kooky-rooster-erbschaft

Kooky Rooster
Erbschaft
Gay Romance
Gewidmet der Boylsove Gruppe Mit stolzem Gruß an kingusagi91 - die mit ihrem Werk
"Mohnblumenpoesie" - zugleich mit mir auf dem Treppchen steht!

Erbschaft
Die Sonne knallte runter und mein billiges Hemd war unter dem leicht modrig
riechenden Anzug bereits klatschnaß geschwitzt. Die viel zu kleinen Schuhe drückten – es
waren nicht meine. Das heiße Badewetter war alles andere als angemessen für eine
Beerdigung.
Ich hielt mich eher abseits, lief nicht vorne bei meinen Eltern, den Geschwistern und
ihren Familien mit. Ein Umstand, der bei einigen Gästen für Verwunderung sorgte, hatte
ich meinen Großvater doch bis zuletzt gepflegt.
Hin und wieder packte mich eine der älteren Personen, Freunde und Bekannte meines
Großvaters – nicht Familie – am Ellenbogen, oder drückt mit ihrer Handfläche zwischen
meine Schulterblätter.
„Junge, du gehörst nach ganz vorne.“
Ich verzog den Mund zu einem schiefen Grinsen – ach – nicht einmal Grinsen, es war
einfach nur gequälte Traurigkeit. Ich sagte nichts, schüttelte nur den Kopf wie ein
schüchternes Kind, das man dazu zwingen wollte, dem Angst einflößenden Onkel die
Hand zu reichen. Ich erntete verständnisloses Kopfschütteln.
„Das gehört sich nicht – das gehört sich gar nicht.“
Ich mochte die alten Leute und ich konnte sie verstehen. Tradition verpflichtete sie
dazu, den Anstand zu wahren und selbst die schlimmste Familienfehde für einen Tag
lang ruhen zu lassen, nur um den Schein zu wahren. In meinem Fall war es noch nicht
einmal eine richtige Familienfehde, dazu hätte man vermutlich richtig streiten müssen.
Die Schieflage, die uns trennte, wurde nie diskutiert, nie ausgesprochen – zumindest nie
mit mir, nie mit dem Betroffenen. Hinter meinem Rücken jedoch, das wußte ich wohl,
zerriß man sich das Maul.
„Dreißig Euro!“, war das Erste, das meine Schwester zu mir sagte, und hielt dabei ihre
Hand auf wie ein Bettler. Wir standen keine fünf Meter vom offenen Grab entfernt, und
die Trauergäste hatten sich in kleinere und größere Gruppen portioniert, scharrten im
Kies und sprachen von den Plänen und Begebenheiten ihres Lebens. Ich hatte alleine
herumgestanden, als sich meine Schwester von der Traube meiner Familie löste und auf
mich zu gekommen war. Vielleicht hatte ich erwartet, dass sie mir mitteilen würde, die
Familie habe beschlossen, ich solle mich zu ihnen gesellen – nicht so einsam herum
stehen.
Ich glotzte auf ihre fleischige Hand.
„Ach ja!“, murmelte ich und fischte nach meiner Geldbörse. Ich zitterte etwas, war
total dehydriert und fürchtete, wenn ich nicht bald etwas Kühles zu trinken bekäme,
würde ich umfallen. Meine Schwester verfolgte jede meiner Bewegungen mit Argusaugen,
und fast hatte ich den Eindruck, sie würde, wenn ich nicht achtsam genug wäre, meine
Börse schnappen und weglaufen wie eine Berufsdiebin.
„Das sind nur zwanzig Euro!“, beschwerte sie sich, als ich ihr den dunkelblauen,
zerfledderten Schein reichte.
„Den Rest geb' ich dir ein andermal“, erklärte ich so leise, dass ich es selbst kaum
hörte.

„Das ist ein Scherz, oder?“, baute sie sich vor mir auf und wedelte mit dem Euroschein
als wäre er ein Stück Klopapier. Ich zog die Schultern hoch und machte instinktiv einen
Schritt zurück. „Dir ist Opa nicht einmal so viel Wert, dass du deinen Anteil am Kranz
zahlst?!“, keifte sie mich an. Ich schloss die Augen, schluckte und spürte einen Knoten in
meinem Bauch.
„Nicht so laut“, bat ich und versuchte, als Gegengewicht zu ihrer Stimme, noch leiser
zu sprechen. Dennoch reckten einige der Trauergäste ihre Köpfe und starrten zu uns her.
„Ich zahl's ja“, versprach ich eindringlich, „aber ich hab grad' nicht so viel dabei!“
„Wie? Was? Du hast nicht einmal dreißig Euro dabei?“, spottete sie laut und blickte
mich ungläubig an. Ich schüttelte kaum merklich den Kopf und suchte verschämt ein Loch
im Boden, in dem ich versinken könnte.
„Lass mal sehen!“, fauchte sie und griff so schnell nach meiner Börse, dass ich nicht
reagieren konnte. Sie drehte sich rasch weg, als ich danach grapschte, und durchsuchte
alle Fächer. Sie war sich der Show bewusst, die sie mittlerweile bot, und schüttelte die
Börse theatralisch, um zu demonstrieren, dass sie leer war. Völlig leer.
„Mann, du bist ja total blank!“, rief sie. Ich spürte wie mir das Herz bis zum Hals
schlug und ein heftiges Rauschen in den Ohren schränkte meine Wahrnehmung ein. Ich
war bereits im Fluchtmodus, blieb aber noch wie angewurzelt stehen.
„Wer ist denn das?“, rief sie, und zog das Foto eines unbekannten Schauspielers
heraus. Er gefiel mir eben, und ich hatte noch nie einen echten Freund gehabt, träumte
bislang nur von der Liebe. Ich hatte ihn vor Monaten mal in einem Theater gesehen, und
das Foto dann aus dem Programmheft ausgeschnitten. Ja, das war peinlich für mein
Alter, aber peinlich – schlagt im Lexikon nach – unter peinlich findet ihr mein Bild.
„Ist das dein Freund?“, fragte sie und ich spürte wie meine Wangen sowie meine Ohren
dunkelrot anliefen. „Liegt er oben? … Du bist so eklig!“, zischte sie schließlich und warf
mir meine Geldbörse so zu, dass sie vor meinen Füßen auf dem Kies landete. Sie genoss es
sichtlich, dass ich mich vor ihr bücken mußte. Sie hüpfte zu meiner Familie zurück, und
ich nahm nur noch aus dem Augenwinkel wahr, dass mich alle anglotzten.
Ich drehte mich um und humpelte weg, hatte mittlerweile sicher blutende Blasen an
den Füßen, sie stachen und brannten heftig – bei jedem Schritt.
°°°
Altbauwohnungen haben im Hochsommer einen entscheidenden Vorteil gegenüber
Neubauten: Sie sind kühl. Ich schlug die hohe, knarzende Tür hinter mir zu, lehnte mich
dagegen und ließ meinen Blick durch die typisch voll gestellte Wohnung eines alten
Menschen gleiten. Alles war beige in beige und die Tapeten hatten große, majestätische
Muster – Möbel, Lampen, Regale, sogar das Bett war liebevoll und üppig gestaltet.
So hatte man früher gebaut. Früher, als man Möbel noch sein ganzes Leben lang
besaß und kein Übergangsleben führte, mit Übergangsmöbeln und Übergangsjobs,
Übergangsfreundschaften und Übergangsliebe.
Dabei waren sie damals arm gewesen, besaßen nichts. Vielleicht war auch das der
Grund, warum sie das, was sie hatten, so aussehen ließen, als stamme es aus
Königshäusern. Mein Opa besaß Kleidungsstücke, wie den Anzug, den ich gerade trug, die
waren sechzig Jahre alt. Außer am vielleicht etwas altmodischeren Schnitt und dem
moderigen Geruch merkte man das nicht. Die alten Leute paßten auf ihr Zeug auf.
Ich mußte, mit Abscheu, an meine Schwestern denken, für die ein Kleid bereits

