Hundert Dinge

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Mirko Kussin | Tobias Wimbauer
HUNDERT DINGE
Mit einem Gastbeitrag von
Melanie Wyssen-Voß
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Mirko Kussin
geboren 1974 in Recklinghausen, wohnte viele Jahre in Dortmund und
lebt nun mit Ehefrau und Kater in einem 125 Jahre alten Haus am Rand
des Muttentals in Witten-Bommern.
Er ist freiberuflicher Redakteur und Autor. Zuvor viele Jahre in verschiedenen
PR- und Kommunikationsagenturen schrieb er Texte über
Melkroboter, orthodoxe jüdische Privatschulen und Mieterinitiativen.
Mit seinen literarischen Texten gewann er zahlreiche anerkannte Förderpreise
und Stipendien (u.a. Klagenfurter Literaturkurs, Förderpreis
des Literaturpreis Ruhr, gwk-Förderpreis) und veröffentlichte in zahlreichen
Anthologien und Literaturzeitschriften.
Tobias Wimbauer
geboren 1976 in Überlingen am Bodensee, aufgewachsen in St. Ulrich
im Schwarzwald, lebte bis zum ersten Studienabbruch in Freiburg und
nach einem kurzen Intermezzo in Sachsen-Anhalt seit 2003 in Hagen.
Lebt nun im ehemaligen „Naturfreundehaus Nimmertal“ im Nimmertal
bei Hagen.
Verheiratet, drei Katzen (nur noch). Inhaber eines Versandantiquariates,
freier Schriftsteller und Publizist mit einigen Buch-, Zeitschriftenund
Zeitungsveröffentlichungen (u.a. in der FAZ).
Überarbeitete, ergänzte und nunmehr durchgängig farbig illustrierte
Neuausgabe der 2012 im Eisenhut Verlag erschienenen ersten Ausgabe.
Umschlaggestaltung, Illustration, Layout und Satz:
Dirk Uhlenbrock, ersteliga.de
Gesetzt aus der Glober
Druck: Multiprint, Kostinbrod, BG
Verlag adson fecit Dr. Gregor Meder, Essen
www.adson-fecit.de
© 2017 Alle Rechte vorbehalten
ISBN 978-3-9816594-7-4
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»Alles, was du hast,
hat irgendwann dich.«
Tyler Durden
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Inhaltsübersicht
Vorwort
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Akkuschrauber
Aquarium
Armbanduhr
Auto
Autoradio
Badische Zeitung
Bandshirts
Baumärkte
Bierglas
Bleilettern
Buch
Commodore 64
Comics
Compact Disc
Corned Beef
Decken
Diese-Drombuschs-DVD-Box
Ding
Dosenravioli
Dusche
Ehering
Einkaufswagenchips
Einwegpfandflaschen
Energy Drinks
Fahrradhelme
Fernbedienung
Fight Club
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Filofax
Filzpantoffeln
Fischertechnik, Lego und andere Dinge,
die mich nie interessiert haben
Flugsterne
Frühstücksbrettchen
Füller
Gartenmauer
Geschenkgutschein
Geschirrspüler
Hochzeitsschuhe
IKEA-Tüte Frakta
Kamera
Kernseife
Klebstift
Küchenmesser
Kühlschrank
Kundenseparierer
Labyrinth
Lametta
Leere
Leonardo-Zeug
Lesezeichen
Listen
Marlspieker/Eisenstift
Mixtapes
Moppe, oder: Das Stansyndrom der
verschwindenden IKEA-Dinge
Nachthemd
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Nasenhaarschneider
Nasenspray, abschwellend, z.B.
Xylometazolinhydrchlorid
Natrium Chloratum & Aurum Metallicum
Navi
Netzteile
Notizbuch
Ohropax
PCs
Pikes
Postkarten
Rasierer/Schermaschine
Reklame
Salzteignamensschilder
Sandwichtoaster
Schallplatten
Schmierpapier
Schrebergarten
Schreibtisch
Schuhe
Smartphone
Sofa
Sperrmüll
Spielmäuse
Sprudel
Stabilo Point 88
Stehpult
Stempel
Stoppschild
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Tacker
Tagebücher I
Tagebücher II
Tamagotchi (Gastbeitrag)
TAN-Generator
Tanzschuhe sind die 14-Loch Doc Martens
der Fönfrisur
Tastatur
Toaster
To-Go-Becher
T-Shirt Prada Meinhof
TV-Gerät
Umhängetaschen
Vergaser
Wasser
Wunder-Bäume
Zahnprothese
Zeitschriften
Zeitungsmagazine
Zombies
Zum Schluß: Letzte Dinge
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Es gibt Bücher über Generationen. Die sind entweder Wiroder-Sie-Bücher.
