Firefly: Die glorreichen Neun (Leseprobe) YDFFLY002

AUSSERDEM BEI PANINI ERHÄLTLICH
Firefly – Großer, verdammter Held
Roman – ISBN 978-3-8332-3771-3
Serenity – Zwischen den Welten: Bessere Zeiten
Comicband 1 – ISBN 978-3-86607-984-7
Serenity – Zwischen den Welten: Blätter im Wind
Comicband 2 – ISBN 978-3-95798-228-5
Serenity – Zwischen den Welten: Shepards Geschichte
Comicband 3 – ISBN 978-3-95798-716-7
Serenity – Zwischen den Welten: Keine Macht im Universum
Comicband 4 – ISBN 978-3-7416-0282-5
Nähere Infos und weitere Bände unter:
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DIE GLORREICHEN NEUN
VON JAMES LOVEGROVE

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek
Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in
der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische
Daten sind im Internet über hiip://dnb.d-nb.de abrufbar.
Titel der Amerikanischen Originalausgabe:
„FIREFLY: THE MAGNIFICENT NINE“ by James Lovegrove,
published by Titan Books, UK, März 2019
FIREFLY TM AND © 2019 TWENTIETH CENTURY FOX FILM
CORPORATION. ALL RIGHTS RESERVED.
Deutsche Ausgabe 2019 by Panini Verlags GmbH, Rotebühlstraße 87,
70178 Stuttgart. Alle Rechte vorbehalten.
Geschäftsführer: Hermann Paul
Head of Editorial: Jo Löffler
Head of Marketing: Holger Wiest (E-Mail: marketing@panini.de)
Presse & PR: Steffen Volkmer
Übersetzung: Claudia Kern
Lektorat: Mathias Ulinski
Umschlaggestaltung: tab indivisuell, Stuttgart
Satz: Greiner & Reichel, Köln
Druck: GGP Media GmbH, Pößneck
Printed in Germany
YDFFLY002
1. Auflage, Oktober 2019, ISBN 978-3-8332-3780-5
Auch als E-Book erhältlich: ISBN 978-3-7367-9910-3
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Anmerkung des Autors
Die Ereignisse in diesem Roman spielen zwischen
der Fernsehserie Firefly und dem Film Serenity.

Am kostbarsten ist das, was am schnellsten vergeht.
Altes Sprichwort von der Erde-von-einst

Die Sache mit der Mütze
Ein kleines Schiff flog durch die endlose Weite des Universums.
Der Mittelklasse-Transporter aus der 03-Serie der Firefly-
Klasse, der von den beiden Standard-Radeon-Antriebskernen
seiner Strahlenkompressionsblock-Maschine mit Energie versorgt
wurde, glitt mit einem Viertel der Maximalgeschwindigkeit
an ruhig leuchtenden Sternen vorbei. Das Schiff schien
mühelos dahinzuschweben. Die Brücke und das Vorderdeck erinnerten
an den Kopf und den Hals eines fliegenden Schwans,
der das Vakuum sauber durchtrennte. Das rundliche Heck pulsierte
sanft.
Es wirkte wie ein Sinnbild für Gelassenheit.
Zumindest von außen.
Drinnen sah es anders aus.
„Dieses Mädchen geht mir echt auf den Zeiger“, knurrte Jayne
Cobb. „Sie soll sie nicht haben. Bring sie dazu, sie mir zurückzugeben!“
Bei dem „Mädchen“ handelte es sich um River Tam und bei
„sie“ um eine Strickmütze mit einem Bommel und Ohrenklappen.
Das Garn, aus dem die Mütze gestrickt worden war, hatte
drei gleichermaßen unappetitliche Farbtöne, so in etwa wie Imbissbudensenf,
verfaulte Aprikose und verschimmelter Kürbis.
Der Bommel vereinte alle drei.
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Das war keine schöne Mütze, aber sie gehörte Jayne, und sie
war ihm wichtig. Sie auf dem Kopf einer anderen Person zu sehen,
verärgerte ihn zutiefst, vor allem, weil es sich um den Kopf
einer jungen Frau handelte, die er für gorramn verrückt hielt.
„Mal, wenn du sie nicht dazu bringst, mir die Mütze zu geben“,
erklärte Jayne, „dann werde ich rübergehen und sie ihr
vom Kopf reißen. Vielleicht reiße ich ihr auch gleich den Kopf
ab, wenn ich schon dabei bin.“
Jaynes aufbrausendes Knurren war so laut, dass es durch den
ganzen Frachtraum hallte. Es war so laut, dass es durch das
ganze Schiff hallte. Doch River, die sich auf dem Laufsteg am
anderen Ende des Frachtraums aufhielt, schien es nicht zu hören.