untragbar wurde, wenn sie es auf einem einzigen Event angehabt hatten, einem einzigen
Ball. Ich erinnerte mich an die unpassenden Schuhe, die an meinem Zeige- und
Mittelfinger hingen. Ich habe sie mir ausgezogen, sobald ich das Friedhofsgelände
verlassen hatte, und war den Rest des Weges auf dem Asphalt gelaufen. Viel besser war
das nicht, denn er hatte sich unter der sengenden Sonne so erhitzt, dass ich fürchtete, zu
meinen Druckstellen kämen noch Brandblasen hinzu. Ich ließ die Schuhe auf das Parkett
fallen, streifte rasch das Sakko sowie die dazu passende Hose ab und hing sie sorgfältig
zum Lüften auf einen Kleiderhaken.
„Du hattest mit allem Recht, Opa, mit allem. Sei froh, dass du das nicht
mitbekommen musstest!“, sprach ich mit dem Toten und blickte auf das Bett, die Mulde in
der weichen Matratze, die er in den letzten Jahren durch sein immer geringer werdendes
Gewicht gelegen hatte. Mein Blick wurde verschwommen, meine Augenlider heiß. Der
einzige Mensch, der mich akzeptiert hatte wie ich war, mit dem ich über alles reden
konnte, war nicht mehr.
Ich sah ihn vor mir, wie er da gelegen hatte, mit tausend Runzeln im Gesicht und
funkelnden Augen. Wie er mich immer gescholten hatte:
„Junge, was tust du hier bei mir altem Sack. Geh' raus in die Welt, verliebe dich.“ Dann
war stets ein verschmitztes Lächeln in sein Gesicht geschnellt: „Und dann erzählst du mir
davon, ja?“
Ich schniefte und wischte meinen Rotz mit dem Hemdsärmel weg. Durst und Trauer
schickten mich in die Küche. Dort beugte ich mich unter den Wasserhahn, ließ
abwechselnd das eiskalte Naß in meinen Nacken und über die Wangen in meinen Mund
fließen. Der Schweiß auf dem Hemd war getrocknet und es stank erbärmlich, also
entledigte ich mich auch noch dieses Kleidungsstücks. Immer noch vor mich hin
schluchzend wankte ich zum großen Ohrensessel, dem Lieblingsplatz meines Großvaters,
kuschelte mich hinein, zog die Knie hoch bis unters Kinn, umarmte meine Schienbeine und
schlief ein.
°°°
„Was machst du hier?“, weckte mich eine entrüstet schrille Stimme. Ich blinzelte mit
geschwollenen Augen durch den grellen Raum. Jemand hatte die Vorhänge zur Seite
geschoben, und der brutale Tag griff gleißend in die Geborgenheit verflossener Tage, die
träge in dieser Wohnung geschlafen hatten. Ich brauchte eine Weile, ehe die Silhouette,
die vor dem grellen Licht stand, scharfe Konturen annahm. Meine Mutter.
„Ich wohne hier?“, bot ich das Offensichtliche an und erinnerte mich erst durch ihren
abschätzigen Blick, dass ich fast nackt war. Rasch griff ich nach den erstbesten Sachen,
dem Anzug meines Großvaters, den ich zur Beerdigung getragen hatte. Ohne Hemd
schlüpfte ich hinein, kämmte mit den Fingern grob durch mein blondes, schulterlanges
Haar und zupfte an den Ärmeln. Erst jetzt entdeckte ich, dass sie nicht allein gekommen
war. Offenbar hatten sie sich gemeinsam nach dem Leichenschmaus dazu entschlossen,
hier her zu kommen, um der Leichenfledderei zu frönen. Meine Eltern, meine Geschwister
und ihre Partner stellten die ganze Wohnung auf den Kopf.
Ich hatte alles fast genau so gelassen, wie es vor dem Tod meines Großvaters gewesen
war, wollte damit seine Seele, die Erinnerung in den Dingen so lang aufrecht erhalten,
wie möglich. Meine Familie hatte die Wohnung entweiht noch ehe ich erwacht war.
Vermutlich hatten sie schon eine ganze Weile gewütet, ehe sie entdeckten, dass ich hier

