kalbenser Fliegenklatsche

fliegenklatsche
Ausgabe 01
Sommer 2014
gebundenes, bedrucktes Papier - vielseitig in der Verwendung
vom
Leben in
den Sümpfen
FLASCHENPOST AUS REYKJAVIK KALBENSER WANDNOTIZ-
BUCH FOTOGRAPHIE - GHOSTS
HEY KÜNSTLERSTADT,
WAS GEHT? MÄDCHENMUSIK - CAMOMILE KUBIKWAHN
IN KUBANISTAN - DIE DOKU OHNE HITLER DER BASAR VON
SAMUT SONGKHRAM
DIE FLIEGE - DEIN FREUND UND
BEGLEITER CHERY CHERY LADY - BUS FAHREN IN BORNEO...

Liebe Leserinnen und Leser,
tja, auf irgend einem Weg sind Sie nun also in den
Besitz dieses merkwürdigen Druckerzeugnisses gekommen.
Vielleicht haben Sie sich von jemandem
überreden lassen, doch ein Exemplar mitzuenhmen:
Ihnen wurde in den höchsten Tönen die erfrischende
und reinigende Wirkung dieses neuen Produkts
gepriesen, und da Sie es gerade eilig hatten, haben
sie eben ein Heft mitgenommen.
Oder die Zeitschrift lag einfach irgendwo herum,
und gerade als keiner hingeschaut hat ..., aber nein
so was würden Sie natürlich nie tun.
Ist ja nun auch nicht gerade „Das Magazin“, ja
das habe ich, als Heranwachsener auch gern mal
mitgehen lassen, wegen der spannenden Kulturbeiträge.
Eventuell haben Sie ja auch einen Tisch, der ein wenig
wackelig steht. Und als Sie so in Gedanken, wie
man das ändern könnte zufällig gerade diese Zeitschrift
befühlten, hatten Sie die Idee: Passt bestimmt
genau unter das Tischbein. Und wenn nicht hol‘ ich
mir halt noch eine!
Und damit wären wir auch schon beim Thema: Sie
können sich glücklich schätzen, ein derart ‚vielseitiges‘
Produkt ihr eigen zu nennen. Es ist so nützlich.
Hier nur einige Beispiele: Wenn Sie die Fliegenklatsche
zusammenrollen, können sie prima durchschauen.
Sie werden merken, man wird nicht mehr
so abgelenkt und kann sich besser auf eine Sache
konzentrieren.
Auch können Sie sich z.B. ein schickes Motiv heraussuchen,
dieses mit der Schere ausschneiden,
und dann als stylischen Untersetzer verwenden. Hat
kein anderer. Weiterer Vorteil: Schnell gemacht,
wenn man mal den Hochzeitstag vergessen hat.
Außerdem lassen sich aus den Seiten der Fliegenklatsche
super Malerhüte für Kinder basteln. Und
schon ist man diese Plackerei auch los.
Sie sehen also, Sie haben nichts falsch gemacht.
Egal wie Sie zu ihrer ersten Fliegenklatsche gekommen
sind.
Ach so, die Fliegenklatsche soll sie natürlich in erster
Linie mit interessanten Geschichten, Berichten,
Gedichten, und Ideen unterhalten und inspirieren.
Fotografien, Zeichnungen, Spinnereinen, unlösbare
Rätsel, ungenießbare Rezepte und unvorstellbare
Enthüllungen - all diese Dinge und noch viel mehr,
finden Platz in dieser Zeitschrift. Eine Art öffentliches
Notizbuch, für alle die noch etwas zu sagen haben.
So viel zur Begrüßung, ich will sie ja gar nicht länger
aufhalten. Nun blättern Sie schon um, ich merke
doch, dass Sie es gar nicht mehr erwarten können...
Viel Spaß wünscht
Marko Kühnel

