ich blieb vor dem Eingang stehen und atmete einige Male ruhig ein und aus. Doch
kaum hatte ich die Türklinke berührt, spielte mein gesamter Körper verrückt. Mir blieb die
Luft weg, ein wildes Rauschen durchflutete meinen Schädel und mein Herz hämmerte so
laut, dass es jeder hören musste. Ich versuchte, so unnahbar und still zu sein wie immer,
der schrullige Autor, aber ich stand so unter Strom, dass mir das nicht gelingen wollte.
Sehnsüchtig starrte ich zur Tür des Chefs, als die pummelige Sekretärin geschäftig
herauskam und die Tür hinter sich offen ließ.
Die alleinige Vorstellung, Tom gleich zu sehen, führte zu einem Platzmangel in meiner
Hose und ich hoffte, das würde keiner bemerken.
Mit aller Beherrschung dämpfte ich mein Tempo in Richtung Büro.
Es war leer. Zumindest war Tom nicht da.
Sofort zerrann mein Herz und träufelte Schwermut in meinen Magen. Plötzlich schob
sich jemand hinter mich `ran.
Kurz hoffte ich, er wäre es, aber im nächsten Moment schon schnatterte die Kollegin
mit der Kette an der Brille, die offenbar Toms Platz in der Chronik übernommen hatte,
los: „Hallöchen, Herr Haas ist in mit einem Kunden in der Mittagspause.“
Bei dem Wort 'Kunde' machte sie Anführungszeichen. Sie kicherte los, berührte sofort
meinen Arm und redete weiter: „Hoppla, ich darf doch du sagen? Du bist doch Max, oder?
Der Max, der die Hundekolumne schreibt? Die finde ich so witzig. Ich bin ja erst seit ein
paar Wochen hier, war vorher in einer anderen Zweigstelle.“

Sie trippelte ins Büro als wäre es ihres, schob einen Sessel zur Seite, legte etwas auf
den Schreibtisch und redete ohne Luft zu holen weiter.
„Wie findest du denn unseren Chef? Er ist ziemlich schroff und unhöflich, finde ich. Die
anderen haben gesagt, als er vorher noch mein Ressort hatte, war er umgänglicher. Na,
ich hab wohl immer Pech, dass die Leute bei mir so unfreundlich werden. War ja
deswegen froh, von der anderen Zweigstelle wegzukommen. Hab sofort ‚Ja‘ gesagt, als
sie mir das Angebot gemacht haben. Aber, wie sagt man so schön? Vom Regen in die
Traufe.“
Sie stand nun nah bei mir, redete mit mir, als würde sie mich seit Jahren kennen und
vertraue mir ein intimes Geheimnis an.
„Aber ich muss schon sagen, fesch ist er schon, unser Captain Jack“, kicherte sie und
nahm einfach an, dass ich diesen Hinweis verstehen würde.
Tat ich aber nicht. Das störte sie nicht.
„Ich würde ihn nicht von der Bettkante stoßen, aber er würde wohl kaum in die
Versuchung kommen, ausgerechnet in mein Bett zu steigen, wenn du verstehst, was ich
meine“, quasselte sie weiter und zwinkerte verschwörerisch mit den Augen, nur um ihren
Hinweis dann doch auszumalen.
„Er ist ja schwul, wie du sicher weißt. Aber der erste Schwule, den ich kenne, der so
unentspannt ist. Nina – du kennst Nina, die aus der Anzeige – Nina hat mir gesagt, dass
er da schon eine ganze Weile vergeblich an jemandem dran ist. Aber die letzten Tage …“,
begann sie einen Satz.
Dann stöckelte sie wie von der Tarantel gestochen wieder zum Schreibtisch, schob ein
paar Papiere herum und zückte einen farbigen Folder hervor.
Triumphierend und aufgeregt klapperte sie wieder zu mir und stellte sich so dicht,
dass sie meinen Oberarm berührte. Sie öffnete den Folder und drückte ihn mir in die
Hand, als hätte ich um irgendeinen Beweis gebeten.
Irritiert schaute ich auf die Unterlagen. Fotos von Gemälden, offenbar eine
Kunstgalerie, Werbetexte, Preisangaben, und ein Foto von ein paar Leuten. Vermutlich der
Galeriebesitzer, der Künstler und irgendein Politiker.
Ich begriff nicht, was sie von mir wollte, faltete den Folder wieder, reichte ihn ihr und
sagte: „Schön.“
„Du hast ihn dir gar nicht genau angesehen!“, drängte sie mich, klappte ihn wieder auf
und schob den Finger unter das Bild des Mannes, der offenbar der Künstler war.
„Er ist es!“, flüsterte sie aufgeregt.
„Er ist was?“, fragte ich.
Ich hatte noch immer keinen blassen Schimmer, was sie von mir wollte.
„Der Kerl. Mit dem er heute Essen ist.“ ‚Essen‘ wieder unter Anführungszeichen.
„Der neue Liebhaber.“
Mich traf ein Pfeil ins Herz. Tief und langsam. Dann in die Knie. Der Faustschlag der
Information schlug in meinen Magen. Mein Kopf begann zu rauschen, meine Finger zu
zittern.
Ich hob den Folder an und betrachtete das Foto. Genauer genommen – den Liebhaber
von Tom. Er war ein paar Jahre älter als ich, hatte ein markantes Gesicht und schwarze
Locken. Er war das, was man einen schönen Mann nennen würde. Ja. Er war attraktiv.
„Den würde ich auch nicht von der Bettkante stoßen“, erklärte die Kollegin, während

sie mir mit dem Ellenbogen einen leichten Stoß versetzte, antzog mir den Folder, blickte
darauf und seufzte.
„Ein schönes Paar. Aber so ist es doch immer. Die schönsten Männer sind schwul.“
„Sind Sie sich … ähm … bist du dir sicher, dass die beiden …“ Ich hörte mich nur von
ganz weit weg her reden.
Ich konnte den Satz nicht beenden, ein dicker Kloß bildete sich in meinem Hals.
„Aber ganz sicher!“, entgegnete sie fast entrüstet. „Antonio war in den letzten Tagen
fast täglich da, sie verschwinden zusammen für einige Stunden und ich hör Captain Jack
viel öfter lachen als früher. Ja, er wirkt in letzter Zeit viel entspannter.“
In mir zog sich alles immer weiter zu. Am liebsten hätte ich mich sofort auf den Boden
fallen lassen und in die Embryonalstellung begeben. Ich merkte, wie alle Kraft aus mir
herausrann.
Ich stürzte aus dem Büro.
„Du kannst hier warten, bis er wieder zurück ist“, rief mir die Quasseltante nach, aber
ich war im Fluchtmodus.
Ich merkte, wie Tränen aufstiegen und wollte auf keinen Fall, dass das irgendjemand
bemerkte.
Noch schlimmer waren die Bilder, die auf einmal in meinem Kopf aufstiegen. Der
Künstler, Antonio – welch grässlich plakativer Name – auf Tom, beide nackt, schwitzend,
stöhnend.
Ich ballte die Fäuste.
Mein Kopf rauschte immer lauter, ich sah nur noch verschwommen, und als ich die
Gebäudetür zur Straße aufmachte, lief ich jemanden fast um.
„Max?“, hörte ich eine mir so vertraute Stimme.
Tatsächlich.
Wie vom Donner gerührt blieb ich stehen und helle Freude verdrängte schlagartig all
die Verzweiflung.
Doch nur für Bruchteile von Sekunden, dann sah ich ihn. Antonio.
In Natur sah er noch um einiges besser aus, als auf dem Foto.
Offenbar hatten sich beide gerade amüsiert.
Offenbar verstanden sie sich gut.
Das war sofort zu sehen. Und sie standen so nah beisammen, dass sie sich berührten.
Tom wirkte in der Tat gelöst und glücklich.
Mein Magen krampfte sich zusammen und ich schob mich an ihnen vorbei, lief die
Straße `runter.
„Max!“, rief Tom mir noch einige Male hinterher, aber ich rannte, als ginge es um mein
Leben.
Erst einige Gassen weiter, als die Lunge von der eisigen Luft brannte, kam mir meine
Reaktion ziemlich bescheuert und unerträglich kindisch vor. Ich war weggelaufen wie ein
pubertierendes Mädchen.
Wobei, selbst die waren heute taffer drauf und hätten wohl eher eine zynische
Bemerkung fallen gelassen, während sie souverän vorübergeschritten und sich
Alltagsdingen zugewandt hätten. Den fatalen Schmerz der Demütigung hätten sie
heimlich in ihr Kopfkissen, öffentlich auf Facebook oder aufgebracht ihren Freundinnen
vorgeheult.