River tanzte. Gefangen in einer Musik, die nur sie hören
konnte, drehte und streckte sie sich. Die fließenden Bewegungen
ihrer Arme und Beine verwoben sich zu einer Symphonie
aus Eleganz und Präzision. In Verbindung mit dieser Anmut
wirkte die Mütze noch unangebrachter. River war geschmeidig
und biegsam, die Mütze verbeult und hässlich. Und doch
stimmte das Gesamtbild irgendwie, denn die Mütze betonte
durch diesen Kontrast die überirdische Schönheit von Rivers
Tanz. Sie passte zu River.
Ob der eigentliche Besitzer der Mütze diese seltsame Symbiose
aus Kopfbedeckung und Choreografie zu schätzen wusste,
ließ sich nicht erkennen. Er hätte es auch nie zugegeben.
„Mal“, flehte Jayne. „Zum letzten Mal. Wenn sie nicht mit
dem Herumgehopse aufhört und mir meine Mütze gibt …“
Mal Reynolds seufzte schwer. Er war einmal ein Krieger gewesen.
Die Rolle des Friedensstifters fiel ihm schwer. Doch
auf der Serenity musste er oft genau das sein. Die achtköpfige
Gruppe, die er als Besatzung bezeichnete, bestand aus Außenseitern
und Ausgestoßenen und stritt sich gern. Sein Job als ihr
Anführer bestand nicht so sehr daraus, ihnen Befehle zu geben,
sondern eher daraus, Feuer zu löschen. Obwohl er sich nicht
darum bemüht hatte und es auch nicht wirklich wollte, war Mal
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zum Familienoberhaupt geworden, allerdings zu dem einer sehr
zerrütteten Familie.
„Das ist nur eine Mütze“, sagte er zu Jayne, „und eine, die
auch noch ziemlich armselig aussieht. Ich glaube nicht, dass
River ihren Zustand verschlechtern wird.“
Jayne schnaubte. „Das Mädchen hat sich in meine Kabine geschlichen.
Hat meinen rattigen Besitz geklaut! Für so was gibt
es Regeln, und wenn nich, dann sollte es sie geben. Wirst du
dich jetzt wie ein Captain benehmen oder muss ich das Gesetz
in die eigene Hand nehmen?“
Mal seufzte noch schwerer. Er mochte Jayne. Bewunderte ihn
sogar, weil er listig war, immer sagte, was er dachte, und sich
nichts gefallen ließ. Aber der Kerl war manchmal schon ein bèn
tiān sheng de yī duī ròu.
Mal wollte gerade zu River gehen, als Zoë Alleyne Washburne,
der die Diskussion nicht entgangen war, den Frachtraum betrat.
Jayne drehte sich enthusiastisch zu ihr um. „Zoë, du bist doch
eine Frau.“
„Klingt so, als fändest du das schlecht.“
„Nein, ich finde das nicht schlecht. Sondern gut. Du musst
mit dem Mädchen reden.“ Jayne zeigte auf die immer noch tanzende
River. „Überzeuge sie. Sozusagen von Frau zu Frau.“
Zoë hob eine Augenbraue. „Wieso, Jayne? Fürchtest du dich
etwa vor ihr? Ein großer, kräftiger Ex-Söldner wie du gegen so
ein zerbrechliches Ding?“
„Ich habe keine Angst vor niemandem!“, sagte Jayne und
plusterte sich auf, aber um ehrlich zu sein, River Tam hatte etwas
an sich, das er gruselig fand. Das lag nicht nur daran, dass
sie nicht ganz dicht war. Es steckte mehr dahinter. Sie verbarg
etwas. Im tiefsten Inneren. Etwas Gefährliches. Etwas, in das
man sich besser nicht einmischte, wenn einem sein Leben lieb
war.
Aber man musste sich auch nicht unbedingt einmischen.
11

Manchmal ging River einfach hoch, obwohl sie niemand provoziert
hatte, wie Jayne nur zu gut wusste. Wie damals, als sie
ihn grundlos mit einem Tranchiermesser angegriffen hatte.
An Bord der Serenity tickte eine Zeitbombe und ihr Name
war River Tam.