Dunkle Tage, helle Nächte.
Ich verliere meine Orientierung
in der Zeit. Besonders gut war
ich darin nie, aber einen Rhythmus
für Tag und Nacht, Wachen
und Schlafen hatte ich doch.
Hier ist das schwieriger.
Es war immer so, dass ich wach
lag, wenn mir im Traum Ideen
oder Sorgen unterkamen und
ich kam schwer zu Schlaf, wenn
ich vorher über sie stolperte.
Nun ist es hier aber so, dass mir
die klare Struktur von hell und
dunkel fehlt.
Erst war alles anstrengend,
sodass mein Kopf am Abend
schnell nach Ruhe verlangte,
weil es jeden Tag Neues zu
verstehen, bewältigen, lernen
gab. In dieser ersten Aufregung
verflogen die Wochen und ich
merkte kaum, dass es dunkler
wurde. Ich dachte einfach, ich
sei so erschöpft, dass die Tage
mir schneller aus den Fingern
glitten, als ich sie zu greifen
bekam. Dann waren sie mit
einem Mal ganz weg. Es wollte
nicht mehr Tag werden. Nicht
um halb acht, wenn der Wecker
klingelt, nicht um neun, wenn
ich mich ans Tagwerk machen
wollte, auch um elf Uhr war
noch kaum Dämmerung. Bei
gutem Wetter war dann von
halb zwölf bis halb drei etwas
Tageslicht, aber wir hatten viel
Regen im November und eine
Wohnung im Keller. Also an
den meisten Tagen kaum Licht,
kaum Energie. Irgendwann gab
ich es auf, meinen Körper zwingen
zu wollen und wehrte mich
nicht mehr gegen die Dunkelheit.
Mein Leben war Schlaf.
Zwischendurch Notwendigkeiten,
Konzerte, Kino, Briefe und
die Fragen in der Nacht. Aber
meistens Schlaf.
Im neuen Jahr fühlte ich mich
manchmal ausgeschlafen und
das Licht half dabei. Dann war
ich fort, hatte Gäste und viel
Arbeit. Es machte wieder Spaß,
wach zu sein nach all dem Winterschlaf.
Meine Befürchtung,
dass ich nie mehr richtig wach
sein würde, war von mir genommen
und die Dinge gingen mir
leicht von der Hand, es fügte
sich vieles.
Nachdem ich wieder länger fort
war, hatte ich diese Balance verloren.
Auf dem Nachtflug wurde
es heller, je später es wurde und
blieb dann einfach stehen. Reisen
verwirrt die Sinne, also gab
ich nicht viel darauf. Aber bis
heute blieb es in allen Nächten
das Gleiche: Ewig blieb es hell,
als wäre die Sonne ein Kind, daß
nicht nach hause will. Wenn sie
muss, gibt es lange Abendlicht
und irgendwann Dämmerung.
Weil sie hier immer lange dauert,
bemerke ich es kaum, wenn
die Blaue Stunde nicht aufhört.
Aber einmal schau ich auf die
Uhr und dann ist es schon drei
und ich wundere mich doch. Ist
es gestern abend oder morgen
früh?
Das Licht nimmt kein Ende.
Wozu jetzt schlafen?
Also hinaus. In den Westen,
zum Meer, zum Leuchtturm.
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Aber auch in Seltjarnarnes kein
Flecken Dunkelheit. Doch bis
auf einen eiligen Lieferwagen
sind die Straßen leer. Den
Vögeln aber geht es wie mir, sie
haben nie geschlafen, ich höre es
von weitem.
Küstenseeschwalben ziehen von
einem Polarkreis zum anderen
und weil es niemals Nacht wird,
geben sie nie Ruhe. Bis ihre
Kinder stark genug sind um
mitzukommen, müssen sie hier
bleiben und jagen und füttern
und wenn einer kommt, wollen
sie ihm die Hirndecke aufpicken.
Als wäre ich ein Nesträuber, kesseln
sie mich ein und schießen
dann einzeln auf mich nieder.
Jetzt weiß ich, warum sie hier
Kría heißen, das schreien sie im
Niederrauschen. Die Eleganz
und Schnelligkeit ihres Fluges
wird zum Horror.
Also nicht zum Leuchtturm, ich
habe verstanden.
Also zum Hot Pot hinter der
Trockenfischhütte. Mit klopfendem
Herzen ziehe ich die Schuhe
aus und gleite mit den Füßen
ins heiße Wasser, während vor
mir das Meer und hinter mir die
Vögel toben.
Im fliederblauen Licht ist es
zehn vor fünf geworden am ersten
Julitag und ich werde langsam
müde.
Beate Körner
Medienkünstlerin, *1987 in Weimar
lebt und arbeitet in Reykjavík
www.beatekoerner.de
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Michael Körner
Der Basar von Samut Songkhram
Eigentlich ist man ja als Fotograf nicht unbedingt ein Mann des
Wortes, dennoch möchte ich auf diesem Wege ein wenig zu
dem beitragen, was man im weitesten Sinne als Verständnis für
das vorliegende Fotomaterial bezeichnen könnte. Ich möchte
Sie keinesfalls mit all dem langweilen, was man in verschiedenen
Hotelzimmern wärend einer Reise vorfindet…
der dann Unaussprechliches damit vorhat, was offenbar der extremen
Wichtigkeit ihrer eigenen Person und natürlich des Wissens
um diese Wichtigkeit geschuldet ist … und dann möchten
sie diskutieren…
(Brechen wir diesen kleinen Exkurs hier besser ab, denn in dieser
Richtung liegt der Wahnsinn!)
oder eben nicht, wie unfreundlich das Personal wieder war, wie
unerfreulich der Kaffeegenuss, wie braun genau das Wasser aus
der Leitung kam, wie sehr einen die Flatulenz ereilte, wie wenig
und schlecht englisch ein Taxifahrer sprach, der steif und
fest behauptet hat, es zu sprechen, warum es in manchen Ländern
wärmer ist als in Anderen und wie man sich so fühlt in
einer Unterkunft ohne Strom bei Kerzenlicht und der verdammte
Computer funktioniert nicht… all das ist privat und demzufolge
irrelevant, es sei denn, es dient dem Verständnis des schon erwähnten
Materials.
Mir ist natürlich klar, dass die Aufmerksamkeitsspanne eines
heutigen Menschen im Berufsleben ungefähr bei 15 sec liegt,
jener kann dann hier aufhören zu lesen und sich Bilder angucken.
Für alle Anderen werde ich kurz umreißen, was sie sowieso
schon sehen… nun denn: Möge Gott Ihnen allen gnädig sein
(haha kleiner Scherz)!
Der Nachteil, wenn man die Menschen überall auf der Welt für
gleich hält – was sie auch sind, nur mit unterschiedlichen Nuancen
– ist, dass jedes Land, das man bereist, fast schon automatisch
eine Art Kulissenhaftigkeit annimmt, die dazu führen kann,
dass man bei der Begehung eines besonders beeindruckenden
Tempels nicht etwa sagt ‘Wahnsinn! Das kann ja gar nicht wahr
sein!’, sondern eher dazu neigt ‘Wahnsinn! Das kann ja wohl
nicht Ihr Ernst sein!’ zu sagen. Man merkt sofort, dass das Leben
der Menschen vor Ort einer Normalität folgt, die man selbst zu
Hause zur Genüge hat. Nichtsdestotrotz ist es für einen mitteleuropäischen
Fotografen immer wieder überraschend, dass es
auf der Welt Menschen gibt, die sich gern von Fremden fotografieren
lassen… und dabei lächeln! Zu Hause ist man ja doch
eher mit Personen konfrontiert, die glauben, dass man jedes
Bild, das von ihnen gemacht wird, direkt an den Geheimdienst
weiterleitet,
Ich würde gern sagen, Thailand befindet sich im Umbruch zur
Moderne und kann im eigentlichen Sinne nicht mehr als Land
der Dritten Welt bezeichnet werden, muss hier weiterhin anführen,
dass der Umbruch fast gänzlich vollzogen ist.
Unter anderem kann man es daran festmachen, dass dort ausgesprochen
sichtbar sehr viel Geld umgesetzt wird. Noch deutlicher
macht sich das im Besonderen an der Schere zwischen Arm
und Reich fest, die sich hier, wie überall auf der Welt, immer
weiter spreizt. Dennoch scheinen Arm und Reich in so etwas wie
Eintracht und direkter Nachbarschaft zu koexistieren, was natürlich
nur augenscheinlich so ist, denn kein armer Slumbewohner
ist gern ein Solcher, ganz egal, wo auf der Welt er sich befindet
und besonders nicht, wenn er jeden Tag den Reichtum der Anderen
an sich vorbeiziehen sieht. Und kein Reicher sieht gerne,
wenn er aus der Haustür seines Luxusapartements tritt, welchen
Umständen er seinen Reichtum zu verdanken hat.
Vielleicht irre ich mich aber auch mit dieser Einschätzung und
ein Reicher sieht es eigentlich doch ganz gern, dass die armen
Schweine, vor seiner Haustür, auch weiterhin arm bleiben!
Hmmm? Da ich nicht reich bin, kann ich das nicht genau beurteilen.
Naja, jedenfalls: Ein gesellschaftliches Aufbegehren
gegen diese Unstimmigkeit ist jedoch nicht abzusehen, da der
Einzelne in erster Linie damit beschäftigt ist, sich selbst reich zu
machen und nur der jeweilig niedrige Bildungsstand, die Herkunft,
der Mangel an Eigenkapital und natürlich die herrschende
Elite ihn daran hindert, es zu werden.
Der offensichtlichste Eindruck, den man von Thailand erhält, ist
wohl der, dass die Bevölkerung im Grunde davon lebt, sich gegenseitig
etwas zu Essen zu verkaufen. Praktisch jeder scheint
damit beschäftigt zu sein, oder er ist ein Mönch, oder er rennt
einfach hin und her.
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Ach ja das Hinundhergerenne…! Hinundherrennen ist
wirklich eine sehr beliebte Beschäftigung, … oder er
behauptet englisch zu sprechen und spricht es dann
doch nicht, oder wenn doch, kann man es nicht verstehen
und bei erneuter Nachfrage fängt er schlimm an zu
nuscheln. Echt deprimierend!
Aber das ist natürlich nur eine kleine Aufzählung von
Klischees – wie die meisten Klischees jedoch mit einem
wahren Kern. Eines wird für einen Fotografen in Thailand
überdeutlich: wenn man ein paar gute Fotos vom
‚normalen‘*, wahren Leben in Thailand schießen will,
und damit meine ich Fotos, auf denen viele Thailänder,
wenig Touristen und – wenn möglich – keine Attraktionen
für eben diese zu sehen sein sollten, muss man sehr
früh aufstehen.
In Bangkok zum Beispiel ist es am besten, sich in der
Früh um 05:00 Uhr aufzumachen und bis – und einschließlich
– 07:00 Uhr in den Straßen herum zu treiben.
*normal in Anführungsstrichen, weil die eigentliche Normalität inzwischen nur
noch ein heilloses Durcheinander ist und man verzweifelt nach ‘authentischen’
Bildern eines echten Thailand sucht, das es so nur in Reiseprospekten, dem
eigenen Wunschdenken, an sehr abgelegenen Orten, oder in den Anfängen
der Fotografie gibt. Die Globalisierung hat auch hierheftig zugeschlagen und
Thailand dem Rest der Welt angeglichen
Dann schlurfen die buddhistischen Mönche herum und
sammeln ihr Essen für den Tag bei den Gläubigen ein,
das Verkehrschaos ist zurückhaltend erträglich und Details
treten sehr viel deutlicher in den Vordergrund.
Leider habe ich es nie geschafft, so früh aufzustehen.
Deswegen kann ich auch mit Fug und Recht behaupten,
jede andere Zeit ist in jedem Fall die Falsche.
Dieses aus einem einfachen Grund: Man kann Thailand
eigentlich nur noch so erleben, wie es ist: ein Land,
dass die persönliche Vorstellungskraft enttäuscht, weil
diese sich weigert die gegebene Realität anzuerkennen;
und es ist ein Land, dass aus eigenem Antrieb zu einem
Disneyland für Bagpacker und Sextouristen geworden
ist. Das alles funktioniert nach einem einfachen Prinzip:
Angebot und Nachfrage bestimmen den Markt. Deshalb
bin ich auch so dankbar für das einzige rein thailändische
Erlebnis, mit dem ich hier aufwarten kann,
weil es wirklich das einzige Mal war, dass ich nur mit
Einheimischen zu tun hatte.
Es verschlug mich nach Samut Songkhram. Ein Ort ca.
80 km westlich von Bangkok. Da befindet sich einer der
größten Tagesmärkte Thailands.
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Die beste Möglichkeit dort hin zu gelangen, ist es mit
dem Zug zu fahren. Es ist vorteilhaft, wie oben schon
erwähnt, das sehr früh zu tun.
Allerdings sollte man es während der Fahrt vermeiden,
sich aus dem Fenster zu lehnen, da die Wellblechhütten,
Terrassendächer, sinnlose Betonpfeiler und Imbissküchen
bis ca. 2 cm vor das Zugfenster gebaut wurden.
Und wenn Bangkok dann endlich hinter einem
liegt, versucht Dir Vegetarisches den Kopf vom Hals zu
reißen. Wenn Sie sich aber von mir nichts vorschreiben
lassen möchten, sammeln Sie doch bitte Ihre eigenen
Erfahrungen.
Aus denen soll man ja angeblich klug werden. Ich
möchte allerdings annehmen, dass die aus der Erfahrung
resultierende Klugheit eine sehr beglückende Erfahrung
in der Art ist, dass sie ihre Würze aus der Kürze
bezieht. Man fährt vorbei an Salzfeldern, Palmengärten,
Slums, Teichen und Kanälen auf denen Lotus oder
Wassersalat geerntet wird und erhascht manchmal kurze
Einblicke in das Leben derer, an denen man vorbei
ruckelt und zuckelt, mit Krach-Bumm-Peng als Begleitung.
Dummerweise war ich erst gegen 08:30 Uhr von Bangkok
aufgebrochen (hatte mich verlaufen… ist mir nicht
peinlich!) und dementsprechend gegen 09:30 Uhr angekommen…
eindeutig zu spät!
Zu diesem Zeitpunkt haben die Händler den Großteil
ihrer Ware schon an den Mann, oder die Frau gebracht.
Das heißt, das ohnehin schon beeindruckende
Schauspiel, mit dem Zug in einen von Menschen
überfluteten Markt einzufahren, wäre noch um einiges
beeindruckender gewesen.
Aber, um ganz ehrlich zu sein, war es das auch so.
Man fährt über die Auslage der Händler, die für jeden
ankommenden oder abfahrenden Zug ihre Schirme
zusammenklappen, oder sie zur Seite tragen müssen.
Die Kunden drängen sich in die Nischen zwischen den
Ständen und warten, bis die Schienen wieder frei sind.
Es gibt von unglaublich ekeligen Hünerembryonen
über Frösche, Fleisch, Früchte und Gemüse bis hin zu
frittierten Insekten und getrocknetem Fisch mit Marmelade
alles zu kaufen, was man essen und, je nach Metabolismus
und Robustheit des eigenen Verdauungssystems,
früher oder später wieder ausscheiden kann.
Es war wirklich ein Erlebnis dessen vollständige Beschreibung
sich leider meiner Fähigkeit zur vollständigen
Beschreibung entzieht… Höchstwahrscheinlich
deswegen ist man als Fotograf kein Mann des Wortes.
Lasst Bilder sprechen!
Michael Körner
freiberuflicher Fotograf Berlin
www.koerner-foto.de
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CAMOMILE
Man kann das nicht vorhersehen. Aber immer mal wieder
laufen sich die beiden Freunde und Musiker, Ramon Zarges
aus Halle und Sebastian Krüger aus Kalbe, wie zufällig über
den Weg.
Jeder hat dann auch ganz zufällig einige Instrumente unterm
Arm und im Gepäck diverse Flaschen mit unbekannten Substanzen
und eine Packung Toffifee. Dann schließen sie sich in
einen Raum ein - oder den Rest der Welt aus. In dieser Abgeschiedenheit
wird dann drei, vier Tage lang komponiert,
arrangiert, musiziert. aufgezeichnet und abgemischt.
Und kurz nach so einer subversiven Session erscheint dann
stets eine neue CD von Camomile, mit entspannten, zeitlosen
Songs, die nach Sommer und leichtem Leben klingen.
Es geht um Sehnsüchte und Erinnerungen. Klar, die großen
Gefühle, aber auch um die wichtigen Kleinigkeiten des Lebens.
Man möchte im Gras liegen, träumen und Löcher in
den blauen Himmel starren.
Eigentlich verwunderlich, denn die Beiden sind musikalisch
ansonsten eher lautstark unterwegs. In diversen Bands, wie
Trillian und monkeymedia ging und geht es seit Jahr und Tag
ordentlich zu Sache.
Mit Camomile zeigen sie sich nun einmal von einer anderen
Seite. In diesem Projekt widmen sie sich sanften, leiseren
Tönen. Ramon und Sebastian wechseln sich ab, an der akustischen
Gitarre, am Piano und am abgedämpften Schlagzeug
und geben dadurch jedem Song einen individuellen Sound.
Die Stimmen sind samtweich und ergänzen sich perfekt.
In einigen Parts wurden mit Trompete und Violine angenehme
Akzente gesetzt. Alles ganz unaufgeregt und gelassen -
und doch auf dem Punkt.
„Breakfast at Lakes“ aus dem Jahr 2011 ist das derzeit aktuelle
Album. Zugegeben, nicht mehr ganz neu. Es funktioniert
aber auch 2014 noch super, als Sommer-Soundtrack. Wird
trotzdem langsam Zeit, dass sich die beiden mal wieder ganz
zufällig über den Weg laufen.
Marko Kühnel
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die Erzieherin fragt: warum isst du nicht
der Junge isst nicht
der Junge sagt nichts
die Erzieherin sagt: iss bitte
der Junge isst
die Erzieherin sagt: nimm bitte das Messer
dazu
der Junge isst nicht
die Erzieherin fragt: was hast du
der Junge isst nicht
der Junge sagt nichts
die Erzieherin fragt: warum isst du nicht
ein anderes Kind sagt: er kann seinen Arm
nicht bewegen
die Erzieherin fragt: warum kannst du deinen
Arm nicht bewegen
der Junge sagt nichts
der Arzt sagt: der Arm ist gebrochen
die Erzieherin umarmt den Jungen
der Junge schiebt sie weg und ruft:
Mutter sagt: Dummheit tut nicht weh
MUTTER SAGT:
der Junge spielt auf dem Hof
der Junge fährt Seilbahn
der Junge fährt Seilbahn und jauchzt
der Junge fährt Seilbahn und grölt
der Junge fährt Seilbahn und fällt
der Junge zuckt zusammen und steht wieder
auf
der Junge fährt Seilbahn
die Erzieherin ruft zum Abendbrot
der Junge isst Abendbrot
der Junge schläft
der Junge steht auf
der Junge geht zur Schule
der Junge sitzt am Mittagstisch
Handschrift Wandschrift > Spielerei, Ulrike! Spielerei.
Achtung! Verspiel dich nicht!!
Samstag, der 10 August:
Angekommen
Möglichkeiten
Sonntag, der 11.August:
Nagel eins & Nagel zwei
da hing mal was
hat dort gehangen wer
hat die Nägel in
die Wand geschlagen
hat sie zurückgelassen
zwei Fühler
STILL, MIN HANNE, HÖR MI TO!
(Text: Klaus Groth; Melodie:
so wie es M. singt)
1. Still, min Hanne, hör mi to!
Lüttje Müse pipt int Stroh,
lüttje Vageln slapt in Bom,
röhrt da Flünk un pipt in Drom.
Still, min Hanne, hör mi an,
buten geit de böse Mann,
baben geit de stille Maan:
Kind, wull hett dat schrigen dan?
2. Aewern Bom so still un blank,
aewert Hus an Heben lank
un wo he frame Kinner süht,
kik mal , an wa lacht he blid!
Denn seggt he to de böse Mann
se wüllt wider gan, denn gat se beid,
dann stat se beid,
aewert Moor un aewer de Heid.
Kalbenser Wandnotizbuch
3. Still, min Hanne, slaap mal var!
Morgen is he wedder drar,
rein so gel, rein so blank
aewern Bom an Himmel lank.
All in’t Gras de gelen Blom,
Vageln pipt an Appelbom,
Still, un mak de Ogen to,
lüttje Müse pipt int Stroh.
Ulrike Feibig
Rosenwinkel, Flederhaus,
dort hausen die Fledern
Mein blaues Bad. Mein blauer Salon. Ich werde gerade eingeschlossen. Feierabend.
Der Abend ist zum Feiern da. Blaue Blumen an den Wänden. Die blaue
Blume. Im anderen Bad gibt es auch Blüten. Apfelblüten, glaube ich. Warum?
Duftbäder vielleicht. Hier läuft kein Wasser mehr aus der Leitung. Aber an
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manchen Stellen kommt das Wasser in den Ort zurück. Wird wieder Sumpf, wo
Gärten waren, fließt das Wasser aus den Häusern zurück ins Land.
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Montag, der 12. August:
In Kalbe bleiben die Katzen auf der Straße sitzen, wenn ein Auto kommt. Ich habe
gestern, bevor ich gegangen bin, einen Nachtfalter zertreten. Nicht mit Absicht, aber
aus Unachtsamkeit. Eben beim Pflanzenschneiden im Hinterhof, erst beim in-die-
Hocke-gehen bemerkt, dass überall Nacktschnecken sind. Was man alles zerstört,
weil man es nicht sieht, nicht weiß. Wie weit will ich das denken? Ich glaube,
man wird verrückt darüber. Ist das ein Grund? (Ja, nein, vielleicht.)
S. ist gerade mit E. im Kindergarten. Rufe später nochmal an. Jetzt Frau O. anrufen.
Verzagt, immer dieselben Unsicherheiten, dass das nie aufhört. Ulrike, jetzt!
Jede Wandhöhe eine andere Sitzgelegenheit/Körperhaltung: Stehen/Stuhl/Schlitten/
Boden
„Wenn man ein bisschen mehr weiß, sieht man auch mehr.“ Frau O. bei der Stadtführung
Eine Kinderstimme zum Fenster herein: „Was macht denn der Garten ohne uns?“
Bin vorhin vom Bordstein gefallen und habe mir das Knie aufgeschürft. So sah es,
glaube ich, seit Kindertagen nicht aus. Also auch ein Kalbenser Kinderstück. An der
Ecke saß wieder eine Katze. Ich nenne sie jetzt Katzenkurve. Auf dem ehemaligen
jüdischen Friedhof steht jetzt ein Denkmal der Gefallenen des Ersten und Zweiten
Weltkriegs.
Textfliesen
Winzige Insekten knistern an der Decke.
Eine Mücke bsssst unsensibel dazwischen.
Die Falter, Schwärmer und Motten wie hingesetzt
an den Wänden, drapiert.
Eine Riesenschnake am Duschschlauch.
Die Kirchenglocke schlägt 10.
Astrid Lindgren Grundschule. Auf dem Bauschild steht: Hier investiert Europa in
die ländlichen Gebiete. Seltsame Formulierung. Ich stelle mir vor, in ganz Europa
strecken die Menschen die Arme aus und setzen neue Fenster ein. Oder Zeus kommt
als weißer Stier mit Europa auf dem Rücken nach Kalbe getrabt und die schöne Europa
streicht die Schulwände grün. Erst auf dem Stierrücken, dann auf dem Stiernacken
und schließlich auf dem Stierkopf stehend. Und wenn Europa mit der Farbrolle
nicht hoch genug kommt, muss sich Zeus eben in ein anderes Tier verwandeln.
In der Nähe von Kalbe gibt es einen Ort, der Schernikau heißt, wie der Schriftsteller
Roland M. Schernikau. Der in Magdeburg geboren wurde, wie ich. Der Schreiberei
in Leipzig studiert hat, wie ich. Der sonst nicht viel mit mir gemein hat, wie ich. Der
nur 31 Jahre alt wurde, bitte nicht.
Kinderfeuerwehr Kalbe/Milde: Erste Hilfe am Kuscheltier. Bitte Kuscheltiere mitbringen!
Neues Wort gelernt: Anleitern!
Waldbrandgrammatik: Verhindert Waldbrände
Warnstufe 4 höchste Waldbrandgefahr
Warnstufe 3 hohe Waldbrandgefahr
Warnstufe 2 erhöhte Waldbrandgefahr
Warnstufe 1 Waldbrandgefahr
„Jede Provinz liebt ihren Dialekt; denn er ist doch eigentlich
das Element, in welchem die Seele ihren Atem schöpft.“ J.W. Goethe
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Donnerstag, der 15.August:
Freitag, der 16. August:
Nachgetragen aus meinem Notizbuch. Ehemaliges Gericht. Warm ist es heute, habe lange geschlafen, mein linkes
Auge ist entzündet, die Kontaktlinse hat einen winzigen Riss. Die Haut, meine Haut, alles empfindlich. Hätte gern
einen Schleier für diese Tage. Geht alles vorbei! L. hat die zarte Verschiebung meiner Stimmung sofort bemerkt,
auch K. hat gefragt. Wir sind keine Rothäute, wir sind Dünnhäute. Woher kommen jetzt die Indianer? N.s Gedicht
aus dem Gericht abgeschrieben. Schön. Sitze jetzt in L.s Installation/Spielplatz: Die Wirkbindenrolle, die ausgeworfene,
die angebundene an den Enterhaken, endet an meinem schorfigen Knie. Der Enterhaken nach draußen, das
Draußen erobern, sich retten in die Welt, vom Spielplatz in die Welt. Das Fenster war offen, jetzt ist es zu. Draußen
klagt eine Katze. Wir haben mit unseren „Spielen“ Verwirrung gestiftet. Auch auf dem Spielplatz liegt eine tote Fledermaus.
Eine Wippe, Pfeile in den Himmel, die an den Deckenhimmel zeigen, wie Leuchtreklamen. Ist alles nicht
funktionstüchtig, viel zu fragil. Diesen Spielplatz gibt es nur, weil hier niemand mehr spielt. Falter, Käfer, Fledermäuse
sind die Bewohner, die Gäste. Vielleicht vermissen die Häuser niemanden. Über Leuchtstoffröhren springen,
einen dreibeinigen Hund sehr gern haben, Pastellkindergarten, Bonbonspiele. Ein Tipi, ein Zelt aus Besenstangen,
da ist die Fledermaus durchs Dach gefallen. Im Schutt spielen, im Staub. Brücken über Flüsse, über rote Flüsse bauen.
Eine Kletterwand ohne Griffe, Doktorspiele und Schläger. Spärliches Licht.
Abends am Feuer bei M. und N., schöner Abend. Noch den Holzrauch in den Hemden, schöne Menschen hier. Und
abheben konnte ich auch, sie haben ein Trampolin!
Ein Falter oder Schwärmer kopfüber in den pinken Blüten
auf meinem Fensterbrett, trinkt Nektar, ist zu beneiden.
Ein stiller Tag, schön, still & sonnig. Hier kräht einem der Hahn nach. Gehe kurz Abendbrot kochen & Kaffee.
Komme dann wieder: Nachtrag Dienstag, Mittwoch, heute; Brief an D.s NEUGEBORENES, Karte an S.,
weitere Schnittgedichte, dritte & vierte Strophe von STILL, MIN HANNE lernen.
Ich habe Besuch bekommen. Ihr werdet Euch noch kennenlernen. (Notiz von T.)
Willkommen Nacht, willkommen ihr Falter und Knisterinsekten. Käfer sind heute auch da, ja verfangt euch
in meinem Haar, macht ein bisschen Spuk. Vielleicht kommt auch der Giemk zu Kalbe (auch Kobold oder
rotjackiger Junge). In Kalbe an der Milde trieb der Poltergeist sein neckisches Spiel und Wesen besonders in
einem altertümlichen Hause, welches an der Milde gelegen war. Doch halt, es scheint, der Giemk zeigt sich nur
am Tage. Diese kleinen Flugtiere, sie fliegen so unbändig durcheinander, dass ich mich gar nicht konzentrieren
kann: INSEKTENDISCO. Das ist eine geschönte Wahrnehmung. Sie werden ja irre von dem Licht: INSEKTEN-
ANSTALT. Da hat ein heller Falter es hinaus in die Nacht geschafft! So verhält es sich. Da, jetzt ist er wieder
drin. Ach!!
Ulrike Feibig
*1984 in Magdeburg
seit 2009 am Deutschen Literaturinstitut Leipzig
Veröffentlichte in Literaturzeitschriften und Anthologien
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Stefania Smolkina
Medienkünstlerin, *1988 in Leningrad
lebt und arbeitet in Leipzig
www.schwarzwiese.net
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Kubikwahn in Kubanistan
Vor langer, langer Zeit, als noch keine Hybridmotoren,
Fratzenbücher und Lieferhelden existierten, begab es sich in
der zwielichtigen Schankwirtschaft „Zur glühenden Lanze“,
dass ich mit dem arbeitslosen, rotbärtigen Hüpfburgenverleiher
Fidel C. ins Gespräch kam.
Er verdingte sich derzeit als Tagelöhner, Flaschenpfandmann,
Edel-Wegelagerer, sowie Freischärler. Prinzip Angebot, Nachfrage
und Nötigung. An diesem Tage hatte er gerade eine Herde
Staubsauger von Dodge City in mein Heimatörtchen Gardelfingen
getrieben, und nach getaner Arbeit mächtig Durst.
Er orderte zwei Freibeuter-Brausen für uns und wir plauderten
so aus dem Nähkästchen. Seine Hobbys waren Reiten,
Schwimmen und Wendy-Lesen. Wie sich zudem schnell feststellen
ließ, hasste er die Römer und alles, was die Römer je für
uns getan hatten. Der Typ wurde mir langsam sympathisch.
die Doku ohne Hitler
von
Ezekiel van Blubberich
Nach ein, zwei weiteren „Lanze-Einheiten“ fing er an, mir Geschichten
von einem wundersamen und für ihn „schönsten
Ort der Welt“ zu erzählen, wo er in der elterlichen Hütte hauste.
Sein Kuba. Er berichtete mir von einer illustren Ansammlung
bunter Trolle und Kobolde, die als unbeugsame Bastion
gegen den Rest der Welt in einer dörflich anmutenden Kommune
lebte. Dort durften noch dicke Feldstein-Fetischisten
beim Druiden an der Feuerstelle kosten. Dort wurden noch
reihenweise miese Musiker kopfüber an den Ast geknibbelt.
Dort wurden die Römer seit Jahrtausenden nicht mehr gesehen,
da die Eingeborenen wussten, wie man sich aus Wildschweinen
was Leckeres zu essen machte. Seine Ausführungen
erinnerten ein wenig an diesen Franzacken-Comic. Der
letzte nennenswerte Angriff auf Kuba ereignete sich, als im 18.
Jahrhundert Fips Asmussen, in Begleitung vom alten Witz, die
Stadtmauer zum Einsturz brachte, die Schweinebuchte durchquerte
und im Kulturhaus aufkreuzte. Der Ur-Ur-Ur-Großonkel
Fidels, dessen Kumpel kannte wohl jemand, der für 19
Schekel an der Abendkasse diese Attacke zwar knapp überlebte,
aber wegen seines fortan arbeitsverweigerndem Zwerchfells
nie wieder eine Anstellung in der Stadt fand. Tragischer Held.
Sonst sei es da aber kuhl und voll kräysi. Eins stand mal fest,
das musste ich mir unbedingt mal ansehen! Fidel schlug mir
vor, mich augenblicklich nach Kuba zu führen, sobald ich „die
Prüfung“ bestanden hätte… Ich bestand die Prüfung! So kam
es, dass wir uns kurz darauf in einer Schwip-Schwap-Laune
und einem babypupifarbenem Coyota Trevira auf den langen
und beschwerlichen Weg machten…
Durch unwegsame Wälder, Felder, Täler, Auen und 70er Zonen,
inmitten eines Kartoffelsalat-Anbaugebietes, erkannte
ich nach den längsten elf Minuten meines Lebens eine qualmende
Siedlung am Rande des Horizonts. Da war es also…
dieses Kuba. Wir fuhren ein. Fidel zeigte mir, im Zuge einer
brennstoffmordenden Rundfahrt, viele Sehenswürdigkeiten.
Das Milde-Delta, die Grundschule, die Miliz, den Eisdieler,
den ungestüm eingeparkten Trabbi bei den Friedens-Garagen
16

