LP_Winkelmueller_Traenen

Noch vor einigen Wochen im Herbst hat sie uns ein Gedicht geschickt,
das wohl ihren Abschied von dieser Welt ausdrücken soll:
Ich habe gern gelebt, und ich habe keine Angst vorm Alter.
Vater und ich wandern durch die Wälder - Hand in Hand -
und schauen den Bäumen zu, wie sie ausschlagen.
Wenn die Blätter fallen, wie Schnee sie deckt, und wie sie wieder grünen
und allmählich wachsen.
Ich werde gern alt und danke Gott für jeden Tag. Für jeden Tag, da Vati und ich
beisammen sind.
Doch irgendwann wird es dunkel, auch am freundlichen Tag.
Irgendwann werden die Füße müde.
Es ist nicht verboten zu sagen: Ich kann nicht mehr!
Mögen wir getragen werden von Liebe, Fürsorge, Behutsamkeit und
dem Beistand Gottes.
Für Euch, Kinder, werden wir da sein, solange die Kraft reicht.
Für Euch - und das größte Gottesgeschenk - unsere 13 Enkelkinder und 4 Urenkel.
Wir wissen, dass sie alle ein warmes Nest haben, aus dem sie in die weite Welt
schlüpfen können, aber auch zurück in die Wärme.
Dafür danke ich Euch allen und Vieles, Vieles mehr.
Änne Winkelmüller, Herbst 2000:
Es vergehen drei Monate. Der Weihnachtsbesuch fällt wegen Schneetreibens
und glatter Straßen aus. Fünf Wochen später sehe ich meine
Mutter wieder. Sie sieht elend aus. Sie ist wegen zunehmender Schmerzen
auf Morphin eingestellt. Inzwischen kennen wir die Diagnose: Das
Knochenszintigramm zeigt eine Aussaat von Metastasen in Wirbelsäule,
Becken- und Schädelknochen. Also hat der Brustkrebs nach der langen
Zeit von 14 Jahren wieder gestreut. Für kurze Zeit erhebt sie sich von
ihrem Bett. Mein Vater schlägt den lindgrünen Bademantel um ihre
schmalen Schultern, sie schleppt sich mühsam in den Sessel und blickt
aus dem Fenster auf das Vogelhäuschen am Balkon und dann in die
Ferne. „Ich muss bald gehen“, sagt sie. Dann deutet sie auf ihren Schreibsekretär.
Dort liegen mehrere Stapel Briefe, mit Bindfaden zusammengeschnürt,
zwei Tagebücher in Leder gebunden und ein Heft in rotem
Umschlag: „Erinnerungen und Gedanken.“
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