RICARDO FLORES MAGÓN CORRIDOS

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JOSÉ MUÑOZ COTA Corridos de Ricardo Flores Magón ¡Qué viva don Ángel Falco, el anarquista uruguayo que salvando las distancias le dio la mano a Ricardo! Hoy releo su corrido, el “Corrido de Ricardo” y los ojos se me llenan con un ejército de astros. “El eco en el corazón de un juramento en los labios… el catorce mil quinientos noventaiséis… ¡Oh Ricardo!” Con su vestido de cárcel, su pan a rayas amargo, los ojos ya cegatones pero los sueños más claros. Está presa la tormenta. ¿Cómo es que está preso el rayo y al insurrecto relámpago con un número marcaron? Con su ceguera por aula, de la luz enamorado, llegan las sombras alumnas a sus plantas a escucharlo. ¿Quién encarcela la idea? Su pensamiento volando, como paloma encendida con el pico colorado, va a los maizales parientes, es de libertad recado. ¡Viva Tierra y Libertad! ¡Qué sean libres los arados! “Las esperanzas anónimas ya ese nombre lo adoptaron. ¡Qué las alondras del día no se cansen de nombrarlo!” Cabe el dolor de este mundo en el pecho de Ricardo. No tienen color los hombres amarillo, negro, blanco. En su tórax de gigante cabe su dolor armado. Pueden los niños sin techo ser pájaros en su mano. Está sembrando sonrisas este Cristo más humano. ~ 55 ~
JOSÉ MUÑOZ COTA Corridos de Ricardo Flores Magón “¡Ricardo Flores Magón, el sembrador libertario!” En Santa Cena este laico repartió su cuerpo magro, como pan y como vino, reparto de luz agrario. Su corazón sin aduanas lleve el viento tumultuario. Por encima de las rejas su corazón proletario. “Murió en la cárcel quien tuvo a la libertad del brazo y le dio rumbos certeros y la asistió en sus desmayos”. Los pobres, los peones pobres, los obreros levantaron su cuerpo de águila herida, su vuelo de luz tronchado. Toda la bondad la tuvo y si a veces incendiario golpeó las recias espaldas fue la espalda de los amos. Pero lleno de ternuras estuvo con los esclavos llorando sus mismas lágrimas, sus mismas penas llorando. Era ese niño gigante que no lastimaba un pájaro el amante de las flores… Quién más soñador… Ricardo… La s bestias rubias sin nombre, lo mataron, lo mataron… Era espina en su conciencia, remordimiento a su lado. “Esto es lo que hay que decir en todo lenguaje humano, por si los nuevos no saben o los viejos lo olvidaron… esto habrá de repetirse… ¡murió en la cárcel Ricardo!” Lo mataron en la cárcel los hombres civilizados… su voz pariente del indio la estrangularon los blancos. Netzahualcóyotl dormía ~ 56 ~
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