Nicht wiroderdie als Freund-Feind-Unterscheidung,
sondern aus der Innenperspektive (»Wir«). Oder
eben von aussen geschildert (»sie«). Sie verallgemeinern meist
das Erleben des Autors oder sind ein Schnipselwerk. Wie sehr
das zulässig ist, hängt von der Perspektive ab.
Wir sind der Überzeugung, dass eine Biographie einer Persönlichkeit
zu schreiben schlichtweg unmöglich ist, dass aber
eine Annäherung an das Ganze über Detailausleuchtungen
denkbar ist. Details, aus denen als Bausteine zu einer Biographie
gewissermassen nach und nach sich ein gültiges Bild
formt. In Folge dieser Überlegung kamen wir zu der Überzeugung,
dass ein Portrait, wenn nicht gar eine Soziologie unserer
Generation, der im 1970er-Jahrzehnt Geborenen und in den
70ern und 80ern Sozialisierten, über ein Bündel von Bildern,
von Details, von Umständen, von Dingen möglich ist. Oder frecher
formuliert: dass es anders gar nicht geht.
»Über X könnte ich Dir hundert Dinge erzählen …«; »wir haben
schon hundert Dinge versucht, um … was auch immer …«;
»100 things to do before … I die … whatever«, hundert Dinge
sind sprichwörtlich, hundert Dinge sind virulent, hundert Dinge
stehen immer für sehr viel mehr. Hundert Dinge sind als solche
immer mehr als sie selbst. Sie stehen in der saloppen Rede
für ein Gesamtes, das jemanden oder etwas ausmacht. Das ist
pars pro toto und totum pro parte gleichzeitig. So paradox das
klingen mag: Es ist ein Einhundertpixelbild, das aus der Nähe
einhundert Pixel hat und bei entschärfter Perspektive eben ein
Bild ist.
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VORWORT
Hier sind also einhundert Texte über einhundert Dinge. Und
ein Gastbeitrag ausserhalb der Zählung. Einhundert Details
und einhundert Gedanken. Einhundert Stimmungen. Sie sind
Links, die auf etwas hinter den Dingen verweisen. Wir beanspruchen
nicht, repräsentativ zu sein, das sind wir nur für uns
selbst. Dieses Buch entstand zwischen September 2011 und
Januar 2012. Es ist eine Momentaufnahme. Hätten wir es im
Sommer geschrieben, hätte es sicherlich anders ausgesehen,
hätte anders geklungen. Hätten wir es ein Jahr eher geschrieben,
wäre manches Ding nicht aufgetaucht. Die Haltung zu Dingen
ist von Veränderung bestimmt. Deswegen ist dieses Buch
nur der Auftakt, der erste greifbare Schritt in einer Sammlung,
die weitergeschrieben wird, weitergeschrieben werden muss,
um Veränderung festzuhalten.
B MK & TW
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HUNDERT DINGE
_ AKKUSCHRAUBER
Akkuschrauber? Brauch ich nicht. Sagte ich und schraubte bei
jedem Umzug meine Regale von Hand mit dem Schraubendreher
auseinander und hinterher wieder zusammen. Und auch
wenn die Umzüge meist recht rasch hintereinander kamen,
weil ich unstetes Wiesel erst in den Wäldern zwischen Hagen
und Dortmund so richtig sesshaft geworden bin, so waren es
doch jedesmal ein paar Regale mehr, die einige paar Bücher
mehr beherbergten als beim letzten Umzug. Man kann übrigens
vom Regalschrauben Blasen an den Fingern kriegen. Das
ist nicht schön. Womit wir beim Akkuschrauber sind. Wir hatten
zwei Akkuschrauber, deren Akkus irgendwann durch waren,
und die irgendwie nicht mehr wollten, irgendwann. Mein
erster Akkuschrauber der neuen Generation war der kleine
handliche von Bosch. Der streikte bei der dritten Schraube,
das eingetauschte Ersatzgerät hielt einen Monat länger. Damit
war das Akkuexperiment erledigt und ich dachte mir auch,
dass sehr viele Regale zu schrauben jeden Akku überlasten
müsse, also ging die nächste Runde an einen Schrauber, der
mit stromführendem Kabel versehen war. Geldhalber von der
Baumarkthausmarke. Der schraubte gewaltig, um nicht zu sagen:
aggressiv. Auch war er wohl etwas überspannt, jedenfalls
roch es beim Schrauben immer merkwürdig und wenn man auf
die Schrauberlüftungsschlitze schaute beim Schrauben, konnte
man sehen, wie drinnen Funken stoben. Nicht unbedingt so
das Vertrauensding. Als mir der Funkenflug zu gefährlich wurde,
kam erstmals ein teureres Modell von Bosch ins Haus. Der
bohrt und schraubt astrein. Zickt nicht, hat mir beim letzten
Lagerumzug artig, hurtig und superb drei Dutzend Ikeagormse
( l Moppe) zusammengeschraubt.
