Erinnerungen ehemaliger Bewohner des Kreises Schlawe

Posten hatten mit Bajonetten ins Stroh gestochen, Gott sei Dank kamen sie nicht bis zu
uns hoch ins Heu. Dann war endlich Ruhe. Doch die Angst blieb.
Flucht mit Pellkartoffeln und Blutblasen
Im Morgengrauen hatten ein paar Vorwitzige mal aus der Scheune geguckt. Ihre Nachricht
ging um wie ein Lauffeuer: „Die Posten sind weg!“ Wir konnten es kaum glauben.
Aber dann liefen wir und liefen, soweit die Kräfte reichten und bis wir keine Puste mehr
hatten, bis es wirklich nicht mehr weiterging. Dabei hatte sich schon alt und jung getrennt,
das war ganz natürlich, denn die älteren Frauen konnten mit unserem Tempo
nicht mithalten. Es war ja auch sicher besser, in kleineren Gruppen zu gehen. Wir waren
etwa 15 junge Frauen, die sich zusammenfanden, darunter auch Marianne.
Nach einer kurzen Verschnaufpause sind wir dann weitermarschiert. Die Sonne und die
Wetterseite der Bäume dienten uns zur Orientierung, denn alle Schilder auf der Straße
waren polnisch beschriftet. Wir sind von der Straße weg, immer auf Land- und Waldwegen
weitergezogen, möglichst nicht durch Ortschaften. Schließlich wusste man nicht,
wem man begegnet, und wir hatten Angst, wieder aufgegriffen zu werden. Trafen wir
auf eine Kartoffelmiete im Feld, wurden dürre Zweige gesammelt, und damit durch Aneinanderreiben
in einer Bodenvertiefung Feuer gemacht, um die Kartoffeln zu braten.
Die wurden dann redlich geteilt und bildeten unsere Marschverpflegung.
Mal wagten wir uns auch auf ein einzelnes abgelegenes Gehöft. Da erfuhren wir dann
von den dort wohnenden Deutsch-Polen, dass wir auf der Hut sein müssten, denn die
polnische Miliz wäre unterwegs, um die Deutschen wieder zur Zwangsarbeit einzufangen.
Damit bestätigte sich unsere Befürchtung. Es hieß also, weiterhin sehr vorsichtig zu
sein. Die Deutsch-Polen hatten selber viel Angst, aber wir bekamen als Proviant wenigstens
eine Handvoll gekochte Pellkartoffeln mit auf den Weg. Die konnte man gut unterwegs
nach und nach essen.
Wir hatten auch mal Pech, als wir bei einem Polen anklopften, der ein Deutschenhasser
war. Er hatte sicher hierfür seine Gründe. Der Mann hetzte seine Hunde auf uns. Vor
lauter Angst, gebissen zu werden, liefen wir so schnell wir konnten, obwohl unsere Füße
furchtbar schmerzten und mit Blutblasen übersät waren.
Ein anderes Mal hatten wir auch Glück. Menschen, die offensichtlich Mitleid
mit uns hatten, gaben jeder von uns eine Scheibe Kartoffelbrot und
einen Topf Malzkaffee, und wir durften in der Scheune schlafen.
Wir richteten es so ein, dass wir mindestens 30 Kilometer am Tag schafften. Neben dem
Hunger machten uns die kaputten Fußsohlen die meisten Probleme. Doch wir wollten
nach Hause, das trieb uns voran.
Einmal kamen wir bis an die Tucheler Heide (polnisch: Bory Tucholskie), ein großes
Heidegebiet in der Nähe von Tuchel (polnisch: Tuchola), nördlich von Bromberg. Von
dort her konnten wir in der ersten Zeit in Graudenz immer noch Geschützdonner hören.
Die toten deutschen Soldaten lagen hier in der Heide wie gesät, die Soldbücher flatterten
auf und zu im Wind. Sicher hatten vor uns schon Leute die Soldbücher aus den Uniformen
hervorgezogen und nachgesehen, wer erschossen wurde. Aber ob die Angehörigen
jemals Nachricht bekommen haben? Ich glaube eher nicht. Wir wagten es jedenfalls
nicht, irgend ein Soldbuch an uns zu nehmen. Denn wir hatten Angst, falls wir aufgegriffen
würden, solche Dokumente bei uns zu haben. Was hätten wir erklären sollen. Wir
wussten ja auch nicht, ob es uns gelingen würde, überhaupt nach Hause zu kommen.
Wir hielten uns also weiter nördlich, um das Schlachtfeld zu umgehen. Ein ganzes Stück
liefen wir auf einer Bahnstrecke, auf den Schwellen kam man gut voran. Aber wir waren
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