„Hier ist ja einiges los“, sagte Shepherd Book, als er den Frachtraum
betrat. Kaylee Frye und Rivers Bruder Simon waren bei
ihm. Eben noch hatten die drei im Speiseraum Hohe Karte gespielt
und Simon hatte ständig verloren. Für einen heiligen
Mann war Derrial Book ein bemerkenswert guter Bluffer, und
hinter Kaylees gefälligem, herzförmigem Gesicht verbarg sich
eine Heimtücke, die sie nur zu ihrem Vorteil einsetzte, wenn es
um etwas so Harmloses wie ein Kartenspiel ging. Es half Simon
auch nicht – Kaylee schon –, dass er in sie verliebt war. Er hatte
einige Male absichtlich verloren, damit sie ihn vielleicht ein
bisschen mehr mochte.
„Was gibt es denn für ein Problem?“, fuhr Book fort. Seine
warme, tiefe Stimme klang so gelassen und verständnisvoll,
dass man sich hätte vorstellen können, aufmerksam in der Kirche
zu sitzen und seiner Predigt nicht nur zuzuhören, sondern
sie zu genießen.
„Sie“, sagte Jayne. „Mütze.“ Er war so aufgebracht, dass er
die Worte kaum hervorbringen konnte.
„Jayne hat einen Dorn unterm Sattel, weil River seinen Chapeau
trägt“, erklärte Mal.
„Du bist ihr gorramn Bruder“, fuhr Jayne Simon an. „Du
weißt besser als wir, wie sie funktioniert. Kannst du sie nicht,
keine Ahnung, abschalten oder so?“
„Sie ist keine Maschine, Jayne“, wies Zoë ihn zurecht.
„Wenn sie eine wäre, hätten wir ihr schon längst den Saft abgedreht“,
murmelte Jayne.
„River? River?“ Simon Tam näherte sich seiner Schwester,
die Hände beruhigend ausgestreckt. Er liebte River, aber er
traute ihr nicht. Seit man River an der Akademie – einer an-
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geblichen Allianzschule für hochbegabte Kinder, aus der Simon
sie gerettet hatte – grausamen medizinischen Experimenten
unterzogen hatte, war sie nicht mehr das Mädchen, mit dem
er aufgewachsen war. Manchmal erkannte er sie kaum wieder.
Manchmal jagte sie ihm sogar Angst ein.
River hielt kurz in ihrem Tanz inne und starrte Simon durchdringend
an. Ihre großen braunen Augen sahen ihn nicht nur an.
Sie sahen in ihn hinein, so als würde sie all seine Geheimnisse
kennen. Dann wirbelte sie herum und setzte ihre Bewegungssequenzen
fort, die so geschmeidig und athletisch waren, dass
die Balletttruppen auf den zentralen Planeten sie vom Fleck
weg engagiert hätten.
„River!“, rief Simon, jedoch vergeblich. Seine Schwester war
in einer Art Trance versunken, die sich seinem Einflussbereich
entzog.
Er drehte sich um und sah Jayne unglücklich an. Dessen Finger
zuckten. Er schien kurz davor zu sein, den Laufsteg zu betreten
und die Angelegenheit mit den Fäusten zu klären. Simon
schluckte, als er daran dachte, dass im Falle eines Faustkampfs
zwischen ihm und Jayne einer von ihnen blutend und wahrscheinlich
bewusstlos am Boden liegend enden würde und dass
das nicht Jayne sein würde.
Zu Simons Erleichterung traf nun auch Inara Serra am Tatort
ein. Anscheinend hatte sie das Theater im Frachtraum sogar in
ihrem Shuttle gehört, das an der Steuerbordseite der Serenity
hing.
Simon glaubte, dass Inara, die als Companion Taktgefühl
und Selbstbeherrschung verkörperte, die angespannte Lage im
Frachtraum entschärfen könnte. Nicht umsonst hatte die Besatzung
ihr den Spitznamen „die Botschafterin“ gegeben. Sie
verstand es nicht nur, andere Menschen körperlich zu erfreuen,
sondern durchschaute sie auch auf subtile Weise.
Inara schätzte die Lage auf den ersten Blick richtig ein.
„River, mein Schatz“, sagte sie, und River hielt sofort inne.
„Diese Mütze passt nicht zu deinem Kleid.“
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„Das hätte ich ihr auch sagen können“, meinte Kaylee.
Book sah sie an.
