PHILIPPE_DUCOURNEAU Easy_writer.pdf

Easy writer
Philippe Ducourneau
Illustration de Francis Persu

Easy writer
Philippe Ducourneau
Illustration de Francis Persu
Œuvre publiée sous licence

Quelque part j’ai toujours associé la marque Harley
Davidson au grand rêve américain, à cet immense
désir de liberté, de tolérance, accordant à chacun
le droit de vivre et de s’exprimer à sa guise. Mais
je ne me suis jamais trop fait d’illusions quant à mes chances
de posséder un jour l’un de ces bolides rutilants et
superbes. Trop au- dessus de mes moyens, pensais-je. Eh
bien, j’avais tort ! Grâce à la générosité d’un riche neveu
d’Afrique qui se prenait pour le Père Noël, me voilà,
depuis peu, l’heureux propriétaire de l’objet merveilleux si
longtemps convoité : un stylo Harley Davidson à cartouche
double injection incorporée. Et en version turbo, s’il vous
plaît !
Quand on connaît l’importance d’un stylo qui roule,
pardon... d’un style qui coule comme une eau vive et
limpide, on ne peut que s’enorgueillir d’une telle puissance
de moyens. Rien que de tenir entre mes mains cette bête de
race, je sens des frissons qui me glacent l’échine et les
trépidations de ma machine qui frissonnent mes doigts.
Tiens, on peut dire comme ça ?
Avec mon Harley Davidson, je démarre au quart de tour,
dans une pétarade de mots. Un léger coup de poignet, et
c’est tout juste si je ne me retrouve pas projeté derrière mes
idées. Le monstre vorace engouffre l’espace d’une page
infinie, avec une telle frénésie, une telle célérité, qu’il
grise jusqu’au vertige les cellules de mon esprit. Et je crie
grâce. Grâce à Harley Davidson, c’est bien fini. Finies les
hésitations, les non-dits : un vent de folie envahit
ma tête, rafraîchissant sans cesse la source de mes écrits.

Voilà qui me change de mon vieux stylo à plume perclus,
qui faisait des ratés, des pâtés à n’en plus finir et
m’obligeait à puiser l’inspiration au fond d’une bouteille
d’encre, à grands coups de piston poussif. Aujourd’hui, je
ne crains plus rien ni personne avec mon Harley Davidson.
Je fonce de pleins en déliés, rapp et dérape sur la page,
mords d’un esprit frondeur les lignes du papier, faisant fi
des limitations de vitesse, des sens interdits, des sens obligés
ou giratoires et autres édits prohibitoires annihilant la vie.
Avec mon Harley Davidson, je suis un chevalier
moderne, un chevalier Bayard, paillard, bavard portant sa
plume en panache, et embrochant, sans peur et sans
reproche, tous les préjugés, les tabous, d’un trait
rectificateur et féroce.
Je copule toutes les règles de l’art, chevauche tous les
interdits, toutes les lignes blanches, pour mieux laisser filer
ma superbe monture.
Trrrrrrit !!!!!
Merde, un connard de motard, flic de ma conscience, me
vrille les oreilles d’un sifflet vengeur et me prend en chasse
avec son minable Parker. Je suis bon pour une contredanse,
à moins de le semer, comme on fait des pensées, des
soucis et des fleurs, d’un puissant coup d’accélérateur.
J’arrête mon bolide en marge de la page, coupe le contact
avec le papier et l’attend d’une plume décidée.
Parvenu à ma hauteur qu’il voudrait surpasser, il me
lance un regard furieux de nabab frustré et se penche sur
mon papier. Apercevant quelques fautes d’orthographe, il se
jette dessus comme un affamé, sort de sa poche son calepin
verbalisateur, pourfendeur de verbe créateur, et se met aussi
sec à me censurer, à recenser un à un mes excès :

