kooky-rooster-erbschaft

schlief.
Sie durchstöberten Schränke, rissen Schubladen aus den Kommoden und stopften was
ihnen gerade gefiel in große Säcke und Bananenkartons.
Dafür, dass sie über fast alles die Nase rümpften, es für wertlosen Schund hielten,
steckten sie erstaunlich viel davon ein. Man hätte glauben können, sie wären eine
hungrige Diebesbande, die hier Wertsachen für ihr dürftiges Überleben zusammen klaute.
In Wahrheit hatten sie mehr, als sie brauchten. Vermutlich würde der ganze Krempel in
einer feuchten Ecke im Keller landen, und dort vor sich hin schimmeln. Hauptsache,
niemand anderer hatte das Zeug.
Ich stand an die Wand gedrückt und beobachtete das alles wie einen Verkehrsunfall
den man in Zeitlupe wahrnahm und in den man dennoch nicht eingreifen konnte.
„Du kannst hier nicht wohnen“, erklärte meine Mutter beiläufig, während sie eine Kiste
altmodisch bestickter Tischdecken fand und ein gieriges Funkeln in ihre Augen trat. Nicht
wegen der Tücher, diese durchwühlte sie nur grob auf der Suche nach Bargeld. Alte Leute
deponierten es, wie Eichhörnchen, überall in ihren Wohnhöhlen, für schlechte Zeiten und
weil sie den Banken nicht vertrauten. Zurecht.
Ich hatte bisher nicht gewagt danach zu suchen, hätte es als Entweihung, gar als
Diebstahl empfunden. Nun landeten Hunderte Euro aus allerlei Verstecken in den bereits
gefüllten Taschen meiner Familie.
„Wie meinst du das? Opa hat doch verfügt, dass ich …“, stammelte ich.
„Opa war senil! Außerdem steht die Eigentumswohnung als seine Tochter doch mir
zu“, erklärte sie und fand, wonach sie gesucht hatte. Mit flinken, gierigen Fingern klaubte
sie die Hunderter, die zwischen den Tischtüchern eingeklemmt waren, heraus und zählte
sie. Es mußten mindestens achthundert Euro sein.
„Aber“, murmelte ich und ließ meine Schultern hängen.
„Spätestens morgen früh bist du raus!“, stellte sie mit harter Stimme ihre Bedingung.
Sie hatte mich bisher nicht eines Blickes gewürdigt, als wäre ich ihre polnische
Hausangestellte, an der sie ebenfalls immer vorbei redete.
„Ich weiß nicht wo ich hin soll“, flüsterte ich, damit nur sie es hören konnte. Ich wollte
nicht, dass alle davon Wind bekamen. Die Show auf der Beerdigung war peinlich genug
gewesen.
„Du kannst ja zu einem deiner Lover ziehen“, meinte sie schnippisch und zog den
nächsten Karton, diesmal jenen mit muffigen Vorhängen, unter dem Bett hervor und
begann darin zu wühlen.
„Ich hab keinen …“, begann ich und seufzte hoffnungslos. Warum auch immer, vor
allem meine Eltern unterstellten mir, ein ausschweifendes Sexualleben zu führen. Dabei
hatte ich nichts dergleichen – nie gehabt.
Nachdem herausgekommen war, dass ich schwul bin, wurde ich zu meinem Opa
umgesiedelt was ein etwas freundlicherer Ausdruck für 'Rauswurf' war. Sie hatten mich
nicht etwa mit einem anderen Jungen erwischt, oder so etwas, sondern … Fotoschnipsel.
Ich hatte aus den ausrangierten Zeitschriften meiner Schwestern heimlich die Fotos süßer
Jungs ausgeschnitten, und sie in meinem Buch 'Hundert Jahre Eisenbahn' versteckt. Eines
dieser uninteressanten, nichtssagenden Bücher, die vermutlich jeder Junge irgendwann
geschenkt bekam. Wie der Teufel so wollte, mußte eine meiner Schwestern ein Referat
zum Thema Eisenbahn schreiben und hatte sich das Buch – ohne nachzufragen –