„Was ist?“, protestierte Kaylee. „Dass ich den ganzen Tag
Overalls trage, heißt nicht, dass ich keine Ahnung von Mode
habe.“
„Warum nimmst du sie nicht ab?“, fuhr Inara fort. „In meinem
Shuttle finden wir bestimmt etwas Angemesseneres für dich.“
River legte den Kopf zur Seite und lächelte. „Sie können sich
manchmal nicht einmal ansehen. Das geht so weit, dass das,
was sie nicht sagen, wichtiger ist als das, was sie tun. Sie sind
zwei Sonnen in einem Binärsystem, die umeinander kreisen.
Beide sind hell, beide erstrahlen. Aber sie werden einander verbrennen,
wenn sie nicht zusammenkommen, und dafür ist es
vielleicht eh schon zu spät.“
River neigte zu solch kryptischen Aussagen. Inara runzelte
die Stirn, als würde sie nicht verstehen, worauf River hinauswollte.
Doch der kurze, reflexartige Blick, den sie Mal zuwarf,
ließ vermuten, dass sie es doch wusste.
„Die Mütze, River“, sagte sie. „Jayne gefällt es nicht, dass du
sie hast. Gib sie ihm zurück, dann kannst du weitertanzen, solange
du willst.“
River dachte über dieses Angebot nach. Dann ergriff sie das
Geländer des Laufstegs, sprang darüber und landete so leichtfüßig
wie eine Katze auf dem Boden des Frachtraums. Sie
schlenderte zu Jayne und zog sich währenddessen die Wollmütze
vom Kopf. Sie hielt sie ihm hin.
Jayne zögerte und musterte River misstrauisch, weil er einen
Trick vermutete. Er riss ihr die Mütze aus der Hand und presste
sie sich an die Brust.
„Danke“, sagte River wie eine Lehrerin, die ihrer Klasse Manieren
vermitteln wollte.
„Danke“, wiederholte Jayne mürrisch, fragte sich aber, weshalb
er derjenige war, der sich bedanken sollte.
„Das passiert, wenn wir zu lange im All unterwegs sind und
nur wenig zu tun haben“, sagte Inara zu Book.
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„Captain Reynolds sagt, dass wir gerade eine ‚Jobpause‘ machen“,
erwiderte Book.
„Die meisten Leute würden das als ‚arbeitslos‘ bezeichnen.“
Book nickte. „Bleiben wir bei ‚Jobpause‘. Wir sollten ihm
nicht auch noch das letzte bisschen Würde nehmen.“
River stand immer noch vor Jayne und sah zu ihm hinauf.
Dann sagte sie scheinbar unzusammenhängend: „Sie war nie
deins.“
„Wer war nie meins?“, fragte Jayne verwirrt.
Rivers Stimme war leise und monoton, als würde sie im Halbschlaf
sprechen. „Sie hat dir nie gehört.“
„Mal“, sagte Jayne aus dem Mundwinkel. „Das Mädchen redet
wirres Zeug. Schon wieder. Das gefällt mir nicht.“
River streckte die Hand aus und strich sanft über Jaynes Wange.
„Aber du solltest sie behandeln, als wäre es so.“
Dann wirbelte sie herum und glitt in Richtung der Passagierkabinen
davon.
Die Stille, die darauf folgte, wurde von einer Stimme, die aus
dem Schiffsinterkom drang, durchbrochen.
„Ich wünsche all meinen fröhlichen Kameraden einen guten
Tag. Hier spricht Hoban Washburne, euer unheimlich gut aussehender,
aber erstaunlich bescheiden gebliebener Pilot. Wir
haben eine Wave erhalten. Sie wurde aus einer privaten Sourcebox
auf Thetis versandt. Wenn ich mir den Nachrichtenverlauf
so ansehe, springt sie schon seit einer Weile von Knotenpunkt
zu Knotenpunkt durch den Cortex. Der Empfänger ist ein gewisser
Jayne Cobb.“
„Jayne?“, sagte Mal. „Erwartest du eine Wave?“
„Soweit ich weiß, nicht.“
„Der Sender“, fuhr Wash fort, „ist eine gewisse Temperance
McCloud.“
„Temperance wer? Ich kenne keine …“ Dann wurde Jayne
blass. „Nee. Nee, das kann nicht sein.“
„Du siehst aus, als wärst du einem Geist begegnet“, bemerkte
Zoë.
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Jayne nickte, schien ihr aber nicht zugehört zu haben.
„Du willst sie bestimmt gerne in deiner Kabine ansehen“,
sagte Wash. „Und zack, schon ist sie dort. Danke für die Nutzung
des Telekommunikationskonzerns Washburne. Ihre Zufriedenheit
liegt uns am Herzen.“
Jayne, der immer noch die Mütze umklammerte, verließ hastig
den Frachtraum.