"Excès de zèle et de vitesse, fautes d’orthographes et de
goût, injure à la littérature, conduite hors des sentiers
battus, conduite en état d’ivresse ou d’euphorie éthylique,
hic ! A cet endroit de son
réquisitoire, le malheureux est pris d’un formidable hoquet,
face à mon outrecuidance, et manque de s’asphyxier. Une
telle démesure le dépasse. Il me jette un regard hagard, le
bouffon, le pendard, et me demande d’un ton dubitatif
cahotant de hoquet :
- Vous avez .votre perm... hic ! d’écrire ?
- Non, lui réponds-je, mais j’ai un port d’arme en règle
pour mon Harley. Il est dûment enregistré sous le numéro
IBSN 1-875-474 à la Préfecture des polices de caractère.
- Ça ne suffit pas, aboie-t-il, et je me vois dans
l’obligation de vous confisquer votre engin. Désolé, c’est le
règlement. Vous ne respectez pas l’écriture standard à la
norme ISO et quelques mille. Vous êtes énorme, hors norme
tout bonnement.
Me confisquer mon stylo ! Comme il y va le bougre ! Je
préfère mourir, ou même faire la peau à ce foireux de
première qui ose me barrer la route et entraver ma libre
expression.
- Allons, veuillez obtempérer, insiste-t-il en constatant
mon mutisme farouche.
- Jamais sans ma plume ! Vous pouvez toujours courir.
Et manière de le narguer je me mets à chantonner la
chanson de Gainsbourg bêlée par BB : "je n’ai besoin de
personne, hors Harley Davidson"

- Refus d’obtempérer. Outrage à agent littéraire dans
l’exercice de ses fonctions. Ça va vous coûter cher mon
Bayard.
Et il se remet à écrire avec fureur dans son déblocnotes,
son minable calepin à faire peur. Je le laisse faire
tout en continuant à pousser la chansonnette. Parfois, il
s’arrête d’écrire et lève la tête au ciel, en quête d’inspiration.
Normal, il n’a qu’un pauvre Parker !
Après un temps qui me semble horriblement long, il
me tend d’un air goguenard son carnet et me demande d’un
ton qui se voudrait supérieur mais qui manque pourtant
d’assurance : "Alors, qu’est-ce que vous dites de ça ?" Et il
me met sous les yeux le procès-verbal inspiré par sa muse :
Vous êtes arrêté
Pour conduite en état
D’infériorité mentale.
Défaut de clignotant,
Vos cellules grises
Se font la valise
Et ne fonctionnent plus
Qu’en mode intermittent.
Dans l’intérêt public,
Je me vois contraint
De vous retirer du trafic
Sur le champ. Hic !
(Là, son accès de hoquet lui a fait manquer une rime
en "ain").
Mais sachez-le d’avance,
Vous avez de la chance
Car l’asile d’aliénés
Qui va vous recueillir
Est un asile d’avenir
Appelé à recevoir
Dans les proches années
Le reste du territoire.

Remettez-moi je vous prie
L’ensemble de vos papiers :
Votre permis de vie
Votre défense de penser
Et le certificat d’amour
Dûment enregistré
A la date du jour
De votre fiancée.
Puis veuillez me suivre
Sans faire de résistance
Car vous savez je pense
Qu’en tant que super flic
De votre conscience
Je dois pour le salut public
Vous bâillonner l’esprit
Vous réduire au silence."
– Bof, rien qu’une poussive poussée de mots, rétorquaije.
Un débordement de décibels mais beaucoup de bruit pour
rien. Vous verbalisez, certes, mais votre verbe manque de
superbe. Pauvre pisse-copie sans puissance, la cartouche de
votre Parker manque de cœur ! La censure est son essence,
elle étouffe le moteur. Vous n’irez pas loin comme ça. Et si
vous croyez que je vais vous suivre pour des motifs qui ne
tiennent pas la route, vous vous fourvoyez complètement.
Vous ne m’aurez plus au tournant.
Allez, moi je me casse. Je suis dans la vie pour tracer,
pour laisser ma trace dans l’infini de l’espace créateur. Et ce
n’est pas demain la veille que vous me briderez l’esprit à
grands coups de décrets.
Le mieux est que nous continuions chacun de notre côté à
coucher des mots sur le papier, à faire des lits et ratures,
vous le censeur au Parker et moi le chevalier à la Harley
Davidson qui ne craint rien ni personne.

Et sans attendre de réponse, je le laissai médusé sur
place d’un coup de kick moqueur. Qu’il essaie seulement
de me suivre pour voir, ce perfide censeur !
Et je repris ma route en toute assurance, avide
d’explorer à ma guise toutes les nuances, les cadences de
ma monture fantasque au moteur créateur, d’affronter mes
peurs sans casque, à petits bouts de clips, à petits coups de
rap, dans les pages et les pages à venir d’un trip de délire
et de rire : Easy writer !
FIN

Merci pour votre lecture.
Vous pouvez maintenant :
• Donner ci-dessous votre avis sur cette œuvre
• Découvrir d’autres œuvres du même auteur
• Contacter l’auteur via le lien “contacts” du site
Suivez-moi sur Twitter :
https://twitter.com/philos31