schlief.
Sie durchstöberten Schränke, rissen Schubladen aus den Kommoden und stopften was
ihnen gerade gefiel in große Säcke und Bananenkartons.
Dafür, dass sie über fast alles die Nase rümpften, es für wertlosen Schund hielten,
steckten sie erstaunlich viel davon ein. Man hätte glauben können, sie wären eine
hungrige Diebesbande, die hier Wertsachen für ihr dürftiges Überleben zusammen klaute.
In Wahrheit hatten sie mehr, als sie brauchten. Vermutlich würde der ganze Krempel in
einer feuchten Ecke im Keller landen, und dort vor sich hin schimmeln. Hauptsache,
niemand anderer hatte das Zeug.
Ich stand an die Wand gedrückt und beobachtete das alles wie einen Verkehrsunfall
den man in Zeitlupe wahrnahm und in den man dennoch nicht eingreifen konnte.
„Du kannst hier nicht wohnen“, erklärte meine Mutter beiläufig, während sie eine Kiste
altmodisch bestickter Tischdecken fand und ein gieriges Funkeln in ihre Augen trat. Nicht
wegen der Tücher, diese durchwühlte sie nur grob auf der Suche nach Bargeld. Alte Leute
deponierten es, wie Eichhörnchen, überall in ihren Wohnhöhlen, für schlechte Zeiten und
weil sie den Banken nicht vertrauten. Zurecht.
Ich hatte bisher nicht gewagt danach zu suchen, hätte es als Entweihung, gar als
Diebstahl empfunden. Nun landeten Hunderte Euro aus allerlei Verstecken in den bereits
gefüllten Taschen meiner Familie.
„Wie meinst du das? Opa hat doch verfügt, dass ich …“, stammelte ich.
„Opa war senil! Außerdem steht die Eigentumswohnung als seine Tochter doch mir
zu“, erklärte sie und fand, wonach sie gesucht hatte. Mit flinken, gierigen Fingern klaubte
sie die Hunderter, die zwischen den Tischtüchern eingeklemmt waren, heraus und zählte
sie. Es mußten mindestens achthundert Euro sein.
„Aber“, murmelte ich und ließ meine Schultern hängen.
„Spätestens morgen früh bist du raus!“, stellte sie mit harter Stimme ihre Bedingung.
Sie hatte mich bisher nicht eines Blickes gewürdigt, als wäre ich ihre polnische
Hausangestellte, an der sie ebenfalls immer vorbei redete.
„Ich weiß nicht wo ich hin soll“, flüsterte ich, damit nur sie es hören konnte. Ich wollte
nicht, dass alle davon Wind bekamen. Die Show auf der Beerdigung war peinlich genug
gewesen.
„Du kannst ja zu einem deiner Lover ziehen“, meinte sie schnippisch und zog den
nächsten Karton, diesmal jenen mit muffigen Vorhängen, unter dem Bett hervor und
begann darin zu wühlen.
„Ich hab keinen …“, begann ich und seufzte hoffnungslos. Warum auch immer, vor
allem meine Eltern unterstellten mir, ein ausschweifendes Sexualleben zu führen. Dabei
hatte ich nichts dergleichen – nie gehabt.
Nachdem herausgekommen war, dass ich schwul bin, wurde ich zu meinem Opa
umgesiedelt was ein etwas freundlicherer Ausdruck für 'Rauswurf' war. Sie hatten mich
nicht etwa mit einem anderen Jungen erwischt, oder so etwas, sondern … Fotoschnipsel.
Ich hatte aus den ausrangierten Zeitschriften meiner Schwestern heimlich die Fotos süßer
Jungs ausgeschnitten, und sie in meinem Buch 'Hundert Jahre Eisenbahn' versteckt. Eines
dieser uninteressanten, nichtssagenden Bücher, die vermutlich jeder Junge irgendwann
geschenkt bekam. Wie der Teufel so wollte, mußte eine meiner Schwestern ein Referat
zum Thema Eisenbahn schreiben und hatte sich das Buch – ohne nachzufragen –

geliehen.
Ich war aus der Schule gekommen, und hatte mich unerwartet einer ganzen Armee
feindseliger (meine Eltern) und hämischer (meine Geschwister) Gesichtern gegenüber
gefunden. Aus irgendeinem Grund unterstellte man mir sofort, es mit den Männern der
halben Stadt zu treiben, meinte, ich brächte meine Geschwister in Gefahr. Der offizielle
Grund, mit dem sie mich vor der Wohnungstür meines Großvaters parkten war, dass ich
alt genug sie für ein eigenes Zimmer, sie mir das aber in ihrem Haus nicht bieten könnten.
Damals wußte ich es noch nicht, aber es war das Beste gewesen, das mir je hatte
passieren können. Sie hatten ihm den wahren Grund verschwiegen, und ich drückte mich
wochenlang davor, ihn einzuweihen, aus Angst, wenn er erführe, was Sache ist, würde er
mich ebenfalls rauswerfen.
Das Gegenteil war der Fall. Als ich es ihm endlich gebeichtet hatte, lachte er nur,
meinte, das habe er längst gewußt und gestand mir, selbst schwul zu sein.
Meine Familie wußte nichts davon und das war mir eine Genugtuung. Ich war der
letzte Mensch auf der Welt, der von seinem Geheimnis wußte – ihn besser kannte als
seine eigene Tochter. Ein Triumph.
Plötzlich ertönte aus den hinteren Räumen schallendes Gelächter. Nach und nach
fielen immer mehr in dieses Lachen ein. Meine Mutter fuhr, vom amüsierten Kichern der
Anderen aufgeschreckt, hoch und folgte neugierig den fröhlichen Lauten. Endlich war ich
für einige Sekunden allein und drückte mich an die Wand, als ich merkte, wie sehr meine
Knie schlotterten. Mir drehte sich alles bei dem Gedanken, dass ich von nun an obdachlos
war, und ich krallte mich benommen in die Tapete.
„Hey, Chris, komm doch mal!“, drang schließlich die Stimme meines Schwagers an
mein Ohr. Er stand in der Türe und musterte mich belustigt. Bisher hatte er mich keines
Blickes gewürdigt und ich vermute, er hatte wirklich nicht bemerkt, dass ich in der
Wohnung war.
„Wie siehst du denn aus?“, gluckste er, als er mich im alten Anzug meines Großvaters
sah, barfüßig und ohne Hemd. „Komm, dein Opa hat dir ein 'Erbe' vermacht!“ Er fuchtelte
einladend mit den Händen, aber sein Grinsen verriet, dass mir eine Demütigung
bevorstand. Widerwillig stieß ich mich von der Wand ab und folgte ihm.
Er wartete an der Tür – ich drängte mich mit größtmöglichem Abstand an ihm vorbei
– aber kaum war ich hindurch legte er eine Hand auf meine Schulter. Er hatte mich noch
nie berührt, (aus Angst, schwul zu werden), doch nun schob er mich weiter durch den Flur
in das Zimmer, aus dem das Gelächter kam.
„Na, die kann er ja gut gebrauchen!“, kicherte meine Schwester, jene, die mich wegen
meines Geldproblems auf dem Friedhof gedemütigt hatte, als sie meine nackten Füße
entdeckte.
Mein Schwager drängte mich bis in die Mitte des Raumes und ließ mich los. Zu meinen
Füßen stand ein Karton, auf den mein Opa in seiner typisch krakeligen Schrift 'Für Chris –
nach meinem Ableben' geschrieben hatte. Mir schossen sofort Tränen in die Augen, aber
ich versuchte, sie vor meiner Familie zu verbergen.
Sie standen in aufgeregter Erwartung um mich herum. Das erinnerte mich an
vergangene Kindergeburtstage, als ich die Kerzen ganz allein ausblasen durfte und
neugierige Blicke gespannt darauf warteten, was ich zu den Geschenken sagen würde.
Ich ging auf die Knie und betastete die Schrift auf dem Karton, als wäre es feinste