B TW
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_ AQUARIUM
Es gibt Dinge, die man schon sein halbes Leben lang interessant
findet und trotzdem nicht besitzt. Manchmal mag das
ganz banale Gründe haben: zu wenig Geld, zu wenig Platz, zu
wenig Gelegenheit. Vielleicht spielt aber auch das Unterbewusstsein
eine Rolle. Weil da, ganz tief im Innern, eine dumpfe,
kaum spürbare, aber dennoch vorhandene Angst ist. Die Angst
davor, dass der Besitz dieser Sache nur halb so schön sein
könnte wie die Vorstellung davon.
Mir geht es mit einem Aquarium so. Ich habe noch nie eines
besessen, aber ich kann mich noch ganz dunkel daran erinnern,
dass mein viel zu früh verstorbener Opa eines hatte.
Das scheint mich geprägt zu haben. Ich mag die Ruhe, die ein
Aquarium ausstrahlt. Ich könnte stundenlang davor sitzen, den
Fischen zuschauen und in 80% der Fälle wäre das interessanter
als das Fernsehprogramm aller Privatsender und Streamingdienste
zusammen.
Warum ich mir bis heute keines zugelegt habe, weiß ich nicht
so richtig. Meist argumentiere ich, dass es einfach keinen geeigneten
Platz in der Wohnung gibt. Manchmal schrecke ich
vor der Arbeit zurück, die es machen würde, und dann ist da
auch stets der Gedanke an den Kater des Hauses. Ein Aquarium
wäre einfach zu gefährlich. Nicht für die Fische, sondern für
ihn. Er ist komplett liebenswürdig, kann aber nur Quatsch machen.
Nichts sonst. Er würde wahrscheinlich beim Versuch, die
Fische zu beschmusen, ertrinken. Und das ist es mir dann doch
nicht wert. Nicht zuletzt verbraucht ein Aquarium auch viel zu
viel Strom und ich müsste wieder ein schlechtes Gewissen haben.
Unsere Generation hat ja ständig ein schlechtes Gewissen.
Wir verbrauchen zu viel Wasser, Strom, Gas und Öl, konsumieren
zu viele Kohlenhydrate, Alkohol und Kippen. Produzieren
zu viel CO2. Bei einem Aquarium, das relativ sinnfrei Strom verbraucht,
wäre das schlechte Gewissen also vorprogrammiert.
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Manchmal versuche ich mich zu überlisten. Dann installiere
ich einen Bildschirmschoner mit bunten Fischen auf meinem
Rechner. Das funktioniert aber ebensowenig wie Kaminfeuer-DVDs.
Es sind Simulationen. Es bleiben Simulationen. Und
das Herz spürt sehr genau, ob man es hinters Licht führen will.
Auf Simulationen lässt es sich nicht ein.
Ich werde also auch in Zukunft vor Aquarien stehen und eine
Sehnsucht spüren, wenn Guppys und Scheibenputzerfische
durch ihren gläsernen Wasserkasten flitzen. Ich werde weiterhin
sagen Irgendwann lege ich mir auch mal ein Aquarium zu.
Und werde weiterhin keines kaufen.
Vielleicht will ich auch gar kein Aquarium.
Vielleicht will ich einfach ein wenig Sehnsucht.
Manchmal.
B MK
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_ ARMBANDUHR
Ich trage schon seit Jahren keine Uhr mehr. Als ich noch unterwegs
war und nicht selbständig selbst und ständig daheim am
Schreibtisch sass, guckte ich aufs Handy, wenn ich die Uhrzeit
wissen wollte, oder auf eine der Uhren, die überall im öffentlichen
Raum so rumuhren. Sitze ich am Schreibtisch, bekomme
ich eine Uhr an einem meiner Monitore unten rechts angezeigt,
und eigentlich bräuchte ich auch da keine Uhr, denn mein Tageslauf
ist nicht von der Uhr abhängig, sondern von anderen
Dingen. Ich frühstücke zum Beispiel, wenn die Post da war. Das
ist meist zwischen 12 und 13 Uhr der Fall. Ist ein Vertretungstag,
der bei der Post »Rolltag« heisst, kann das aber auch schon um
11 Uhr sein, oder manchmal sehr viel später. Dann frühstücke
ich eben, wenn ich mit dem Verpacken der Ausgangspost fertig
bin. Das Abendessen mache ich, wenn Silvia Feierabend hat und
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mir Rauchzeichen gibt, dass sie losfährt. Das ist mal früher, mal
später.
