dosier reseñas LIBER 2011 - Ecomputer

SELECCIÓN DE RESEÑAS
Y MENCIONES DESTACADAS
EN LOS MEDIOS DE COMUNICACIÓN
Octubre 2011

Tropo Editores es una aventura editorial que nace en Zaragoza
durante el año 2006 con una línea de trabajo rigurosa e independiente.
Creemos en la literatura como bien universal que conjuga ocio y
entretenimiento con una vía de encuentro entre la personas y con uno
mismo. Por eso, nuestro objetivo es poner a disposición de los lectores
obras de gran calidad literaria, capaces de satisfacer tanto al gran público
como a los paladares más exigentes.
Desde nuestros inicios hemos consolidado un catalogo editorial
equilibrado, sólido y variado. Esta búsqueda orienta nuestro trabajo, por un
lado, hacia la recuperación de libros que han sido aparcados por el
mercado pero que, sin embargo, siguen teniendo vigencia literaria en
nuestros días; por otro, hacia el descubrimiento y lanzamiento autores
jóvenes o de obras en otras lenguas; y, finalmente, hacia una apuesta clara
y decidida por la combinación de literatura e imagen en libros ilustrados
para adultos.
En este dossier presentamos una selección de artículos, reseñas y
citas de periodistas, escritores y críticos que han hablado sobre nuestros
libros y nuestros autores en los últimos cinco años. Un una breve muestra
del interés que nuestro trabajo ha despertado en los medios de
comunicación y en el mundo literario.
2
El equipo de Tropo Editores

ÍNDICE
TROPO EN LA CRÍTICA Y EN LOS MEDIOS
Vidas prometidas, de Guillermo Busutil 5
Siameses, de Gonzalo Calcedo 9
Turrones para Sender, de Marta Fuembuena 12
Memoria de la nieve, de Marian Womack 13
El trepanador de cerebros, de Sara Mesa 16
Fall River, de John Cheever 17
La tarde del dinosaurio, de Cristina Peri Rossi 21
El momento del unicornio, de Norberto Luis Romero 22
Malas influencias, de Sergio del Molino 22
Cuatro veces fuego, de Lara Moreno 23
Museo de la soledad, de Carlos Castán 24
La soledad de los ventrílocuos, de Matías Candiera 26
Álbum de radiografías secretas, de Ramón J. Sender 26
La cocina caníbal, de Roland Topor 27
El pabellón azul, de Ramón Pernas 29
Manderley en venta, de Patricia Esteban Erlés 29
Vivo o muerto, de VV. AA. 31
3

Reproducción íntegra de la reseña de Pilar Castro
publicada en El Cultural de El Mundo
9 de septiembre de 2011
5
Sobre Vidas prometidas,
de Guillermo Busutil

Vidas prometidas
Texto íntegro de la reseña de Javier Goñi
publicada en Babelia, suplemento literario de El País
27 de agosto de 2011
A un escritor de relatos -solo, nada menos- tan perseverante como el granadino Guillermo Busutil,
bien poco le ha de importar, supersticiones de tierra aparte, que le hayan salido trece espléndidas
trece vidas prometidas, aunque se cure en salud, como andaluz cabal que es, insertando entre
algunas de aquellas una suerte de codas, pórticos y, al final, un breve epílogo, que es toda una
declaración de principios y también algo así como un microrrelato. Insertos que quizás rompan el
maleficio del número maldito, trece. Vidas, algunas, que provienen del vientre de la infancia,
acaso de la suya propia, o de un igual: ese relato de rito de iniciación a todo lo por venir con el
que abre el abanico: el fútbol, el momento de ponerse delante del portero. Un hermosísimo grito
en defensa de las pequeñas cosas del campo, del amor por lo sencillo, por las palabras que oyes
-a los mayores-, por los libros que descubres -solo, a la hora de la siesta- es esa historia del niño
atado a la pata de una mesa de cocina, donde trajina la abuela, que de ser autobiográfica
cualquier lector le envidiaría. Frente a lo sencillo, lo rural, la vida en la ciudad. Las imposturas de
lo moderno. La vida programada, esa mano de cal que tapa nuestra propia calavera: esa familia
cuadriculada en sus rutinas de marca y de lujo hasta lo imposible. O la selva del trabajo -si lo hay-
donde no sobreviven los mejores, sino los que venden su alma al diablo de la ambición, del poder,
de la corrupción: ese periodista de radio -que se cuela, o se colaba, por los transistores de otras
casas, de otras vidas, de otras historias- o ese redactor de discursos de un político que reconoce
a tiempo, tras unos avisos, cuando hay que frenar, si se consigue. Las vidas prometidas son las
que se sueñan o se padecen: un amor imposible de COU o un parado sin futuro y final feliz
(parecen salidos de un cuento de hadas, con príncipe). Las vidas, todas iguales, todas diferentes,
en esta tela de araña que teje tan espléndidamente Busutil: trece, sí, con codas, y un epílogo: en
éste se resumen todas, o algunas.
«Trece espléndidas trece vidas prometidas»
«Vidas prometidas es un atractivo friso
literario de vidas diversas.»
6
Javier Goñi, El País
N. Miñambres, Diario de León

Reproducción íntegra de la reseña de Naila Vázquez
publicada en el suplemento Cultura/s de La Vanguardia
18 de mayo de 2011
7

Reproducción íntegra de la reseña de Ángel Cabo
publicada en la revista Qué Leer, número 165
18 de mayo de 2011
8