„Sir, haben Sie irgendeine Ahnung, wer Temperance
McCloud ist?“, fragte eine verwirrte Zoë Mal.
Der Captain der Serenity schüttelte den Kopf. „Nicht die geringste
Ahnung, aber der Name hat Jayne offenbar so verstört,
dass ich das unbedingt ändern will.“
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Drohungen sind nicht erwünscht
Huckleberry U. Gillis schwitzte.
Stark.
Was, da er auf dem vielleicht trockensten Planeten im ganzen
Universum lebte, einer Welt, auf der Wasser so wertvoll wie
Gold war, nicht sonderlich klug war.
Aber nachvollziehbar.
Denn unmittelbar neben seiner Kehle befand sich ein Messer
mit einer äußerst scharfen Klinge.
Und der schrecklich vernarbte Mann, der das Messer in der
Hand hielt, sah nicht nur so aus, als wüsste er, wie man es
einsetzt, sondern auch so, als würde er es einsetzen.
Es war nicht leicht, Bürgermeister von Coogan’s Bluff zu sein,
aber Huckleberry Gillis glaubte, dass er seine Sache ganz gut
machte.
Coogan’s Bluff war eine winzige Stadt, eine von einigen Hundert
Siedlungen, die man verstreut auf der trockenen Oberfläche
von Thetis errichtet hatte. Der Planet lag zwischen der Grenze
und den äußeren Randgebieten, allerdings näher an Letzteren.
Thetis war ein ironischer Name. Die ursprüngliche Thetis war
eine Meeresnymphe aus der griechischen Mythologie der Erde-von-einst.
Nur jemand mit einem seltsamen Sinn für Humor
– oder großem Optimismus – hätte sich diesen Namen für
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einen Planeten ausgeliehen, dessen Landmassen größtenteils
aus Wüsten bestanden und dessen kleine Ozeane so salzhaltig
waren, dass es kaum Leben darin gab.
Manchmal funktionierte Terraforming, manchmal nicht. Das
hing von Umweltfaktoren und der recht wankelmütigen Technologie
ab, die ihm zugrunde lag. Im Fall von Thetis hatte es keine
großen Auswirkungen gehabt und nur die härtesten Kolonisten
suchten sich diese Welt aus. Es waren Leute, die so wenig wie
möglich mit der Allianz und dem Kern zu tun haben wollten.
Nicht unbedingt Unruhestifter, aber der Typ Mensch, der sich
nicht gerne den Herrschenden unterwarf, der Typ, der glaubte,
dass Leute sich durchwursteln konnten, ohne dass ihnen irgendein
Bürokrat sagte, wie sie sich durchwursteln sollten, und ohne
viele Steuern auf den Ertrag ihres Durchwurstelns zu zahlen.
Bürgermeister Gillis mischte sich so wenig wie möglich in
das Leben der Stadtbewohner ein. Er beschränkte seine Pflichten
darauf, Streitigkeiten zu schlichten, Gemüter zu besänftigen
und in Billys Bar am Rand des Marktplatzes, wo die Hauptstraße
auf die Two-Mile-Road traf, herumzuhängen. Die Bar war praktisch
sein zweites Büro, und dort verbrachte er seine Zeit verdammt
noch mal lieber als in seinem eigentlichen Büro, das eher
an einen Kuhstall erinnerte. Die Stammgäste in Billys Bar kamen
oft zu Gillis, gaben ihm ab und zu einen Drink aus, quatschten
ein bisschen, redeten sich etwas von der Seele oder beides.
Wenn jemand sich über etwas beschwerte, murmelte Gillis
verständnisvoll und versprach, sich der Sache anzunehmen.
Manchmal hielt er dieses Versprechen sogar, was für einen gewählten
Volksvertreter ungewöhnlich war. Er war auch beliebt,
was für einen gewählten Volksvertreter noch ungewöhnlicher
war.
Er führte also kein schlechtes Leben und Gillis war mit seinem
Los zufrieden.
Oder war es zumindest, bis Elias Vandal auftauchte.
Derselbe Elias Vandal, der ihn gerade mit einem Messer bedrohte.
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Vandal und seine Scourer hatten Gillis und den restlichen
Einwohnern von Coogan’s Bluff so ziemlich alles verdorben.
Elias Vandal hatte ein Gesicht wie eine halb aufgegessene
Mahlzeit. Die rechte Seite war frei von Makeln, auf eine markante
Weise fast schon attraktiv. Leider war die linke Seite so
verunstaltet, dass man die intakte kaum bemerkte.
