Leseprobe_Kunst und Klang

Alessandra
Comini
Kunst
und
Klang
Mein
Leben

Kunst und Klang
Mein Leben

Alessandra Comini
Kunst und Klang
Mein Leben
Aus dem amerikanischen Englisch von Pia Viktoria Pausch
Mit einem Vorwort von Elisabeth Dutz

Gefördert durch das Land Niederösterreich
Alessandra Comini: Kunst und Klang. Mein Leben
Aus dem amerikanischen Englisch von Pia Viktoria Pausch
Mit einem Vorwort von Elisabeth Dutz
© Hollitzer Verlag, Wien 2023
Originaltitel:
Alessandra Comini: In Passionate Pursuit – A Memoir
New York, George Braziller, Inc., 2004
new edition Santa Fe, Sunstone Press, 2016
Coverabbildung:
Alessandra Comini © Foto Kim Leeson, Dallas 2019
Schriftzug Alessandra Comini 11.24.34 © Marry Russel
Satz und Covergestaltung: Nikola Stevanović
Lektorat: Angela Fux
Gedruckt und gebunden in der EU
Dank an Albertina (Wien) und das Egon Schiele Museum in Tulln für die Unterstützung mit Bildern und
historischem Material, ganz besonderer Dank gilt Heidrun Wenzel und Christian Bauer.
Alle Rechte vorbehalten
www.hollitzer.at
ISBN 978-3-99012-884-8

Inhalt
Vorwort 7
PROLOG 11
Der Moment der Erkenntnis 15
Auf nach Wien – zum zweiten Mal 21
Wie ich Egon Schieles Gefängniszelle entdeckte 27
Die Freundschaft mit Schieles Schwestern Melanie und Gerti 39
Der Austausch von Lebensgeschichten 49
Ein Hauch von Alter Welt in Dallas 65
Auf der S.S. Independence nach Genua 73
Zur Schule in Texas 75
Zwischenspiel in Interlochen 79
Am Barnard College in New York 83
Allein in Italien mit Cello und Motorrad 89
Zurück am Barnard College 97
Originale Kunst aus nächster Nähe 103
Grüß Gott, Wien – und der ungarische Aufstand von 1956 107
Große Rundreise auf der Suche nach der Berufung 119
UCLA Berkeley: Kunstgeschichte morgens, mittags, abends 135
Dissertation und Lehrtätigkeit an der Columbia University 161
Von der New Yorker Kunstwelt nach Princeton und Yale 171
Ein bisschen liberaler Feminismus an der Southern Methodist University 175
Feministische Geschichtsrevision 201
Musikikonografie als fächerübergreifendes Lebensziel 209
Kunst und Klang auf Inseln und Seen 219
Eine Handvoll Friedhöfe 229
Unter der Mitternachtssonne 237
Mein Drang nach Süd 245
Das Haus am See 255
Im Unruhestand: Krimis und Kreuzfahrten 259
Publikationen (Auswahl 1973–2024) 273
Index 275

Kunst und Klang. Mein Leben
VORWORT
Von Elisabeth Dutz, Kuratorin Albertina Museum, Wien
In ihrer nun erstmals auf Deutsch vorliegenden Autobiografie nimmt uns die
amerikanische Kunsthistorikerin Alessandra Comini mit auf eine Reise durch ihr
aufregendes Leben, das reich an erstaunlichen Ereignissen und überraschenden
Wendungen ist. Ihr unermüdlicher Forscherdrang, ihre Kennerschaft und ihre
Fantasie ließen sie zu dem werden, was sie heute ist: eine der verdienstvollsten
Kunsthistorikerinnen der Kunstgeschichte. Dass der Weg dorthin keinesfalls vorgezeichnet
war, ist dieser amüsant geschriebenen Autobiografie zu entnehmen.
Alessandra Comini ist emeritierte Universitätsprofessorin (University Distinguished
Professor) für Kunstgeschichte an der Southern Methodist University in Dallas und
verfügt über mehr als sechzig Jahre Erfahrung in den Bereichen Kunstgeschichte
und Musikwissenschaft. Während ihrer akademischen Laufbahn war sie Mitglied
des Lehrkörpers der Columbia University in New York und der University of
California sowie Gastprofessorin an der Yale University, Gastwissenschaftlerin
an der Universität Oxford sowie Dozentin an zahlreichen Universitäten. Neben
ihrer universitären Arbeit zählen zahlreiche weltweit anerkannte Publikationen
über Egon Schiele, Gustav Klimt und die Kunst in Wien zu ihrem Lebenswerk.
Nach einigen Umwegen und Abenteuern, die die Weltgeschichte ihr entgegenstellte
– sie war beim Oktoberaufstand in Ungarn als Studentin in Wien und ließ
ihr Studium sausen, um zu helfen –, erhielt sie ihre „Bekehrung“, wie sie es selbst
nennt, am 8. März 1963, als sie eine Ausstellung auf ihrem Universitätscampus
in Berkeley besuchte. Es war eine Ausstellung über den Wiener Expressionismus.
Hingerissen und bewegt von der Kunst Egon Schieles, machte sie sich sofort auf
den Weg nach Wien, um mehr über diesen ihr bis dahin unbekannten Künstler zu
erfahren. Ihr erster Weg führte sie in die Albertina, wo ein großes Egon-Schiele-
Archiv lagert. Sie arbeitete für mehrere Wochen im Studiensaal der Albertina
(damals noch im Musensaal untergebracht) und trat nach und nach mit den noch
lebenden Zeitzeugen in Kontakt: Otto Benesch, ehemaliger Albertina-Direktor
und Sohn des großen Schiele-Förderers Heinrich Benesch, der Kunsthändler
Christian Nebehay und vor allem einige Familienmitglieder Egon Schieles. Was
für ein Verdienst! Niemand zuvor war auf die Idee gekommen, das zu tun, doch
Alessandra Comini besuchte nicht nur die Wohn- und Wirkstätten von Egon
Schiele, sondern hielt die Gespräche mit den Zeitzeugen auch auf Tonband fest.
7