Einlegearbeit aus Elfenbein.
„Na, mach schon auf!“, drängelten sie mich und jemand prustete, ein anderer kicherte
gemein. Ich hätte den Karton lieber alleine aufgemacht, ohne schadenfrohes Publikum,
aber ich konnte mich gegen meine Familie noch nie durchsetzen. Mit zittrigen Fingern
nestelte ich am Deckel herum und hob ihn sachte an.
„Mach's nicht so spannend!“, ermahnte mich mein Schwager.
Der Deckel kippte weg, und beim ersten Blick in den Karton spürte ich ein heftiges
Ziehen in meinem Bauch, meinem Herzen. Zwischen knisterndem, durchscheinendem
Seidenpapier, lagen zwei Paar alte, abgetragene Schuhe. Meine Familie lachte. Sie hatte
offenbar bereits, respektlos wie sie war, nachgesehen und gewußt, was mich erwarten
würde. Was sie nicht wußte, war, dass dies für mich das größte Geschenk darstellte, dass
mein Großvater mir hinterlassen konnte.
Meine Tränen strömten nun hemmungslos und ich vergaß, wer um mich war und dass
man mich verspottete, langte in den Karton und hob den Linken des einen, den Rechten
des anderen Paares heraus, drückte sie gegeneinander und an meine Brust. Das Lachen
versickerte. Es machte offenbar keinen Spaß, dass ich nicht empört, gedemütigt, verletzt
reagierte, sondern wirklich berührt war, mich wirklich freute. Sie kamen sich – hoffentlich
– blöd vor, und verließen nach und nach das Zimmer.
Ich wußte, wem diese Schuhe gehört hatten, und ich wußte, warum meinem Großvater
daran gelegen hatte, dass ich sie bekam.
Dreißig Jahre lang hatte mein Großvater eine heimliche Liaison mit einem Kollegen
gehabt, mit dem er gemeinsam für einen Installateur gearbeitet hatte. Beide hatten sie
Familien, nach Außen hin ein braves, bürgerliches Leben geführt, ihr Herz aber hatte stets
dem Mann gehört, mit dem sie jeden Tag zehn Stunden gearbeitet hatten.
Kennen gelernt hatten sie sich als Mitarbeiter der Konkurrenz, dann alles daran
gesetzt, in der gleichen Firma, als ein fixes Team, auf Montage zu gehen. Trotz alledem
war es ein einziges Versteckspiel, über drei Jahrzehnte, nervenaufreibend, oftmals
verzweifelt, aber nie hatte zur Debatte gestanden, sich zu trennen. Bis eines Tages ein
Unfall passierte, und der Freund meines Opas auf einer Baustelle, durch einen
herabstürzenden Balken, getötet wurde.
Mein Großvater hat ihn in seinen Armen gehalten, bis der Notarzt eingetroffen war,
der nur noch den Tod feststellen konnte. Man mußte den Toten regelrecht aus dem
Klammergriff meines Großvaters herausoperieren und es bedurfte drei starker Männer,
ihn von seinem toten Geliebten wegzuzerren.
Spätestens da erkannten die Kollegen, welch besondere Beziehung die beiden Männer
miteinander verbunden hatte. Am ersten Tag nach der Beerdigung überreichten sie
meinem Großvater schweigend die Schuhe seines Geliebten.
Jedes mal, wenn mein Großvater davon erzählte, standen ihm Tränen in den Augen.
Selbst dreißig Jahre später noch. Er hatte die Trauer ganz mit sich allein ausmachen
müssen, und den Verlust nie überwunden.
Die Arbeitsschuhe, die er an diesem Tag getragen hatte, hat er nie mehr angezogen
und sie zu jenen seines Freundes gepackt. Er sagte immer, mit jenem Tag sei nicht nur sein
Freund, sondern auch ein Teil von ihm selbst gestorben.
Ich hatte nicht gewußt, dass die Schuhe noch existierten. Ich habe immer
angenommen, sie wären in all den Jahren irgendwann einer Aufräumarbeit meiner