Etwas hatte sich durch die linke Seite von Vandals Gesicht gekaut,
gegraben, gebrannt oder etwas anderes damit getan. Nun
bestand sie von der Schläfe bis zum Kinn aus einem wachsähnlichen
Gewebe, das aussah wie erkaltete Lava. Sein linkes Auge
verbarg sich zur Hälfte unter einem Hautlappen, und das Weiße
darin war so blutunterlaufen, dass es unpassend erschien, es als
„das Weiße“ und nicht als „das Rote“ zu bezeichnen. Vandals
linker Mundwinkel war nach oben verzogen, sodass er ständig
höhnisch zu grinsen schien. Das Nasenloch darüber war breiter
als sein Gegenstück und so runzelig wie der Anus eines alten
Hundes.
Seltsamerweise war Vandals linkes Ohr von dem schrecklichen
Missgeschick, das ihm unterlaufen sein musste, verschont
geblieben. Sein einziger Makel war der Ohrring, der an
ihm hing. Ein Ohrring, der aus einem menschlichen Fingerknöchel
zu bestehen schien oder zumindest so aussah.
Dieses Gesicht hing nun über Gillis, während das Messer
auf den kleinen Hautsack unter dem Kinn des Bürgermeisters
drückte. Ein Blutstropfen klebte an der Messerspitze, aber Gillis
fühlte den Schmerz kaum. Zu sehr zog ihn Vandals Gesicht
in seinen furchterregenden Bann – und die Vorstellung, dass es
vielleicht das Letzte sein würde, was er je sah.
„Nur zur Klarstellung“, knurrte Vandal. „Wir sind wann hierhergekommen?
Vor einem Monat? So was in der Art. Und da
haben wir uns unterhalten, oder? Oder?“
Gillis, der erkannte, dass eine Reaktion von ihm erwartet
wurde, nickte. Die Position der Klinge sorgte jedoch dafür, dass
dieses Nicken nur andeutungsweise ausfiel.
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„Genau“, sagte Vandal. „Und was war die Quintessenz von
besagter Unterhaltung? Helfen Sie mir mal auf die Sprünge, Mr
Bürgermeister.“
„Ich sagte …“ Gillis’ Mund war ausgedörrt und seine Zunge
fühlte sich wie ein trockener Schwamm an. Währenddessen
floss ihm der Schweiß aus allen Poren und sorgte dafür, dass
sein Hemdkragen und die Achselhöhlen feucht wurden. „Ich
sagte, dass ich Zeit brauche. Dass ich so eine Entscheidung
nicht übers Knie brechen kann. Ich sagte, dass ich mir anhören
würde, was man in der Stadt davon hält. Dass ich Ihnen Bescheid
sagen würde.“
„Bescheid sagen.“ Vandal sprach die Worte langsam aus.
„Und jetzt bin ich hier, damit Sie mir Bescheid sagen können.
Ich hab Ihnen doch viel Zeit gelassen, oder? Sie hatten alle Zeit
der Welt, um sich mit den netten Leuten hier zu beraten.“
Vandal machte eine Geste, die alle Gäste in Billys Bar, rund
zwanzig Personen, einschloss. Sie alle starrten ihn und Gillis
an. Seit Vandal und ein halbes Dutzend Mitglieder seiner Scourer-Gang
ein paar Minuten zuvor in die Bar marschiert waren,
hatte niemand auch nur an seinem Drink genippt. Alle sahen zu,
wie sich Gillis in Vandals Griff wand, und dankten dem Herrn,
dass sie nicht an seiner Stelle waren.
„Sie und ihre ganzen Sippschaften“, sagte Vandal. „So langsam
sollten Sie das unter Dach und Fach gebracht haben. Was
gibt’s daran zu deuteln? Ihr habt Brunnen, Aquifere kreuz und
quer im Boden. Eine vernünftige Wasserversorgung. Genug, um
eure Felder zu bewässern und euren Durst zu stillen. Es wäre
nett – richtig und anständig –, wenn ihr dieses Geschenk mit
anderen teilen würdet, die weniger Glück gehabt haben. Und in
diese Kategorie fallen meine Jungs und ich definitiv.“
Die Scourer johlten zustimmend. Einer von ihnen hatte den
Platz hinter der Theke eingenommen. Dort stand normalerweise
der Barbesitzer Billy Kurosawa, der nun hilflos mit ansehen
musste, wie der Scourer sich seinen besten Bourbon direkt aus
der Flasche einverleibte. Ein anderer Scourer saß zwischen Jake
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und Sally Buchholz, einem älteren Ehepaar. Er hatte die Arme
um deren Schultern gelegt, als wäre er ihr seit Langem verschollener
Sohn oder so. Mr und Mrs Buchholz saßen erstarrt
und mit entsetztem Gesichtsausdruck da.