Alessandra Comini
Die ausführlichen Interviews mit den Schwestern Egon Schieles, Melanie und
Gerti, sowie der Schwägerin Adele Harms, einer Schwester seiner Frau Edith,
verarbeitete sie in zahlreichen Publikationen. Bis heute bilden sie ein Fundament
für die Schiele-Forschung, auf das noch immer zurückgegriffen wird. Auch mit
einem anderen Zeitzeugen in den USA hielt sie engen Kontakt und tauschte sich
über Egon Schiele aus: mit dem in Wien geborenen Kunsthistoriker und Galeristen
Otto Kallir, der ihr attestierte, dass wohl niemand sein Werkverzeichnis des
Künstlers so im Detail studiert habe und zu würdigen wisse wie sie.
Besondere Unterstützung erfuhr sie in Graz durch Viktor Fogarassy und seine Familie,
deren große Kunstsammlung sie ausführlich studieren durfte. Zu all diesen
Menschen entwickelte sich eine lebenslange Freundschaft.
Berühmt ist die Geschichte, wie sich Alessandra Comini 1963 gegen die Widerstände
der Beamten in das Gebäude des Bezirksgerichts Neulengbach schlich, um
im Keller die Zelle, in der Egon Schiele siebzehn Tage in Untersuchungshaft saß,
zu finden. Anhand einer Zeichnung von Egon Schiele, die er von seiner Zelle
angefertigt hatte, gelang Alessandra Comini der endgültige Beweis. Heute hat
man ihr das verziehen, ja im Gegenteil, man ist in Neulengbach stolz auf diese
Entdeckung und die Zelle kann öffentlich besichtigt werden.
Das allein hätte ihr schon einen ganz besonderen Platz in der Kunstgeschichtsforschung
eingebracht. Doch sie wagte es auch, über den Tellerrand ihres Fachgebiets,
der Kunstgeschichte, hinauszublicken. Sie tat dies zu einer Zeit, als das noch
verpönt war, man dafür im besten Fall schief angesehen, aber keinesfalls ernst
genommen wurde. Sie ließ sich nicht beirren und schuf in zehnjähriger Arbeit ein
Meisterwerk, das zeigt, was interdisziplinäres Denken und Forschen zu leisten
imstande ist: Beethoven – Zur Geburt eines Mythos ist ein bahnbrechendes Werk über
den Wandel des Bildes von Beethoven im Laufe von drei Jahrhunderten.
Dieses Out-of-the-box-Denken, in der Wirtschaft bereits seit geraumer Zeit
gefordert, ist heute in keinem Bereich mehr verzichtbar, und interdisziplinäres
Forschen ist bei vielen Studienrichtungen im Studienplan enthalten. Alessandra
Comini war es schon vor sechzig Jahren geläufig. Ihre interdisziplinären Forschungen
und Vorträge zu Ikonografie und Musikgeschichte bezeugen das.
Das frühzeitige Gespür für das Richtige, das Erkennen von neuen, vielversprechenden
Methoden, das ist es, was Alessandra Comini vor allem auszeichnet.
Bereits in den 1970er Jahren entwickelte sie mit einer Kollegin einen spezifisch
feministischen Zugang zur Kunstgeschichte und erforschte viele damals noch
unbekannte Künstlerinnen. Die Förderung von Frauen in Kunst und Kunstgeschichte
war und ist ihr immer noch ein großes Anliegen. Gefördert hat sie aber
auch stets ihre Studentinnen und Studenten während und nach ihrer langjährigen
Lehrtätigkeit. Wie selbstverständlich gibt sie ihr Wissen weiter und freut sich
8

Kunst und Klang. Mein Leben
über die Erfolge und Erkenntnisse anderer. So muss wissenschaftlicher Austausch
sein: offen, selbstlos, neidlos, mit Teamgeist. Dass das möglich ist, beweist Alessandra
Comini.
Auch heute scheut sie sich nicht, neue Wege zu gehen. Seit einigen Jahren schreibt
sie Kriminalromane mit kunsthistorischem und musikgeschichtlichem Hintergrund,
die eigentlich Forschungsprojekte für sie sind, in die sie Kriminalgeschichten
webt. Historisch interessant und spannend zu lesen wie ihre Autobiografie.
Man darf auf die Fortsetzung hoffen.
Alessandra Comini (re.) und Elisabeth Dutz (li.) beim „Abend zu Ehren von Alessandra Comini“ am 7. Juni
2022 im Musensaal der Albertina Wien zur Würdigung ihrer lebenslangen Verdienste um die Wiener Moderne.
Es sprachen auch Albertina-Direktor Klaus Albrecht Schröder und die New Yorker Galeristin Jane Kallir. Die
Veranstaltung ist vollständig auf YouTube zu sehen. © Daniel Landau-Lukats
9

Alessandra Comini
Porträt der Autorin Alessandra Comini im Jahr 2019 mit ihrem umwerfenden Lächeln, in ihrer Lieblingsfarbe
Rot, mit dem Großen Ehrenzeichen für Verdienste um die Republik Österreich © Kim Leeson, Dallas 2019
10

Kunst und Klang. Mein Leben
PROLOG
Als ich diese Memoiren vor bald zwanzig Jahren mit knappen siebzig zum ersten
Mal unter dem Titel In passionate Pursuit veröffentlichte – damals noch bei meinem
lieben Freund, dem legendären New Yorker Verleger George Braziller – konnte
ich noch nicht wissen, dass ich zu jenen Glücklichen gehöre, die sich in ihrem
achtzigsten, nunmehr bald neunzigsten Jahr bei guter Gesundheit vollauf rüstig
fühlen. Als im Jahr 2012 mein neuer amerikanischer Verlag, Sunstone, diese
Memoiren in Amerika neu auflegte, ging ich recht flott auf den Achtziger zu.
Und nun, da meine Memoiren in deutscher Sprache erscheinen, marschiere ich
unverdrossen – und dank meiner täglichen Gymnastikübungen ganz ohne Gehhilfen!
– auf meinen Neunziger zu, es ist kaum zu glauben. So möchte ich noch
ein weiteres Jahrzehnt mindestens leben, oder am besten gleich zwei, denn meine
Freude am Publizieren, am Kommunizieren, am Reisen, an der Musik, an der
Kunst, an meinen drei Ls – dem Leben, Lernen und Lieben – ist ungebrochen und
scheint sich, ganz ehrlich, von Tag zu Tag nur noch zu steigern.
Ich schaue auf bald neunzig Jahre zurück, aber gleichzeitig schaue ich neugierig
wie eh und je nach vorn: Was mag da noch kommen!? Ich möchte weiterhin Zeit
für meine Freundinnen und Freunde, für Kunst und Musik, für den Austausch mit
meinen ehemaligen Studentinnen und für das Kennenlernen neuer, interessanter
Menschen haben. Ich möchte weiterhin die Schönheiten der Welt entdecken und
meine Reisen fortsetzen, die mich an Orte von Alaska bis zur Antarktis führten.
Und vor allem möchte ich meine neue, ausgesprochen unterhaltsame Berufung
weiterverfolgen, die mich nach einem Leben der wissenschaftlichen Publikationen
nicht mehr loslässt: das Schreiben von Kriminalromanen mit Künstlern,
Komponisten, arglistigen Intrigen und spannenden Mörderplots im Mittelpunkt.
Professor turns to murder – so titelte mein amerikanischer Verlag Sunstone, vor
meinen Signierstunden in amerikanischen Buchhandlungen, als 2014 mein erster
Krimi erschien, Killing for Klimt. Dann folgte The Schiele Slaughters, beide spielen
hauptsächlich in Wien und es dreht sich um mein Alter Ego, die Kunstdetektivin
Megan Crespi, stets auf den Spuren von Raubkunst, genialen Fälschungen, kriminellen
Machenschaften und so manchem Mord, der aufzuklären ist. Das macht
Spaß, und bald erscheint mein elfter Krimi – ich darf schon so viel verraten: Es
geht um Richard Wagner. Sehr spannend, kann ich nur sagen!
11