Es tat verdammt weh. Ich erinnerte mich nicht, dass mir jemals etwas so wehgetan
hatte.
Zu allem Überfluss quälte ich mich mit Fantasien von den beiden. Fragte mich, ob
Antonio auch so gut schwanzlutschen konnte, oder ob Tom ihm vorhin einen
`runtergeholt hatte.
Ich stellte mir vor, wie sie es in Toms Büro wild trieben. Am schlimmsten war die
Vorstellung, dass Tom und Antonio die Szene mit der Farbe in dessen Atelier viel
erotischer, gelungener, geradezu perfekt, ausleben würden. Ich stellte mir vor, wie sie
über den stümperhaften Versuch in meinem Wohnzimmer lachten.
Überhaupt fragte ich mich, wie lange sie schon zusammen waren. Ich fragte mich, ob
Tom von mir erzählt hatte. Von diesem verklemmten Kollegen, eine halbe Jungfrau, die
lieber zwölf Jahre keinen Sex hatte, anstatt sich einzugestehen, schwul zu sein. Ich sah
Antonio lachen und anzweifeln, dass es so etwas Jämmerliches wie mich überhaupt gäbe.
Ich stellte mir vor, wie Tom über meinen Roman her zog, ihn lächerlich machte. Max,
der habe so lächerlich naive Fantasien, das könne er – Antonio – sich gar nicht
vorstellen.
Und dann schreckte ich hoch und wie kochendes Wasser lief ein Gedanke über meinen
Rücken.
Ich stürmte zu meinem Schreibtisch und durchsuchte ihn. Das Kuvert mit dem Roman
war nicht drin. Ich überlegte, wo ich es hingetan haben könnte. Wohin Tom es gelegt
haben könnte. Ich durchsuchte wie besessen meine Wohnung.
Die verzweifelte, schlimme Erstfassung meines peinlichen Romans war weg.
Vermutlich hatte Tom sie mitgenommen. Wohin sollte sie sonst gekommen sein? Ich
hatte sie nicht weggeräumt, und ansonsten war nur er je in meiner Wohnung gewesen.
Nun sah ich es so deutlich vor mir, als säßen sie auf meinem Sofa. Sich halb kaputt
lachend, las Tom meinen Roman vor und Antonio konnte sich kaum halten. Er fragte
Tom, ob wir das wirklich alles nachgestellt hätten, und Tom lachte, dass man mit mir,
diesem Versager, noch nicht einmal in die Nähe dessen gekommen war, was ich
geschrieben hatte.
Was hatte ich denn geglaubt? Tom und ich wären ein Paar? Würden
zusammenkommen?
Die Kollegin hatte recht: Ein Mann wie Tom hatte es nicht nötig, jemandem
nachzulaufen. Ich war zwar nicht hässlich, aber ich war meilenweit von einer Liga wie
Antonio entfernt.
Ich müsste doch eigentlich, wenn ich Tom liebte, froh sein, dass er einen solchen Kerl
an seiner Seite hatte, und nicht so ein verklemmtes Nervenbündel wie mich. Er hatte
einen erfahrenen Mann verdient, der erfolgreich war und mit dem man geilen Sex haben
konnte, und nicht jemanden wie mich, dem man sogar schon für einen Roman erst
mühsam würde beibringen müssen, wie man anständig unanständigen Sex hat.
Mein Handy läutete und mein Herz hüpfte.
Doch es war nicht Tom, sondern mein Lektor, der mich sehen wollte.
Na, immerhin einer …

Krieger
„Geht doch!“, grinste mein Lektor zufrieden und blätterte noch einmal durch das
Manuskript. „Warum denn nicht gleich?“
Ich saß da wie ein Krieger. Ich war bis oben hin gefüllt mit Wut.
Wut über mich selber, mich verliebt zu haben ohne Anlass, ohne Grund.
Wut darüber, dass Tom unsere Sache tatsächlich nur als Arbeit – als Arrangement –
gesehen hatte.
Wütend, dass ich so naiv war zu glauben, so etwas gäbe es ohne Preis.
Ich war wütend auf die Welt und ich wollte einen Grund haben, auszurasten.
Irgendeinen.
Normalerweise fühlte ich mich gegenüber meinem Lektor winzig klein, heute aber saß
ich da, als wäre das mein Büro und der Lektor eine Schmeißfliege. Ich bettelte innerlich
darum, dass er etwas Gemeines sagte.
Das tat er leider nicht. Vielleicht war es meine bedrohliche Ausstrahlung, vielleicht
war der Roman echt gut geworden, aber er lobte meinen Text über alle Maßen.
Er meinte, da wäre nicht einmal viel Nachbearbeitung nötig, er könne mir nicht
glauben, dass es eine Erstfassung sei, gewiss arbeite ich seit Monaten daran und das, was
ich ihm zuletzt vorgelegt hatte, wäre ein Scherz gewesen.
Verdammt, der Mann, der mich seit Jahren zuverlässig auf die Palme gebracht hatte,
der mich einige cholerische Anfälle hat miterleben lassen, war butterweich und bepinselte
mein Ego von oben bis unten.
Er tat mir einfach nicht den Gefallen, mir einen Grund zu geben, auszuticken. Dabei
hätte ich das gerade ihm gegenüber wirklich reuelos ausleben können.
Die Revanche war lange fällig.
„Sie sehen gut aus, Herr Fellinger“, schleimte er auch noch bei der Verabschiedung.
„Was auch immer Sie in Ihrem Leben geändert haben, behalten Sie es bei.“
Danach machte er die Tür zu.
Ich schaute auf mein Handy.
Ich hatte seit unserem Aufeinanderprallen vor dem Gebäude der Redaktion fünfzehn
Anrufe von Tom erhalten, und war an keinen einzigen `ran gegangen.
Ich spielte mit dem Gedanken, jetzt zur Redaktion zu gehen. Ich wollte meine Wut
abarbeiten. Mein Lektor hatte mir den Gefallen nicht getan. Vielleicht war es ohnedies
besser, sie dort auszulassen, wo sie entstanden war.
Ohne länger darüber nachzudenken, ob das eine gute Idee war, machte ich mich direkt
auf den Weg.
Ich stieß die Tür zum Großraumbüro auf. Diesmal wollte ich keinen Schein wahren. Ich
war nicht mehr der schrullige Autor, sondern ein verdammt wütender Mann, der dem
Chef von diesem Laden die Fresse polieren wollte.
Ich hatte mich in den letzten drei Tagen perfekt in Rage gedacht und Tom so schäbig
aussehen lassen, wie es nur ging, ihm die gemeinsten Dinge unterstellt.
Auch wenn ich irgendwo in mir wusste, dass ich dazu kein Recht hatte. Er hatte mir
ein Angebot gemacht, ich war darauf eingegangen. Tom hatte mir einen Gefallen getan,

aber nie war die Rede von weiteren Verpflichtungen gewesen.
Dass ich mich in ihn verknallt hatte, er aber heiß auf einen richtigen Mann war, konnte
ich ihm wohl kaum vorwerfen. Außerdem wusste er nichts von meinen Gefühlen. Ich war
verletzt und verzweifelt, ich konnte das nicht einfach `runter schlucken und verpuffen
lassen.
Es funktionierte nicht und ich wollte es nicht.
Ich wollte, dass Tom zumindest wusste, wie es mir ging, zumindest das.
Die Leute starrten mich an, während ich hurtig, mit großen energischen Schritten, zum
Chefbüro ging und mit einer herrischen Geste die Türe öffnete.
Keine Sekretärin, die sich mir in den Weg stellte, wie ich es mir schon ausgemalt hatte,
die meinen entschlossenen Auftritt noch unterstrichen hätte, da ich sie mit einer
unwirschen Geste beiseite geschleudert hätte. Ich trat ungehindert ins Büro und knallte
die Türe hinter mir zu.
Es war leiser als beabsichtigt – es klang nicht wütend.
„Sie müssen Herr Fellinger sein“, begrüßte mich der Mann mit den aufregend dunklen
Locken.
Antonio, der Mann aus dem Folder, der Mann, den ich mit Tom angetroffen hatte.
Er hatte einen Anzug an, schien erfreut mich zu sehen und streckte mir die Hand
entgegen.
Ich war völlig perplex. Meine ganze Wut verpuffte.
Was machte der Künstler allein in Toms Büro? Woher kannte er meinen Namen?
Irritiert machte ich einen Schritt auf den Schreibtisch zu und nahm seine Hand. Die
raue Hand packte kräftig zu, schüttelte meine und dann zeigte er auf den Sessel.
Ich setzte mich hin. War froh mich setzen zu können, denn mir wurde schwindlig.
Was wurde hier gespielt?
„Wir sind uns nur kurz begegnet, Herr Fellinger. Sie hatten es das letzte Mal
offensichtlich eilig, da konnte ich mich nicht vorstellen. Ich bin Antonio Mraz. Ich weiß
nicht, ob die Buschtrommeln es schon an Sie herangetragen haben, aber ich bin Ihr neuer
Chef.“
Ich starrte ihn an, versuchte zu verdauen, was er gerade sagte.
„Sie alle haben wohl eine etwas turbulente Zeit hinter sich. Wenn die Führungsebene
sich nicht einig ist, ist das immer auch eine Belastung für die Mitarbeiter, aber diese Zeiten
haben Sie ja jetzt überstanden.“
Dann schaute er in seinen Laptop.
„Sie schreiben die Hundekolumne. Und gelegentlich überarbeiten Sie Presseartikel. Ich
denke, wenn Sie möchten, können wir das Arrangement so beibehalten“, erklärte er.
Bei dem Wort 'Arrangement' lief mir ein Schauer über den Rücken.
Antonio schaute mich scheißfreundlich an und fragte: “Haben Sie noch irgendwelche
Fragen?“
Ja – ich hatte welche.
Ich wollte wissen, ob es ihm Spaß machte Tom zu ficken, ob er ihn wirklich liebte und
ob Tom von mir erzählt hatte – und unserem Arrangement.
Ich wollte wissen, warum er sich auf einmal als Chef der Redaktion aufspielte.
Ich wollte wissen, wo Tom war.
Aber ich schüttelte nur den Kopf.