Präzise Zeitmessung brauche ich nur für’s Laufen. Da habe
ich eine Sportuhr mit GPS, damit ich meine Strecke hinterher
auf Google Earth anschauen kann, und Pulsmesser und überhaupt.
Das Ding erstellt mir die tollsten Statistiken. Aber die
Uhrzeit ist dabei von keiner Relevanz. Wobei »brauchen« auch
da nicht stimmt, da nur die Relation interessiert.
Uhrzeiten spielen meist auch nur ungefähr für mich eine Rolle.
Wenn wir zu einem Konzert fahren, das um 21 Uhr beginnen
soll, so geht es meist sowieso erst um 21:30 Uhr oder später los,
und ob man nun vorher eine Stunde oder anderthalb am Tresen
steht und Bierchen trinkt, ist hinsichtlich der Zeitmessung
ohne Belang. Sonntags 20:15 Uhr der Tatort, aber so genau ist
der auch nicht von der Uhrzeit für mich abhängig, weil ich nach
dem Abendessen am Sonntag sowieso mit Bücherverpacken
zugange bin und den TV dann einfach irgendwann anschalte.
Da kommt dann irgendwann die Tagesschau und dann der Tatort.
Ob nach einer halben Stunde Bücherverpacken oder nach
einer Stunde, ist nicht so wichtig.
Die erste Armbanduhr bekam ich von Opa Ristau. Opa Ristau
war nicht mein richtiger Opa, aber er war halt der einzige »alte
Mann«, der uns regelmässig besuchen kam, als ich klein war.
Opa Ristau war ein Förderer und Freund meines Vaters. Und er
schenkte mir die erste Armbanduhr. Die kam aus der Schweiz
und war schwarz mit grünen Reflexen und in der Nacht leuchteten
vier der Ziffern. Später hatte ich eine Solaruhr von Junghans
mit dem Logo vom SC Freiburg drauf. Und dann eine andere.
Und dann keine mehr. Bis heute.
B TW
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_ AUTO
Fahren muss es, Platz muss drin sein für reichlich Bücherkisten.
Mein erstes Auto war ein Mitsubishi Colt. Uralt und in Orange.
Dem Nachbarn für 200 Mark abgekauft. Auf der ersten Fahrt
hatte ich einen Radfahrer auf der Motorhaube. War aber nicht
meine Schuld. Ich fuhr aus der Tankstelle raus, er fuhr ohne
Licht nachts um 10 bei Regen auf der falschen Fahrbahn, ihn zu
sehen hatte ich keine Chance. Doof nur für ihn, dass er gerade
einen sechzehnfachen Knöchelbruch vom letzten Snowboardurlaub
auskuriert hatte, denn auf eben diesem Knochen landete
er. Er rief nach Polizei, aber nüchtern erläuterte ich ihm die
Lage und wir schieden im Einvernehmen. Er war Tresenmann
in einer Innenstadtkneipe. Da hatte ich fürderhin Freibier bei
ihm, wenn ich vorbeikam.
Dann hatte ich einen volljährigen Audi 80, von einem anderen
Nachbarn. Den bekam ich geschenkt. Der funktionierte irgendwann
nur noch mit Gewalt. Gut, dass die Strasse abschüssig
war, in der ich wohnte, so konnte ich immer schön anrollen
und den zweiten Gang kommen lassend, den Motor starten.
Ich hatte mir mal den Fuss angebrochen in der Schule, weil
ich schneller nach draussen wollte zur Fünfminutenpause um
eine zu rauchen, und war rennend an die Flügeltüre gesprungen,
die an diesem Tag aber einseitig verschlossen war …, und
fuhr noch selbst zum Krankenhaus. Das war nicht so leicht, das
Auto anschieben auf flacher Strasse und dann reinspringen
zum Anlassen, und das mit dem doppelt so dicken pochenden
rechten Fuss. Klappte aber irgendwie. Das Auto starb irgendwann
den Heldentod. Ich nutzte es in seinen letzten Tagen
noch für Fahrtrainings auf abgelegenen Sportplätzen, wo ich
Handbremsenlenkung in Kurven übte und solche Spässe. Dann
war das Auto aber endgültig hinüber.