Diese kleine Geschichte ist frei von Konservierungsstoffen,
frei von Geschmacksverstärkern und frei erfunden.
Ähnlichkeiten zu realen Personen oder Orten wären rein zufällig!
in exponierter Lage, den Niedrig-Preis-Markt und den autorisierten
Opel-Partner.
Doch die energetische Mitte der Ansiedlung und zugleich beliebter
Anlaufpunkt der Bevölkerung, war das Regierungsgebäude
mit überdachtem Vorplatz, welches „ToTanka“ genannt
wurde. Hier wurden die Drähte gezogen, hier wurde Politik
gemacht, hier flossen Oktane und Honig, hier pulsierte das
Leben und hier traf sich die ehrenwerte Gesellschaft. Vom
Heizungsinstallateur über Mietnomade, bis hin zum Stammtischphilosophen.
Eine attraktive Nebenannehmlichkeit dieser
Einrichtung war, dass Mensch und Maschine mit allerlei
lebenserhaltenden Gütern versorgt werden konnte. Von
Chateau Latour bis Appelkorn. Von Schwein aus der Tube bis
Benzol-Baguette. Von Zweitakt-Gold bis Raketentreibstoff mit
Additiven. Alles da, wenn auch eine Frage der Klientel.
Um die kulturelle Sightseeing-Tour noch zu vergolden, statteten
wir der Institution natürlich einen Besuch ab. Beim Erreichen
der gelobten Lokalität sah man bereits eine Ansammlung
von einheimischen Kriegern, die sich gerade mittels
des Reifendruckprüfers einen urogenitalen Scherz erlaubten.
Wir gönnten uns eine kurze Rast, erwarben günstiges Normal-Benzin,
weniger günstiges Pfeifenkraut und Getränke
in Leichtmetalldosen. Am Auslass des Verkaufsschalters der
Glückseligkeit wurde Fidel von seinesgleichen bemerkt und
durch Zurufe animiert, doch bitte dringend der tagenden
Gruppe beizutreten.
So näherten wir uns. Die Eingeborenen begrüßten
den Ihrigen standesgemäß nach uraltem Brauch und meine
Abscheulichkeit eher zögerlich, bemusternd. Sie wirkten auch
auf mich etwas befremdlich. Urige Hardcore-Berserker, die
teilweise Kopfschmuck und seltsame Erzeugnisse vom Dorfschmied
trugen, die ihr Antlitz zierten. In ihren beeindruckendsten
Formen hatten sie ihre Skalps zu messerscharfen
Waffen geformt und trugen darin Farben, die sogar dem Hobbynaturkundler
sagen sollten: Wenn du mir zu nahe kommst,
wird irgendetwas anders!
Es gab aber auch viele gemäßigte Exemplare, die einem herkömmlichen
Zweibeiner durchaus Ähnlichkeiten abzuringen
vermochten. Ein jeder von ihnen trug einen plakativen, oder
zumindest außergewöhnlichen Rufnamen. Der aufmerksame…
ach Blödsinn, selbst der unaufmerksame Zuhörer bemerkte
ziemlich schnell, dass in Kuba eine ziemlich deutliche
Sprache gesprochen wurde: Altmärikanisch. Der genaue
Wortlaut an Kollege Castor, zur Erfragung meiner Herkunft
und Berechtigung lautete glaube ich: „Wat hast’n da für Eenen
mit anjeschleppt?
Kommt der vom Balkan, oda wat?! Hatta überhaupt die Prüfung
bestanden?!“. Nachdem wir etwas Licht ins Dunkel bringen
konnten, durfte ich die Runde schließlich akkreditiert
bereichern.
17