„Na gut, Herr Fellinger …“ Er erhob sich, reichte mir wieder die Hand.
„Wir werden sicher gut miteinander auskommen. Wenn Sie irgendetwas brauchen,
kommen Sie zu mir.“
Ich nickte benommen, trat aus dem Büro und stand vor dem Abgrund des
Großraumbüros.
Tausend Augen starrten mich an. Ich räusperte mich, zupfte an meiner Jacke und
machte mich langsam auf den meilenweiten Weg Richtung Ausgang. Tausende Augen
folgten mir, wie ich mich Meter um Meter vorwärts bewegte.
Nur noch fünf Meter trennten mich vor der erlösenden Tür.
Nur noch vier.
Drei.
Und dann öffnete sich die Toilettentür neben dem Kopiergerät und Tom versperrte mir
den Weg. Er schien genauso überrascht zu sein wie ich.
„Max!“
Er sprach es so aus, als könne er den Namen zerbrechen.
Mir verschlug es die Sprache, so nah vor ihm, so unverhofft.
Mir wurden die Knie weich.
„Ich hab versucht dich zu erreichen“, entfuhr ihm vorwurfsvoll. „Geht es dir gut? Ist
alles in Ordnung? Du warst so schnell weg.“
„Ja“, presste ich heraus und meine Stimme überschlug sich. „Ich wollte gerade gehen.“
Tom wirkte von meinem abweisenden Ton überrascht, doch dann lächelte er, wie er
immer lächelte, wie er immer gelächelt hatte, wenn ich in die Redaktion gekommen war.
„Geh mit mir auf ein Bier!“
Das tat so gut, es zu hören. Am liebsten hätte ein Teil von mir ‚Ja‘ geschrien, ihn
umarmt, vor lauter Freude, dass alles wieder so war wie bisher. Der Teil von mir, der sich
nach der Sicherheit, der Gewohnheit sehnte, nach der Heimat altgedienter Rituale.
Doch ein anderer Teil wollte mehr, wollte nicht so tun als wäre nichts passiert, wollte
nicht ignorieren, dass Tom in einer Beziehung mit – welche Ironie – seinem Chef war und
ich nur der freundschaftliche Kollege, dem man mal einen absurden Gefallen getan
hatte.
„Nein“, erwiderte ich daher leise und dabei brach mir das Herz.
Ich starrte ihn mit großen Augen an und flehte ihn an, hartnäckig zu sein, zu merken,
was mit mir los war.
Doch diesmal hakte er nicht nach.
Diesmal versuchte er nicht, mich zu überreden.
Er schaute nur traurig aus.
„Schade“, seufzte er und musterte mein Gesicht.
Am liebsten hätte ich ihn gepackt, gegen die Wand gedrückt und geküsst. Ich wollte
ihn umarmen, spüren, riechen. Wollte, es wäre noch immer dieser Nachmittag. Oder noch
besser – ich wünschte, wir wären zusammen und vor uns eine ganze Welt voller
Nachmittage.
„Ja“, blieb ich hart und schob mich an ihm vorbei.
Noch ehe die Tür hinter mir ins Schloss fiel, schossen die Tränen aus meinen Augen.
Ich hörte die Tür hinter mir aufgehen.
„Max!“

Es war Tom.
Schon wieder.
Noch immer.
Ich wollte mich nicht umdrehen, ihm nicht zeigen, dass ich heulte. Und ich heulte,
konnte meine Tränen nicht bremsen. Ich versuchte zumindest, ruhig zu atmen.
Ich hörte, wie er auf mich zu kam und hinter mir stehen blieb.
„Ist es wegen …“, er sprach es nicht aus.
In meinem Bauch krampfte sich alles zusammen, ich ballte die Fäuste. War er so
dreist, jetzt auch noch von Antonio anzufangen?
„Ja!“, knurrte ich.
Zumindest sollte es ein Knurren werden, klang aber eher, als versage mir die Stimme.
Ich spürte, wie eine Hand sich auf meinen Oberarm legte. Gänsehaut zog über meinen
Körper, ich lehnte mich kurz dagegen, doch dann schüttelte ich sie ab.
„So sollte es nicht sein. Das wollte ich nicht.“ Es klang bedauernd.
„Tja. Passiert ist passiert, oder nicht?“, brachte ich so bitter hervor, dass mir selber
davon kalt wurde.
„Max, du brichst mir das Herz“, sagte Tom leise. Sehr leise.
Es gab mir einen Stich im Bauch.
Wollte er mich verarschen? Warum sein Herz? Warum sollte ich jetzt sein Herz
brechen?
Er war es doch, der längst einen Liebhaber hatte!
In dem Moment kam die ganze Wut hoch auf ihn und Antonio, auf den Sex, den sie
haben würden, auf die Liebe, die sie füreinander empfanden.
Auf mich, der einsam war, und meinen Roman, den ich so hasste, wegen dem ich mich
so verabscheute, der all den Unsinn erst ausgelöst hatte, und über den sie sich todsicher
lustig gemacht hatten – wozu sonst hätte er ihn mitgehen lassen sollen.
Ich ballte meine Fäuste, drehte mich um und schlug zu.
Ich hatte mich noch nie geschlagen. Hatte es durch meine ganze Schulzeit und Jugend
geschafft, ohne mich jemals zu prügeln.
Ich war völlig perplex, dass ich tatsächlich vorbildlich wie in einem Film Toms Kinn
erwischte.
Tom prallte nach hinten gegen die Wand und starrte mich mit schreckgeweiteten
Augen an. Ich starrte ihn mindestens ebenso entsetzt an, dann meine Faust, dann wieder
ihn.
Die Tür der Redaktion, eine Glastür übrigens, hinter der die halbe Belegschaft
zugesehen hatte, wurde aufgerissen, und während sich eine Kollegin fürsorglich an Tom
hängte, stellte sich die pummelige Sekretärin breitbeinig vor mich hin.
Einige männliche Kollegen krempelten die Ärmel auf, offenbar um ihre Absicht zu
demonstrieren, sich bei Bedarf ins Getümmel zu werfen.
„Haben Sie den Verstand verloren?“, ging mich die Sekretärin an.
Sie strahlte über alle Maßen Mütterlichkeit aus, und so, wie sie das sagte, klang sie
persönlich verletzt, dass ihre Jungs miteinander zankten.
Ich war völlig überwältigt von dem Auflauf, der auf einmal entstand. Tom stand noch
immer mit erschrockenen Augen hinter einem halben Dutzend Mitarbeiter und starrte
mich an.

Alle sahen, dass ich Tränen in den Augen hatte. Trotz meiner Wut liefen sie ohne
Ende.
Ich stand da, die Fäuste noch immer geballt, wütend, und heulte wie ein Kind.
Und dann erschien auch noch Antonio.
Mit einem einzigen Blick erfasste er die Lage.
„Herr Fellinger hat Herrn Haas die Fresse poliert“, fühlte sich dennoch einer der
Kollegen bemüßigt zu erklären.
Mit einem raschen Schritt war Antonio bei Tom. Mir zog sich das Herz zusammen.
Er legte eine Hand auf seine Schulter, mit der anderen hob er vorsichtig Toms Kinn an,
um sich den Schaden anzusehen. Für mich sah es aus, als würden sie gleich beginnen zu
knutschen.
Ohne es zu merken, ohne es zu beabsichtigen, ließ ich einen Schrei los, mehr ein
Brüllen. Ich wollte nur einfach verhindern, dass die beiden in diesem Moment vor meinen
Augen zärtlich wurden.
Alle Augen waren auf mich gerichtet. Auch Antonio war, genauso wie Tom,
zusammengezuckt.
„Was hat er?“, fragte er in die Runde, als wäre ich ein tollwütiges Tier, das man selber
nicht fragen könnte.
„So habe ich ihn noch nie erlebt“, faselte einer.
„Sonst ist er immer so unauffällig, so still“, murmelte ein anderer.
„Da haben wir es wieder. Es sind immer die Stillen, die tickenden Zeitbomben. Ich sag
das immer …“, fühlte sich ein anderer bemüßigt zu sagen.
„Haltet den Rand!“, befahl Tom.
Verteidigte er mich etwa? Nach allem, was ich ihm angetan hatte?
Obwohl ich zitternd dastand, die Fäuste immer noch geballt, und alle mit meinem
Röhren verunsichert hatte, ging Tom auf mich zu.
Er schob die Leute beiseite, einige wichen aus.
„Nicht, Tom“, warnte jemand.
„Der hat noch nicht genug, der will noch eine in die Fresse“, ätzte ein anderer.
Doch Tom ließ sich davon nicht beeindrucken. Er ließ mich nicht aus den Augen, und
als er mich erreicht hatte, breitete er seine Arme aus und schlang sie um mich.
Ein Raunen ging durch die Menge.
Es tat so verdammt gut ihn zu spüren. Ich roch seinen typischen Duft nach Zigaretten,
Rasierwasser und Schweiß. Spürte seinen kräftigen Körper, seinen etwas aufgeregten
Atem an meinem Ohr.
Ich wurde weich, ließ mich gegen ihn fallen und begann zu schluchzen. Ich öffnete
nach und nach meine Fäuste und legte sie an seine Hüften. Mit einer Hand streichelte er
mir über den Kopf.
„Schwuchteln“, spottete jemand.
„Au“, zischte dieselbe Person drei Sekunden später.
„Ach je“, hörte ich die Sekretärin mit einem mitleidigen Tonfall seufzen.
„Ich glaub, die kommen alleine klar“, stellte Antonio fest und wandte sich an die
anderen: „Los, an die Arbeit.“
Mit widerwilligem Gemurmel – einige hätten gerne noch weiter zugeschaut – schoben
sich die Kollegen wieder in die Redaktion.