9
Sobre Siameses,
de Gonzalo Calcedo
«El público que compra libros
sigue maniatado a la novela»
Texto íntegro de la entrevista realizada al autor por José Ahumada publicada en El
Diario Montañés, con motivo de la publicación de Siameses
23 de septiembre de 2011.
A su pesar, sabe que apuesta a caballo perdedor. Gonzalo Calcedo, palentino de nacimiento pero
cántabro de vida y obra, ha hecho del cuento su campo de trabajo literario, en el que los
numerosos premios y reconocimientos recibidos a duras penas alcanzan a compensar los
sinsabores de un género maldito. Acaba de publicar 'Siameses' (Tropo Editores), dos colecciones
de relatos ya galardonados y editados en su día, veintiuna historias compactas y coherentes con
las que demuestra que el cuento exige algo más que brevedad.
'Siameses' supone una reedición de 'Otras geografías' y 'Liturgia de los ahogados'.
¿Merecían otra oportunidad estas obras?
Habría que preguntárselo a sus editores. La iniciativa fue suya. No puedo negar que hace años,
charlando con otro editor que empezaba, se me pasó por la cabeza la idea de reeditar estos dos
libros juntos. Carecían de distribución comercial y habían sido premiados, lo cual suponía cierta
calidad. Pero fue un planteamiento coyuntural: me pedían un libro y yo ya tenía comprometido el
que estaba escribiendo. Resucitar 'Otras geografías' y 'Liturgia de los ahogados' me pareció
entonces una solución de compromiso. Dicho entre comillas, un modo de quedar bien. Luego lo
olvidé. De esto hará casi diez años. Estos dos libros continuaron en el olvido habitual hasta que
otros editores, igual de animosos, me ofrecieron reeditar el segundo. Les gustaba. Se maquetó y
resultó un libro demasiado flaco; hablamos de agregar cuentos, pero al final optaron por añadir
'Otras geografías'; yo creo que ya lo tenían en mente. Di el consentimiento, así que este 'segundo
asalto', como reza la colección donde se edita, es responsabilidad mía. Eso sí, en mi defensa
puedo decir que me dejé llevar. En esto de escribir, hasta ahora, siempre he procurado mirar
hacia delante.
Cuentos y más cuentos. ¿Qué es lo que tiene ese género para que no lo suelte?
Recuerdo haber pergeñado una novela negra de adolescente, a esa edad en la que otros
hilvanan poemas. Pero enseguida me decanté por lo breve. Con diecisiete años se suele ser muy
ansioso. A esa edad no se entienden de plazos: las cosas se quieren obtener ya, sobre la marcha.
Los cuentos tenían ese don. Te consolaban de inmediato. Obtenías algo a cambio de cierto
esfuerzo, sin tener que sumar capítulos. La paciencia literaria es algo que descubres después. Es
mi caso, me temo, demasiado tarde: he aprendido este oficio narrando historias breves y esas
fidelidades se pagan. La belleza del cuento, creo, reside en sus límites, en esa sensación de que
puede ser abarcado y contemplado de cerca, como un objeto precioso. Las grandes perspectivas,
muchas veces aburridas o equivocadas, pertenecen a la novela.
¿No resulta algo suicida esa fidelidad? A las editoriales sólo les gustan las novelas.
Cuando publiqué mi primer libro en Tusquets, me lo advirtieron: escribe cuentos, pero sírvete de
ellos como un fin. No son un lugar que merezca la pena ser habitado. Por entonces yo desconocía
todo del mundo editorial y sus servidumbres. Quería hacerme una carrera como cuentista y
enseguida comenzaron los tropiezos. La verdad, no he parado de tropezar desde entonces. Hoy
puede parecer que hay editoriales encantadas de publicar a autores de relatos, pero es una
situación extraña: la red ha influido en la apariencia de la escritura y la edición. Da la impresión de
que es muy sencillo publicar. ¿Por qué no empezar por algo fácil? En el fondo se menosprecia el
género, aunque de otra manera. Echa un vistazo al mundo del microrrelato. Aparecen a millares:

