kalbenser Fliegenklatsche

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Dunkle Tage, helle Nächte. Ich verliere meine Orientierung in der Zeit. Besonders gut war ich darin nie, aber einen Rhythmus für Tag und Nacht, Wachen und Schlafen hatte ich doch. Hier ist das schwieriger. Es war immer so, dass ich wach lag, wenn mir im Traum Ideen oder Sorgen unterkamen und ich kam schwer zu Schlaf, wenn ich vorher über sie stolperte. Nun ist es hier aber so, dass mir die klare Struktur von hell und dunkel fehlt. Erst war alles anstrengend, sodass mein Kopf am Abend schnell nach Ruhe verlangte, weil es jeden Tag Neues zu verstehen, bewältigen, lernen gab. In dieser ersten Aufregung verflogen die Wochen und ich merkte kaum, dass es dunkler wurde. Ich dachte einfach, ich sei so erschöpft, dass die Tage mir schneller aus den Fingern glitten, als ich sie zu greifen bekam. Dann waren sie mit einem Mal ganz weg. Es wollte nicht mehr Tag werden. Nicht um halb acht, wenn der Wecker klingelt, nicht um neun, wenn ich mich ans Tagwerk machen wollte, auch um elf Uhr war noch kaum Dämmerung. Bei gutem Wetter war dann von halb zwölf bis halb drei etwas Tageslicht, aber wir hatten viel Regen im November und eine Wohnung im Keller. Also an den meisten Tagen kaum Licht, kaum Energie. Irgendwann gab ich es auf, meinen Körper zwingen zu wollen und wehrte mich nicht mehr gegen die Dunkelheit. Mein Leben war Schlaf. Zwischendurch Notwendigkeiten, Konzerte, Kino, Briefe und die Fragen in der Nacht. Aber meistens Schlaf. Im neuen Jahr fühlte ich mich manchmal ausgeschlafen und das Licht half dabei. Dann war ich fort, hatte Gäste und viel Arbeit. Es machte wieder Spaß, wach zu sein nach all dem Winterschlaf. Meine Befürchtung, dass ich nie mehr richtig wach sein würde, war von mir genommen und die Dinge gingen mir leicht von der Hand, es fügte sich vieles. Nachdem ich wieder länger fort war, hatte ich diese Balance verloren. Auf dem Nachtflug wurde es heller, je später es wurde und blieb dann einfach stehen. Reisen verwirrt die Sinne, also gab ich nicht viel darauf. Aber bis heute blieb es in allen Nächten das Gleiche: Ewig blieb es hell, als wäre die Sonne ein Kind, daß nicht nach hause will. Wenn sie muss, gibt es lange Abendlicht und irgendwann Dämmerung. Weil sie hier immer lange dauert, bemerke ich es kaum, wenn die Blaue Stunde nicht aufhört. Aber einmal schau ich auf die Uhr und dann ist es schon drei und ich wundere mich doch. Ist es gestern abend oder morgen früh? Das Licht nimmt kein Ende. Wozu jetzt schlafen? Also hinaus. In den Westen, zum Meer, zum Leuchtturm. 4
Aber auch in Seltjarnarnes kein Flecken Dunkelheit. Doch bis auf einen eiligen Lieferwagen sind die Straßen leer. Den Vögeln aber geht es wie mir, sie haben nie geschlafen, ich höre es von weitem. Küstenseeschwalben ziehen von einem Polarkreis zum anderen und weil es niemals Nacht wird, geben sie nie Ruhe. Bis ihre Kinder stark genug sind um mitzukommen, müssen sie hier bleiben und jagen und füttern und wenn einer kommt, wollen sie ihm die Hirndecke aufpicken. Als wäre ich ein Nesträuber, kesseln sie mich ein und schießen dann einzeln auf mich nieder. Jetzt weiß ich, warum sie hier Kría heißen, das schreien sie im Niederrauschen. Die Eleganz und Schnelligkeit ihres Fluges wird zum Horror. Also nicht zum Leuchtturm, ich habe verstanden. Also zum Hot Pot hinter der Trockenfischhütte. Mit klopfendem Herzen ziehe ich die Schuhe aus und gleite mit den Füßen ins heiße Wasser, während vor mir das Meer und hinter mir die Vögel toben. Im fliederblauen Licht ist es zehn vor fünf geworden am ersten Julitag und ich werde langsam müde. Beate Körner Medienkünstlerin, *1987 in Weimar lebt und arbeitet in Reykjavík www.beatekoerner.de 5
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