Alessandra Comini
Alessandra Comini im Unruhestand – sie
schreibt bereits an ihrem elften Kunstkrimi, der
2024 in den USA erscheinen wird © Charlotte
Whaley
Alessandra Comini in ihrem Zuhause in Dallas,
Texas, mit einer Auswahl ihrer lebenslang
stets auch auf Reisen konsequent geführten
Mini-Tagebücher, aus denen sie bis heute viele
Inspirationen für ihre Vorträge, aber auch für
ihre Kunstkrimis zieht © Adriana Comini
Ganz besonders glücklich bin ich, dass meine Krimis, z.B. Der Beethoven Bumerang
oder Die Brahms Büste, auch in deutscher Sprache erhältlich sind, für meine Freunde
und Fans in Österreich, Schweiz und natürlich Deutschland, wo ich viel Zeit
verbracht habe. Demnächst gibt es Das Mahler Malheur und Die Schiele Schlachtung
für meine deutschsprachigen Krimi-Leser. An dieser Stelle möchte ich meinen
Wiener Verleger, Michael Hüttler vom Hollitzer Verlag, und meine kongeniale
Übersetzerin erwähnen, Pia V. Pausch. Ihr wollte ich diese Autobiografie widmen,
so sehr begeistert mich ihre Umsetzung meiner Gedanken vom Amerikanischen
ins Deutsche. Egal, ob es die monumentalen 600 Seiten meines ikonografischen
Beethoven-Wälzers waren, die dank ihr 2020, im Beethoven-Jubiläumsjahr, auf
Deutsch erschienen, oder meine Krimis, die sie seither laufend in Arbeit hat („Ich
12

Kunst und Klang. Mein Leben
„FANTASTIC SCHIELE DAY […] Tulln […] Neulengbach“: Alessandras Tagebucheintrag vom August
1963, als sie Egon Schieles Gefängniszelle entdeckte. Dieses Tagebuch ging 2022 als Schenkung an die Albertina
Wien. © Adriana Comini
komme ja gar nicht nach!“, höre ich sie seufzen), oder ob es diese Memoiren hier
sind – sie macht es einfach toll und ganz in meinem Sinne. Aber ich gebe ihr recht,
meine Memoiren können nicht nur einer einzigen Person gewidmet sein. Meine
Memoiren sind allen gewidmet, die das Schauen so sehr lieben wie ich, allen,
die mein Leben bereichert haben, allen, die mich lieben und die ich liebe. Meine
Autobiografie soll Männern und Frauen, vor allem Frauen, Mut machen und sie
inspirieren.
Aber was hat es mit Wien, der Stadt der Kunst und des Klangs, auf sich? Tja, mei
Muatterl woa ka Weanarin, aber die Wiener Moderne nahm mich gefangen und ließ
mich bis heute nicht mehr los. Die Liebe beruht auf Gegenseitigkeit. Immer wieder
kehre ich gerne hierher zurück, immer wieder erhalte ich die wunderbarsten
Einladungen. In den Medien werde ich die „Grande Dame der Schiele-Forschung“
und „Amerikanische Doyenne der österreichischen Moderne“ genannt. Wie es
dazu kam, können Sie in diesem Buch nachlesen.
13

Alessandra Comini
Es ist eine Geschichte für sich, wie es dazu kam, dass ich mich als junge Frau
aus dem „Wilden Westen“ der USA in die ferne, komplexe und vielschichtige
Welt der Wiener Moderne locken ließ. Meine Geschichte ist wie ein Reisebericht
mit mäandernden Kapiteln, die mit einer einzigen, schicksalhaften Begegnung in
Berkeley, Kalifornien ihren Auftakt nahm, nämlich als ich zum ersten Mal einem
Werk von Egon Schiele gegenüberstand.
Vor kurzem, im Juni 2022, organisierte das ehrwürdige Wiener Albertina Museum
eine Veranstaltung zur Würdigung meiner sechzigjährigen Schiele-Forschung.
Das war fantastisch, ein paar hundert Gäste kamen in den prachtvollen, hell erleuchteten
Musensaal, darunter viele, die ich persönlich im Lauf meiner mehr als
sechs Dezennien fortdauernden Wien-Liebe kennengelernt habe, aber auch junge,
neue Gesichter. Ob Sie es glauben oder nicht – die nächste Wien-Reise ist bereits
in Planung.
Immer noch schließe ich bereichernde neue Freundschaften und pflege die alten,
unermesslich wertvollen Beziehungen. Ich kann sagen, dass mein Leben ganz dem
Leitsatz Gabriele D’Annunzios entspricht:
Io ho quel che ho donato – ich habe das, was ich gegeben habe.
Vor allem hoffe ich, weiterhin das zu tun, was mein Vater Tino mir einst ins
Tagebuch schrieb:
„Sandrina, mögest du jeden Tag deines Lebens mit überschäumender Heiterkeit
genießen!“
Alessandra Comini, Dallas, 2023
14

Kunst und Klang. Mein Leben
Der Moment der Erkenntnis
DIE GEFÄNGNISZELLE IN DEM FINSTEREN KELLER war feucht und eng.
Nur eine schmale, vergitterte Oberlichte ließ ein wenig Licht herein. „Nicht gestraft,
sondern gereinigt fühl’ ich mich!“, schrieb der inhaftierte Künstler trotzig
auf eine Zeichnung. Gleich nachdem ihm endlich ein paar wenige Malutensilien
zugestanden worden waren, hatte er begonnen, seine beengte Umgebung visuell
festzuhalten und seine Gedanken in nachdenklichen Sätzen oder kämpferischen
Parolen auf seinen nun entstehenden Gefängniszeichnungen zu notieren. Es war
das Jahr 1912 und er war erst einundzwanzig Jahre alt. Nach zweieinhalb Wochen
als Untersuchungshäftling im österreichischen Provinzgefängnis wurde er einem
Bezirksrichter vorgeführt, der ihn zunächst für die „Unsittlichkeit“ seiner Kunst
tadelte, um dann mit drastischer Geste die bei der vorangegangenen Hausdurchsuchung
konfiszierte Zeichnung eines spärlich bekleideten jungen Mädchens über
eine Kerzenflamme zu halten und anzuzünden. Die Zeit im Gefängnis wurde
zum markanten Wendepunkt im intensiven, gequälten Leben des Wiener Expressionisten
Egon Schiele, der 1918, im Alter von achtundzwanzig Jahren, am Ende
des Ersten Weltkriegs an der Spanischen Grippe starb.
Ein halbes Jahrhundert später, 1963, machte sich eine achtundzwanzigjährige
amerikanische Kunsthistorikerin aus dem Bundesstaat Texas auf die Spuren des
damals noch vergleichsweise wenig bekannten Künstlers und erfuhr an demselben
Ort, im Bezirksgericht Neulengbach mit seinen finsteren Einzelzellen, den
markantesten Wendepunkt ihres Lebens. Sie war für ihre Masterarbeit an der
Universität von Berkeley, Kalifornien, nach Österreich gekommen, ihr Thema
war Egon Schiele, und in dem dunklen Kellerflur machte sie eine Entdeckung,
die sich bald als sensationell herausstellen sollte: Sie fand die mittlerweile längst
vergessene Gefängniszelle, in der Egon Schiele vierundzwanzig qualvolle Tage
verbringen musste und einige seiner ergreifendsten Werke schuf, die „Gefängniszeichnungen“.
So wie er damals hielt auch die junge texanische Kunsthistorikerin
ihre Gedanken und Erlebnisse täglich in kurzen, manchmal längeren Notizen fest,
noch ohne zu ahnen, dass daraus eines Tages ein viel gelesenes Buch über diese
traumatische Zeit im Leben des Künstlers Egon Schiele entstehen würde, die erste
ihrer vielen international veröffentlichten und in mehrere Sprachen übersetzten
Publikationen.
15