mittlerweile verstorbenen Großmutter, oder aber später meiner Mutter zum Opfer
gefallen. Offenbar hatte er sie gut vor ihnen versteckt und erst hervorgeholt, als er
wußte, dass er es nicht mehr lange machen würde. Die krakelige Schrift auf dem Karton
verriet, dass es noch nicht sehr lange her sein konnte, dass er sie für mich bereitgestellt
hatte.
Ich merkte nicht, wie meine Familie die Wohnung verließ, verkroch mich, die Schuhe
umklammert, in diesem Zimmer und hing Anekdoten nach, die mein Großvater von sich
und seinem Freund erzählt hatte.
„Junge“, hatte er oft am Ende seiner Erzählungen gesagt, „diese Schuhe sind magisch.
Sie wurden über so lange Zeit mit so viel Liebe bedacht, sie sind gewiß verzaubert.“
Mein Großvater hatte sich oft gewünscht, mir würde eine ähnliche Liebe widerfahren,
aber natürlich ohne deren grausames, abruptes Ende. Ja, manchmal hatte er mich
regelrecht aus der Wohnung gejagt mit dem Befehl, mich zu verlieben. Ich war dann den
halben Tag durch die Auen gelaufen, hatte mir Kinofilme angesehen oder in einem Café
ein Buch gelesen, und war Abends unverrichteter Dinge wieder heimgekehrt.
Wenn er wissen wollte, ob ich jemanden kennen gelernt hatte, erzählte ich manchmal
kleine Geschichten. Ich betrieb auf einer ganz anderen Ebene Heimlichtuerei: ich verbarg,
dass ich das mit der Liebe nicht konnte. Ich kriegte das einfach nicht hin, wußte nicht, wie
man das machte. Es war mir ein Rätsel geblieben.
Irgendwann hatte ich mir, als er mich wieder einmal davon jagte um die Liebe zu
finden, dieses Theaterstück angesehen und mich in einen der Nebendarsteller verguckt.
Natürlich nur von meinem Platz aus, denn ich hatte nicht den Mut, ihn hinter der Bühne
aufzusuchen, um zumindest ein Autogramm zu erhalten. Dabei war es ein winziges
Theater und ein Leichtes, mit den Schauspielern in Kontakt zu kommen, wenn man
wollte.
Statt dessen hatte ich sein Foto aus dem Programmheft ausgeschnitten, und eine
wilde Geschichte um ihn herum zusammen fantasiert.
Das war die einzige Sache, in der ich meinen Großvater je belogen habe. Aber ich
vermutete, er wußte es, denn er bat nie darum, ihn kennenzulernen. Ich war überzeugt,
hätte er geahnt, dass es ihn wirklich gab, er hätte ihn kennenlernen wollen. So aber
wollte er mir meine Fantasie lassen und mich nicht bloßstellen. Er liebte die Geschichten,
die ich erfand und ich steigerte mich mitunter so in sie hinein, dass ich mir wünschte, sie
wären tatsächlich geschehen.
Mittlerweile war es dunkel geworden und ich schlich durch das Chaos, das meine
Familie hinterlassen hatte. Nichts stand mehr an seinem Platz, viele Dinge fehlten, in
erster Linie aber war nur alles auf der Suche nach Bargeld zerwühlt worden. Noch immer
im Anzug meines Großvaters und beide Paar Schuhe an meine nackte Brust gepreßt, legte
ich mich in die Kuhle, die der sterbende Körper hinterlassen hatte. Immerhin hat keiner
von meiner Familie den Mut gehabt, diese Stelle zu berühren, vermutlich aus Angst vor
dem Tod oder den Spuren der Inkontinenz. Jetzt ließ ich mich in diese – über viele Monate
und Jahre hinweg entstandene – Mulde sinken, umschlang die Schuhe, kuschelte mich in
die stinkende Matratze und schlief ein letztes Mal in dieser Wohnung.
°°°
„Boa, ist das eklig!“, weckte mich die Stimme meiner Schwester. Ich blinzelte und
blickte hoch zu vier Silhouetten, die auf mich herab sahen.

„Ich hab dir doch gesagt, du sollt hier verschwinden!“, mahnte meine Mutter und
blickte drein als wäre sie in Hundekot getreten.
„Du pennst im Bett eines Toten, hast du keine Angst vor dem Leichengift?“, rief meine
Schwester pikiert und hielt sich die Nase zu.
„Wenn es nicht im Guten geht …“, summte meine Mutter. Mein Bruder und mein
Schwager ruckelten mit ihren Schultern und verschränkten ihre Arme, als wären sie
gefährliche Türsteher. Das sah lächerlich aus, aber ihre Entschlossenheit konnte dennoch
schmerzhaft sein. Ich erhob mich unter den verächtlichen Blicken meiner Familie, und
tappte einfach zur Tür hinaus.
„Willst du nichts mitnehmen?“, rief mir meine Schwester ins Treppenhaus nach, wo ihre
Frage mehrmals widerhallte. Ich drehte mich nicht um, spürte unter meinen nackten
Sohlen erst den kühlen Stein der Stiegen, dann den heißen Asphalt der Straße. Ich lief
durch die stickigen Gassen, erlaubte meinen Füßen gelegentlich Erholung, indem ich sie
über die schmalen Grasstreifen – zwischen zwei Fahrbahnen – latschen ließ. Die Stunden
vergingen, ich legte Kilometer um Kilometer zurück als böten sie eine Lösung, als wäre an
ihrem Ende ein Obdach gewiß.
„Welcher Idiot trägt die Schuhe in der Hand spazieren?“, rief man mir gelegentlich zu.
„Bei dem Wetter mit einem Anzug – bist du Masochist?“, pöbelten andere. Da ich aber
nicht danach aussah, als ob man von mir etwas holen könnte, ließ man mich sonst in
Ruhe.
Der Tag neigte sich dem Abend zu, die Lichter der Autos bekamen einen majestätischen
Glanz. Ihr Lack wurde durch das Licht der Laternen gekrönt, der Himmel starb mit
grellem Blau und ich fand mich auf dem orange beleuchteten Vorplatz des kleinen
Theaters wieder. Meine Füße brannten vom langen Weg, und die glatte, warme
Oberfläche des Kopfsteinpflasters fühlte sich angenehm an.
Die – mit Plakaten vollgeklebte – Tür des Theaters wurde geöffnet und ich trat ein.
Der typisch modrige Geruch alter Kellerräume stieg in meine Nase, als ich als erster der
Gäste über den abgetretenen Teppich schritt. Bis zur Vorstellung war es noch lange hin,
vermutlich waren noch nicht einmal alle Schauspieler da. Ziellos lief ich im Foyer hin und
her, betrachtete Plakate und überlegte, was ich nun tun sollte.
„Möchten Sie eine Karte kaufen?“, sprach mich die Dame hinter der Kassa freundlich
an. Ich schreckte hoch, drückte die Schuhe fester an meine nackte Brust und stürmte zum
Ausgang. Ich prallte gegen einen Körper, Arme fingen mich auf, als ich gefährlich zu
taumeln begann.
„Ist die Vorstellung von der Vorstellung so schlecht, dass du schon jetzt flüchten
mußt?“, lachte jemand mit angenehmer, freundlicher Stimme. Ich blickte hoch und in sein
Gesicht – jenes, das ich seit Monaten in meiner Geldbörse herumtrug. Jenes, von dem ich
meinem Opa ein Märchen nach dem anderen erzählt hatte. Jenes, das zum Inbegriff
meiner unerfüllten Sehnsucht nach Liebe geworden war.
„Ich kann mir die Karte nicht leisten!“, rutschte aus mir heraus. Das hatte ich nicht
sagen wollen, mir war peinlich, dass ich pleite war. Himmel, ich war obdachlos und hatte
keinen Cent. Außer dem alten Anzug meines Opas und der zwei Paar alten Schuhe, besaß
ich nichts mehr.
„Geile Schuhe“, bemerkte er, der, so wußte ich aus dem Programmheft, Philipp hieß. Ich
betrachtete sie, als hätte ich eben erst gemerkt, dass ich sie bei mir trug und nickte