evistas, programas de radio, recopilaciones. Brotan los escritores, sin que nadie, en general,
señale lo que está bien y lo que no. Mientras tanto, ese público más o menos maduro y real que
compra libros, sigue maniatado por la novela.
¿De dónde procede ese encasillamiento del cuento como género menor: del escritor que lo
escribe a la ligera, del lector que lo lee como entretenimiento, o del editor que quiere
invertir en un producto más trabajado?
Me han hecho muchas veces esta pregunta y nunca he sabido responderla con la soltura
necesaria. Ya no tengo certezas respecto a esta condición última del relato. Influye todo: el cuento
como género ilustrado con el que empiezas a leer, el desapego posterior, cuando uno crece y
desaparecen las imágenes. También la sensación, errónea, de que cuantas más páginas tenga
un texto más convincente va a ser. Incluso el modo en que se enseña literatura en los institutos o
la imagen elitista que en ocasiones transmite la lectura. El editor, que comparte culpas con el
lector, acaba teniendo mala conciencia: consiente que los autores flirteen con lo breve, pero en
privado sueña con publicar lo que la gente quiere. Y la gente, salvo los propios escritores o los
que aspiran a serlo, no busca cuentos. El fraccionamiento pone nerviosos a muchos lectores.
Necesitan una estructura que les lleve de la mano.
¿Son los concursos la única alternativa a la dedicación profesional a la literatura dentro de
un género 'marginal'? ¿Qué vale más, la recompensa económica o la moral?
A la primera pregunta, la respuesta, según mi experiencia, es sí. Salvo excepciones, los libros de
cuentos tienen una trayectoria comercial muy limitada, así que toca concursar. Yo llevo años
haciéndolo y no me arrepiento, aunque sé que hay editores que miran con desdén a los autores
de concurso. Respecto a la segunda pregunta, te diría que la recompensa moral va diluyéndose
con los años y los inconvenientes derivados de la volatilidad del género. Sucede lo mismo con las
buenas críticas: no hacen lectores. Queda, pues, la recompensa económica, como una forma más
de dar sentido a este oficio. Al menos a una parte.
¿Cuál es su aspiración? ¿Dotar al relato corto del prestigio de que disfruta en otros países
es tarea imposible?
Una de los alicientes de escribir cuentos es la libertad que te procuran: nada de modas ni deudas
de mercado. Dentro de un orden, puedes hacer lo que te venga en gana. Y yo lo he hecho. El
prestigio proviene de la crítica, los análisis, las antologías. Es algo ajeno al lado mercantilista de la
literatura. Aunque existe otro prestigio, basado en el dinero y los millares de ejemplares vendidos,
que también es respetable. Es más, a veces ambos coinciden, lo cual resulta envidiable. Yo ya no
aspiro a que el género despunte. Soy, como han apuntado algunos estudiosos, un autor invisible.
En otros países la vida del cuentista es más saludable, por descontado. Aunque casi todos los
autores extranjeros de cuentos con los que he coincidido, escondían el mismo pesar respecto a
su profesión.
'La pesca con mosca' (2003) es su única novela. ¿Quitó la gana?
Cuando la escribí, el mundo de los cuentos comenzaba a cerrarse para mí. Tenía que intentar
hacer otra cosa para seguir publicando. Por eso tomé la decisión de afrontar un género diferente.
Tuvo buenas reseñas y con los años te tropiezas con comentarios de críticos que la recuerdan
con ternura. No es un libro extraño para mí, una excepción ya archivada. El problema es que el
cuento, técnicamente, ejerce su tiranía: cuesta salir de él. Me falta flexibilidad, lo reconozco. Pero
de vez en cuando voy más allá de las cincuenta o sesenta páginas y sobrevuelo la nouvelle. Si
hago memoria de los libros que he leído, muchos de los que más me han calado son novelas
cortas.
¿Qué debe tener un cuento? ¿Qué diferencia uno bueno de uno malo?
Hoy en día leo muchos cuentos perfectos técnicamente, cuentos de taller literario, muy logrados,
pero carentes de alma. El cuento tiene que crecer al tiempo que el autor madura. Si no ofrece una
visión de lo que nos rodea, no deja de ser un artificio, algo que estalla o retumba en la lejanía,
pero sin un peso real. Ese latido, ese respirar juntos del estilo y lo que se cuenta, es lo que acaba
por dar vida a un relato.
¿Cuál es su técnica para crear una historia?
Yo procuro alejarme de la idea convencional del relato, ésa que está en la cabeza de todos: algo
con planteamiento, nudo y desenlace. El cuento efectista no me interesa. Degrada el género.
Esperar una sorpresa final devalúa la historia. Pero ésta es mi opinión, claro. Otros lectores se
sienten estafados cuando leen un cuento con el principio o el final escamoteados. Yo me siento a
gusto en la ambigüedad. Prefiero que los personajes actúen según su mandato. Trato de evitar
las marionetas y, como comentaba antes, procuro insuflar algo de verdad a las historias. Eso
implica volver sobre lo mismo muchas veces, insistir en busca de ese momento mágico creativo
que destaque un cuento sobre los demás. Muchas veces, puro azar.
10

¿Cuál es la 'marca de la casa' en sus cuentos?
Que son cuentos que se apoyan unos en otros. Que forman libros. Por separado, quizás parezcan
desvalidos. Su hueco está en una colección, no una antología. Forman un todo característico,
definido con matices en cada libro. La mayoría son escénicos, muy fotográficos. Reconozco que
son cuentos para lectores que disfrutan con lo breve, un tipo de lector avezado, escondido, como
puede ser el de la poesía. Escribir para pocos, lo admito, termina por marcarte.
¿Para qué sirve que a uno lo consideren 'uno de los mejores autores actuales de cuentos'?
Pues para que te hagan una pregunta así. Dicho esto, yo creo que sirve para poco. Yo ya he
publicado muchos libros y cada nuevo título implica las mismas negociaciones y luchas. Como si
fueses un autor novel. 'Siameses' es una excepción: mi primera reedición, el deseo de un editor,
no el tuyo. Quizás, a la larga, ese prestigio tenga su peso. Las renuncias y los fracasos que
oculta, sin embargo, no son públicos. Son el lastre que uno lleva, algo que se esconde entre las
páginas de los libros y que ya es difícil discernir si pertenece a los personajes o al autor.
Reproducción íntegra de la reseña de Fernando Sanmartín
publicada en Heraldo de Aragón
15 de septiembre de 2011
11

Sobre Turrones para Sender,
de Marta Fuembuena
Reproducción íntegra del reportaje de Mariano García
publicado en Heraldo de Aragón
18 de septiembre de 2011
12

Reproducción íntegra de la reseña
de Care Santos
publicada en El Cultural
de El Mundo
15 de abril de 2011
«Leer a Womack es una experiencia
sensorial. Sus textos son
de una belleza deslumbrante»
Care Santos, El Mundo
13
Sobre Memoria de la nieve,
de Marian Womack