Alessandra Comini
Alessandra Comini mit einem Selbstporträt Egon Schieles aus der Sammlung von Viktor Fogarassy, Graz,
4. September 1963 © Dollie Fogarassy
16

Kunst und Klang. Mein Leben
Diese junge Forschungsreisende war ich. Wenn ich heute durch die vielen eng
beschriebenen Seiten meiner mehr als 48 kleinformatigen Tagebücher blättere,
die ich von frühester Jugend an führte, dann wird mir jedes Mal wieder deutlich,
was der größte und bedeutendste Wendepunkt meines Lebens war. Es war dieser
außergewöhnliche Moment Ende August 1963, als ich, von unbezähmbarer Neugierde
schicksalhaft geleitet, ein altes Landgefängnis in einem kleinen, unbedeutenden
Städtchen aufsuchte und mit einem Mal die faszinierende Welt des Egon
Schiele am eigenen Leib zu fühlen begann.
Bis dahin war der Fokus meines Studiums in Amerika nicht die Moderne, sondern
das Mittelalter und die Renaissance gewesen und damit hatte ich in den 1950er
Jahren auch meinen Bachelor der Kunstgeschichte am Barnard College in New
York absolviert. Damals waren die Kunstgeschichtevorlesungen für moderne Malerei
an den amerikanischen Universitäten von den Franzosen dominiert – Monet,
Matisse, Chagall et al. –, und so waren mir weder Egon Schieles angstbesetzte
Porträts noch seine düsteren Allegorien oder seine lyrischen Landschaften ein
Begriff. Zudem war ich bis dahin nicht übermäßig an der Kunst des 20. Jahrhunderts
interessiert gewesen. Beim Studium an der UCLA in Berkeley war es
mir sogar gelungen, die Vorlesungen über moderne Kunst gänzlich zu umgehen,
denn ich hatte mich bereits für das Thema meiner Masterthesis entschieden. Ich
wollte nichts Geringeres als das Antlitz Christi erforschen und den Wandel in der
Ikonografie vom glatt rasierten zum bärtigen Gesicht des wiederauferstandenen
Gekreuzigten analysieren – also vom frühen Christentum über Mittelalter und
Barock bis zur Renaissance. Aber keine Moderne.
Doch es kam anders. Eines schönen Tages im Frühjahrssemester, am 8. März 1963,
stieß ich auf dem Campus von Berkeley rein zufällig auf das Plakat für eine kleine
Ausstellung am Institut für zeitgenössische Malerei, die meine Sicht auf die Welt
völlig verändern sollten. Organisiert von dem jungen Kunstgeschichteprofessor
Herschel B. Chipp, in Berkeley für die Moderne zuständig, trug diese Ausstellung
den Titel Viennese Expressionism: 1910–1924 – es ging also um den Wiener
Expressionismus, von dem ich bis dahin noch nie gehört hatte. Wien, die Stadt der
Kultur, kannte ich natürlich, ich war ja in der Nachkriegszeit, im Jahr 1956, dort
an der Uni inskribiert gewesen. Wien, das klang interessant, und ich schlenderte
ohne besondere Erwartungen zur angegebenen Adresse auf dem Campus. Dort
stand ich dann plötzlich und ohne jegliche Vorbereitung vor kleinformatigen
Zeichnungen und großformatigen Gemälden des österreichischen Künstlers Egon
Schiele, und was meine Augen schauten, traf mich wie Blitz und Donner. Diese
Bilder wühlten mich bis ins Innerste auf, ich war fasziniert, wie dieser Maler mit
ungeheurer physischer Unmittelbarkeit und gnadenloser Präzision körperliche
und seelische Anspannungen darstellte. So etwas hatte ich noch nie gesehen, ja
nicht einmal geahnt.
17

Alessandra Comini
Egon Schiele, Bildnis des Komponisten Arnold Schönberg, 1908 © Albertina, Wien
18

Kunst und Klang. Mein Leben
Ich vergaß für einen Moment alles rund um mich herum und betrachtete die Bilder,
Aquarelle und Gemälde, darunter auch die Selbstbildnisse, ihre schonungslose
Nacktheit. Ich erkannte darin Egon Schieles unverhüllte Besessenheit von
Geschlechtlichkeit und Tod. Themen, die auch mir, allerdings im wahren Leben,
außerhalb der akademischen Welt, so bedeutsam erschienen. Ich erkannte, dass
Seelenzustände das zentrale Motiv des Künstlers gewesen sein mussten, dass er
den Schleier lüften, die Fassade herunterbrechen und darunter die leidende Psyche
enthüllen wollte – vor allem seine eigene, aber auch die seiner Modelle. Seine
unnachgiebige, präzise Hand verschaffte ihm Zugang zum inneren Wesen, und
das faszinierte mich mehr als alles, was ich zuvor gesehen hatte.
Dieser Moment der Erkenntnis war wie eine Erleuchtung, gefolgt von einer Bekehrung
– ad acta legte ich Christus und seinen Bart, von nun an wollte ich alles
über Egon Schiele wissen. An diesem Tag begann meine lebenslange, intensive Beschäftigung
mit der Kunst des frühen zwanzigsten Jahrhunderts. Besonders gierig
sog ich von diesem Zeitpunkt an alles auf, was ich über die kulturelle Atmosphäre
der Wiener Jahrhundertwende erfahren konnte, und das ging natürlich weit über
Egon Schiele hinaus, bis hin zu Sigmund Freud und Gustav Mahler. Zuvor schon
hatte ich als praktizierende Musikliebhaberin Arnold Schönbergs Gurre-Lieder für
mich entdeckt und mich in sie verliebt, und als ich nun in dieser ungewöhnlichen
Kunstausstellung von einem Bild zum nächsten wandelte, schlossen sich die
Kreise, denn da stand ich plötzlich vor einer fesselnden Porträtstudie ebendieses
intellektuellen Wiener Komponisten. Ein Porträt Arnold Schönbergs, gemalt von
Egon Schiele!
An diesem Tag des Jahres 1963 entbrannte in mir der flammende Wunsch, so
rasch wie möglich nach Österreich, nach Wien zu reisen, um weiter zu forschen.
Schiele war zwar ganz neu für mich, aber in der österreichischen Hauptstadt war
ich zuvor schon gewesen. Sieben Jahre zuvor, 1956, kaum zweiundzwanzig Jahre
alt, war ich unmittelbar nach meinem Bachelor-Abschluss an der Barnard University
von Manhattan in die – wenn auch noch stark vom Krieg ramponierte
– Stadt meiner Träume gereist, um mein Kunstgeschichtestudium an der Wiener
Universität fortzusetzen. Es war die Empfehlung meines Mentors gewesen, des
Barnard-Professors Julius Held, der die österreichische Hauptstadt und seine unermesslichen
historischen Kunstschätze, vor allem das Kunsthistorische Museum,
sehr gut kannte und wusste, dass all dies, mit Ausnahme der Wiener Staatsoper,
von den Bomben der Alliierten weitgehend verschont geblieben war. Und selbst
diese war wiederaufgebaut und 1955 neu eröffnet worden. Österreich war gerade
eben als Zweite Republik neu erstanden, doch von manchen Hausmauern leuchteten
bei meinem ersten Besuch die kyrillischen Aufschriften der russischen Zone
immer noch rot wie Blut.
19