Nach anfänglichen Beschnuppereien und kurzen Korrespondenzen
innerhalb des Rudels, konnte ich behaupten, dass es sich um
viele interessante Charaktere handelte. Ein junger, aufknospender
Hassprediger sprach mich an. Vielmehr fusselte er so vor sich hin
und gab mir mehrere Formeln und Spruchweistümer mit auf den
zukünftigen Weg. Einige Auszüge davon lauteten u.a.: „Sehet die
Lilien auf dem Felde – sie arbeiten nicht, aber dafür bekommen sie
auch kein Geld“ …oder: „Von nüscht kommt nüscht und viel hilft
viel“ …auch toll war: „Unter den Einarmigen ist der Dreibeinige
König“, …nebst: „Garley-Bräu bleibt unerreicht – eins getrunken,
fünf geseicht“ …nicht zu vergessen: „Menschen sind irgendwie wie
Tiere. Wenn man über sie drüberfährt, gehen sie tot“ …sowie als
Bonus noch eine unrepräsentative Studie zur Auswirkung von Polizeipräsenz
auf das Paarungsverhalten der Pflastersteine. Höchst
aufschlussreich alles. Nachdem ich insgesamt freundlich von den
Kubanesen aufgenommen wurde, beschloss ich kurzerhand ein
wenig Lebenszeit in Kuba zu verbringen…Mama Castor hat sich
bedankt!
In einer sehr kurzen Zeit kam ich nicht umhin zu bemerken, dass
die Kubasiaten, in all ihren schillernden, frechschnoddernden, facettenreichen
Erscheinungsformen nebst liebenswürdigen Verkauzungen,
eine ungewöhnlich starke Gemeinschaft und die Liebe zu
einem Getränk namens „Cerveza“ verband. Davon tranken sie faktisch
Tag und Nacht, aber stets immer nur soviel, wie auch wirklich
da war. Gerne frönten sie dieser Leidenschaft in Rotten am Rande
von Arenen und Spielfeldern. Dabei gewann man allerdings rasch
den Eindruck, dass es bei den Festspielen nicht nur darum ging, die
angereisten Kontrahenten im engeren, sportlichen Sinne als Verlierer
vom Platze zu schicken. Nein, nein! Der ehrenhafte Sieg konnte
nur errungen werden, indem man den Gegner zusätzlich vom
Spielfeldrande aus, verbal bis zum Anschlag, auf absoluter Akustikstufe
möglichst kreativ diffamierte. So wurden beispielsweise,
bezüglich Herkunft und Erscheinungsbild der Spieler aus Shelbyville,
gerne Parallelen zur Tierwelt angestellt. Verdächtigungen der
familiären Unzucht und der Sodomie waren ebenfalls nicht selten
und nebenbei bemerkt, oftmals nicht ganz unbegründet. Auch der
Parteiische konnte ein Liedchen davon pfeifen. Da kamen ja Sachen
von seiner Schwester ans Licht! „Pfui Deibel“ wie der Eingeborene
zu sagen pflegte.
Alljährlicher und nicht zu überbietender Höhepunkt der Kubaristi
war allerdings ein bizarres Ritual um ihre Herrschaft zu behaupten,
ihre Claims abzustecken und eine mächtige Trophäe als unantastbares
Statussymbol für eine Herrschaftsperiode zu erobern. Der etwas
abgelegene Austragungsort hierfür war eine Art Tempel für die
Kubischen. Für den Außenstehenden sah das Bauwerk eher wie ein
alter, zerschissener Lokschuppen aus. Und tatsächlich, hier hatten
einst die kubahnhöfischen Götter auf der Verladerampe abgerockte
Römer in Waggons gesteckt und sie auf Holzschienen planmäßig
und nackig nach Walhalla geschickt. Nun wuchsen altehrwürdige
Vergissmeinnicht im Gleisbett.
Ziel dieses Aufeinandertreffens war, durch mannschaftssynchrones
Vorweisen eines von drei unterschiedlich hierarchischen Handzeichen,
die Gegner aus der Kutte zu kombinieren. Zeitgleich musste
von allen Akteuren lautstark eine Beschwörungsformel ausgesprochen
werden.
Der ganze Vorgang wurde vom Tempelwart überwacht. Dieser vergab
auch die Punkte und sprach Sanktionen aus, bei Nichteinhaltung
diverser merkwürdiger Regeln.
Da das ausgeklügelte, jahrtausendalte Spiel faktisch keinerlei
Schummeleien zuließ, mussten sich die Glieder-Gladiatoren etwas
Anderes einfallen lassen, um den Gegner nebenbei mürbe
zu machen, oder zu verwirren und sich somit einen zusätzlichen
Vorteil zu verschaffen. So betraten sie, untermalt von grausigen
Einmarschhymnen, u.a. mit Kriegsbemalungen, unbeschreiblich
pompös-einschüchternden Gewändern, selbstbewussten Stunt-
Choreografien, in Begleitung der Organ-Mafia, bewaffnet mit kleinen
Zettelchen in der Tasche, schlaue Fresse machend, oder gar
mit Brüsten ausgestattet den Ring.
Dieses Spektakel wurde stets von langanhaltendem,
übermäßigem Cerveza-Konsum und nicht sachdienlichen Zwischenrufen
der zahlreichen Schaulustigen begleitet. Wer als Letzter
der Wetteifernden noch stand, und in der Lage war das Endspiel
für seinen Clan herbeizufingern, wurde schlussendlich üppig pokalisiert,
die ganze Nacht lobgepriesen und für zwölfeinhalb Monate
zur Ikone erklärt. Am nächsten Tag musste die Kultstätte aber
wieder pikobello aufgeräumt sein! Meistens wurden Gegenfeuer
gelegt…
Abschließend ist festzuhalten, dass Kubanien ein wahrhaft prima
Örtchen war, das mich nachhaltig bereicherte. Mich führte es
fortan immer wieder dorthin. Um mit den Kubanten Schnaps in
Einfahrten zu saufen, ihren entgleisenden Festivitäten beizuwohnen,
überteuerte Räucheraale nicht zu kaufen, oder regelmäßig auf
kleinen, bunten Zweirädern durch die kubanische Prärie zu reiten.
Manchmal aber auch nur, um mit meinem alten Kumpel Fidel Castor
eine große Tasse lauwarme Cerveza zu schlürfen. Und wenn sie
nicht gestorben sind, dann schlürfen sie auch heute!
Etzekiel van Blubberich
freilaufender Autor, Altenmedingen
Diese heilige Stätte war für die Einheimischen ein Ort des glamourösen
Triumphes, der unsäglichen Schande, und rauschender
Feste zugleich. Hier wurde ein Wettbewerb ausgetragen, bei dem
mindestens zwei Vertreter einer Kaste*, auf die einer anderen trafen
(*nur echt mit martialisch-prägnantem Vereinsnamen!). Diese
standen sich in einer winzig kleinen Arena inmitten der okkulten
Stätte gegenüber.
18