«Esta novela profundiza en
todas las facetas de la soledad»
Texto íntegro de la entrevista realizada a la autora por Pilar Vera publicada en
Diario de Sevilla, con motivo de la publicación de Memoria de la nieve
18 de abril de 2011.
Ha traducido los cuentos de fantasmas de Dickens y los relatos de Mary Shelley, a Lord Dunsany
y a Angela Carter, y en la actualidad prepara una antología "definitiva" del cuento gótico inglés
para Páginas de Espuma. No es extraño que para su primera novela, Memoria de la nieve, Marian
Womack (Cádiz, 1975) haya escogido unas historias que conforman una nebulosa y frágil
sucesion de ausencias.
Como diría Guillermo del Toro, ¿qué es un fantasma?
Pues justamente me acomodo a su definición: algo en un extraño limbo entre dos mundos, como
un insecto atrapado en ámbar. Una presencia que sólo parece rozar la superficie, y que en
cambio cuando lo hace produce sensaciones profundas e intensas, de desasosiego, melancolía y
tristeza.
Las historias de Memoria de la nieve suponen un acercamiento al aislamiento mental y
físico. ¿Cómo surgió esta idea?
La novela profundiza en el tema de la soledad en todas sus facetas. Hay muchas clases de
exilios, reales, imaginados, psicológicos y físicos. La ausencia de los que han partido, pero
también la soledad y la extrañeza del viaje, por ejemplo. Y sí, me interesaba explorar tanto la
soledad mental, causada por el rechazo entre los seres humanos propios de lugares como
Oxford, como el aislamiento físico, representado en la novela por la exploración de los polos. Y,
por qué no, la soledad dulcísima de la exploración de otros mundos sin levantarte del sillón de
lectura, la soledad de los libros, y la posibilidad de distanciarte a través de ellos. Me gusta la idea
de que el libro pueda entenderse así, como una especie de novela de aventuras creada a partir
de imágenes soñadas.
Casi es lógica la fascinación que tiene la nieve para aquellos que han crecido sin ella.
Pienso, por ejemplo, en García Márquez.
En efecto. Recuerdo a la perfección la primera nevada que viví, o más bien padecí. Era bastante
mayor, tendría unos veinticuatro años. Entendí que el mundo que conocía y comprendía estaba
incompleto. Algo faltaba en una imagen de eternos cielos despejados y buen tiempo, algo mágico
y distinto. La extrañeza impone la sensación de magia, lo deseemos o no. La nieve en la novela
equivale a una cierta magia inexplicable pero incuestionable; ella lo ampara todo, lo bueno y lo
malo, y vuelve lo imposible en cierto.
En uno de los textos ofrece una curiosa descripción de Cádiz y Oxford en la que -dice- la
primera "merecería sobrevivir pero desaparecerá".
Cádiz, sin duda, está muy presente en mi imaginario personal. Nací allí y allí viví durante mis
primeros veintidós años de vida. Y creo que no tengo que decir que es un lugar muy especial, un
sitio que te atrapa, y que te produce emociones extremas y encontradas. Muy parecido en
realidad a Oxford o incluso a Rusia. Cádiz se te mete bajo la piel, para bien y para mal, que es lo
que suele decirse del antiguo país de los zares. Cádiz es contradictorio también; la imagen a la
que te refieres es la de la piedra caletera, que parece desmoronarse, cuando en realidad sus
cimientos están firmes y seguros. De ahí la metáfora. No podríamos soportar que desapareciera,
pero siempre creemos que estamos a punto de verla hundirse en lo más profundo del mar. Cádiz
es la melancolía, la ausencia, también porque representa el lugar del que un día partí.
14

Rusia es otro de los lugares recurrentes del libro, también relacionados tanto con su
biografía como con su mundo: trabaja como editora en el sello Nevsky, dedicado a publicar
autores y visiones del territorio eslavo.
Rusia llegó a mi vida por casualidad pero lo hizo para quedarse. Ya no hay nada que pueda
hacerse al respecto. Cuando te pica el veneno de la literatura rusa, del propio país, de su
conflictiva historia, estás perdido.
Aparecen, en el libro, otras historias también congeladas, como los niños perdidos de la
Guerra Civil, realojados en el Reino Unido y la antigua URSS...
Regresamos al concepto de fantasma por parte de Guillermo del Toro… Una de las ideas más
recurrentes en la novela es la de tratar de discernir entre los vivos y los muertos sin ser capaz de
dibujar la frontera que los separa. Y ya no hablamos sólo de fantasmas, sino de personajes vivos
atrapados en un limbo real del que no pueden escapar. El siglo veinte está lleno de estas
historias, y yo quería contar algunas.
Uno de los relatos se acerca a la figura de Laura Riding, la segunda mujer de Robert
Graves. Trata de ofrecer una explicación a su delirio, pero no puedo dejar de pensar que
fue una mujer manipuladora, desquiciada.
¡Ja, ja! Me da a mí que sí que lo fue, pero que tampoco es tan fiero el lobo como lo pintan…
Riding parece haber caído víctima de su propia fama de bruja, también en el sentido literal,
incluso en vida. Me interesan las mujeres que son prisioneras de estos moldes (pienso también en
Anna Ajmátova, que aparece en el libro). He llegado a estar muy obsesionada con este personaje,
con la idea de exonerarla de alguna forma… Si detrás de cada gran hombre hay una gran mujer,
detrás de cada histérica freudiana hay una pareja conflictiva… Al menos casi siempre.
«[La de Marian Womack] es una prosa bellísima de
imágenes imposibles y de realidades técnicas y eruditas »
15
Blog Esqueletos de Papel