Alessandra Comini
Professor Julius Held, Mentor und früher
Wegbegleiter © privat
Meine Eltern hätten es lieber gesehen,
wenn ich 1956 zum Auslandsstudium nach
Italien gegangen wäre, aber sie akzeptierten
meinen Wunsch und förderten auch
meine Übersiedlung nach Wien großzügig.
Ich konnte mir ein hübsches Zimmer am
Karlsplatz, Essen beim Chinesen und sogar
einen eigenen Wagen leisten. Doch kaum
hatte ich mich im beginnenden Herbst 1956
an der renommierten Wiener Universität
eingeschrieben, brach im Nachbarland Ungarn
ein Volksaufstand aus. Das veränderte
meine Pläne vollkommen, denn die unmittelbar
darauffolgenden Geschehnisse, eine
massive Flüchtlingswelle über die Grenze
nach Österreich, machten tiefen Eindruck
auf mich. Aus der amerikanischen Kunstgeschichtestudentin
wurde über Nacht
eine ambitionierte Flüchtlingshelferin,
und diese „Konfrontation mit dem wirklichen Leben“ motivierte mich, auch weiterhin,
nach meiner Rückkehr in die USA, eine Reihe ganz anderer Berufswege
auszuprobieren als ursprünglich beabsichtigt. Doch davon später. Denn im Jahr
1963 war ich „wieder auf Schiene“ in der akademischen Welt und freute mich auf
meine Rückkehr in die Stadt Gustav Klimts, Arnold Schönbergs, Sigmund Freuds
und auf die Erforschung Egon Schieles, den ich mir nun zum Thema meiner Dissertation
erwählt hatte.
20

Kunst und Klang. Mein Leben
Auf nach Wien – zum zweiten Mal
Wien war im Juni meiner Rückkehr im Jahr 1963 frühsommerlich warm und
einladend. Mein erstes Ziel war die Albertina, wo Egon Schieles Werke gelagert
waren, damals von der internationalen Kunstwelt noch weitgehend unbeachtet.
Dank mehrerer Empfehlungsschreiben erhielt ich sogleich Zutritt zum schwach
beleuchteten Studiensaal der Graphischen Sammlung – es war der heute als prachtvoller
Festsaal genutzte Musensaal –, und damit zur weltweit größten Sammlung
von Schiele-Zeichnungen und -Aquarellen und zu einem reichhaltigen Archiv
mit Schieles Skizzenbüchern, Fotos, Briefen, Postkarten und Zeitungsartikeln.
Sechs Wochen lang forschte ich dort jeden Tag und lernte dabei nicht nur Schieles
Werk kennen, sondern auch seine Handschrift zu lesen – die alte Kurrentschrift,
die mir auf den ersten Blick wie eine einzige Aneinanderreihung von gotischen m
und w erschien. Wäre mir nicht Max Mell, ein angesehener Wiener Dramatiker
und guter Bekannter meiner Mutter, zu Hilfe geeilt, ich wäre an dieser geheimnisvollen,
für mich gänzlich unlesbaren Schrift verzweifelt. Doch Max wies mich
fürsorglich und geduldig in das Kurrentalphabet ein.
Schon im Juli kam Julius Held, mein Professor vom Barnard College, zusammen
mit dem Dozenten Harry Bober vom Institute of Fine Arts der New York University
nach Wien, um dort an der Uni ein Seminar über mittelalterliche Buchmalerei zu
halten. Ich begleitete die Professoren und ihre Studierenden bei ihren Exkursionen
in die Wiener Nationalbibliothek, wo wir spezielle Konservierungstechniken kennenlernen
sollten. Wir sahen, wie der Wiener Dioskurides restauriert wurde – eine
prachtvoll gestaltete, spätantike Handschrift über Heilpflanzen, auch Anicia-Codex
genannt, weil er einst im sechsten Jahrhundert im Auftrag der unermesslich reichen
und gebildeten Witwe Anicia Juliana angefertigt wurde. En passant erfuhren wir,
dass diese römische Aristokratin den mächtigen Kaiser Justinian für einen „Emporkömmling“
gehalten hatte. Ihn hatte ich schon Jahre zuvor als Teenager bei meiner
ersten Sommerreise nach Italien kennengelernt, nämlich als Hauptfigur des beeindruckenden
Mosaiks in der Basilika San Vitale von Ravenna. Ich begriff anhand
dieses Beispiels zum ersten Mal, welchen Wandel das Bild, oder auch das „Image“
einer Persönlichkeit, im Lauf der Geschichte durchlaufen kann, wie und warum es
sich über die Jahrhunderte hinweg verändert. Es war meine erste bewusste ikonografische
Erfahrung mit dem Phänomen der Mythenbildung.
21

Alessandra Comini
Egon Schieles Handschrift in Kurrent, Brief an Anton Benesch, datiert August 1911 © Albertina, Wien
22