Antonio trat auf uns zu und ordnete streng an: „Reißt euch zusammen, so etwas kann
ich hier nicht gebrauchen.“
Nach einer kleinen Pause etwas freundlicher: „Tom, du kannst für heute gehen.“
Danach verschwand auch er wieder hinter der Glastür.
Ich hatte mein Gesicht an Toms Hals vergraben und beruhigte mich langsam. Dennoch
hielt ich mich an ihm fest. So wütend ich war wegen Antonio, in Toms Armen konnte ich
nicht sauer auf ihn sein.
Nur widerwillig löste ich mich von ihm und wischte mir das Gesicht im Jackenärmel
trocken. Ich schämte mich in Grund und Boden.
„Du hast einen beachtlichen linken Haken“, bemerkte Tom und betastete sein Kinn.
„Sorry“, brummte ich leise.
„Nur, wenn du mir sagst, wofür der war“, stellte er die Bedingung.
„Antonio“, erklärte ich.
Tom schaute mich völlig perplex an.
„Was? Wie bitte?“
„Ich weiß, ich hab kein Recht, sauer auf euch zu sein. Im Grunde genommen geht es
mich nichts an, mit wem du zusammen bist. Es ist nur …“, stammelte ich.
Tom machte einen Schritt von mir weg und musterte mich von Kopf bis Fuß.
„Von was – um Himmels willen – redest du da?“
„Es ist schon gut. Wirklich. Wir können Freunde sein. Wie bisher“, sprudelte ich hastig
hervor und grinste verlegen. “Falls du noch willst.“
„Nichts ist gut“, betonte Tom streng. “Schon vergessen? Du hast mir deswegen einen
Kinnhaken gegeben. Also erkläre mir bitte, wovon du sprichst.“
„Willst du mich quälen?“, rief ich lauter aus, als ich beabsichtigte, und das
Treppenhaus verstärkte das noch.
Hinter der geschlossenen Glastür des Büros erschienen schon wieder zwei Gesichter.
„Ich dachte, es hätte dir gefallen! Ich weiß echt nicht, was du willst. Habe ich dich zu
irgendetwas gezwungen?“
„Nein“, murrte ich. „Das meinte ich auch nicht.“
„Ist es, weil ich dich nicht angerufen habe?“, fragte er mittlerweile aufgebracht und
fügte hinzu: „Das könnte ich dich nämlich genauso fragen.“
„Es ist, weil du mit Antonio fickst!“, platzte es aus mir heraus. So hatte ich es zwar
nicht unbedingt ausdrücken wollen, aber es traf die Sache ziemlich auf den Punkt.
Tom drehte sich von mir weg und ging zur Wand, an die ich ihn vorhin geklatscht
hatte. Er ließ sich mit den Rücken dagegen fallen, völlig ignorierend, dass bereits wieder
vier Leute an der Glastür standen und hinaus zu uns glotzten.
Er begann zu kichern und schließlich bitter zu lachen. Ich lehnte mich meinerseits an
die Wand hinter mir und schaute ihm eine Weile böse zu, wie er sich darüber amüsierte.
„Wie kommst du auf diese bescheuerte Idee?“
Er war unfreundlich und schüttelte dabei völlig ungläubig den Kopf.
„Stimmt es denn nicht?“
Ich spürte wie der Boden unter meinen Füßen aufging. Nervös schaute ich zu den
neugierigen Köpfen hinter der Tür.
„Nein“, verteidigte sich Tom so vehement, als müsse er bestätigen, dass er nicht Satan
höchstpersönlich sei und auch nicht für die letzten beiden Weltkriege verantwortlich.

„Aber, deine Nachfolgerin …“, stammelte ich. Ich begann, mir sehr blöd vorzukommen.
Tom nickte langsam.
„Gabi“, überlegte er. „Ich hätte es mir denken können.“
Dann schaute er mich an. Ich bekam Bauchkribbeln davon, so intensiv wurde sein Blick
– und ich wollte nicht wegsehen, erwiderte ihn standhaft.
„Du warst eifersüchtig!“, fasste er die letzten Minuten zusammen.
Ich fühlte mich ertappt.
Hitze schoss mir in den Kopf und färbte meine Ohren rot. Dennoch sah ich nicht weg.
Toms Augen flackerten auf und ich merkte, wie er zwar versuchte, ein Grinsen zu
unterdrücken, es aber nicht schaffte.
„Ja, aber das hat nichts zu bedeuten“, fühlte ich mich bemüßigt, zu meiner
Verteidigung zu vorzubringen.
Tom grinste noch breiter.
„Hast du jetzt Lust, mit mir etwas trinken zu gehen?“, fragte er, betastete dann wieder
sein Kinn und fügte hinzu: „Eigentlich hast du keine Wahl. Du hast etwas gutzumachen.“
„Ich hatte die ganze Zeit schon Lust“, gestand ich.
Tom lächelte so süß, dass mir die Knie weich wurden.
„Komm her!“, forderte er mich auf und ich folgte.
Hinter der Glastür hatte sich schon wieder eine Traube von sechs oder sieben Leuten
versammelt, und von weiter hinten sah ich Antonio auf sie zukommen.
Tom stieß sich von der Mauer ab, und als ich vor ihm stand, packte er mich mit einer
Hand am Genick, den anderen Arm schlang er um meine Taille. Mit einem Ruck drückte er
mich an sich `ran und küsste mich.
Vor den Augen der halben Redaktion und unseres Chefs drückte er seine Lippen fest
auf meine und schob mir seine Zunge in den Mund. Ich schlang meine Arme um ihn, zog
ihn fester an mich und erwiderte den Kuss leidenschaftlich.
Ich versank, driftete weg aus der Realität hinein in eine Galaxie, in der nur wir beide
existierten, verbunden über unseren Mund, und unsere Zungen tauschten wichtige Daten
aus.
Ich spürte, wie sein harter Schwanz durch unsere Hosen an meinen drückte.
Ich griff mit beiden Händen nach seinem Po, knetete ihn und drückte sein Becken noch
fester an meines. Tom stöhnte auf und löste seinen Mund von meinem.
Er blickte mich verklärt an und flüsterte: „Ich glaub, ich möchte jetzt nichts trinken
gehen.“
Dann grinste er so verdorben, wie er nur konnte: „Zumindest kein Bier.“
Ich musste lachen.
Hatte ich ihn richtig verstanden? Sicher.
Ich sah, wie Antonio versuchte, seine neugierigen Untergebenen unter Kontrolle zu
bringen, die nur schwer ihren Blick von uns abwenden konnten.
Tom sah, was ich beobachtete und fragte: „Meinst du nicht, dass Antonio anders
reagieren würde, wenn er mein Freund wäre und wir hier vor allen herumknutschen?“
„Wer weiß!“, grinste ich ihn an.

Geständnis
Toms Wohnung sah aus wie die Bude von Studenten.
Sie war karg ausgestattet. Die Möbel schienen wild zusammengesammelt, an den
Wänden hatten schon mehrere Generationen von Plakaten und Zettel gehangen, die
offenbar tapeziert und wieder heruntergerissen wurden, überklebt mit aktuellen Inhalten,
wie skurrile Bilder und lustige, provokante politische, Sprüche.
Im dunkelblau gestrichenen Flur stand ein Fahrrad. Die Küche versank in einem satten
Weinrot. Überall lagen Zeitschriften, Zeitungen und keiner der Schränke versteckte etwas,
alle waren sie offen und gaben mir den Blick auf teilweise recht exquisite Dinge frei.
Im Gegensatz zu meiner Wohnung war seine das geballte Leben.
Auf dem Küchentisch sah ich das verdächtige Kuvert mit meinem Roman liegen.
Den ganzen Weg bis zu seiner Wohnung hatte Tom nicht einziges Mal meine Hand
losgelassen. Erst jetzt, weil er rasch einen Stapel Zeitungen aufhob, um mir einen Sessel
freizuräumen und mir ein Glas Wasser gab.
Er entschuldigte sich dafür, wie es bei ihm aussah.
Ich fand seine Wohnung toll, er hätte nichts wegräumen müssen, aber ich sah ihm
gerne dabei zu.
An der eigenen Wohnung erkennt man die Leute, hatte ich mal gehört. Es stimmte
zumindest, dass mir Tom hier verletzlicher, viel mehr wie er selbst vorkam. Was er
versuchte wettzumachen, war der Teil von ihm, den ich neu an ihm entdeckte und zu
lieben begann.
Hier wurde so richtig klar, warum ihm die Position als Chef nicht zugesagt hatte, er
darin völlig fehlbesetzt war.
Tom war ein Chaot.
Er flitzte hin und flitzte her, und als er kurz aus der Küche verschwand und wieder
auftauchte, hatte er ein anderes T-Shirt an und seine Haare waren vom Kleiderwechsel
verstrubbelt.
„Wann musst du denn deinen Roman abliefern?“, fragte er und hob hier ein paar
Kleidungstücke auf, um sie rauszutragen, kam dort mit etwas leerem Geschirr wieder.
„Heute“, erwiderte ich.
Tom hielt inne und schaute mich erschrocken an, eine Schüssel mit vertrockneten
Müsliresten in einer Hand, ein paar Zeitungen in der anderen.
„Aber ich hab ihn schon vor ein paar Tagen abgegeben“, ergänzte ich.
Tom setzte sich, ohne mich aus den Augen zu lassen, hin, stellte die Schüssel auf den
Tisch und legte die Zeitungen daneben.
„Was meinst du damit, du hast ihn abgegeben?“
„Ich habe ihn abgegeben. Er ist fertig.“
„Du meinst, du hast den ganzen Roman in den paar Tagen geschrieben?“, fragte Tom
ungläubig. Ich nickte.
„Und hat sich dein Verlag schon gemeldet? Haben sie schon was dazu gesagt?“
„Perfekt“, grinste ich „Er gefällt ihnen. Sie wollen nur noch Kleinigkeiten ausbessern,
nichts Besonderes. Im Großen und Ganzen ist er druckfertig.“