Sobre El trepanador de cerebros,
de Sara Mesa
«El inesperado comienzo de El trepanador de cerebros (Tropo Editores) ya demuestra la inventiva
desaforada que va a fluir por las páginas de esta novela, la primera de la madrileña afincada en
Sevilla Sara Mesa tras brillantes incursiones en la poesía y el cuento. Un catálogo de derrotas y
de extravagancias que desarma al lector con la humanidad de sus protagonistas.»
Braulio Ortiz, Diario de Sevilla
«El trepanador de cerebros (Tropo Editores) es la novela revelación del año y espero que
suponga la consagración de su autora, Sara Mesa, quien nos convierte a los lectores en la familia
de Gregorio Samsa; es decir, testigos anormales de la vida paranormal de sus criaturas.»
Fernando Iwasaki, Abc
16
«Iconoclasta, absurda y a ratos
desternillante historia de una
pandilla basura de
incapacitados que se reúne a
diario en un apartamento
miserable para tramar sueños,
aventuras y revoluciones
culturales de saldo.»
El Síndrome Chéjov
«La realidad supera siempre a
la ficción, pero es más fea. La
ficción la embellece, o al menos
hace que la veamos como arte.»
Sara Mesa, en entrevista a El
Correo de Andalucía
(12 de febrero de 2011)

Reproducción íntegra de la reseña de Natalio Blanco en Cambio 16
1 de noviembre de 2010
17
Sobre Fall River,
de John Cheever

«No hace falta más que repasar Fall River, volumen que recoge sus primeros cuentos, para
descubrir un talento y una triste emotividad que traspasa la letra impresa.»
Ernesto Bruno, Mondosonoro
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Prehistoria de John Cheever
Reseña completa de Ignacio F. Garmendia publicada en Diario de Cádiz, Diario de Sevilla, Diario
de Jerez, Europa Sur, El Día de Córdoba, Huelva Información, Granada Hoy, Málaga Hoy y El
Almería.
Es obra primeriza, pero de los escritores grandes interesa todo o casi todo. Han sido llamados los
"relatos de aprendizaje", pero los comienzos de un maestro pueden ilustrar más a propósito de su
arte que mil sesudos estudios referidos a las claves de su obra. No aparecen aquí, todavía, los
barrios residenciales que conforman el llamado territorio Cheever, forjado en la posguerra como
una suerte de reverso o contraescenario del american way of life. Son los años treinta y cuarenta
y John Cheever, ya esforzado narrador de revistas, es apenas un veinteañero que no sabe o no
quiere hacer otra cosa que contar historias.
Como explica Rodrigo Fresán, no se encuentra en esta colección el mítico primer relato del
escritor, Expelled, publicado por un joven de 18 años que tardaría más de un lustro en alumbrar el
segundo. Basado en su expulsión del instituto por motivos que nunca han quedado claros, aquel
asombroso relato inaugural adelantaba el nihilismo juvenil de la obra maestra de Salinger, pero
fue desdeñado por el propio Cheever y nunca apareció recogido en libro.
Debido a la interminable querella con los herederos, el volumen -que reproduce los relatos
reunidos en Thirteen Uncollected Stories by John Cheever (1994)- no pudo incluir, como
deseaban los editores, el primer relato citado o los aparecidos en la primera de las recopilaciones
del autor, Así viven algunos (The Way Some People Live, 1943), que tampoco formaron parte de
la antología canónica con la que décadas después lograría Cheever un éxito definitivo y casi
póstumo. A cambio, Fall River recupera pequeños tesoros como Autobiografía de un viajante,
donde se prefigura la famosa obra de Arthur Miller, y otras piezas sólo relativamente menores que
nos permiten ver -y disfrutar- los primeros pasos del genio.
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En Fall River no aparecen solo las que serán las obsesiones del Cheever adulto (el mundo de las
apuestas, el alcohol, la incomprensión en el núcleo familiar, la vampirización del mundo laboral),
sino los ejes axiomáticos de una literatura norteamericana que seguirá creciendo, por ejemplo, de
la mano de Arthur Millar.
Manuel Guedán, Ámbito Cultural
El germen del genio está en los trece cuentos tempranos recopilados en Fall River.
José Ángel González, Calle 20
Trece cuentos que no ofrecen la grandeza y la madurez [del Cheever posterior], pero que son
infinitamente mejores que el 90% de lo que se publica ahora.
Javier Pérez de Albéniz, El Descodificador
19

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Al principio también fue John Cheever
Reseña completa de Miguel Rojo publicada en El Comercio.
Sólo al final, a la fuerza ahorcan, acabó reconciliándose con el género asegurando que en el
lecho de muerte sólo tenemos tiempo para un cuento, no para una novela. Así era Cheever, un
hombre contradictorio y complejo, con un lado oscuro que él siempre se encargó de no desmentir,
y que retrató la sociedad americana de clase media-alta con una mirada oblicua que hacía
resaltar -igual que la luz cuando golpea de lado sobre una superficie- lo que tenía de deforme, de
hastío, de fracaso, de sueño roto... Esa permanente sensación del pecado original escrito en la
frente. Y todo esto lo hacía envuelto en el inconfundible aroma de la poesía: «Pronto será la
temporada de las nieves y de las sinfonías. Será la época de Brahms y de los vientos fuertes y
secos». Así finalizaba su primer cuento publicado 'Expelled'. Ahora acaba de aparecer en Tropo
Editores el libro 'Fall River' que recoge un conjunto de treces relatos escritos entre 1931 y 1949.
Incluye los primeros cuentos publicados por Cheever -salvo el primero-, y que hasta ahora sólo
habían aparecido en castellano en una edición colombiana 'El hombre al que amó y otros cuentos
dispersos' (Áncora, 1996) de difícil localización. Son pues textos que marcan los primeros pasos
en la carrera literaria de Cheever, pero que ya llevan la semilla, la impronta, del narrador genial.
Los protagonistas de estos textos no pertenecen a la clase acomodada que más tarde
retratará; son gente salida de la Gran Depresión que trata de abrirse paso por el arcén de la vida:
viejas camareras que descubren que la historia se les ha escapado entre café y café, apostadores
en las carreras de caballos que sueñan recuperarse de sus pérdidas en el siguiente Gran Premio,
viajantes derrotados por el tiempo, maridos incapaces de retener a su lado a la mujer que aman...
Hombres y mujeres que, en su desolación, tan bien servirían de modelos al pintor Hopper.
Rodrigo Fresán avisa en un estupendo prólogo que en 'Fall River' no se encuentra el mejor
Cheever, sino aquél que está aprendiendo a nadar, el que lucha con sus influencias literarias que
lo llevan de Heminway a Scott Fitzgerald; pero no es menos cierto que aquí ya aparecen, con su
«oscuridad deslumbrante» característica, las historias y los personajes que harán decir a Samuel
Bellow que su literatura es indispensable para saber lo que ocurre en el alma de los Estados
Unidos. Basta con leer el relato que lleva por título 'Su joven esposa' o 'Autobiografía de un
viajante' para encontrarse con un Cheever de apenas veintitantos años dueño en el arte del
retrato preciso, del detalle minimalista, capaz de abrir en canal una realidad aparentemente
normal con un par de frases y dejarnos en la boca ese poso amargo y tierno a la vez que será
marca de la casa. Puro Cheever. 'Fall River' es por tanto un libro para los amantes de la literatura
de Cheever que quieren conocer sus comienzos... O para aquellos que quieran comenzar a
conocerlo.
«Un universo muy cercano al que refleja la ejemplar serie televisiva de éxito Mad Men.»
###
José Luis Muñoz, La Soledad del Corredor de Fondo
20