stumm.
„Also wenn du das Stück wirklich sehen willst, bist du heute mein Gast!“, erklärte
Philipp und musterte mich von Kopf bis Fuß. „Edles Styling“, fügte er anerkennend hinzu,
„wo hast du diese steilen Sachen her?“
„Opa!“, grunzte ich kurz, und meine Mundwinkel wackelten unwillkürlich.
„Den mußt du mir mal vorstellen, scheint einen guten Geschmack zu haben“, lächelte
er, legte einen Arm um meine Schultern und schob mich an der Kassa vorbei, wobei er der
Dame dahinter zuzwinkerte. Sie blinzelte zurück und nickte mit einem breiten Grinsen.
Tatsächlich waren noch nicht alle Schauspieler da, aber jene, die anwesend waren,
beschäftigten sich mit der Maske. Offenbar gab es hier keine Maskenbildner oder
Kosmetiker, denn sie schminkten sich selbst.
„Das ist der fade Teil des Abends, setz' dich hier hin und erzähl mir von dir“, forderte
Philipp mich auf, klopfte auf einen der Drehstühle und ließ sich auf den daneben fallen.
Vorsichtig, als könnte der Stuhl kippen, ließ ich mich auf dem Sitz nieder und beobachtet
fasziniert, wie sich die Mimen Puder, Cremes, Make-Up, Rouge und Lippenstift auftrugen.
Wie sie ihre Augen aufrissen, um Kajal und Wimperntusche zu applizieren, und ihre Haare
unter Netze klemmten um Perücken aufzusetzen.
Dabei entlockte mir Philipp eine Information nach der anderen.
Er störte sich nicht an meinen zunächst knappen Antworten. Es kümmerte ihn nicht,
dass ich mir zu Beginn jede Antwort zäh aus meiner Nase ziehen ließ. Er fragte einfach,
was er wissen wollte und bohrte nach, wenn ihm die Antwort nicht präzise genug war.
Und irgendwann redete ich ganz von selbst, erzählte von meinem Opa und meiner
Familie, plauderte, als wäre er ein guter Freund, jemand, den ich schon immer kannte.
Plötzlich erhob er sich, in eine mittelalterliche Bauernmagd mit clownesker Schminke
verwandelt, umarmte mich mehr als freundschaftlich, indem er sanft sein Becken gegen
meines drückte, und hauchte:
„Such dir einen Platz, da draußen sind genug leere Sitze. Ich seh' dich dann in der
Pause.“
Mein Ohr glühte unter seinem Atem und ich wußte, den Geruch von billiger Schminke
würde ich fortan für immer lieben. Ich befühlte kurz den Stoff seiner Kleider, war nicht
mutig genug, darunter seinen Körper zu ertasten, griff nach den Schuhen und suchte mir
im Dunkeln einen Platz.
Ich krallte meine Finger ins Leder, und auch wenn ich ohne Unterbrechung auf die
Bühne starrte, genau zuhörte, bekam ich vom eigentlichen Stück wenig mit. Ich himmelte
Philipp an, und auch wenn er einige Meter entfernt auf der Bühne stand war mir, als
spürte ich noch immer seine Arme um mich, seinen Atem auf meinem Ohr, roch die
Schminke.
°°°
„Ist dein Freund hier ein Poet?“, trällerte ein Schauspieler, der erst während der ersten
Hälfte der Vorstellung gekommen war, als er mich sah.
„Auf jeden Fall ist er ein Gedicht“, summte ein anderer, wedelte dann vor seiner Nase
herum und fügte hinzu: „Auch wenn er dringend eine Dusche braucht.“
Ich wurde rot. Er hatte recht, ich mußte furchtbar stinken. Meine letzte Dusche war
zwei Tage her, dazwischen hatte ich auf dem Begräbnis geschwitzt, in einem Totenbett
geschlafen und trug zudem einen muffigen Anzug. Ich schleppte außerdem Lederschuhe