Tom sah mich an, als hätte ich in einer fremden Sprache gesprochen und er müsse
erst noch warten, bis ihm das, was ich gesagt hatte, ein Dolmetscher übersetzte.
„Das heißt …“, begann er.
„… dass wir nicht mehr recherchieren müssen“, sagte ich in triumphierendem Tonfall.
„Wir müssen keinen Sex mehr haben.“
„Ja …“, brummte Tom und Betretenheit kletterte in sein Gesicht.
„Aber wir könnten, wenn wir wollen.“ Mir brach die Stimme, ich ergriff seine Hand und
fügte hinzu: „Und was mich betrifft – ich will.“
Tom schaute noch immer drein wie überfahren. Ich betete, dass er mich nicht gleich
aus der Wohnung warf, weil er der Überzeugung war, mir nun keine Hilfe, keine Muse,
kein Lehrer mehr sein zu müssen.
Wortlos erhob er sich und verließ die Küche. Erst dachte ich, er würde wieder mit
Geschirr zurückkommen, weiter herum räumen, aber er blieb weg – also erhob ich mich,
um ihn zu suchen.
Ich fand ihn in einem Raum, der stark den Verdacht weckte, sein Schlafzimmer zu sein.
Außer einer Matratze auf dem Fußboden und einem Sessel, der unter einem Berg Kleidung
versteckt war, gab es nur noch massenhaft Bücher, CDs und DVDs, die in verschieden
hohen Stapeln herumlagen, eine kleine, aber offensichtlich teure, Stereoanlage und einen
großen Bildschirm.
Der Raum hatte zwar ein Fenster, wirkte aber dunkel.
Tom stand davor, den Kopf an die Wand gelehnt und rauchte. Als er mich sah,
dämpfte er rasch die halb gerauchte Zigarette aus.
„Ich sollte gehen“, murmelte ich und versuchte, den traurigen Ton in meiner Stimme zu
verbergen.
Tom wirkte so unnahbar, dass ich davon ausging, dass er bereute, mich mitgenommen
zu haben. Auf dem Weg hierher hatte es noch so ausgesehen, als würden wir hinter jeder
Ecke übereinander herfallen, aber kaum hatten wir seine Wohnung betreten, war er von
einem Putzfimmel befallen.
Es wirkte, als wolle er vor etwas weglaufen.
Vor mir?
Und dann hatte er mich einfach in der Küche sitzen lassen, um im Schlafzimmer zu
rauchen?
„Aber warum?“ Tom war auf einmal ganz bei mir.
„Ich weiß nicht. Ich denke du willst alleine sein“, erklärte ich, als Tom nach meiner
Hand griff, um mich aufzuhalten. Nur zu gerne blieb ich stehen.
„Geh nicht!“, bat er leise und es klang fast flehentlich. Noch nie hatte er auf mich so
verletzlich gewirkt.
„Okay.“ Ich streichelte über seine Wange. „Ich bleibe.“
Tom lehnte seine Stirn an meine, ließ seine Nase über meine gleiten und suchte
zaghaft nach meinen Lippen. Ich spürte seinen Atem, ich schauderte, ich drückte seine
Hand, die mich hielt, ließ meine Finger in das Haar in seinem Nacken gleiten und zog ihn
heftiger an mich heran.
Verlangend schob ich ihm meine Zunge in den Mund, suchte nach seiner, spürte die
Wärme seiner Mundhöhle, drückte meine Lippen heftiger an seine. Er legte die
Handflächen auf meine Wangen, um meinen Kopf festzuhalten und schlang nun

seinerseits seine Zunge in meinen Mund, als könne er es nicht mit sich machen lassen,
dass ich ihn eroberte.
Seine Hände wanderten über meine Schultern, den Rücken abwärts und schoben sich
unter mein Shirt. Ich zuckte auf, als die warmen Handflächen meine nackte Haut
berührten. Langsam glitten sie über meine Hüften, die Taille aufwärts, umfassten meine
Schulterblätter und wanderten dann nach vorne, um über meinen Bauch zu gleiten.
Ich wurde hart, ich schauderte.
Während Tom an meinen Lippen knabberte, an meiner Zunge saugte, schließlich seine
Zunge in heftigen Bewegungen über meine Lippen kreiste, hinab über das Kinn, ließ er, die
Länge meines Shirts auf seinen Handgelenken ruhend, die Hände bis hoch über meine
Brust gleiten, gab meine nackte Haut preis.
Mit breiter, nasser, fordernder Zunge und wild nach mir schlingenden Lippen eroberte
er meinen Hals, sprang über das auf Höhe meiner Schlüsselbeine zusammengerolltes
Shirt und umspannte mit dem Mund meine Nippel.
Ich stöhnte auf und bebte, was ihn nur noch mehr anspornte. Immer intensiver kreiste
er mit der Zungenspitze um meine Brustwarzen, leckte dann mit breiter Zunge über die
harten Nippel, strich mit den Zähnen darüber und saugte schließlich gierig daran.
Ich krallte mich an seiner Schulter fest und seine Hände wanderten an mir herab,
gefolgt von den saugenden, fordernden Lippen.
Er leckte oberhalb meines Hosenbundes über meinen Bauch, die Leisten, steckte dann
einen Finger in den Bund, um mich zu reizen. Langsam öffnete er den obersten Knopf
meiner Jeans und hauchte mir seinen heißen Atem in den Schritt. Ich ächzte.
Flink öffnete er die weiteren Knöpfe meines Hosenstalls, wo mein Glied in den Shorts
schon hart und steif ein entschlossenes Zelt baute.
Tom tauchte das Gesicht in meine Genitalien, sog erst den Geruch mit einem intensiven
Atemzug auf und hauchte dann heiß auf meine Hoden. Langsam schob er die Jeans
hinab, indem er seine warmen Hände über die Außenseite meiner Beine gleiten ließ.
Danach wanderten seine Hände an der Hinterseite meiner Schenkel wieder nach oben,
fuhren in meine Kniekehlen und immer höher.
Dann erhob er sich rasch, hob mich auf und legte mich mit einer zügigen Bewegung
auf die Matratze. Er war wirklich kräftig und ich hätte mich nicht wehren können, selbst
wenn ich gewollt hätte.
Er kletterte über mich, bedeutete mir mit einer sachten Bewegung, die Arme über den
Kopf zu nehmen, damit er mir das Shirt ausziehen konnte. Er schob den Bund hoch bis zu
meinen Handgelenken – und beließ es dort.
Mein Kopf steckte noch im Shirt, wie auch meine Arme, die so über meinem Kopf
gefangen waren. Ich konnte nicht sehen, was Tom machte, lag fast nackt vor ihm.
Ich zitterte vor Aufregung und harrte geil auf die weiteren Dinge, die er mit mir
vorhatte. Er hauchte mir durch den Stoff des Shirts hindurch einen Kuss auf die Lippen
und ließ dann seine Zunge über meinen Körper kreisen.
Wieder kümmerte er sich ausgiebig um meine Brustwarzen, neckte und reizte die
empfindlichen Nippel, bis ich wimmerte. Erst dann hauchte er über den Bauch hinab zum
hoch erhobenen Zelt meiner Shorts.
Mit sanften Händen erfasste er sie, schob sie unter meinem Hintern weg, hob sie über
meinen Penis und entblößte mich völlig. Hilflos, die Arme gefangen und nur mit dem

Stoff meines Shirts vor Augen, lag ich splitternackt da, ihm ausgeliefert.
Tom nahm meine Fußgelenke und schob sie so weit auseinander, wie seine
Armspannweite erlaubte. Danach ließ er die Fingernägel sanft die Innenseite meiner
Schenkel hochkratzen, bis er meine Lenden erreicht hatte. Ich kämpfte gegen den Reflex,
die Beine zu schließen, wenn auch nur ein wenig, blieb weit gegrätscht vor ihm liegen und
wand mich unter ihm.
Dann verschwanden seine Finger von meinem Körper. Ich wusste nicht, was er
vorhatte. Ich hörte, wie er sich bewegte, ich hörte Kleidung. Ich hörte etwas rascheln,
spürte, wie sich die Matratze unter seinem Gewicht senkte. Ich war bis aufs äußerste
gespannt, irgendetwas zwischen Angst und Neugier überkam mich und ich wurde immer
hungriger nach einer Berührung von ihm.
Ich war kurz davor, mir das Shirt vom Kopf zu reißen um zu sehen, was er tat, oder
zumindest meine Beine zusammenzuklappen, um mich zu schützen.
Er drückte seine heißen, großen Hände auf meine Oberschenkel, damit ich bloß nicht
auf die Idee käme, meine Position zu verändern, und ich spürte etwas an meinem
Schwanz, das einfach nur geil war.
Warm floss etwas über meine Genitalien und prickelte auf der Haut. Was war das?
Im nächsten Moment spürte ich, wie er über meine Hoden leckte, über die Lenden. Wie
es kühler wurde, wenn er einatmete, und heiß, wenn er ausatmete. Er atmete mit Absicht
heftiger, blies den Atem über meinen feuchten, prickelnden Genitalbereich. Ich stöhnte
auf, war bis zum Bersten angespannt.
Er verschwand wieder von meinem Körper und ich hörte ihn etwas Unbestimmtes tun.
Ich hörte ihn schwer atmen, hörte ein Klacken, ein Rascheln, ein Schmatzen.
Ich wollte am liebsten Schreien vor Spannung.
Plötzlich umfasste er meinen Penis, stülpte seine Lippen fest darüber, sodass ich
tatsächlich einen Schrei losließ. Ich weiß nicht, was er tat, aber die Haut auf meinem
Schwanz fühlte sich fest umschlungen an, auch als die Hitze seines Mundes von mir
abließ.
Er hatte etwas um mein Glied getan.
Ich spürte, wie er über mich kletterte, spürte seine behaarten, warmen Beine, spürte,
wie sich seine heißen Schenkel um meine Hüften schlangen und wie etwas Weiches,
Warmes meinen Bauch streifte. Ich wimmerte und begann, mit meinen Beinen zu arbeiten.
Eine Hand griff nach meinem Penis und wieder stülpte er heiß und fest seine Lippen
um mich, viel fester, viel heißer, und auf einmal spürte ich das Gewicht seiner Hoden auf
meinem Bauch.
Konnte das sein? Konnte es das sein, was ich dachte?
Es traf mich wie ein Blitz.
Ich zappelte unter dem Shirt, riss es von mir. Tom saß auf meinen Hüften, sein harter
Schwanz stand hoch über meinem Bauch, seine Bauchmuskeln waren angespannt, der
Mund stand weit offen, die Augen waren geschlossen und er bewegte sich auf mir.
Mit zitternden Händen tastete ich nach seinen Pobacken, rutschte an ihnen entlang bis
zu der Stelle, an der mein Penis in ihm verschwand. Mir setzte kurz das Herz aus, als mir
bewusst wurde, dass ich in ihm war.
Tom bewegte das Becken, stieß mit seinem erregten Schwanz in die Luft und trieb mich
dabei fester in sich hinein. Ich griff nach seinem Penis, hielt ihn fest in meiner Hand,