Sobre La tarde del dinosaurio,
de Cristina Peri Rossi
Los dinosaurios de Peri Rossi
Artículo completo de Matías Nésporo publicado en El Mundo el 15 de julio de 2008.
Hubo un tiempo, mucho antes de Spielberg, en que los dinosaurios eran pasto del olvido. Sus
osamentas juntaban polvo en viejos museos y nadie se ocupaba de ellos, excepto algunos
letraheridos cuya lectura del célebre microrrelato de Augusto Monterroso no había sido en vano.
De dinosaurios hablaban la uruguaya Cristina Peri Rossi y el argentino Julio Cortázar a principios
de los 70 en infinitas mesas de cafés entre Barcelona y París.
De esa amistad surgió una transgresión, la del autor de Rayuela al escribir un prólogo -algo que
no acostumbraba hacer con obras de autores vivos y mucho menos, conocidos o cercanos- al
volumen de cuentos de su joven y prometedora amiga titulado justamente La tarde del dinosaurio.
Aquellos cuentos no pasaron la censura franquista, pero en 1976 fueron editados y distribuidos en
Latinoamérica por Seix Barral y corrieron tan buena suerte que Plaza & Janés los publicó en
España en 1980.
Y como diría Monterroso, cuando Cristina Peri Rossi despertó, más de 30 años después, el
dinosaurio seguía allí. Porque el pequeño sello de Zaragoza Tropo Editores recupera hoy aquel
incombustible volumen de cuentos con la introducción original de Cortázar Invitación a entrar en
una casa.
«Me pasó algo curioso cuando me reencontré con estos cuentos», confiesa Peri Rossi, «quería
volver a escribir cada uno, pero exactamente igual que hace 30 años». Ese «imposible deseo
frustrado» -que sólo Pierre Menard fue capaz de llevar a cabo con el Quijote- es, para Peri Rossi,
«la comprobación de que el tiempo ha pasado para el autor, pero no para el libro».
De hecho, esa casa que conforma cada relato, según la interpretación de Cortázar, en la que el
lector se debe adentrar por largos pasillos, habitaciones en penumbra y misteriosas puertas
entornadas, se encuentra igual que el primer día. Y la primera en sorprenderse es la misma Peri
Rossi. «Para seguir escribiendo necesito olvidarme de todo lo que he escrito con
anterioridad, como si lo hiciera por primera vez», aclara la autora de La nave de los locos.
La angustiosa desmemoria de un viajero del espacio flotando en la eternidad, la perturbadora
relación de dos hermanos demasiado afectuosos, una solitaria niña de blanco en una playa que
hace naufragar a un matrimonio en las ambiguas profundidades del lenguaje y el enigmático
dinosaurio soñado que visita en la vigilia a un niño con dos padres y una sola madre.
De eso tratan los relatos de La tarde del dinosaurio, un variado catálogo de tonos, registros y
situaciones narrativas cuyo único punto de contacto es el constante cuestionamiento del lenguaje
como forma, no ya de conocer el mundo, sino tan sólo de abrir una puerta entornada. «La realidad
es inaprenhensible por la lengua», corrobora la autora que sigue aún hoy reivindicando la
constante variación de registros y perspectivas narrativas en su obra. «Porque no hablo con mi
voz, sino con mis voces, como decía Alejandra Pizarnik. Un estilo es una manera de ver el
mundo, pero para mirar de verdad hay que hacerlo a través de muchos calidoscopios», resume su
poética narrativa, mientras el dinosaurio sigue allí, indestructible.
Y allí seguirá, como el deseo, mientras Peri Rossi ultima su nuevo poemario, que promete «más
seco y descarnado que Habitación de hotel, sin una sola concesión a la metáfora», advierte. Al
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mismo tiempo la escritora uruguaya se enfrenta a una ambiciosa novela autobiográfica.
Consciente, sin embargo, que «toda autobiografía es ficción», dice la narradora cuya fama como
poeta no hace más que crecer en el extranjero.
La Universidad Autónoma de México acaba de publicar Runas del deseo. Antología Poética,
1971-2004, preparada por Angels Gregori, y la prestigiosa editorial americana City Lights uno de
sus poemarios más emblemáticos, Estado de exilio (State of Exile), traducido por Marilyn Bruck.
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«En los nueve relatos de este libro, Peri Rossi explora la metáfora del monstruo a través de la
multiplicidad de la realidad, la metamorfosis de la identidad, la rebelión ante un orden cerrado y de
la recuperación de la mirada infantil para enjuiciar el mundo de los adultos.»
Guillermo Busutil, Mercurio
Sobre El momento del unicornio,
de Norberto Luis Romero
«Si la inteligencia no fuese tan avara con nuestros críticos, El momento del unicornio y habría sido
saludado como una de las más gozosas y perdurables muestras de la vitalidad de este género.
{…} Norberto Luis Romero merece figurar entre nuestros mejores cuentistas contemporáneos. Su
prosa, bruñida en la escuela de la austeridad, mantiene una tensión estilística y una capacidad
para generar impresiones sensoriales que sobrevuela el argumento de sus narraciones, sin
elevarse nunca más de la cuenta: es la prosa de un escritor irrepetible, una aguja en el pajar de
los palabristas.»
Juan Manuel de Prada, Clarín
Sobre Malas influencias,
de Sergio del Molino
«Una escritura muy cuidada, consciente, sin pedantería ni rebuscamiento».
José Giménez Corbatón, Heraldo de Aragón
«Entre el suicidio, la destrucción y el asesinato, sus personajes siempre caminan por la cuerda
floja».
Juan Jacinto Muñoz Rengel, RNE (Radio Nacional de España)
«Sus mundos son sólidas arquitecturas que el lector visitará sin notar que pasa de su edificio
mental a otro literario, artístico, mágico inclusive».
Julio Espinosa, Literaturas.com
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«Lara Moreno es la última cronopia española».
Fernando Iwasaki, Abc
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Sobre Cuatro veces fuego,
de Lara Moreno
Reseña completa publicada en Calle 20