„So“, sagte Vandal zu Gillis. „Ich habe euch ein sehr ordentliches
Angebot für das alleinige Besitzrecht an den Brunnen
von Coogan’s Bluff gemacht. Was war das noch mal für ein Angebot?“
„Dass wir es Ihnen für null Credits verkaufen könnten“, sagte
Gillis.
„Korrekt. Die fürstliche Summe von null Credits. Und im Gegenzug
würdet ihr mir euer Wasser abkaufen, Tropfen für Tropfen.
Aber das ist nicht alles, oder?“
„Nein.“ Gillis schüttelte den Kopf und nutzte die Bewegung,
um die Entfernung zwischen der Klinge und seinem Hals ein
winziges bisschen zu vergrößern. „Nein, Sie haben gesagt, dass
wir auch unser Leben behalten würden.“
Vandal grinste. In seinem Mund fehlten einige Zähne und die
verbliebenen waren krumm und gelbbraun. Sie ragten wie Stalaktiten
aus seinem Zahnfleisch. Sein Atem hätte einen Kanalarbeiter
würgen lassen.
„Wenn Sie mich fragen, ist das ein sehr fairer Handel“, sagte
er. „Was gibt es daran zu feilschen?“
„Nichts. Aber … Manche Dinge brauchen nun mal Zeit, Mr
Vandal. So wichtige Entscheidungen muss man sorgfältig abwägen.
An ihnen feilen. Ich konnte noch nicht mit allen reden.
Einige Farmer leben weit draußen im Ödland oder oben in den
Hügeln. Da kommt man nicht so leicht hin. Ich brauche etwas
mehr Zeit. Nur ein paar Tage.“
Vandals Grinsen wurde breiter und verschwand dann abrupt.
Da war Gillis klar, dass er sterben würde. Er betete um einen
schnellen Tod. Vandal behauptete jedoch, dass er einmal ein
Reaver gewesen war, und die waren berüchtigt dafür, dass sie
ihre Opfer auf langsame und widerwärtig erniedrigende Weise
umbrachten.
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Vandal wandte sich an seine Scourer. „Hört ihr das, Jungs?
Mr Bürgermeister braucht noch ein paar Tage. Nach all den vielen
Tagen, die wir ihm bereits gewährt haben. Klingt das für
euch nach einer Verzögerungstaktik? Für mich schon.“
„N-nein“, stammelte Gillis. „Das schwöre ich. Das muss nur
vernünftig geregelt werden.“
Vandal lehnte sich zurück. Gillis verzog das Gesicht und wartete
auf den Todesstoß.
Auf einmal befand sich das Messer nicht mehr an seiner Kehle.
Vandal hob es hoch, sodass es neben seinem eigenen Kopf
hing. Die Waffe hatte eine ungewöhnliche Form. Die Klinge
war sichelförmig. Der Griff aus poliertem Holz, der kaum breiter
als die Klinge war, vervollständigte den Halbkreis.
„Wissen Sie was?“, sagte Vandal. „Drei Tage. Mehr nicht.
Noch drei Tage. Dann kommen wir bei Sonnenaufgang zurück,
und Sie sollten einen Vertrag dabeihaben, der die Wasserrechte
an mich überträgt. Wenn nicht, werden Sie eine Menge Flüssigkeit
sehen, Mr Bürgermeister, aber kein Wasser, wenn Sie verstehen,
was ich meine.“
„Blut“, sagte einer der Scourer, ein großer Kerl, der wie ein
Oger aussah. „Er meint Blut.“
Vandal verdrehte die Augen. „Das gorramn weiß er, Shem, du
Nachgeburt. Das musst du ihm nicht erklären.“
„Oh! Okay.“ Man musste sagen, dass Shem wohl nicht der
Hellste war. Seine Augen standen zu eng beisammen, seine Ohren
waren zu weit voneinander entfernt. „Kapiert, Boss.“
Vandal schwang seinen Arm durch die Luft und die Scourer
gingen zur Tür.
Vandal wollte sich ihnen gerade anschließen, als ein Stadtbewohner
aufstand und sein Stuhl dabei über den Boden kratzte.