während ich die andere an der Stelle ließ, in der ich immer wieder in ihn hinein glitt.
Er hatte mir ein Kondom übergestülpt und seinen After mit Gleitgel präpariert, wie ich
mit meinen Fingern fühlen konnte. Ich stellte meine Beine auf, um mehr Kraft zu haben,
in seinen Rhythmus mit einzuschwingen und stoßende Bewegungen auszuführen.
Ich wollte tiefer in ihn hinein, immer tiefer, und zugleich bearbeitete ich seinen
Schwanz vor meinem Bauch, sah, wie er immer härter wurde, immer besser durchblutet,
schon fast lila glänzend vor Erregung.
Ich sah, wie es aus ihm heraus tröpfelte und im nächsten Moment klatschte seine
heiße Lust über mein Gesicht, traf meine Stirn, das Kinn und vermutlich auch mein Haar.
Tom bäumte sich auf, seine Muskeln arbeiteten heftig, er stieß sich langsam und heftig
auf mich, ließ dabei einen wohligen Schrei los.
Durch seine Muskelkontraktionen und den wunderbaren Anblick seines Orgasmus'
folgte ich ihm sofort hinterher, meine Fußsohlen zogen sich zusammen, ein schmerzhaftes
Ziehen strömte durch meinen Körper; als flösse aus allen Körperteilen mit riesiger Wucht
Energie in meinen Schwanz, zitterte und bebte ich und entlud mich heftig in Toms
Hintern.
Sachte rutschte er von mir herunter und zog mir behände das Kondom von meinem
noch pulsierenden Schwanz. Danach kroch er auf mich, deckte mich mit seinem heißen,
verschwitzten, kräftigen Körper zu und leckte mir das Sperma von Kinn und Gesicht.
In erregter Erschöpfung blieben wir eine ganze Weile eng umschlungen liegen,
brummten entspannt, streichelten uns zärtlich.
Irgendwann richtete sich Tom auf, stützte sich auf einem Ellenbogen, musterte mich
und fragte: „Max, warum warst du auf Antonio eifersüchtig?“
Die Frage traf mich unvorbereitet.
„Ich … äh, weil ich … äh …“, stammelte ich. Sollte ich es ihm sagen?
Erwartungsvoll sah mir Tom in die Augen, wieder mit diesem seltsamen Blick wie
vorhin. Es schien als schleppe er sich mit irgendetwas ab.
„Ich … öhm … ich glaube, mir hat die Vorstellung nicht gefallen, dass du … dass
ihr …“
„Sex habt?“, vervollständigte er den Satz.
„Ja“, gestand ich, und sah, wie er in sich hinein nickte, als habe er sich damit eine
Frage beantwortet.
„Aber nicht nur“, fügte ich hinzu und hatte wieder seine volle Aufmerksamkeit.
„Ich wollte nicht, dass du jemanden … ach, na ja, dass du jemanden lieber magst als
mich.“
„Warum?“, fragte er. Konnte er nerven! Konnte er begriffsstutzig sein!
„Weil … weil ich dich mag“, erklärte ich leise.
Tom bekam einen ganz eigenen Blick. Ein Aufblitzen in seinen Augen.
Und noch etwas. Er errötete.
Ich hatte Tom noch nie erröten gesehen. Nicht so.
„Wirklich?“, flüsterte er.
Er schien nicht böse zu sein, nicht abgestoßen davon. Entgegen meiner Befürchtung
schien er nicht empört zu sein, sondern ganz im Gegenteil.
Er war verlegen. Das machte mich mutig.
Er sah einfach unfassbar süß aus, wie er, so kräftig, männlich und schön er auch war,

nach heftigem Sex duftend, verlegen wurde, weil ich ihm gestand, dass ich ihn mochte.
„Ja“, bestätigte ich und dann stürzte ich mich mutig über den Rand der Klippen: „Ich
glaube, ich habe mich in dich verliebt.“
Mein Herz klopfte wild, als ich das sagte. Toms Gesicht wurde noch röter, er blickte
noch verletzlicher drein. Er neigte sich über mich und schnappte nach meinem Mund.
Es war ein seltsam zögerlicher Kuss, den er mir gab. So zärtlich und behutsam – und
doch nach und nach fordernder. Als flösse eine ganz eigene Form der Energie, zog er mich
in diese Sanftheit hinein.
Ich hatte mich geöffnet, fühlte mich so offen, dass ich alles direkt in mich aufnehmen
konnte. Tom schien das zu merken. Ich schlang meine Arme um seinen Hals, als ich etwas
Nasses auf meine Wange tropfen spürte.
Ich öffnete die Augen und sah, dass Tom weinte.
Heulend suchte er nach meinem Mund, saugte immer heftiger an meinen Lippen, als
wolle er seine eigene Traurigkeit wegküssen. Ich war so angetan davon, dass ich nicht
nur meine Arme, sondern auch meine Beine um ihn schlang. Ich wollte ihn halten, auch
wenn ich ihm unterlegen war.
Toms Nase verstopfte, er kämpfte damit, Luft zu bekommen, er schniefte, aber er
hörte nicht auf mich zu küssen, als würde er ertrinken.
Seine Hände begannen, wild über meinen Körper zu wandern, krallten sich immer
wieder so heftig in mein Fleisch, dass es schmerzhaft wurde und rote Flecken entstanden.
Er saugte und küsste mein Kinn, den Kiefer, schnaubte in meine Ohren, nahm mein
ganzes Ohr feucht und heiß in den Mund.
Ich war ganz betroffen davon, wie ihn seine Gefühle übermannten. Und sie
übermannten ihn. Ich weiß nicht, ob er wusste, dass ich merkte, wie er weinte – auf jeden
Fall ließ er nicht von mir ab, schnaufte, schluchzte, stöhnte, holte tief Luft, verbiss sich in
meiner Schulter. Seine Hände krallten sich in meine Schulterblätter, die Hüften, meine
Schenkel, den Po.
Er beugte sich über mich, dampfend wie ein Tier, und ich spürte, wie nicht nur ich
wieder erregt war, sondern auch sein Penis aufragte. Es hatte etwas ganz und gar
Wildes, wie er mich anfasste, etwas Tierisches, wie er eine verzweifelte Spur aus Speichel,
Rotz und Tränen über meinen Körper verteilte.
Er kniete sich zwischen meine Beine, schob seine Schenkel unter meinen Hintern, hob
meine Knie auf seine Schultern.
Rasch griff er hinter sich und schon sah ich, wie er seine Hand zu einer Schaufel
geformt zwischen meine Schenkel zwängte und begann, warmes Gel in meiner Ritze zu
verteilen. Er biss in mein Knie und schaute mir mit tränennassem Gesicht in die
furchtsamen Augen, als er einen Finger in mich gleiten ließ, um das Gel in das Loch zu
schmieren.
Ich stöhnte auf, die Muskeln zogen sich zusammen und schon spürte ich, wie er einen
weiteren Finger in mich gleiten ließ.
Er bereitete mich vor. Er dehnte mich. Ich schloss die Augen und versuchte, mich zu
entspannen. Konzentrierte mich auf das Gefühl seiner sich zügig und zielstrebig
bewegenden Finger in mir.
Ich öffnete die Augen und sah, wie er mit den Zähnen die Verpackung eines Kondoms

aufriss, das Gummi entnahm und das Papier wegspuckte. Es hatte etwas so rasend
Wildes, dass ich einen Schwall von Erregung aufwallen spürte. Nicht zuletzt auch, weil
ich wusste, was er gleich tun würde.
Mit großen Augen beobachtete ich, wie er sich das Gummi über seinen drallen, riesigen
Penis stülpte, mit dem er gleich meinen jungfräulichen Arsch aufspießen wollte. Schon
zogen sich die Finger aus mir zurück und ich spürte schwer und hart seine Erregung an
meiner Öffnung.
Er begann ganz zärtlich, behutsam meine Knie zu küssen, strich mir mit sanften
Fingern übers Gesicht und ein liebevolles Lächeln überkam ihn.
Ich war bereit. Ich versuchte mich zu entspannen, atmete zwei Mal heftig ein und aus
und hielt die Luft an, als er sich schließlich mit einem zügigen Stoß tief in mich
hineinschob.
Ich prustete die Luft mit einem heiseren Schrei heraus. Reflexartig wollte ich ihn
abstoßen, ihn mit Muskelkraft aus mir herauspressen. Es tat weh. Mein ganzer Körper
war geschockt davon, so ausgefüllt, so bedrängt zu werden.
Tom blieb in mir, bewegte sich nicht, sondern beobachtete mich zärtlich, wie ich mit
mir rang, wie ich versuchte, meine Gefühle auf die Reihe zu bekommen, wie ich mich
wand und nach und nach ergab.
Er neigte sich zu mir herab, umschlang mich mit seinen kräftigen Armen, saugte an
meinem Kinn und suchte meinen Blick. Die Tränen auf seinen Wangen waren noch nicht
getrocknet, aber zumindest im Moment schien er nicht zu weinen.
Dachte ich jedenfalls.
Ich war mit dem Schwanz in meinem Arsch beschäftigt, fand es eigenartig, wie nah
und fern er mir in diesem Moment war.
Tom, dieser Mann, der mich gerade so intensiv anschaute, war in mir.
Ein wohliges Kribbeln breitete sich in meinem Bauch aus. Ich entspannte mich, wollte
ihn nicht mehr abstoßen, sondern im Gegenteil, tiefer spüren. Ich machte eine kleine
Bewegung mit dem Becken und spürte sofort wieder die Wucht seines Glieds, wie es
schwer und hart in mir lag.
Tom beobachtete mich, als wäre er sich nicht darüber im Klaren, dass er es war, der
mich so ausfüllte, dass er es war, der meinen Körper durch sein heißes Gewicht in und auf
mir lähmte.
Er rang mit sich, aber da war er nicht der Einzige. Ich rang auch mit ihm.
Und dann sagte er etwas. Ich konnte es nicht verstehen.
„Was?“, fragte ich.
„Ich liebe dich“, flüsterte er mit erstickter Stimme und wieder stürzten Tränen über
seine Wimpern.
Für eine Sekunde vergaß ich doch glatt unsere kämpfenden Körper.
Mein Herz klopfte und ich bebte, aber nicht wegen des Penis' in mir. Ich schluckte
heftig und hatte das Gefühl, in Toms Seele zu versinken.
„Schon lange“, fügte er, da er es endlich gesagt hatte, hinzu.
Ich war erschüttert.
Was hieß lange? Eine Woche? Zwei Wochen?
Tom schien mir meine Frage von den Augen abzulesen.