Kunst und Klang. Mein Leben
Julius machte mich mit dem Kunsthistoriker Werner Hofman bekannt, Initiator
und Direktor des „Zwanzgerhauses“, des damals ganz neuen Wiener Museums des
20. Jahrhunderts. Er stellte mir auch den Bildhauer Fritz Wotruba vor, einen leidenschaftlichen
und wortmächtigen Sammler von Schiele-Zeichnungen. Wotruba
ließ sich gerne und laut über den Einfluss des Expressionismus auf die nachfolgenden
Künstlergenerationen aus – ich konnte nicht anders, ich musste mich über
seine markige Art zu sprechen lustig machen, indem ich seine dröhnende Stimme
imitierte. Das war eine klangliche Unverfrorenheit, die ihn sichtlich erheiterte.
Wotruba war es auch, der eben erst den großen, kühn auf seiner Spitze stehenden
Marmorkubus für Arnold Schönbergs Grabmal auf dem Wiener Zentralfriedhof
entworfen und aufgestellt hatte. Wie er mir erklärte, sollte der Kubus ostentativ
auf die gegenüberliegende Luegerkirche deuten. Das war jene Kirche, für die einst
ein gewisser „schöner Karl“ den Grundstein gelegt hatte, jener offensichtlich gut
aussehende, populäre, jedoch antisemitische Bürgermeister, der Wien von 1897
bis 1910 regierte. Ein Antisemit, der zugleich wohlhabende jüdische Industrielle
hofierte und diesen Widerspruch mit dem unverblümten Diktum „Wer ein Jud ist,
das bestimme ich“ begründete.
Bei meiner Arbeit in der Albertina half mir Julius auf vergnügliche Weise bei der
Entschlüsselung von Schieles handschriftlichem Nachlass, indem er mir mehrere
Nachmittage lang geduldig aus der mir noch immer fremden Kurrentschrift vorlas,
während ich mir dazu Notizen machte. Auch Herschel Chipp kam für ein paar
Tage nach Wien und setzte sich zu uns in den Studiensaal. Plötzlich dämmerte
uns, dass die rätselhaften „O“ – kleine Kringel, die Schieles handschriftlich geführten
Kalender aus dem Jahr 1916 bevölkern – wohl für die Nächte standen, in
denen der Künstler mit seiner Frau Edith schlief. Ich fotografierte die grinsenden
Kollegen Julius und Herschel an diesem Abend, als wir an einem Tisch saßen und
dem verdutzten Werner Hofmann von dieser „wissenschaftlichen“ Entdeckung
berichteten – leider ist dieses vielsagende Foto, wie viele andere, verschollen.
Ende Juli begleitete ich Julius auf einem Wochenendausflug nach Mailand. In der
Biblioteca Ambrosiana sollte er als Gutachter acht unveröffentlichte Rubens-Zeichnungen
untersuchen. Da er immer darauf bedacht war, besondere Kunstwerke
für das neue Museum von J. Paul Getty in Ponce, Puerto Rico, zu erwerben,
besuchten wir auch mehrere Kunsthandlungen, deren Barockgemälde Julius mit
seiner gewohnten Sachkenntnis unter die Lupe nahm, während ich seine Ausführungen
ex cathedra in mein blumiges Italienisch übersetzte. Da ich jedoch
bereits voll und ganz auf Österreich und insbesondere auf Egon Schiele fixiert
war, empfand ich zunehmend eine gewisse Ungeduld gegenüber der barocken italienischen
Überschwänglichkeit und war begierig darauf, wieder in die für mich
viel aufregendere Zeitkapsel der Moderne zurückzukehren, die ich eben erst in
Wien entdeckt hatte.
23

Alessandra Comini
Gleichwohl entdeckte ich noch bei dieser Italienreise einen zeitgenössischen österreichischen
Künstler für mich: Friedrich Hundertwasser (er änderte später seinen
Vornamen in Friedensreich), der damals in Venedig lebte und vom italienischen
Publikum sehr geschätzt wurde. Überall gab es Nachdrucke, Postkarten und
Posters seiner schrägen, farbenfrohen, mosaikartigen Bilder zu kaufen. Ich kehrte
mit zwanzig seiner Ansichtskarten nach Wien zurück und schrieb ihm einen
spontanen Dankesbrief, wie sehr mich seine dekorativen Motive beeindruckten,
und dass sie mir eine Hommage an den bedeutendsten Wiener Jugendstilmaler,
Gustav Klimt, zu sein schienen. Fast postwendend kam sein bezauberndes Antwortschreiben:
Bereitwillig gestand er seine Anleihen bei Klimt und lud mich
zu einem Besuch in seinem Wiener Atelier ein. Dies war der Beginn einer aufregenden,
immer ein wenig kontroversiellen Freundschaft. Während er versuchte,
mich zu seiner Zen-Philosophie zu bekehren, die hinter seinen ehrgeizigen Ökologieprojekten
in Uganda und Neuseeland stand, wollte ich ihm nachweisen, dass
seine Formulierungen und seine Ansichten sexistisch waren. Drei seiner kaleidoskopisch
vielfach verschlungenen Mikrokosmen zieren die letzten Seiten meines
Buches aus dem Jahr 1978, The Fantastic Art of Vienna. In diesem Bildband hatte
ich neben Schiele, Klimt, Kokoschka und Hundertwasser auch Alfred Kubin,
Franz Xaver Messerschmidt, Anton Romako, Arik Brauer, Ernst Fuchs, Rudolf
Hausner versammelt, bis hin zum Phantastischen Realismus von Arnulf Rainer.
Als ich nun Hundertwasser erneut in seinem Wiener Atelier besuchte, und zwar
auf seine dringende Einladung hin, ich müsse unbedingt seine „Humustoilette“
sehen, posierte er stolz mit einem Exemplar meines kürzlich erschienenen Buches
vor dem Pflanzenarrangement, dessen Wurzelwerk bei der Reinigung des Abwasserkreislaufs
half. Seine Blinde Venus schmückt das Titelbild der Neuauflage
aus dem Jahr 2016.
Im Dezember 1983 hielt Friedensreich bei den Vereinten Nationen anlässlich der
Herausgabe seiner UN-Menschenrechtsbriefmarke eine Rede und ich bin stolz
auf das, was er mir dazu schrieb: „Weil Sie, liebe Alessandra, kritisiert haben, dass
ich die Hälfte der Menschheit in meinen Schriften ignoriere, habe ich in meiner
gesamten Rede vor den Vereinten Nationen die Worte ‚Männer und Frauen‘ anstelle
von ‚man‘ verwendet.“
In einem Punkt waren wir uns vollkommen einig: Wir fanden es schändlich, dass
die Stadt Wien im Zuge der Neugestaltung des Wiener Karlsplatzes die alten
Pflastersteine mit dem Doppeladler, gewichtige Relikte der k. u. k.-Vergangenheit,
einfach vernichtete, und so rettete jeder von uns mehrere der rosafarbenen
Ziegel für seine persönliche Sammlung an Artefakten. Einige dieser Ziegelsteine
sind noch heute in seinem beeindruckendsten dreidimensionalen Werk zu finden,
in den Mauern des Hundertwasser-Hauses von 1985 in der Löwengasse im dritten
Wiener Gemeindebezirk – seiner Ohrfeige für die „entmenschlichte“ moder-
24

Kunst und Klang. Mein Leben
Der Künstler Friedensreich Hundertwasser mit der
druckfrischen Erstausgabe von Alessandra Cominis
„Fantastic Art of Vienna“, 1978 © Alessandra
Comini
Neuauflage von Alessandra Cominis „Fantastic Art
of Vienna“, 2016 © Sunstone
ne Architektur mit ihren langweiligen geraden Linien und rechten Winkeln.
Hundertwassers fantasievoller Wohnkomplex überrascht mit Zwiebeltürmen,
Dachgärten, mit Sträuchern und Bäumen begrünten Terrassen, mit Blick auf den
Innenhof und die farblich unterteilten Wohnfassaden, mit gewellten, wie handgezeichneten
Linien und individuell gestalteten Fenstern. Hundertwasser konnte
noch selbst miterleben, wie sein Haus zu einer der beliebtesten Touristenattraktionen
Wiens wurde.
Ich schickte meinen k. u. k.-Wienerberger-Ziegel als „schwerwiegendes“ Souvenir
per Post nach Amerika, doch zuvor versah ihn Friedrich Hundertwasser noch
mit einer datierten Widmung und einem spiralförmigen Ballon.
25