Von Onkel J. bekam ich einen Golf. Aus steuerlichen Gründen
lief der auf seine Zweitfrau. Einmal, als ich zu schnell fuhr, weil
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ich zu Silvia wollte, da wir noch nicht zusammenwohnten, wurde
ich geblitzt. Eine Bagatelle von vielleicht zwanzig Euro. Aber
die telephonischen Vorwürfe waren enorm. Als hätte ich was
verbrochen. War ich froh, als das rum war. Heute haben wir
einen Caddy. Da passt ganz viel rein. 35 Mineralwasserkästen.
Oder 30 Bücherkisten. Braves Hotto.
B TW
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_ AUTORADIO
Die Änderung meiner Hörgewohnheiten führt mir am deutlichsten
vor Augen, dass ich älter werde. Alt.
Früher wäre ich niemals auf die Idee gekommen, im Auto
Radio zu hören. Damals mussten es eigens für diesen Zweck
zusammengestellte l Mixtapes sein: mal rockig, mal traurig,
meist traurig und manchmal rockigtraurig. Irgendwann hatte
ich es jedoch satt, immer die gleichen Stücke in der gleichen
Reihenfolge von den gleichen Bands zu hören. Das war so wenig
überraschend. Traurig.
Also hörte ich Radio, wobei 1Live einige Jahre lang mein bevorzugter
Sender war.
Irgendwann entwuchs ich der werberelevanten 1Live-Zielgruppe.
Ich begann immer häufiger den Dortmunder Lokalsender
Radio 91.2 zu hören. Nachrichten aus der Stadt, Warnungen
über Radarkontrollen sowie die größten Hits der 80er,
90er und das Beste von heute. Sagt zumindest der Jingle. Natürlich
laufen dort weder die größten Hits noch das Beste von
heute, sondern der belangloseste Mainstreamscheiß, den man
sich vorstellen kann. Aber immerhin ist er so belanglos, dass es
nicht weh tut. Vielleicht wechsle ich den Sender deshalb nur
noch selten.
Autoradio hören ist für mich auch: Zeitreise.
In meiner Kindheit fuhren meine Eltern mit meiner Schwester
und mir jedes Jahr in den Winterurlaub. Aus dem Ruhrgebiet
nach Tirol, knappe 900 Kilometer. Wir fuhren abends los
und kamen am nächsten Morgen an. Die Stimmung, die ich fühle,
wenn ich an diese Reisen denke, ist verschlafen. Wie in einem
Traum fährt mein Vater den bronzefarbenen Audi 80 über
Autobahnen. Wenn ich wach werde und aufschaue, sehe ich im
Scheinwerferlicht Tausende von Schneeflocken, die unentwegt
auf den Wagen zugeschossen kommen. Aus dem Autoradio
plätschert das Nachtprogramm: langsame, alte Swingstücke
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aus den 1940ern. Noch heute fühle ich diese Stimmung manchmal,
wenn ich Songs von Dean Martin oder Frank Sinatra höre.
Irgendwann dämmert es, ich kann durch die Seitenfenster des
Audi auf die Berge schauen. Wenn es richtig hell ist, legt Mutter
eine Kassette mit dem Kufsteinlied ein. Dann sind wir bald da.
In der Gegenwart gibt es trotz der musikalischen Belanglosigkeit
der meisten Programme immer wieder Gründe, aus
denen das Autoradio wichtig ist. Die Konferenzschaltung auf
WDR 2 ist solch ein Grund. Samstags, wenn Spieltag ist und ich
im Auto sitze, höre ich Sabine Töpperwien und ihre männlichen
Kollegen aus den Stadien der Republik.