„Schon, als ich dich das erste Mal gesehen habe, wusste ich, du bist mein Mann“, sagte
er, wobei er wieder losschluchzte.
In meinem Kopf begann sich alles zu drehen. Ich merkte, wie auch mir die Tränen in
die Augen schossen. Er steckte mich an mit diesem Gefühlsausbruch.
Sein Mann. Wie das klang.
Wahrscheinlich hatte ich mich damals selber noch nicht einmal als Mann
wahrgenommen. Als Tom sah, wie auch aus meinen Augenwinkeln Tränen flossen,
begann er zu lächeln.
„Wir zwei!“, lächelte er, und legte wieder seine Lippen auf meine, schob die Zunge in
meinen Mund, saugte und lutschte an mir und schob dabei das Becken langsam aus mir
heraus.
Mein Hintern zuckte und kribbelte, Wollust erfasste mich und ich merkte, wie ich
mitging. Noch ehe er ganz aus mir heraus schlüpfte, hielt er inne, ließ mir Zeit und
drängte sich wieder in mich. Diesmal konnte ich das Gefühl des Widerstands meiner
Muskeln genießen.
Zwar war das Gefühl, schmerzhaft überwältigt zu werden, noch da, aber es begann
eine Komponente der Lust zu werden.
Tom begann sich immer heftiger in mir zu bewegen, gab sich einem animalischen
Drängen und Stoßen hin. Rhythmisch und mit verzweifelter Gier trieb er sich immer tiefer
in mich, und ich begann, mich ihm entgegen zu sehnen.
Ich bog das Kreuz durch, bot ihm meinen Arsch immer williger, immer hungriger an
und war überwältigt von dem völlig neuen Gefühl der Raserei, das sich ausbreitete und
meinen Penis aus einer ganz anderen Richtung erfasste.
Aus den Tiefen meines Körpers, da, wo Tom mich stieß, breitete sich eine Geilheit aus,
die meinen ganzen Körper ergriff und eine schmerzhafte Lust entfachte. Ich begann zu
jaulen, mich zu winden, mich an ihm festzukrallen.
Auch Tom begann sich zu verlieren, immer heftiger und instinktiver wurde sein Stoßen,
als wäre sein Becken eine Maschine, die die Kontrolle übernommen hatte. Wir schwitzten,
wir grunzten, schluchzten, stöhnten und schrieen schließlich, die Finger in das Fleisch des
anderen gekrallt, auf.
Mit einer einzigen Hebelbewegung hob Tom mich hoch, sodass ich auf seinem Schoß
saß und ihn durch mein Gewicht noch tiefer in mich schob, und wir erlebten beinahe
zeitgleich unseren Orgasmus.
Wir schlangen dabei unsere Arme so fest umeinander, dass wir keine Luft bekamen.
Als das Beben unserer Explosion nachgab, blieben wir noch eine ganze Weile so sitzen. Er
in mir, unsere Gesichter am Hals des anderen vergraben, die Arme fest um uns
geschlungen.
Als wir uns voneinander lösten, ging Tom so behutsam vor, wie er nur konnte. Er
küsste meinen Hintern, wie zur Entschuldigung für das Martyrium, das er ihm angetan
hatte.
Dann schlang er seine Arme um mich und sagte: „Dich geb ich nicht mehr her, nur dass
du es weißt.“
Ich brummte zustimmend.
„Du hast dich wirklich am ersten Tag in mich verliebt?“, fragte ich in neugieriger
Trägheit.

„Nein“, erklärte er.
Ich hob das Kinn und sah ihn an. Hatte er nicht vorhin etwas anderes behauptet?
Tom lächelte mich an. „Ich habe gewusst, dass du mein Mann bist.“
„Aha.“ Ich war verwirrt.
„Am Anfang wollte ich dich nur ins Bett kriegen“, erklärte er. „Ich hab mich nur für dich
eingesetzt, weil ich dachte, so krieg ich dich `rum. Im Gegensatz zu dir wusste ich schon
damals, dass du schwul bist.“
Er grinste bei dieser Erinnerung. „Aber dich haben alle Annäherungsversuche kalt
gelassen. Ich hielt dich für unglaublich cool, dachte eine Zeit lang sogar, du spielst ein
Spiel mit mir, so enorm arglos wie du tatest.“
„Hab ich nicht mitgekriegt“, gestand ich.
„Ich weiß. Nach und nach, bei unseren gemeinsamen Abenden, habe ich mich in dich
verliebt. Ach, was hab ich gelitten, dich so zum Anfassen nah zu haben, aber dich nicht
bekommen zu können. Ich dachte auch eine ganze Zeit lang, du wärst in einer Beziehung.
Wann immer ich das Gespräch auf das Thema bringen wollte, hast du das Gespräch
radikal in eine andere Richtung gelenkt.“
Tom strich über mein Kinn und schüttelte lachend den Kopf.
„Und dann, endlich, nach sechs Jahren kommst du an und fragst mich nach meiner
Telefonnummer, willst mit mir ausgehen. Ich musste mich so zurückhalten, dich nicht auf
der Stelle zu vernaschen.“
„Wirklich, du dachtest, ich wollte was von dir?“, war ich verwundert.
„Oh ja, und wie. An dem Tag wusste ich gar nicht mehr, wie ich gehen sollte, so erregt
war ich“, lachte Tom. „Und dann – oh Mann – erzählst du von diesem Roman und dass
du seit zwölf Jahren ohne Sex bist und noch nie geliebt hast. Und ich tanze sechs
verdammt lange Jahre um dich herum und merke das nicht einmal.“
Er schüttelte den Kopf.
„Du hast keine Ahnung, wie es mir in diesem Moment gegangen ist. Mein Angebot war
Ausdruck reinster Verzweiflung. Vor allem, als du noch dazu darauf bestanden hast,
hetero zu sein. Ich hab nie damit gerechnet, dass du darauf eingehst. Vor allem nicht, als
ich mir klar machte, welche Willenskraft es braucht, so lange abstinent zu bleiben.“
„Und dann habe ich dich doch angerufen“, sagte ich – und erinnerte mich nicht daran.
„Dieser schreckliche Anruf, oh Gott“, stöhnte er. „Da sagtest du ‚Ja‘ zu diesem
ungeheuerlich verrückten Plan, warst dabei aber so etwas von stockbesoffen. Ich habe
gelitten, Max, wirklich gelitten. Sollte ich ignorieren, dass du gar nicht wusstest, was du
tatest und mir einfach holen, wonach mich so lange gelüstete? Oder sollte ich ehrlich
sein und mir selber alles vermasseln?“
„Aber du hast angerufen.“ Sein Geständnis überwältigte mich.
„Ja. Ich verfluchte mich schon im Voraus dafür. Aber dann bist du dabei geblieben. Ich
dachte, ich sterbe. Ich weiß nicht, ob ich nicht noch nervöser war als du.“
„Kann ich mir nicht vorstellen“, nickte ich, musste aber zugeben, ich konnte es.
Zumindest, wenn ich mir vorstellte, mich sechs Jahre unerwidert nach Tom zu
verzehren und auf einmal eine Chance zu bekommen.
„Bis zuletzt glaubte ich nicht mehr, dass das wirklich etwas wird. Ich sagte mir, ein
paar Minuten Händchen halten zumindest, besser als nichts. Und dann wolltest du mich
küssen.“