26
Alessandra Comini

Kunst und Klang. Mein Leben
Wie ich Egon Schieles Gefängniszelle
entdeckte
Während meiner Arbeit in der Albertina in jenem ersten Forschungssommer 1963
stellte ich fest, dass sich Egon Schieles Gefängniszeichnungen in der Sammlung des
Museums befanden. Ich untersuchte jedes einzelne Blatt sorgfältig – sie waren
in weißen Passepartouts gefasst, versehen mit dem Stempel der Albertina – und
machte mir nicht nur ausführliche Notizen, sondern fertigte nach der Methode des
großen Kunstkenners und „Erkenners“ Bernard Berensons von jedem Blatt eine
kommentierte Skizze an. Auf diese Weise entwickelte ich rasch ein Gespür für
die Hand des Künstlers, was sich später beim Erkennen von Schiele-Fälschungen,
die immer wieder an mich herangetragen wurden, als ungemein hilfreich erwies.
Ich stellte mir diesen jungen, unbezähmbaren Künstler als Häftling vor, seiner
Freiheit beraubt, zu Unrecht angeklagt – und war zutiefst betroffen von seinem
Schicksal und von seiner Standhaftigkeit, die in seinen Gefängniszeichnungen
zum Ausdruck kommt. Selbst in meinen Träumen tauchten unwillkürlich die
Texte auf, die Schiele während seiner Inhaftierung wie Über- oder Untertitel auf
seine Gefängniszeichnungen geschrieben hatte. Ich begann, mich in ihn hineinzuversetzen,
mich mit seiner Gefangenschaft und mit dem zu identifizieren, was
ihm darin Halt gab: seiner Kunst.
Gestern: Rufe – leise, zage, klagend; Schreie – laut, drängend, flehend; stöhnende
Schluchzlaute – verzweifelt, angstend verzweifelt; – schliesslich dumpfes Hingestrecktsein,
kaltgliedrig, todesbang, schauerschweißbenässt. Und doch: Ich werde für die Kunst und für
meine Geliebten gerne ausharren! 1
In mir wuchs der Wunsch, mehr darüber zu erfahren. Ich wollte das Gefängnis
sehen, wo er diese Bilder gezeichnet hatte, wo er am 25. April 1912 in deutlich
lesbaren modernen Großbuchstaben geschrieben hatte: ICH WERDE FÜR DIE
KUNST UND FÜR MEINE GELIEBTEN GERNE AUSHARREN. Das stand
auf dem letztem seiner vier Gefängnis-Selbstporträts wie ein programmatischer
Aufruf an sich selbst. Dieser Gedanke, diese Überzeugung des Ausharrens für die
1 Arthur Roessler, Hrsg., Schiele im Gefängnis, 1922, S. 16
27

Alessandra Comini
Zwei Seiten aus Alessandras Notizbuch aus dem Jahr 1963 mit den von ihr nach der Methode Berenson skizzierten
Gefängniszeichnungen Egon Schieles © Alessandra Comini
Kunst und für seine Geliebten in einer fast aussichtslosen Lage schien mir jenen Wendepunkt
in seiner Haltung eingeleitet zu haben, die ihn als Künstler trotz allem
mit neuer Entschlossenheit in die ungewisse Zukunft blicken ließ.
Selbst ernannte Schiele-Kenner und einige der wachsamen Albertina-Wärter, für
die ich mittlerweile „das Schiele-Fräulein“ war, interessierten sich wie freundliche
Onkel für meine Arbeit, aber alle rieten mir von meiner Idee ab, die beiden
noch lebenden Schwestern des Künstlers aufzusuchen und sie nach ihrem Bruder
zu „befragen“. Oral History war damals noch kein Begriff, und es erschien im
Wien der Nachkriegszeit selbst in akademischen und künstlerischen Kreisen sehr
ungewöhnlich, dass eine junge Amerikanerin im Interesse der kunsthistorischen
Forschung für ihre Dissertation mit einem professionellen Tandberg-Tonbandgerät
unterwegs war, um die Geschichten fremder Leute aufzunehmen. Ich erhielt
besorgte Warnungen: Die Schiele-Schwestern seien eingefleischte Eigenbrötlerinnen,
sprächen nicht einmal mehr miteinander und seien, kurz gesagt, übergeschnappt,
wenn nicht sogar gänzlich plemplem. Nichts hätte mich mehr reizen
können als solche Kassandrarufe, und bald schickte ich je einen ausgesucht höflich
formulierten Brief an Melanie und Gertrud, die in Wien lebenden Schwestern
28

Kunst und Klang. Mein Leben
„Ich werde für die Kunst und für meine Geliebten gerne ausharren“ (Inschrift oben rechts in Versalien), Egon
Schiele, Gefängniszeichnung vom 25. April 1912 © Albertina, Wien
29