Ein anderer wichtiger Grund ist Heiligabend. An diesem Tag
fahre ich zu meinen Eltern. Die Autobahn ist leer, manchmal
schneit es und es herrscht eine unwirkliche Stimmung. Das Autoradio
ist an diesem speziellen Tag wichtig, denn aus ihm heraus
moderiert Mike Litt als einsamster DJ der Welt. Seit Mitte
der 1990er Jahre führt er am Heiligabend zwischen 18.00 und
1.00 Uhr durch das Programm von 1Live. Er redet angenehm
viel, liest E-Mails und Briefe seiner Hörer vor und es läuft entspannt
gute Musik. Pünktlich um 0.00 Uhr spielt er jedes Jahr
Silent Night, gesungen von Sinead O’Connor. Das ist für mich
der magischste Moment an Weihnachten. So viel Pathos, so
viel Liebe, so viel Hoffnung in Sineads Stimme. Das berührt
mich in jedem Jahr aufs Neue ganz tief im Herzen. Und erst
dann, wenn die Bescherung gelaufen ist, wenn der Rotwein
die angespannten Nerven beruhigt, wenn das Familienevent
Weihnachten abgehalten ist, erst dann kehrt bei mir der Geist
der Weihnacht ein. Dann ist Ruhe.
B MK
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_ BADISCHE ZEITUNG
Es gibt eine Art unnützer Nostalgie, die eine Art Leben in der
Vergangenheit ist, und die dabei ein Fortleben eines vergangenen
Zustands suggeriert oder autosuggestiv evoziert.
Eine solche unnütze Nostalgie habe ich heute ausgemacht
und abgeschaltet, indem ich mein Abonnement der Badischen
Zeitung kündigte. Ich bin mit dem Freiburger Monopol-Lokalblatt
gross geworden. Meine Mutter hatte die BZ abonniert
und als ich daheim auszog, zeichnete ich mein eigenes Abo.
Und als ich 2002 Freiburg verliess, nahm ich das BZ-Abo mit
und bekomme sie bis heute, jeweils mit einem Tag Verspätung
zugestellt.
Gewiss, ich kenne in jeder Ausgabe jemanden, der erwähnt
wird, ehemalige Arbeitsstellen (ich habe in einem Café in der
Wiehre, einem Antiquariat in der Innenstadt, dann bei Musikhaus
Ruckmich/Musiksortiment Schröder und schliesslich in
der Freiburger Turnerschaft von 1844 e.V. [Sportverein] gearbeitet),
Schule, Uni, Kneipen in denen ich versumpfte, Restaurants,
in denen ich ass. Leute sterben, die ich flüchtig kannte,
Bekannte auch. Firmen machen dicht, mit denen ich zu tun
hatte, Bekannte aus Schulzeiten heiraten, bekommen Kinder.
– Und all das verfolge ich irgendwie aus der Ferne und weiss
daher, welche Probleme es mit einer Deponie bei Kappel gibt,
wie der SC aufgestellt ist für die neue Saison, welcher Gemeinderat
80 Jahre alt geworden ist und ob mein Schulkollege Florian
Braune nun von Junges Freiburg zu den Grünen wechselt
oder nicht usw. usw.
Doch wofür? Ich war so froh, als ich vor sieben Jahren Freiburg
verliess. Und diese Erleichterung darüber ging in eine Verklärung
über. Ja, gewiss ist Freiburg wunderschön und wert
darin zu leben. Doch das eine hat mit dem andern nichts zu tun.
Ich werde in den nächsten Jahren nicht nach Freiburg kommen.
Ich werde nie wieder nach Freiburg ziehen. Wozu also das
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Fern-Abonnement der Lokalzeitung? Es ist unnützes Wissen.
Futter für ein unfruchtbares Imaginärleben in einer ungelebten
und unbelebten Welt (die Autosuggestion der fortgesetzten
Teilhabe am freiburger Alltag) und ist somit: unnütze Nostalgie.
Auf unnützer Nostalgie bauen ganze Industrien und Politikerkarrieren
auf, ich selbst lebe davon mit meinem Antiquariat
und bin Teil davon. Mich von einer mich selbst betreffenden,
gleichwohl kleinen Spielform der unnützen Nostalgie zu befreien,
ist vielleicht ganz heilsam. Bald werd ich’s wissen.
PS: Auf der Suche nach ein/zwei Daten in alten Tagebüchern
festgelesen, die Bände 1998 bis 2001 quergeblättert. Das Gesuchte
nicht gefunden, viel aber wiedererkannt und mit einem
Frösteln fremd gefunden. Diese merkwürdigen freiburger Zustände,
die vielen Fragezeichen, das Blindtasten, die Unruhe.
So sehr mein Herz an Freiburg hing, so froh war ich, als ich die
Kisten packte und mit einem gemieteten klapperigen LKW mit
all den Büchern und Habseln aufbrach.
B TW
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_ BANDSHIRTS
Mein erstes »Band«-Shirt war, es ist peinlich, ich weiss, aber
es zu verschweigen wäre Lüge: Mein erstes Bandshirt war ein
übergrosses Elton John-T-Shirt von Gaultier. Das bekam ich
von meiner Mutter nach einem Elton John-Konzert geschenkt.