mit mir herum, in denen jahrzehntelang Männerfüße gesteckt hatten.
Philipp lächelte, neigte sich zu mir und schnüffelte an meinem Hals, an meinem Ohr,
an meiner Schläfe und sagte, den Kopf so nah an meinem, dass ich schielen mußte, wenn
ich ihm in die Augen sehen wollte: „Dieser Geruch wird ab jetzt mein Herz höher schlagen
lassen.“
Meine Oberschenkel kitzelten und in meinem Magen wühlte die Aufregung wild
herum. Mein Herz zupfte so süß an meinem Brustbein, dass es fast schmerzlich stach.
Philipp zwinkerte mir zu und unterließ den Kuss, nach dem ich mich so sehr sehnte, dass
meine Lippen bereits kribbelten.
Die Glocke zum Pausenende läutete und ich wurde nervös. Die Schauspieler eilten
davon und ließen mich mit Philipp allein. Er trat auf mich zu, strich über mein Revers,
betrachtete unter den dicken, falschen Wimpern hindurch mein mageres Brustbein, meine
Unterlippe, meinen Scheitel und forderte leise aber bestimmt:
„Ich darf doch hoffen, dass du nach der Vorstellung noch mal hier her kommst?“
„Du darfst!“, flüsterte ich und mußte mich wieder beherrschen, meinen Mund nicht auf
seine rot bemalten Lippen zu drücken und seine Maske zu ruinieren. Doch ich wollte ihn
berühren, unbedingt, und so griff ich, als sich unsere Wege trennten – seiner Richtung
Bühne, meiner in den Zuschauerraum – nach seiner Hand und drückte sie. Philipp
lächelte, und unter dem Kostüm einer Bauernmagd wirkte das erregend, so scheu und
unschuldig, dass sich mein Schwanz begehrlich rührte.
°°°
Nach der Vorstellung war ich nicht der Einzige, der sich in den Backstagebereich
begab, und so stand ich eine ganze Weile befangen herum, während die Schauspieler
Autogramme gaben und sich zu ihrer Leistung beglückwünschen ließen. Immer wieder
suchte Philipps Blick nach mir, und wenn unsere Augen einander begegneten, lächelte er.
In meinem Inneren kribbelte es rauf und runter.
„Verzeihung!“, konnte ich hören, wie er die Leute bat, ihm Platz zu machen. Im
Gegensatz zu seinem Auftritt verstellte er die Stimme nicht zu einem hohen Lispeln, und
ihr tiefes, energisches Brummen bildete einen verstörenden Kontrast zu seiner
Aufmachung.
Er kam direkt auf mich zu, wobei er unelegant die Perücke von seinem Kopf riß, mich
mit seinem Körper rammte und gegen die Wand stieß. Ich ließ die Schuhe fallen, spürte,
wie der Stoff des Kleides über meine nackte Brust, den Bauch streifte und seine Hände
sich fest um meine Wangen legten.
Im nächsten Moment landeten seine cremigen Lippen auf meinen, schmeckte ich
Schminke und seine Zunge, die sich gierig nach meiner streckte. Mir klappten die Augen
zu, und ich öffnete meinen Mund weit, erwiderte den Kuss, den ich seit Monaten ersehnt
und Hunderte Male in meiner Fantasie durchgespielt hatte. Zwar hatte er da nie ein Kleid
angehabt oder war geschminkt gewesen, aber da wollte ich nun nicht kleinlich sein.
Er preßte mich gegen die Wand, bis ich kaum noch Luft bekam und durch die Röcke
seines Kleides drückte sich seine Erektion gegen mein Becken. Ich stöhnte, als er sich von
mir löste und in die Hocke ging. Doch anstatt mir vor den Fans, wie ich schon befürchtete,
einen zu blasen, hob er nur die Schuhe auf, reichte mir ein Paar, behielt das andere, ergriff
meine Hand und zog mich in den hinteren Teil des Gebäudes – in eine Art Abstellraum.
„Es ist völlig wahnsinnig und ich verstehe, wenn du nicht kannst, aber: Ich möchte,

dass du mit mir kommst!“, erklärte er atemlos, während er die Tür hinter sich zuschlug.
„Wie meinst du das? Ich bin doch schon hier …“, fragte ich und schaute mich um. Hier
standen eine Menge Requisiten herum, es sah gespenstisch aus.
„Ich meine nicht hier her“, amüsierte er sich, sein Brustkorb hob und senkte sich heftig
– heftiger, als der Weg verursachen konnte, den wir hierher gelaufen waren.
„Du meinst, zu dir nach Hause?“, riet ich, und mein Herz polterte dahin. Seine Augen
waren groß, fast, als hätte er Angst vor meiner Entscheidung.
„Nein!“, hauchte er und ich konnte sehen, wie Mut aus ihm heraus tröpfelte und er
immer kleiner wurde. Welch ein Kontrast dazu, wie er mich vorhin überfallen hatte.
„Was meinst du dann?“, fragte ich begriffsstutzig.
„Ich habe soeben ein Angebot bekommen – für ein Engagement im Ausland“, erklärte
er, ließ seine Schultern fallen und flüsterte: „Ausgerechnet jetzt!“ Dann nahm er sich
wieder zusammen, zog die Ohrclips ab und erzählte ihnen: „Ich hab mir das immer
gewünscht. Jede Vorstellung hab ich gehofft, dass man mich entdeckt und ich endlich
von hier wegkomme. Heute ist es soweit – ausgerechnet …“ Er grinste mich seltsam an.
„Ausgerechnet heute tauchst du auf und ich wünsche mir erstmals, nicht sofort
wegzugehen.“
„Du meinst … Fragst du mich gerade, ob ich dich ins Ausland begleiten möchte?“ Mir
wurde kalt vor Aufregung, und ich krallte meine Finger fest in die Schuhe meines
Großvaters. Philipp nickte verlegen, in seiner Hand baumelte das andere Paar Schuhe.
'Magisch', dachte ich jetzt an die Worte meines Großvaters – die Schuhe hatten eine
zauberhafte Wirkung.
„Okay“, sagte ich entschlossen, hätte dabei ein Grinsen nicht einmal verbergen können,
wenn ich mich darum bemüht hätte.
„Ich weiß, dass kann ich nicht verlangen, einfach über Nacht alles abzubrechen …“,
stammelte Philipp, ohne zu begreifen, dass ich bereits zugesagt hatte.
„Ich komme mit“, wiederholte ich und nun war ich es, der dabei kaum Luft bekam, so
heftig klopfte mein Herz.
„Wirklich?“, machte Philipp große Augen, warf Schuhe und Ohrringe von sich, stürmte
auf mich zu und schrie dabei euphorisch: „Scheiße, Scheiße, Scheiße!“
Im nächsten Moment schlangen sich seine Arme um mich, und er drückte mich so fest
an sich, dass ich fürchtete, gleich würden Rippen knacksen.
Ich ließ überrumpelt die Schuhe fallen und schlang meine Arme um ihn, küsste seinen
Hals, sein Kinn, seine Wange, seinen Mundwinkel. Als ich mich von ihm löste, quittierte er
das mit einem irritierten Ächzen. Hektisch fummelte ich nach dem Stoff seines Rockes und
hob den Saum. Philipp stöhnte erregt auf, doch ich hatte anderes vor, als er scheinbar
erwartete, wischte mit dem Stoff sachte über seinen Mund, entfernte behutsam den
Lippenstift und flüsterte:
„Ich möchte dich schmecken, nicht dieses – klebrige Zeug.“
Philips wuchtige, falsche Wimpern flatterten erregt und er hielt gehorsam still,
erwartete mit halboffenem Mund den Kuss. Zunächst kostete ich zaghaft, vorsichtig,
schließlich aber preßte ich meine Lippen gierig gegen seine, und er kam mir verlangend
mit der Zunge entgegen.
„Du warst doch schon mal hier, oder? Vor ein paar Monaten“, nuschelte er zwischen
zwei Küssen. Seine kühlen, nervösen Finger rutschten unter mein Sakko, strichen über