Alessandra Comini
meines Idols Egon Schiele. Unverblümt erklärte ich darin mein kunsthistorisches
Interesse an ihrem verstorbenen Bruder und bat sie um das Privileg, mit jeder von
ihnen ein persönliches Interview machen zu dürfen. Ich meinte, sie bereits durch
die Porträts, die er von ihnen gemacht hatte, ein wenig zu kennen.
Während ich in den darauffolgenden Tagen auf Antwort wartete, beschloss ich,
die Zeit zu nutzen und einige „Schiele-Orte“ in der Nähe Wiens zu erkunden:
erstens sein Geburtshaus in der kleinen Bahnstation Tulln an der Donau, wo sein
Vater Bahnhofsvorsteher gewesen war, zweitens Klosterneuburg, wo der kleine
Egon zur Schule gegangen war und seinen ersten Zeichenunterricht erhalten hatte,
und drittens den Ort Neulengbach, wo er, wie ich wusste, als junger Mann fast
drei Wochen inhaftiert gewesen war.
Bevor ich losfuhr, besuchte ich mit meinem Tandberg-Tonbandgerät den Kunsthistoriker
Otto Benesch, der eben erst nach jahrzehntelanger verdienstvoller Tätigkeit
als Direktor der Albertina in den Ruhestand getreten war, und bat auch ihn
um ein Interview. Er stimmte bereitwillig zu und erzählte mir ausführlich von
dem sympathischen, jungen Künstler, der ihn genau fünfzig Jahre zuvor gemalt
hatte, als er, Otto, erst siebzehn Jahre alt gewesen war. Ich kannte Schieles faszinierendes
Gemälde „Doppelbildnis des jungen Otto Benesch mit seinem Vater“, es
zeugt unmissverständlich von den Spannungen in dieser Vater-Sohn-Beziehung.
Als ich Benesch von meinen Plänen, nach Neulengbach zu fahren, erzählte, zeigte
er sich milde erstaunt – er selbst wäre auch als Albertina-Direktor nie auf die Idee
gekommen, sich für Schieles Gefängnis zu interessieren. Das wiederum wunderte
mich, denn das war doch ein so markanter Ort in Schieles Leben, ein Ort, an dem
er mehr gelitten hatte als sonst irgendwo, eingesperrt und isoliert wegen seiner
Kunst, ein Ort der Wandlung. Doch ich sollte bald erkennen, dass niemand, der
mit Schiele in Verbindung stand – weder seine Verwandten noch seine Chronisten
–, seit der Inhaftierung des Künstlers im Jahr 1912 den Ort des Geschehens aufgesucht
hatte. Wie seltsam. Und wie interessant zugleich – denn ist es nicht der
Traum jedes ernsthaften Kunsthistorikers, etwas zu entdecken, woran noch nie
jemand zuvor gedacht hatte, und darin ganz neue Zusammenhänge zu erschließen?
Was genau ich suchte, wusste ich selber nicht, doch ich war mir sicher, dass
keiner meiner Schritte vergeblich sein würde.
Und so mietete ich einen VW Käfer und fuhr am 27. August 1963 frühmorgens
los: zuerst in das niederösterreichische Städtchen Tulln, wo Egon Schiele aufgewachsen
war, dann nach Klosterneuburg, um die Witwe von Schieles erstem
Zeichenlehrer zu treffen, und schließlich gelangte ich nach Neulengbach, etwa
dreißig Kilometer westlich von Wien. Bewaffnet war ich mit einem Empfehlungsschreiben
des neuen Albertina-Direktors, Walter Koschatzky, das mir alle
Türen und Tore öffnen sollte. Dieses hochoffizielle Schreiben auf Büttenpapier
mit dem Prägestempel des renommierten Wiener Museums erwies sich jedoch
30

Kunst und Klang. Mein Leben
Das Bezirksgericht Neulengbach wie es Alessandra Comini im August 1963 vorfand, von ihr selbst fotografiert
@ Alessandra Comini
als unerwartet kontraproduktiv, denn als ich es dem uniformierten Wachebeamten
im Bezirksgericht Neulengbach hoffnungsvoll zur Ansicht überreichte, war
dieser kein bisschen beeindruckt. Zwar verlas er jedes Wort des wohlmeinenden
Schreibens laut und mit spöttischem Nachdruck und betonte dabei eigens die
Worte Albertina, Direktor und Wien. Aber dann winkte er mich abrupt von sich
weg wie ein lästiges Insekt und erklärte, dass ich das Gebäude ganz gewiss nicht
betreten dürfe, weder an diesem noch an einem anderen Tag, da dort – feierliche
Pause – „wichtige Regierungspapiere“ verwahrt würden. Meine flehentlichen
Bitten blieben wirkungslos, ich tat, wie mir geheißen, und schlich davon. Aber
nicht sehr weit.
Ich umkreiste das Gelände, blieb hinter einem Baum stehen und sondierte die
Lage. Die Mittagszeit war angebrochen und mehrere Männer, darunter der wenig
hilfsbereite Beamte, entfernten sich von dem Gebäude. Dann kamen Sekretärin-
31

Alessandra Comini
nen und Reinigungsfrauen heraus, um ihre Pause anzutreten. Ich gesellte mich
unauffällig zu ihnen und schlenderte rückwärts in Richtung Eingang, während
sie vorwärts gingen. Einen Moment später stand ich ganz allein im Inneren des
Gerichtsgebäudes vor einer Treppe, die nach unten in die Finsternis führte. Ich
stieg hinab und fand mich in einem muffigen, düsteren Kellergang wieder. In
diesem Moment erkannte ich mit immer lauter klopfendem Herzen den langen
Kellerflur aus Egon Schieles Gefängniszeichnungen wieder, denn jedes dieser
Blätter hatte ich zuvor besonders genau studiert. Ich „erkannte“ alles wieder – das
ist die einzig zutreffende Formulierung –, vom engen Flur mit den Zellentüren
zu beiden Seiten über den Unrat in den Winkeln bis zu den Geräten, mit denen
die Gefangenen ihre Zellen reinigen mussten. Es war alles genau so, wie es Egon
Schiele in seiner Gefängniszeichnung vom 20. April 1912 abgebildet hatte. Das
Aquarell mit der trotzigen Überschrift Nicht gestraft, sondern gereinigt fühl’ ich mich!
zeigte alle Details, die auch ich jetzt erblickte. Es war derselbe triste, dunkelgraue
Anstrich, der unten an den weiß gekalkten Wänden zu beiden Seiten des schmalen
Ganges entlanglief; dieselben groben, schweren Zellentüren aus massivem Holz;
dieselbe Art von Wischmopp, der mit seinem langen Stiel verkehrt herum neben
dem Eimer zum Trocknen angelehnt war, und als ich nach oben blickte, erkannte
ich direkt über meinem Kopf, eingekeilt zwischen den beiden Wänden, genau
denselben massiven, hölzernen Stützbalken, den auch Schiele gezeichnet hatte.
Nur dass dieser Balken jetzt, einundfünfzig Jahre danach, in der Mitte bedenklich
durchhing.
Den Flur entlang sah ich sechs Zellentüren, aber welche davon war die von Schiele?
Ich öffnete die erste Tür, die noch wie damals mit „Nr. 1“ beschriftet war,
dann die Tür zu „Nr. 2“ – und sofort, als ich eintrat und mich umblickte, wusste
ich, dass dies die Zelle sein musste, in der Schiele eingesperrt gewesen war. Denn
in seiner ersten Gefängniszeichnung Die Orange war das einzige Licht vom 19. April
1912, dem ersten Tag, an dem er über Zeichenmaterial verfügen durfte, hatte
Schiele nicht nur die schmale Pritsche und die unförmige Decke mit der daraufgelegten
Orange abgebildet, die ihm seine Geliebte Wally mitgebracht hatte,
sondern er hatte auch mit gierigem Blick jedes Detail bis hin zur Zellentür festgehalten,
einschließlich der in den oberen horizontalen Türbalken eingeritzten
Initialen „M.H.“, die wohl ein Vorgänger dort hinterlassen hatte. Diese Initialen
von Schieles Gefängnisbild waren es, die ich in der finsteren Zelle sofort wiedererkannte.
Das war der Beweis, ich hatte die Gefängniszelle gefunden, in der Egon
Schiele festgehalten worden war.
Irgendwie gelang es mir trotz aller Aufregung, meine Rolleiflex 2.8F Kamera
lang genug ruhig zu halten, sodass mir bei der vorherrschenden Düsternis eine
passable Langzeitbelichtung gelang. Voll Enthusiasmus trat ich danach den Rückzug
an, nicht ohne festzustellen, dass nirgends, absolut nirgends, ein Hinweis
32