Wahrscheinlich nicht das Original, sondern eines von einem
fliegenden Händler vor der Konzerthalle. Ich muss dazu sagen,
dass ich Elton John damals gut fand. Damals heisst: als ich so
12 oder 13 war. Das war so eine temporäre Seitenphase meiner
Elvisperiode.
Dann kamen einige Bandshirts, die im Rückblick nicht minder
peinlich sind, Rammstein, Cradle of Filth und so. Die trug ich
gern zur Arbeit, ich hielt das für maximum shocking.
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Und dann lange nichts. Dann trug ich Hemd und Krawatte
und Janker. Weil ich T-Shirt-Statements doof fand und der
Nachweis, dass man der Ultratrue-Fanboy ist, indem man das
rarste Hemd der auftretenden Band trägt, ebenso albern ist.
Und dann, vergangenes Jahr, bekam ich plötzlich wieder Lust
auf Bandshirts. Welche mit guter Optik, also keine mit Plattencovern
drauf, sondern Logo oder artwork. Nicht zu nah dran,
aber doch passend sollte es jeweils sein. Das erste Bandshirt,
das ich mit »Ü30« trug, war ein Blood Axis-Shirt (»The Tears
of Strangers are only water«) zum Plattenreleasekonzert von
Primordial im Turock in Essen. Dass das so gut passt, wusste
ich gar nicht. Ich erfuhr erst später, dass Michael Moynihan und
Allan Averill sich nach einem Konzert in Wien backstage getroffen
hatten und Averill offenbar ein grosser Blood Axis-Fan
ist. Das wurde mir dann so richtig klar, als ich Primordial als
Support von Immortal sah und sie ihr Konzert mit dem kompletten
Reign I Forever von Blood Axis einleiteten. Da glühten
Silvia und mir die Bäckchen und wir freuten uns und wir waren
wieder versöhnt mit dem Zeugs, das wir von den anderen Vorbands
ertragen mussten bis dahin.
Zu unserem dritten Wolves in the Throne Room-Konzert trug
ich ein Waldteufel-Shirt, der Gitarrist sprach uns deswegen an,
und wir hatten ein gutes Gespräch über Katzen, gemeinsame
Freunde, organic food, geilen und beschissenen Sound und wie
schön Portland ist (und Westfalen).
Sonst trage ich meist Neurosis- oder Saint Vitus-Shirts. Je
nachdem, was gerade passt. Am Blackmetal-Tag beim Rockhard-Festival
war ich der Einzige mit einem Vitus-Shirt, aber
ich war nicht der einzige Doomfan. Ich wurde fünfmal darauf
angesprochen von Menschen, die mir ihre Vitus-Tattoos zeigten
und die sich freuten über den Schriftzug auf meinem Hemd.
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Ich stiess meist mit meinem Bier an, ich grinste, schob meinen
rechten Ärmel hoch und zeigte auf das geflügelte V mit
dem Kreuz darin.
B TW
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_ BAUMÄRKTE
Männer lieben Baumärkte, heißt es. Zumindest, wenn man
sich das Stimmungsbild in Mario-Barth-affinen Milieus anschaut.
Wahrscheinlich ist an diesem Klischee auch ein Fünkchen
Wahrheit. Runtergebrochen auf meine eigene Lebenswahrnehmung
heißt das: Ja, ich bin ein Mann und was soll ich
sagen … es gibt Orte, an denen ich mich weniger wohl fühle.
Eine Landzahnarztpraxis in Brandenburg etwa. Die Hochzeitsgesellschaft
eines IS-Kämpfers bei seiner Vermählung mit einer
13-jährigen Kriegsbeute etwa. Oder einfach: ein freier Stuhl
neben Ursula von der Leyen.
Also da bin ich dann schon lieber in einem Baumarkt.
In einem Baumarkt habe ich eine Ahnung davon, wie sich
Frauen in einem Schuhgeschäft fühlen müssen. Es geht ja nie
wirklich darum, ob man etwas braucht – seien es ein Paar
hinreißende schwarze Pumps aus Nubukleder oder ein neuer
funkelnder Stechbeitel. Beide Gegenstände lassen schlicht die
Fantasie des Käufers Achterbahn fahren. Vor unseren geistigen
Augen sehen wir unser Alltagsleben. Fraun sehen dreckige
Schuhe, angemackte Schuhe, Schuhe, die uns nicht gefallen.