Die Nacht (Friedrich Hölderlin)
Rings um ruhet die Stadt; still wird die erleuchtete Gasse,
Und, mit Fackeln geschmückt, rauschen die Wagen hinweg.
Satt gehn heim von Freuden des Tags zu ruhen die Menschen,
Und Gewinn und Verlust wäget ein sinniges Haupt
Wohlzufrieden zu Haus; leer steht von Trauben und Blumen,
Und von Werken der Hand ruht der geschäftige Markt.
Aber das Saitenspiel tönt fern aus Gärten; vielleicht, dass
Dort ein Liebendes spielt oder ein einsamer Mann
Ferner Freunde gedenkt und der Jugendzeit; und die Brunnen,
Immerquillend und frisch rauschen an duftendem Beet.
Still in dämmriger Luft ertönen geläutete Glocken,
Und der Stunden gedenk rufet ein Wächter die Zahl.
Jetzt auch kommet ein Wehn und regt die Gipfel des Hains auf,
Sieh! und das Schattenbild unserer Erde, der Mond
Kommet geheim nun auch; die Schwärmerische, die Nacht kommt,
Voll mit Sternen und wohl wenig bekümmert um uns,
Glänzt die Erstaunende dort, die Fremdlingin unter den Menschen.
Über Gebirgeshöhn traurig und prächtig herauf.
Die Nacht (Jonas Bolle)
Rings um hört man die Stadt; laut wird die erleuchtete Straße,
und, mit Reklame bedeckt, rauschen die Busse hinweg.
Platt gehn heim von Strapazen des Tags geplagt die Menschen
Und Gewinn und Verlust wägt ein schwer gewordner Kopf,
Angsterfüllt zu Haus; dunkel stehn die Gebäude
Überstunden erhelln vereinzelte Fenster noch.
Aber Musik wummert dumpf tief aus den Clubs, vielleicht, dass,
dort sich jemand verliert oder ein einsamer Mensch,
ferner Träume gedenkt, oder der Jugend; und die Bahnen?
ohrenbetäubend laut rauschen sie durch die Schächte..
Grell in drückender Luft, erklingen panisch Sirenen,
und zum Unmut aller grölt ein Besoffner sein Lied.
Jetzt fällt plötzlich Regen zerstreut die Menschen in Hektik,
Kein Mond ist zu sehn hier, der zieht seine Bahn an uns,
unbeachtet vorbei; Die Berauschende, die Nacht kommt,
hinter dem Dunst der Stadt leuchten irgendwo Sterne,
tief dunkel schwarz kriecht sie, Verführerin unter den Menschen,
Durch die Viertel trostlos, verhängnisvoll für jeden .
Jonas Bolle
Sprechen, Schreiben und Sound.
1990 in Filderstadt geboren, lebt und arbeitet in Stuttgart
www.jonasbolle.de
19
19