meinen Rücken hoch zu meinen Schulterblättern.
„Ja“, hauchte ich atemlos, und spürte die Gänsehaut bis in den Nacken kriechen,
konnte kaum mehr einen klaren Gedanken fassen. Philipp hielt inne und strahlte mich
mit glänzenden Augen an.
„Ich hab dich gesehen. Ich bin sicher, du warst es“, frohlockte er. Mit einer flinken
Bewegung rutschte das Sakko von meinen Schulter, und als hätte man einen Motor
angeworfen begann er, mich stürmisch mit Hunderten kleiner, begehrlicher Küsse zu
überfallen.
„Merkst du dir jeden Zuschauer?“, stöhnte ich gegen die Decke und fuhr mit
gespreizten Fingern durch sein Haar, während er neckend über meine Nippel leckte.
„Dich hab ich mir gemerkt!“, säuselte er zwischen schmatzenden Geräuschen, als er an
meinen Brustwarzen saugte bis ich wimmerte.
Sein Geständnis machte mich ganz wild, ich zog seinen Kopf zu mir hoch und glitt mit
meiner Zunge zwischen seine Lippen, eroberte seinen Mund mit ohnmächtiger Gier.
Er schob die Röcke hoch und zwang meine Hand zwischen seine Schenkel, drückte sie
auf seine harte Beule. Hektisch öffnete er meine Hose, umfaßte meinen Schwanz und
massierte ihn mit gekonntem Griff. Ungeschickt zerrte ich an seiner Strumpfhose, um
auch endlich zu seiner nackten Erektion zu gelangen.
Wir stöhnten und ächzten, Stoff raschelte, Körperteile kollidierten, Lippen suchten,
Zungen schmeckten, Finger tasteten sich mutig vorwärts.
Mitten im schönsten Rausch drehte sich Philipp um, raffte seine Röcke hinten hoch,
stützte sich gegen die Tür und reckte mir auffordernd seinen nackten Hintern entgegen.
Ich hatte so etwas noch nie gemacht, doch meine Geilheit führte mich, und nur wenige
Momente später hatte ich den Widerstand mit erregtem Schnaufen überwunden und
bewegte ich mich in ihm.
Als wir schließlich schweißgebadet und erschöpft auf den Boden sanken, bemerkte ich
verräterisch schwarze Linien auf Philips Wangen.
„Was ist passiert?“, fragte ich besorgt, und zeichnete sie mit meinem Zeigefinger nach.
„Du bist passiert!“, flüsterte er, fuhr hoch und grinste rasch, „Ach quatsch, die falschen
Wimpern sind eine Qual.“
Mein Herz machte einen Hüpfer, dann ertränkte es sich in seiner eigenen Torheit.
Philipp zupfte an den falschen Wimpern herum wie an widerspenstigen Raupen. Das sah
echt eklig aus, wie sie sich so an den Augenlidern fest klammerten, als hinge davon ihr
Leben ab. Philipp war anschließend optisch wieder ein Stückchen mehr der Mann
geworden, den ich so verehrte.
°°°
Ich wartete artig im Foyer, während sich Philipp in einen Mann zurückverwandelte. Die
Schuhe standen vor mir auf dem kleinen, runden Tisch mit den Programmheften und ich
konnte noch immer nicht fassen, was gerade passiert war und in naher Zukunft noch
passieren sollte.
Ich würde spontan mit dem Mann meiner Träume verreisen. Ich hätte das nie gekonnt,
als mein Großvater noch lebte. Philipp hatte ausgerechnet heute sein Engagement im
Ausland bekommen. Mich hatte etwas, wie eine unsichtbare Schnur, zu diesem Theater
geführt. Wie rasch sich doch alles gewendet hatte, und aus dem schlimmsten der
schönste Tag meines Lebens geworden war!

„Opa, du Schlingel! Das hast du doch alles so gedreht!“, grinste ich die Schuhe an.
„Wer hat was gedreht?“, fragte Philips wohlige Stimme. Ich blickte hoch, und mein
Herz jubelte bei seinem Anblick. Er hatte als Bauernmagd schon seine Reize, aber als
Mann war er unschlagbar. Ich hätte ihn am liebsten sofort wieder in die
Requisitenkammer verschleppt.
Die Röcke hatten verborgen, was für wohlgeformte Beine er hatte – die Jeans betonten
sie und ohne Schminke würde er noch, da war ich sicher, der Schwarm vieler Mädchen –
und so mancher Jungs, werden. Er hatte schauspielerisches Talent, aber sein Manager
wäre dumm, wenn er sein Aussehen nicht ausschlachten würde.
„Das verrate ich ein andermal!“, antwortete ich und als ich ein Paar ergriff, packte er
wie selbstverständlich das andere Paar Schuhe.
„Was es mit den Schuhen auf sich hat, das mußt du mir auch noch unbedingt
erzählen“, forderte er.
„Hm. Das sind mittlerweile zwei Geschichten – eine berührende und eine magische!“,
erklärte ich und folgte ihm ins Freie. Die Sommernachtluft griff hitzig nach uns und
machte klar, wie kühl die alten Innenräume des Theaters gewesen waren.
„Das mit den Tränen, das lag nicht an den falschen Wimpern!“
Ich blickte Philipp erstaunt an. Er schlang seine Finger um meine freie Hand, ließ
seinen Blick anzüglich über meine nackte Haut gleiten, die unter dem Sakko hervor
blitzte und fügte hinzu:
„Auch das ist eine so berührende wie magische Geschichte, aber die erzähle ich ein
anderes Mal.“

Texte: Kooky Rooster
Bildmaterialien: Foto von rgbstock.com
Lektorat/Korrektorat: sissisuchtkaiser - DANKE!
Alle Rechte vorbehalten.
Tag der Veröffentlichung: 08.09.2016
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