Es handelte sich um einen gebrechlichen alten Mann über
siebzig und dürr wie ein Zweig. Seine Haut war so ausgetrocknet
wie die Landschaft, die Coogan’s Bluff umgab.
„Jetzt hörst du mir zu, du Bastard“, sagte der alte Mann, der
Cecil Hanratty hieß. Er war der älteste Einwohner der Stadt.
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Manche hielten ihn für mürrisch, andere einfach nur für direkt.
Er lebte schon seit der Gründung des Orts in Coogan’s Bluff.
Seine durch das Alter verblassten Augen funkelten. „Du kannst
dir nicht nehmen, was dir nicht gehört. Das ist unser Wasser. Es
gehört uns. Gott hat uns dieses Geschenk gemacht und wir werden
es nich’ mit so ’nem Möchtegern-Tyrannen teilen.“
Vandal war mit zur Seite geneigtem Kopf stehen geblieben,
um zuzuhören. Sein Blick war fragend, beinahe resigniert.
„Bist du fertig, alter Mann?“, sagte er.
„Nein, bin ich nicht“, sagte Hanratty. „Wenn die Allianz erfährt,
was du hier abziehst, Vandal, dass du die Hälfte der Siedlungen
auf Thetis so eingeschüchtert hast, dass sie dir die Wasserrechte
überlassen haben, dann wird man Truppen schicken,
die dich und deine Bande Schwachsinniger zerquetschen werden
wie Insekten.“
Vandal drehte sich um. „Ist das eine Drohung?“
„Nein, eine Tatsache.“
„Klingt aber wie eine Drohung. Und Drohungen sind hier
nicht erwünscht. Ich werde dir gleich zeigen, wie unerwünscht
sie sind, aber lass mich erst auf dein Allianz-Argument eingehen.
Die Allianz interessiert sich einen Scheiß für einen Hinterwäldlerplaneten
wie diesen. Die Allianz wird keinen Kreuzer
nach Thetis schicken, kein Shuttle, keinen Hubschrauber,
gar nichts. Du kannst schreien, so laut du willst, es wird nichts
passieren. Dein Bürgermeister weiß das genau, deshalb hat er
auch keine Wave geschickt. Ebenso gut könntest du Gott um
Hilfe bitten. Dass das passiert, ist genauso wahrscheinlich.
So …“
Er warf das Messer hoch, sah zu, wie es sich überschlug, und
fing es wieder.
„Was die Drohung angeht …“
Das Messer überschlug sich erneut.
Hanratty starrte ihn trotzig an.
Vandal schwang seinen Arm zur Seite und ließ das Messer
los. Wie ein Bumerang flog es in einem perfekten Halbkreis
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durch die Luft. Und wie ein Bumerang kehrte es in die Hand des
Werfers zurück. Vandal fing es geschickt am Griff.
Hanratty stand noch da. Das Messer war unmittelbar vor ihm
vorbeigeflogen und schien ihn nur um Haaresbreite verfehlt zu
haben.
Doch es hatte ihn nicht verfehlt.
Hanratty griff sich mit zitternder Hand an den Hals. Ein spitzwinkliger
schmaler Streifen aus Blut war dort entstanden. Sein
Gesichtsausdruck wirkte schockiert und ungläubig. Er wusste,
dass ihm etwas angetan worden war, aber er verstand nicht, was.
Dann rutschte sein Kopf seitlich vom Hals. Er fiel mit einem
dumpfen Fump auf den von Sägespänen bedeckten Boden. Seine
Beine gaben nur einen Sekundenbruchteil später nach. Sein
kopfloser Körper fiel nach hinten und aus den durchtrennten
Arterien spritzte Blut. Die Einheimischen schrien und keuchten
entsetzt.
Vandal schüttelte das Blut von der Messerklinge ab. Drei
Stadtbewohner, die in der Nähe standen, wurden davon getroffen.
Sie zuckten zusammen und verzogen das Gesicht.
„Ich verabschiede mich jetzt“, sagte Vandal mit einer höflichen
Verbeugung. „Drei Tage. Sie sollten dann besser alles
haben, was ich will, sonst … nun, manche haben Drohungen
nicht nötig, richtig?“
Er nickte Hanrattys zweigeteilter Leiche zu und schlenderte
aus der Bar.
Niemand sagte etwas. Niemand musste etwas sagen. Alle wandten
sich Bürgermeister Gillis zu.
„Miss McCloud wird das für uns regeln“, murmelte Huckleberry
zu sich selbst. „Das muss sie.“
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