Im Leben eines Seiltänzers
gibt es nur zwei Richtungen:
vorwärts, rückwärts
und nach unten.
Sebastian Krüger
Beichte
gestern habe ich
meinen Finger
verraten
er zeigte
auf mich
heute
leugne
ich meine Haut
zum Schutz
und
verdecke sie
morgen
erkenne
ich nicht
mehr
meiner Augen
Licht
im Dunkel
verloren
Corinna Köbele
Beate Körner
20

KUNSTVOLL
ÜBERALL
NEUE
STADT
TOLLKÜHNE
LIEBEVOLLE
ERLEBNISSE
REIFEN
STRAHLT
TATSÄCHLICH
ALTMARKWEIT
DURCHAUS
TURBULENT
KULTURELL
ALLES
LACHEND
BUNT
ERFAHREN
Künstlerstadt Kalbe?
Ein Umbauprogramm, eine neue Wirtschaftsidee, ein Entwicklungsprozess,
ein Baden im kreativen Pool, erfrischend,
stärkend, ungewöhnlich. Jeder kann mitmachen, egal ob kunstund
kulturinteressiert oder nicht. Es geht um mehr - wir sind
Raumpioniere, beackern das Terrain, säen neue Ideen, pflegen
sie und ernten. Ein neues Stadtbild, mehr los auf den Straßen, in
den Köpfen, im Terminkalender. Saatgut: Kunst und Kultur.
Erntezeit: sofort, manchmal mit langandauernder Wirkung, keimt
wieder auf, macht Lust auf mehr. Neugierig geworden?
Dann:
kuenstlerstadt-kalbe.de
Corinna Köbele
Initiatorin der Künstlerstadt
26.07.-13.09.
2. Sommercampus der Künstlerstadt
2. Sommercampus der Künstlerstadt Kalbe. Hierzu werden
nationale und internationale Kunststudenten im
Rahmen eines Stipendiums in die Künstlerstadt Kalbe
eingeladen, um hier zu leben und zu arbeiten. Jeden
Samstag 16.00 Uhr gibt es Atelierrundgänge, in denen
es möglich ist, die Arbeiten der Stipendiaten kennenzulernen
und mit ihnen ins Gespräch zu kommen. Näheres
hierzu bitte der Presse oder unserer homepage
entnehmen.
12.09.2014
Abschlussfest der Sommercampus-Stipendiaten.
Wir nehmen Abschied und lassen die bunten Wochen
voller Leben noch einmal Revue passieren. 18.00 Uhr,
ehemaliger ev. Kindergarten im Rosenwinkel, Gerichtsstr.
48 in Kalbe. Herzliche Einladung an alle, die mit
uns feiern wollen. Beitrag zum Buffet wird gewünscht,
Getränke werden angeboten.
07.-09.11.2014
Schreibwerkstatt für Jugendliche
Schreibwerkstatt für Jugendliche (14-19 Jahre). Wer
gerne schreibt ist hier willkommen. Schreibspiele, Anleitungen
zum Entwickeln des eigenen Stils oder einfach
neue Schreiberfahrungen werden von einem erfahrenen
Schreiblehrer und Autor vermittelt. Teilnehmerzahl: 12,
Teilnahmebeitrag: frei. Die Durchführung der Schreibwerkstatt
wurde durch eine finanzielle Unterstützung des
Regionalvereins Altmark e.V. möglich. Es wird um eine
Spende von 35,-€ gebeten.
21

Schon nach kurzem Durchblättern dieser Zeitschrift könnte es
durchaus sein, dass Sie keinen tieferen Sinn in den Beiträgen
zwischen Titelblatt und letzter Seite erkennen konnten.
Dann werden Sie natürlich bald darauf eine alternative Nutzung
dieses Papierbündels in Erwägung ziehen, um die Anschaffung
nicht gänzlich umsonst getätigt zu haben. Eventuell
werden Sie gerade in diesem Moment des Grübelns von einigen
fliegenden Plagegeistern umkreist, die sich scheinbar
einen Spaß daraus machen Sie zu nerven und sich auch durch
ihr hektisches Wedeln mit der freien Hand (in der andern halten
sie ja das Heft) nicht vertreiben lassen.
Dann könnten Sie, durch den unterschwellig impliziten Titel
dieses fragwürdigen Machwerks, welches sie in Händen halten,
kurzerhand auf die Idee kommen, das ganze Bündel Papier
der Länge nach einmal zu falten um etwas Stabilität zu
erzeugen und um die Handhabung zu optimieren. Und schon
hätten Sie ein überzeugendes Argument gegen den Sie umsummenden
Pöbel. Nun könnten sie endlich mit aller Härte
und Schlagkraft gegen dieses Pack vorgehen.
Schon nach kurzer Zeit - es kommt natürlich auf die zahlenmäßige
Überlegenheit des Feindes und ihre Geschicklichkeit
an - hätten Sie das Gefecht für sich entschieden und endlich
wieder ihre verdiente Ruhe. Soweit so gut.
Die Schlacht ist gewonnen.
Das höchstselbst konstruierte Instrument erwies sich als wesentlich
wirksamer, als ungelenkes Umherfuchteln mit den
Armen. Doch nach genauerer Betrachtung des Schlachtfeldes
werden Sie feststellen, daß ihre Widersacher bei ihrem plötzlichen
Ableben, äußerst unschöne Flecken auf Tapeten, Möbeln
und vielleicht auch auf ihrem Gegenüber verursacht haben.
Der kurzzeitig so befriedigende Racheakt hat also durchaus
Nebenwirkungen, welche sich nur sehr aufwendig bis gar nicht
beseitigen lassen. Selbst nach dem Tod machen die Biester
noch Ärger. Und wenn es so ist, wie es immer ist, werden sich
schon kurz darauf die nächsten, surrenden Viecher zu einer
erneuten Nervoffensive einfinden.
DIE FLIEGE
DEIN FREUND
UND BEGLEITER
Auch wenn es uns eher lästig ist, Fliegen waren uns
schon immer nah. Und wir haben uns zumindest damit
abgefunden, dass sie uns ständig umgeben. Warum
sonst hätten wir eine Art „Stubenfliege“ genannt.
In geschichtlichen Aufzeichnungen taucht die Fliege
schon sehr früh auf. Schon die alten Ägypter ca. 3500
v. Chr. verliehen z. B. Orden in Gestalt einer goldenen
Fliege für besondere Tapferkeit. Und obwohl die kleinen
Madenscheißer den Prozess des Einbalsamierens und
Mumifizierens sicher oftmals empfindlich störten, galten
Fliegen damals als Glückszeichen.
In einer Darstellung aus dem Jahr 1661 von Johann
Sperling kommt die Fliege dagegen nicht ganz so gut
weg, aber sie verrät viel über die Zustände seiner Zeit:
„Praeceptum: Die Fliege ist ein ekelhaftes, lästiges, kühnes
beschwerliches und unruhiges Insekt.
Quaestiones: 1. Wie ernähren sie sich? Die Fliegen kosten
fast alles und belecken alles, besonders gierig sind sie
aber nach Blut. Sie sind Genossin unserer Gastmähler
und Schlafgemächer. Überall finden sie einen gedeckten
Tisch, in den Hütten der Armen, wie in den Palästen der
Fürsten. Sie würzen alle Speisen, bevor wir sie kosten...
Die Fliege ist ein unsauberes Tier, das mit seinem Kot
Tische, Bilder, Kleider, Bücher u.a. besudelt. Und nicht
selten entstehen aus diesem Kot, besonders der großen
Fliegen, Würmer, die besonders Fleisch befallen.“
Letztendlich sind uns die Fliegen bis heute suspekt. Sie
sind rastlos und ihr Hinundhergefliege, macht für uns
keinen Sinn. Es scheint so, als würden sie ständig vergessen,
wo sie eigentlich hin wollten. Dann landen sie
kurz, kratzen sich am Kopf und weiter gehts. Bis dann
irgendwann ein Spinnennetz oder ein Klebeband im
Weg hängt und sie erlöst.
Aber vielleicht ist es aus der Perspektive der Fliegen alles
ganz anders. Sie beobachten uns, kratzen sich am Kopf
und fragen sich: Was machen die da eigentlich?
Marko Kühnel
22