Und Männer sehen ebenso die alte Werkzeugkiste im Keller
mit den verrosteten Stechbeiteln. Gebraucht, benutzt. Nicht so
schön eben. Nicht so modern eben. Nicht so gut eben.
Und dann sind wir im Laden, die Mädels im Schuhgeschäft,
wir Kerle bei Hellweg, Hornbach, Bauhaus. Und schlagartig
wird uns die Möglichkeit eines Lebens bewusst, das wir eigentlich
schon immer leben wollten. Egal ob neue Louboutins oder
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Hilti. Nur mit ihnen können wir so sein, wie wir wirklich sind.
Besser. Glänzender. Strahlender.
Denken wir.
Natürlich ist da ganz tief hinten im Kopf die Ahnung, dass
das alles Quatsch ist. So, wie wir auch irgendwo ganz tief hinten
im Kopf wissen, dass Angela Merkel vielleicht nicht die
bestmögliche Kanzlerin dieses Landes ist. Oder dass Worte
und Taten der IS-Leute vielleicht doch etwas mit der Religion
zu tun haben. Aber das schieben wir beiseite. Und selbst das
Engelchen auf unseren Schultern ignorieren wir. Es erklärt uns,
warum die alten Stechbeitel in der Werkzeugkiste verrostet
sind: Nämlich einfach, weil wir sie in den vergangenen zehn
Jahren nicht einmal genutzt haben.
Egal, in Baumärkten schaltet unser Gehirn ab.
Und ich möchte mich selbst da auch gar nicht ausschließen.
Auch, wenn es sicherlich kaufsüchtigere Kerle als mich in den
Heimwerkerabteilungen dieses Landes zu finden gibt, denn ich
schaffe es durchaus durch die heiligen Hallen zu gehen ohne
bei jedem Besuch einen neuen Akkuschrauber zu kaufen.
Aber spannend ist es schon.
Vor allen Dingen ist es unglaublich spannend das Verhalten
der zwei Spezies zu beobachten, die sich dort, in den Hellwegs
und Hornbachs dieser Welt, aufhalten. Auf der einen Seite: die
Einkäufer. Sucher, Nurmalschauer, Nichtfinder. Auf der anderen
Seite: die Angestellten. Verkäufer, Infostandbewacher,
Kassierer. Begegnungen zwischen diesen beiden Arten sind
äußerst selten, denn Angestellte von Baumärkten haben magische
Kräfte und können von einer Sekunde auf die andere im
Nichts verschwinden. Wem diese Erklärung zu metaphysisch
erscheint, dem biete ich eine zweite Variante an: Die Baumarktverkäufer
dieses Landes haben im Laufe der vergangenen
Jahrzehnte ein weit verzweigtes unterirdisches Tunnelsystem
gegraben, an das alle Baumärkte angeschlossen sind. Kurz
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nach Schichtbeginn treffen sie sich in einer riesigen unterirdischen
Kathedrale und feiern in mächtig exzessiven Partys sich
selbst, ihre Unverschämtheiten und ihren Da-kann-ich-ihnenjetzt-auch-nicht-weiterhelfen-Blick.
Ich halte diese Erklärung
für sehr wahrscheinlich. Die Eingänge zu diesem Tunnelsystem
sind stets unter irgendwelchen Regalen verborgen. Wie
oft sind Sie bereits in einem Baumarkt hinter einem Verkäufer
hergelaufen, er bog in einen Gang – Sie vielleicht zwei, drei
Meter dahinter – biegen ebenfalls ein und zack … weg war der
Verkäufer.
Ich sage nur Tunnelsystem.
Die seltenen Fälle, in denen die zwei Arten dann doch einmal
aufeinandertreffen, sind im Allgemeinen geprägt von einem
Unverständnis, das sehr schnell in Aggression umschlagen
kann.
Man spricht unterschiedliche Sprachen. Man missversteht
sich. Man mag sich nicht.
Berichte von zuvorkommenden, hilfsbereiten Baumarktverkäufern
können getrost als Urban Legends bezeichnet werden.
Falls Sie also wirklich einmal auf einen Baumarktverkäufer
treffen sollten: Fragen Sie nicht nach den 3,5 x 35 Spax-Schrauben,
fragen Sie nicht nach dem Weg zum Maleracryl. Fragen
Sie auch nicht nach dem Quadratmeterpreis einer bestimmten
Fliesensorte. Wenn Sie einen sehen, fragen Sie ihn nach dem
Tunneleingang.
Die Chance, auf diese Frage eine Antwort zu bekommen, ist
immer noch am größten.
B MK
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