Tom schlug sich auf die Stirn bei seiner Schilderung.
„Und dir fiel nichts anderes ein, als meinen schrecklichen Roman lesen zu wollen“,
warf ich ihm gespielt beleidigt vor.
„Ja. Ich wollte wissen, woran ich war. Ich wollte wissen, wie weit du warst. Ich habe
gesehen, dass du einige schwule Bücher und Filme hattest. Ich konnte mir wenig
vorstellen, worum es sich genau handelte. Ich hatte so eine verdammte Angst, Fehler zu
machen, das Falsche zu tun, dich dazu zu veranlassen, mich aus der Wohnung zu werfen.
Ich hatte Panik davor, zu zudringlich zu sein, Angst, mich nicht unter Kontrolle zu haben.“
Ich wagte kaum zu atmen. Es war faszinierend, die Geschichte von der anderen Seite
zu erfahren.
Ich hatte nichts von seiner Unsicherheit gemerkt, gar nichts.
„Als ich das las, war ich erleichtert“, lächelte Tom.
„Warum?“
„Weil du alles sehr genau beschrieben hast. Du hattest also Vorstellungen, wenn auch
dein Lektor recht hatte. Aber ich merkte, dass ich dich kaum würde schocken können. Du
wusstest offenbar, worauf du dich einließest. Ich hatte Angst, du würdest bemerken, dass
da mehr ist. Und dann bist du in meinen Armen eingeschlafen. Ich hatte an diesem Tag
noch so viel mit dir vor. Ich wollte all die Jahre aufholen, meine und deine. Ich wollte
dein Buch von vorne bis hinten durcharbeiten. Ich dachte, das wäre die einzige Chance für
mich, je an dich heranzukommen, auch wenn ich merkte, dass die Idee unausgereift war.
Ich hatte mich noch mehr in dich verliebt.“
Tom seufzte und schlang seine Arme fester um mich.
„Ich wollte nicht gehen. Ich wollte bei dir bleiben, bis du aufwachst und mich bittest zu
bleiben. Aber du bist nicht aufgewacht und ich musste in die Redaktion. Ich habe extra
Lärm gemacht beim Aufräumen, beim Möbelverschieben. Doch selbst, als ich schon recht
ruppig das Sofa mit dir drauf verschob, wurdest du nicht wach, also zog ich ab.“
„Ach.“ Ich erinnerte mich daran, wie spät ich an diesem Tag erwacht war.
„Ich wagte nicht, dich anzurufen. Ich hatte das alles ja als ein simples Arrangement
dargestellt. Aber ich betete, dass du dich meldest. Ich hatte Angst, dass ich dich
verschrecke, wenn ich dir hinterherlaufe. Ich dachte, wenn überhaupt, bestünde nur eine
Chance. Und zwar, indem ich abwartete. Indem ich dir Zeit gäbe, dich damit zu
beschäftigen. Immerhin musstest du wohl auch erst verkraften, dass du schwul bist.“
Er streichelte dabei gedankenverloren über meine Brust.
„Und dann unterstelle ich dir was mit Antonio“, gab ich schuldbewusst von mir.
„Vor drei Tagen dann – diese Begegnung – das war in der Tat unterirdisch“, beschrieb
Tom.
„Ich kam eben mit Antonio, dem Mann, der den Laden übernehmen sollte, und den ich
mit der Redaktion, den Kunden, den Mitarbeitern, den Aufgaben der Region vertraut
machen sollte, aus der Mittagspause, als du völlig aufgelöst vor mir standest. Ich war so
erleichtert, so froh, dich zu sehen. Am liebsten hätte ich dich sofort umarmt, geküsst,
egal, ob unser neuer Chef das mitbekommt, aber du schautest mich so feindselig an und
ranntest weg. Ich lief dir eine Weile hinterher – was dazu führte, dass ich Antonio im
Endeffekt fast alles erzählt habe. Also nur, dass da ein paar ungeklärte Sachen zwischen
uns seien. Ich erklärte ihm, dass ich schwul sei und dich damit echauffiert hätte, und das
nun klären müsste. Ich hab dich x-mal angerufen, aber du bist nicht `ran gegangen. Ich

dachte echt, ich drehe noch durch. Max, ich weiß echt nicht, wie lange ich das noch
ausgehalten hätte.“
„Ich hatte nicht die geringste Ahnung“, gestand ich.
„Warum hast du mir heute vorgeworfen, etwas mit Antonio zu haben? Das ist völlig
absurd, Antonio ist stockhetero, seit dreizehn Jahren verheiratet und hat drei Töchter.
Und selbst, wenn er schwul wäre und mich gewollt hätte – er ist nicht mein Typ und ich
wollte nur einen.“
Damit küsste er mich auf die Nase.
Ich erzählte ihm von der Kollegin, und was sie mir gezeigt und erzählt hatte. Tom
lachte bitter.
„Das war ein echt schlimmes Weib“, schnaufte er. „Sie war meine Vertretung, aber in
Wahrheit wollten die sie nur von dort weg haben. Sie hat nur Unfrieden gestiftet und
Unsinn erzählt. Eine brandgefährliche Mischung zwischen Indiskretion und schlechter
Auffassungsgabe. Ich kann dich beruhigen, sie hat nicht nur dir Schwachsinn erzählt,
sondern sogar fast eine Ehe zerstört und einen Anzeigenkunden für immer vergrault.
Antonios erste Amtshandlung war, sie in eine andere Zweigstelle zu versetzen.“
„Aber warum ist Antonio unser neuer Chef? Auf dem Folder war er doch ein Künstler.“
„Ja und? Er ist offensichtlich vielseitig interessiert. Ich selbst habe auch schon mal
gemalt“, erklärte Tom.
„Wirklich?“, fragte ich und schaute ihn überrascht an.
„Ja“, grinste Tom, nahm meinen linken Arm, streckte ihn von mir weg und fixierte ihn
auf der Matratze.
„Von hier … nach hier“, zählte er auf, und fuhr mit den Fingerspitzen jene Spur nach,
die noch vor zwei Wochen ein Pinsel getan hatte.

Sieben Monate später …
Gerade war ich dabei, ein Kapitel meines aktuellen Romans zu überarbeiten und
formulierte an einem Satz herum. 'Sanft streifte er das Gesäß und streichelte …' Nein,
anders. 'Er legte die Hände auf den Hintern und glitt …' Nein, anders. 'Die warmen Hände
berührten die Rundungen des Pos und fuhren …' Wieder anders: 'Die rauen Hände
packten den Arsch, kneteten ihn mit grober Leidenschaft …', da läutete das Handy.
„Fellinger?“, grunzte der Lektor in mein Ohr – er wirkte dabei sehr nah, als würde er
sich im nächsten Moment wie eine Raupe aus dem Telefon quetschen.
„Ja“, sagte ich knapp, lehnte mich zurück und betrachtete die Decke. Wen sonst
erwartete der Kerl unter dieser Nummer?
„Haben Sie die Verkaufszahlen schon gesehen?“, wollte der Lektor wissen und noch ehe
ich etwas antworten konnte, schnaufte er: „Ich hab Sie ihnen vor drei Minuten per E-Mail
weitergeleitet …“ Während der Mann wild dahinplapperte, minimierte ich das
Textverarbeitungsprogramm und öffnete das virtuelle Postfach, dann die E-Mail. Hatte
ich bis jetzt schon kaum zugehört, was der Lektor plapperte, entfernte sich seine Stimme
nun immer weiter ins All bis in meinem Kopf absoluter Stillstand herrschte. Mir war, als
stünde ich klein und verlassen in einer riesigen Halle, die so groß war, dass ich ihre
Wände nicht mehr sehen konnte, und glotzte auf die Zahlen.
„Da hat sich jemand mit dem Komma vertan“, sagte ich gedankenverloren und die
Worte wurden als hohles Echo zurückgeworfen. Ich brachte das wilde Quäken aus dem
Handy zum Verstummen, indem ich einfach auflegte und scrollte auf und ab, schloss das
Programm und öffnete es erneut, als würde sich damit etwas ändern. Das Handy läutete,
ich tastete danach und hob es langsam an mein Ohr.
„Wir wurden unterbrochen … Sie müssen unbedingt …“, plapperte der Lektor und ich
schaltete wieder ab, ohne mein Telefon anzusehen – den Blick auf den Bildschirm
geheftet – schaltete ich es ganz aus.
„Mit wem sprichst du?“, fragte Tom. Nur mit Shirt und Shorts bekleidet und einer
Kaffeetasse in der Hand, tappte er bloßfüßig ins Wohnzimmer. Er stellte das heiße
Getränk ab und neigte sich herunter, um mir liebevoll in den Nacken zu beißen. Der heiße
Atem jagte Schauer über meinen Rücken. Da mir die Worte fehlten und ich wie erstarrt
dasaß und auf den Monitor glotzte, ihm also eine Antwort schuldig blieb, folgte er
meinem Blick. Er stockte, dann legte er eine Hand warm auf meine, die wiederum auf der
Maus lag, um hin und her zu scrollen. „Das ist … das ist gut, oder?“, fragte er.
„Jahhhhh“, hauchte ich mehr als ich es sagte – klang dabei wie ein Geist, den man
zwischen Tür und Angel eingeklemmt hatte.
„Du weißt, was das heißt!“, gab mein Freund triumphierend von sich und fuhr mit einer
Hand von meinem Knie zügig hoch bis unter das Hosenbein meiner Shorts. Die
Fingerkuppen stießen gespielt unabsichtlich gegen meinen Hodensack und verweilten da.
Die Berührung zeigte sofort Wirkung, versandte eine Einladung an meine Lust und die
Erregung campte sofort mit einem Zelt in meinem Schritt.
„Mhm“, quietschte ich, was eine Zustimmung hätte sein sollen, als solche aber
offenbar nicht erkennbar war.

„Wir haben ein Arrangement!“, bestand Tom darauf und seine Hand kletterte weiter
unter meine Shorts, wog meine Eier, knetete sie fordernd. Sollte sein Plan gewesen sein,
mir damit gedanklich auf die Sprünge zu helfen, so war er schlecht durchdacht – denn
mein Gehirn schickte alle Kapazitäten in die südlichen Regionen. Mit einer Hand krallte
ich mich am Tisch fest, mit der anderen fuhr ich durch Toms Haar.
„Ja“, stöhnte ich und spreizte die Beine, kippte das Becken.
„Und kein Laptop, kein Herumsitzen im Hotelzimmer!“, sagte Tom streng und zupfte
an der Shorts herum. Kurz hob ich den Hintern an, damit er sie runterschieben konnte
und meine Erektion wippte fröhlich vor meinen Bauch hoch.
„Hotelzimmer …“, stöhnte ich und meine Knie zuckten, als Tom die Handflächen
darauf legte und langsam wieder hochfuhr, bis zu den Leisten.
„Nein!“, entgegnete er streng und hielt inne, grinste mich an und wackelte mit den
Augenbrauen.
„Kein Laptop, kein Hotelzimmer!“, brabbelte ich schnell, in der Hoffnung, er mache
weiter. „Vier Wochen … nur du und ich!“
„Guuut!“, schnurrte Tom, „… und …?“ Mit den Fingernägeln kratzte er leicht über
meine Leisten, das Schambein, die Innenseiten der Schenkel.
„Danach …“, winselte ich und warf den Kopf in den Nacken, „… danach suchen wir
eine gemeinsame Wohnung.“
„Geht doch!“, rief Tom erfreut aus, senkte den Kopf zwischen meine Beine und leckte
über die Eichel – was ich mit einem heiseren Schrei kommentierte.
ENDE

Texte: Kooky Rooster
Bildmaterialien: Kooky Rooster
Lektorat/Korrektorat: rotezorahamburg/Sissi Kaipurgay - Danke!
Alle Rechte vorbehalten.
Tag der Veröffentlichung: 08.09.2016
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