Da können alle Fenster und Türen noch so geschlossen sein.
Das ist ein, noch nicht vollständig ergründetes Phänomen. Die
eh schon gespaltene Freude über wiedererlangte Ruhe wird
also sicher nicht von langer Dauer sein. Deshalb sollten Sie es
sich vielleicht doch nochmal anders überlegen, die nervigen
Fliegen einfach Fliegen sein lassen und sich zur Ablenkung
dieses dubiose Druckerzeugnis erneut zu Gemüte führen.
Es wird Sie vielleicht nicht schlauer machen, aber es erspart
letzten Endes eine Menge Reinigungsaufwand und gegebenenfalls
auch Beziehungsstress: Wer steht schon drauf, wenn
einem - auch wenn‘s echt nur im Eifer des Gefechts passierte
- mit einer Fliegenklatsche ein glibbriges Insekt auf die Stirn
getackert wird?! Und dann gibt es da noch einen weiteren Aspekt,
den es zu bedenken gilt:
Sie und ein paar Auserwählte sind nun im Besitz einer Fliegenklatsche.
Und damit in der Lage, die Population der gemeinen
Stubenfliege wesentlich effizienter als zuvor zu dezimieren.
Wenn es aus der Sicht des Verlegers gut läuft, befinden sich
circa eintausend dieser Produkte im Umlauf. Jeder einzelne,
der nun plötzlich eine solche Waffe sein Eigen nennt, kann damit
mehr Fliegen klatschen, als es ihm vorher je möglich war.
Was, wenn diese Zeitschrift in zu viele falsche Hände gelangt?
Sensible Zusammenhänge könnten aus dem Gleichgewicht
gelangen. Solche komplexen Zusammenhänge kann ein einzelnes
Individuum gar nicht überblicken.
Nur mal angenommen, die Fliegenpopulation geht plötzlich
drastisch zurück. Als Folge wäre die Nahrungsquelle der ansässigen
Frösche versiegt und damit auch die natürliche Existenzgrundlage
der Störche. Und wer sich dann noch einen
solchen braten will... aber das führt jetzt doch zu weit.
Wichtig bleibt letztendlich die Weitsicht in der Anwendung.
Also töte keine Fliege aus Spaß, Profitgier, Geltungssucht oder
anderen, niedrigen Beweggründen!
Nur als äußerstes Mittel - in Notwehr - kann und darf die Fliege
geklatscht werden!
In einer Zeitschrift, die sich Fliegenklatsche nennt, sollen diese
kleinen quirligen Zweiflügler natürlich auch mal persönlich
Erwähnung finden: Die Fliege - nein sie wird es wohl niemals
schaffen, als Freund des Menschen bezeichnet zu werden, wie
zum Beispiel der Hund. „Die deutsche Stubenfliege - des Mannes
treuester Gefährte?“ - nein, diese Vorstellung ist zu absurd. Kein
Wunder, sie lässt sich nur ungern streicheln, will nicht Pfötchen
geben und apportiert selbst nach intensivem Training miserabel.
Aber Begleiter des Menschen ist die Fliege ohne Frage schon viel länger als Waldi.
Weltweit sind ca. 4000 Arten bekannt. Man trifft also überall auf sie...
ungefährlich und lustig ungefährlich aber lästig lästig bis gefählich gefählich und hässlich
23

GHOSTS / RED
Lena Teresa Flohrschütz
Studium an der Akademie der Bildenden Künste München
Freie Kunst / Neue Medien
Aktuell: Stipendium an der Hochschule für Gestaltung, Karlsruhe
www.LenaTeresaFlohrschuetz.com
24

25

Wellensittiche und Spatzen
Irgendwann dachte ich mal darüber nach,
einen Text zu schreiben. Ich hörte damals
ein Lied von Gerhard Schöne, es ging um
einen Wellensittich und eine Schar Spatzen.
Mich hat das Lied damals sehr beeindruckt.
Sofort solidarisierten wir uns mit
dem Wellensittich in diesem Text und wussten
alle, wer mit der Schar grauer Spatzen
gemeint war. Mit dem Text wurde es dann
damals nicht wirklich was, oder vielmehr
haben mich Worte, die mir dazu eingefallen
sind, ganz schön in Schwierigkeiten
gebracht. Damals war alles um uns herum
grau und einige Wenige haben sich getraut,
bunt und etwas anders zu sein. Vielen
wurde von dem Getschilpe und Gepiepe
der Grauen ganz schön schwindelig und
die haben sich dann auch so ein Mäntelchen
übergezogen. Aber einige haben sich
trotzdem nicht entmutigen lassen und mit
ihrem Anderssein Hoffnung verbreitet, und
irgendwie war es ja auch ganz lustig. Heute
ist alles bunt und schrill! Die ganze Welt
scheint zu brüllen und der Akzent, den ein
Wellensittich in dieser Welt setzen könnte,
ist nur noch ein belangloses Rauschen.
Keiner würde es mehr wahrnehmen. Fast
jeder ist heute so eine Art Kanarienvogel
und es kommt mir so vor, dass ein kleiner
unscheinbarer Spatz keinen Platz mehr in
dieser entfesselten und vollkommen überforderten
Gesellschaft hat. Ist das wirklich
so? Ich hoffe nicht. Wir müssen eine neue
Sensibilität entwickeln, die uns befähigt,
trotz dieser ganzen Überbordenheit das
Einzigartige in jedem von uns zu erkennen.
Diese kleinen Details, vielleicht auch das
Unvollkommene, ist das Besondere und
das Glück unseres Daseins.
Jens Eichenberg
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„Simons Trophäe“, 150 x 150 cm, Öl und Acryl auf Leinwand, aus dem Jahr 2011
Anna Nero
*1988 in Moskau, aufgewachsen in Frankfurt am Main,
lebt und arbeitet in Leipzig
annanero.de
27

I
Die Feuerkäfer an der Baumwurzel halten Konferenz –
ein roter Teppich, der bewegt sich nur, wenn man mit
einem Ast hineinstößt. Du suchst nach den Käfern, die
zusammenhängen – Händchenhalten wie an der Ampelkreuzung
– und teilst sie mit der Plastikschippe. Als die
Flut aus der Gieskanne kommt, versinken Schwimmer
und Nichtschwimmer im Straßenablauf. Nur einige wenige
retten sich in den Kopfsteinpflasterritzen.
IV a
Das Bad ist angesetzt und das Shampoo steht bereit.
Während die Mutter noch die Temperatur abschätzt,
springst du schon vom Ein-Meter-Turm. Schaumburgen
errichten und mit dem Wassertorpedo zerstören. Dieser
Delphin schwimmt seine Runden am langen Arm des
Vaters und wird danach Springbrunnenfigur und Schaufelraddampfer.
Das Aussteigen: ein Temperatureinbruch!
Wehrlos ergibst du dich dem Schüttelfrost und sehnst dich
in den warmen Leib zurück. Die Mutter rubbelt und
besänftigt: Schnell abtrocknen, dann wird es besser! Das
rettende Handtuch um den Oberkörper: die wohlige Toga.
XLI
Als Burgherr schreitest du die Schwebebalken entlang
und observierst dein Reich mit Adleraugen. Die beste
Wappnung gegen die Futterneider: Sand auf der Rutsche
und Astfallen im Burggraben – Ein- und Aufgänge gibt es
schließlich an allen Seiten. Der größte Ansturm folgt zur
Vormittagszeit: das Kletterseil ist schon gefunden und die
Rampe nicht rutschig genug. Nach dem verzweifelten
Versuch zu blenden – per Sandschleuder – bleibt dir nur
noch die Flucht über die Feuerwehrstange. Die Verletzten
sammeln und die Toten bergen! rufst du zu dir selbst. Die
Rückeroberung der Feste: nur eine Frage der Zeit.
LIV
Zoo statt Schulbank: der legitime Ersatz für den Heimatkundeunterricht.Gleich
am Eingang imitierst du die Flamingos
und setzt deine Reise im Stelzgang fort. Die Lehrerin
navigiert die Safari und weist die Kundschafter zu:
Zuerst die Wassertiere, dann die Landtiere. Im beleuchteten
Becken greifst du nach den Karpfen wie nach einem
Stück Seife und im Urwaldgehege hilfst du beim Brilleputzen.
Kurze Pause am Kongobecken, dann weiter! Nur
mit Bedacht wird hier am Pausenbrot gegessen, denn im
Dickicht lauern die diebischen Affen.
Aus: Momentaufnahmen
Robert Reimer
Student der Literatur und Philosophie
28