Sobre Museo de la soledad,
de Carlos Castán
Reseña completa de Rosa Regàs publicada en El Correo el 20 de abril de 2008
El mercado literario responde, como la mayoría de las cosas, a esa dictadura de lo novedoso que
convierte en viejos los móviles, los coches y la ropa adquirida un par de años antes. Aunque en el caso
de los libros, la novedad responde a un espacio de tiempo muy corto. Un título apenas resiste más de
un mes en la primera línea de las librerías, debido a la avalancha de libros que se publican.
Si encima la editorial que lo publica es periférica y si el autor no es suficientemente mediático o no está
avalado por el marketing editorial y la crítica de los suplementos de referencia, su defunción resulta
definitiva al cabo de un mes. Esto se produce también porque la mayoría de las librerías carecen de
fondos, porque cuando los ejemplares distribuidos se venden no se piden más a la distribuidora y
porque el boca-oreja no siempre consigue convertir en éxito la obra de un autor emergente.
Todos estos factores explican que el fenómeno de la reedición no se deba actualmente a las habituales
razones de antes. Que el autor fuese “fichado” por una gran editorial que adquiría sus obras anteriores,
que un premio de prestigio provocase que los lectores demandasen sus primeros libros o que el autor,
con un estatus literario consolidado, quisiese hacer una nueva edición corregida o selectiva de sus
libros. Estas eran las causas que daban lugar a que un libro se reeditase.
Pero en los dos últimos años han entrado en juego otras causas, como el descontento del escritor
hacia la editorial que lanzó un libro, aunque fuese un sello de marca o que la aparición de nuevas
editoriales periféricas, exquisitas en el cuidado de la edición y necesariamente ambiciosas en su oferta,
buscase abrirse un hueco publicando títulos editados en una franja que va de los diez a los cinco años;
más o menos el tiempo al que obliga el contrato editorial de un título. En esta línea encontramos el
sello Tropo Editores de Zaragoza y que, bajo el epígrafe de 2ºAsalto, apuesta por recuperar títulos de
interés.
La apuesta la abren reeditando ‘Museo de la Soledad’ de Carlos Castán. Un buen conjunto de relatos,
aparecidos en Espasa-Calpe en el año 2000, que tuvieron una excelente acogida por la calidad de la
prosa de su autor y por el original tratamiento de los temas. Rescatar este título es un acierto, ya que
muchos lectores podrán disfrutar del estilo poético y melancólico de uno de los escritores de relatos
más interesantes del panorama nacional.
Así que enhorabuena a Tropo editores por esta iniciativa.
Carlos Castán demostró en ‘Frío de vivir’ y especialmente en este libro que es un excelente cuentista
de la nostalgia melancólica y de la conformación de la identidad a través del mundo emocional. Su
estilo se define por la construcción de atmósferas envolventes y sensitivas, por la habilidad de los
diferentes registros del relato y por un lenguaje narrativo destilado y provisto de un halo poético que
mece la prosa desde su interior. Lo demuestra con hermosos relatos como ‘Casi Marino’, en el que
aborda la transformación del amor y la memoria de la lluvia, en ‘Muchas veces, ‘querida Laura’, un
espléndido homenaje al arte epistolar y a la suplantación de la identidad con ecos cortazarianos, en
‘Silencio tan de Silvia’, acerca de la adolescencia y su vinculación con la fantasía y la aventura y en
‘Con sangre entra’, sobre la agresión violenta a un vagabundo. Junto a estos temas, Castán aborda el
azar, el dolor, el oficio de vivir, las huellas del pasado que se manifiestan en las casualidades del
presente y las diferentes caras de la soledad. Los argumentos que embrida entre la ternura, la ironía y
lo sobrecogedor, para ahondar en los elementos desestabilizadores de nuestro paisaje emocional.
Esperemos que pronto, Castán nos embarque en otros relatos sobre el abismo de las emociones y el
fantasma de la memoria.
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Sobre La soledad de los ventrílocuos,
de Matías Candeira
"Apunten este nombre: Matías Candeira. Tomen nota de este título: La soledad de los
ventrílocuos. Recuerden esta editorial: Tropo. Estamos ante el nacimiento de un escritor llamado
a grandes prosas. Alguien que dará mucho que hablar.Mucho (y bien) que leer. Es el mejor libro
de relatos editado en España en mucho tiempo".
Tino Pertierra, La Nueva España
"Pocos autores hacen su entrada en el mundo de las letras con obras del calado de La soledad de
los ventrílocuos."
Gonzalo Gómez Montoro, La Verdad de Murcia
Sobre Álbum de radiografías secretas,
de Ramón J. Sender
«José Vergés, director de la editorial Destino durante muchos años, encargó al autor de Crónica