Oh Girl
I am cleopatra
I am mona lisa
I am the lion king
I am the vain girl with the jewelry
I am the misanthrope
I‘m the girl, no girl likes
I am the vegan, they all dislike.
I am the poet, that might really have something to say...
I am the girl with mustard on her shirt, sand on her feet,
crying herself to sleep.
I‘m an astronaut
I‘m an astronaut
I am an astronot.
Molds of darkness
outlines of shadows.
Corpses are moving
down memory lane.
Death lies
right under our skin.
Unfortunate believers
no one‘s let them know
there is no meaning,
no fate,
no destined way
to go.
Can you hear the cars outside?
They say „trouble, trouble, trouble“
rolling by.
My heart beats „damn, damn, damn“
The rain drops „what? what? WHAT?“
The fridge says „grow, grow, grow“
The fan says „fight! fight! fight!“
The TV says „before turning the gun on herself“
My cat purrs
I breathe
I am an astronaut.
ARTWORK AND LYRICS:
LENA TERESA FLOHRSCHÜTZ
29
29

Cheri Cheri Lady….
Von links fragt mich ein schlecht rasierter Ladyboy
säuselnd, ob ich seine Dienste in Anspruch nehmen
möchte. Von rechts plärrt mir Jon Bon Jovi in
Konzertlautstärke ins Ohr, dass meine Liebe wie schlechte
Medizin ist, und dass er diese genau jetzt dringend
braucht. Nur von vorn gibts Erbarmen. Verständnisvoll
lächelnd stellt der Barkeeper mir ungefragt den zweiten
Rum-Cola vor die Nase. Schön, wieder in Asien zu sein...
Da ich es wie so häufig nicht bei diesen zwei Longdrinks
bewenden lassen konnte, gucke ich am nächsten Morgen
einigermassen dumm aus der Wäsche, als 5 Uhr früh
der Wecker klingelt. Auch in diesem Teil der Welt ist das
eine mehr als unchristliche Zeit zum Aufstehen. Was
nützt das alles, ich quäle mich hoch, da in knapp einer
Stunde mein Minibus-Taxi nach Brunei abfährt. Darüber
müsste ich eigentlich froh sein, da ich direkt vor der Tür
meines kleinen Hostels abgeholt werde, und nicht zum
Busbahnhof humpeln muss. Wegen einer ziemlich üblen
Fußverletzung wäre das nämlich momentan wirklich kein
Vergnügen. So stehe ich pünktlich um 6 Uhr mit Sack
und Pack an der Straße vor dem Minda Guesthouse und
warte auf das Transportmittel meiner Wahl, das mich
gemeinsam mit 7 Einheimischen und einer deutschen
Touristin nach Brunei befördern wird. Wobei ich die
Existenz der letztgenannten Person am liebsten längst
vergessen hätte. Entsprach sie doch dem Klischee des
ewig nörgelnden und schlecht gelaunten Deutschen bis
ins allerletzte Detail. Ja ja, das Leben ist hart. Besonders
dann, wenn man sich auf Reisen in tropischen Gefilden
in einer der vielleicht schönsten Gegenden der Welt
befindet. Zu laut, zu heiß, zu dreckig, zu teuer, zu
chaotisch, zu zu zu zu zu... zu wenig deutsch vielleicht?
Verzeiht, Eure Hoheit, warum seid ihr denn nicht
einfach zuhaus geblieben, statt Euch selbst und Euren
Mitreisenden das Leben schwer zu machen?
Gegen halb sieben, also nach Borneo-Standards
gemessen ziemlich pünktlich, biegt ein kleiner Mini-Van
ums Eck, um uns einzusammeln. Leider kann ich mich
nicht mehr an den Namen unseres Busfahrers erinnern,
aber der soll hier eigentlich auch nur eine Nebenrolle
spielen. Was dagegen wichtig für diese Geschichte wird,
ist sein Musikgeschmack. Oder – je nach Sichtweise -
das Nichtvorhandensein desselben. Eigentlich ist der
Mann ein recht symphatischer Kerl, dessen Fahrkünste für
asiatische Verhältnisse überraschend gut, sprich, wenig
riskant sind. Nachdem er die beiden Bleichgesichter in
seinem Gefährt begutachtet und herausgefunden hat,
dass jene aus Deutschland stammen, grinst er vielsagend
(oder, wie ich im Nachhinein fand, diabolisch) und fängt
an, in seinem Handschuhfach zu kramen. Er fördert nach
längerer Suche eine unbeschriftete CD zu Tage, und als
diese ihr erstes Lied preisgibt, fange ich unwillkürlich an,
mich vor Grauen zu schütteln. Und nehme mir außerdem
fest vor, zukünftig unter falschem Namen zu reisen und
niemandem mehr meine Nationalität zu verraten.
30

Hat schon jemand erraten, was da Schlimmes aus den
Boxen quoll? Nein? Dann löse ich auf. Es ist – wie nicht
zum ersten Mal auf einer Asienreise – mal wieder Modern
Talking! Der deutsche Exportschlager schlechthin. Auch,
wenn er mittlerweile mehrere Jahrzehnte auf dem Buckel
hat. Meine Meinung zu dieser Krawall-Combo habe ich
mich noch nirgends im ganzen großen Asien getraut,
kundzutun. Zu fanatisch scheinen mir deren Fans
in diesem Teil der Welt zu sein, als dass ich mit einer
unbedachten Bemerkung mein Leben aufs Spiel setzen
würde. Nun möchte ich unserem netten Fahrer keinerlei
Bösartigkeit unterstellen, wahrscheinlich dachte er sogar,
er tut uns damit einen Gefallen. Eine gute Stunde bzw.
gefühlte Lichtjahre lassen wir das Gedudel über uns
ergehen. Dann ist die CD zu Ende und ich kann förmlich
ein erleichtertes Stöhnen wie von 1000 gequälten Seelen
vernehmen. Vielleicht war ich das aber auch selber. Die
nächste CompactDisc wird hervorgezaubert, und ich
mache mich gedanklich bereits auf die Scorpions oder
noch Schlimmeres gefaßt (geht das eigentlich?). Aber
nein! Der gute Mann hat eine weitere Modern Talking
CD in seinem Repertoire! Und ich wusste bis zu diesem
Zeitpunkt nicht einmal, dass Herr Bohlen und Frau Anders
sich gemeinsam genug akustische Folterinstrumente für
einen EINZIGEN Longplayer ausgedacht hatten.
Ich bin kurz versucht unseren Chauffeur zu fragen, ob er
jemals für die amerikanische Regierung in der Nähe einer
kleinen Bucht auf Kuba tätig gewesen ist. Um des lieben
Friedens willen lasse ich es bei diesem Gedankenspiel,
stimme mich selbst milde und frage ihn mit geheucheltem
Interesse, ob er nicht mal was Einheimisches spielen
kann. Diesem Wunsch kommt er so erstaunlich schnell
nach, dass ich wohl sofort hätte misstrauisch werden
sollen. Denn nur wenig später beschallt uns so etwas
wie die asiatische Version von Modern Talking (klingt
jedenfalls so in meinen geschundenen Ohren) in
nochmals deutlich erhöhter Lautstärke. Naja, alles ist
besser als das Original, denke ich noch, bevor die halbe
Besatzung des Fahrzeugs anfängt, lautstark und in den
schiefsten Tönen mitzusingen.
Vor meinem geistigen Auge ziehen unbeschreiblich
grausame Bilder vorüber, von Selbstkasteiung mit der
Neunschwänzigen und mit dornenbesetzten Ruten, als
Strafe für mein vorlautes Mundwerk. Dafür, dass ich
einmal mehr das Schicksal herausgefordert und verloren
habe. Und vor allem dafür, dass ich meinen Mp3-Player
in der hintersten Ecke meines großen Rucksacks verstaut
habe, welcher sich in diesem Moment auf dem Dach
unserer mobilen Diskothek befindet. Den Rest der Fahrt
verbringe ich mit dem Kopf zwischen den Knien, Stephan
Remmlers „Alles hat ein Ende, nur die Wurst hat zwei...“
wie ein Mantra vor mich hin summend und mich im
Takt dazu rhythmisch vor und zurück schaukelnd. Die
verständnislosen Blicke meiner Mitreisenden sind mir in
dem Moment mehr als nur scheißegal, denn am Ende
zählt nur eines: ich habe es überlebt!
Herr Doktor Pirat
wurde im Tierkreiszeichen Faultier geboren, arbeitet daher möglichst
wenig, reist aber wann immer es geht durch die Weltgeschichte und
berichtet darüber unregelmäßig, aber desöfteren, auf seinem Blog
piratentagebuch.tumblr.com
IMPRESSUM
Kalbenser Fliegenklatsche
Herausgeber:
Marko Kühnel
Gardelegener Straße 28
39624 Kalbe Milde
Mail: fliegenklatsche-kalbe@online.de
Fliegenklatsche-Magazin.de (im Aufbau)
Tel: 039080 40946
Ausgabe 01/14 mit Beiträgen von:
Beate Körner, Lena Teresa Flohrschütz, Stefania Smolkina, Jonas Bolle,
Ulrike Feibig, Corinna Köbele, Jens Eichenberg, Anna Nero, Robert Reimer
Etzekiel van Blubberich, Michael Körner, Herr Doktor Pirat, Marko Kühnel
und Sebastian Krüger.
Vielen Dank allen Beteiligten, für wunderbare Beiträge, Ideen
und Ratschläge.
Hat sie in diesem Heft etwas besonders gefreut oder geärgert. Oder sie
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Marko Kühnel
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