del Alba y Réquiem por un campesino español, la redacción de este libro publicado en 1982.
Ahora, la editorial Tropo Editores de Zaragoza recupera esta colección de semblanzas sobre
artistas que demuestran el talento de ensayista de Ramón J. Sender. El narrador y periodista
nacido en Huesca se interesó siempre por la épica cotidiana de la vida y por acercarse a sus
contemporáneos y a otras figuras de la historia desde una perspectiva humana y divertida. Un
ejemplo son estas radiografías que muestran, a través de anécdotas, conversaciones,
experiencias comunes, acontecimientos culturales e históricos, la personalidad menos conocida
de Faulkner, Valle-Inclán, León Felipe y Picassso entre otros célebres personajes, desvelados por
el humor y la afilada pluma de Ramón J. Sender.»
Revista Mercurio, noviembre de 2008
«Álbum de radiografías secretas es uno de los mejores libros de Ramón J. Sender: escribe de la
libertad, de la felicidad, de la independencia de criterio y de la vida con una intensidad muy
infrecuente.»
Félix Romeo, Heraldo de Aragón
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Sobre La cocina caníbal, de Roland Topor
Fernando Arrabal y el editor de Tropo, Óscar Sipán, en la presentación de La cocina caníbal.
«Dicen que las recetas de este libro harían las delicias de cualquier menú de Hannibal Lecter. Y
llevan toda la razón. Topor, cabeza pensante del grupo Pánico, echó el resto en este clasicazo
felizmente reeditado, hoy, por Tropo Editores.»
David Benedicte, XL Semanal
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El mejor alimento para el hombre
Reseña completa de Eva Cosculluela publicada en Heraldo de Aragón
Provocador y escandaloso, maestro del humor negro, Roland Topor (París, 1938 – 1997) siempre
consiguió con sus obras y adaptaciones teatrales lo que se proponía: no dejar a nadie indiferente.
Pintor, humorista gráfico, escritor, dramaturgo, guionista de cine y escenógrafo, este artista
multidisciplinar comienza su carrera seducido por el surrealismo de Artaud y de Breton. En 1962
funda el Grupo Pánico junto a Fernando Arrabal y a Alejandro Jodorowsky. Influenciados por las
vanguardias, por el postismo, por el esperpento de Valle-Inclán y el cine de Buñuel, el Grupo
Pánico intenta utilizar el humor grotesco y absurdo como contestación a la sociedad establecida y
como forma de transgresión continua, creando un universo donde la sutileza se mezcla con el mal
gusto, la cordura con la locura y la memoria con la irrealidad del mundo de los sueños.
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Este espíritu irreverente y contestatario se plasma en La cocina caníbal, un recetario que propone
platos imposibles preparados con ingredientes fuera de lo común. “El hombre es el mejor alimento
para el hombre”, dice Topor en la introducción, aunque “hay algunos cuyo consumo no es
recomendable; el papel de toda ama de casa y de todo consumidor es saber distinguir la carne
buena de la mala”. Continua Topor con algunos consejos valiosos para elegir la mejor materia
prima: mejor si se trata de un individuo joven, y a poder ser, femenino y fumador. Sabrá mucho
mejor si fue criado en el campo, y la exquisitez se alcanza si el individuo en cuestión padece
alguna enfermedad como la diabetes o la cirrosis hepática. Aunque para Topor, la clave está en
conocer a la persona que uno se va a comer, por si acaso algo pasara inadvertido en el examen
superficial.
Las recetas que conforman este particular libro de cocina son tan satíricas como surrealistas:
“Guardabosques al vino de Madeira”, “Hombre gordo con sal”, “Miope gratinado”, “Misionero
picado con pan rallado”, “Puré de cabeza de jefe” (del que dice que “es un plato monumental que
hay que reservar para las grandes ocasiones familiares”), “Sesos a la molinera” (para el que
apostilla que “si ha conocido a la molinera, mucho mejor”), o “Agente de seguros en su póliza”
(para su preparación, el autor recomienda: “Sáquele el dinero y, si es necesario, hágale una
pequeña incisión en la cabeza para que no quede nada en el interior [...] Si el agente está gordo
hacen falta cuatro horas de cocción, si no, tres serán suficientes”). Los textos tienen ritmo y un
ácido sentido del humor, además de una sonoridad característica de la prosa de los integrantes
del movimiento Pánico. Una acertada traducción permite al lector disfrutar de los abundantes
juegos de palabras que aparecen en el texto.
Alternando con estas recetas aparecen titulares de noticias que bien podrían ser publicadas en la
sección de “sucesos antropofágicos” de un periódico, y poemas de Gabriel Nigond, Henry
Chantavoine y Raoul Ponchon, tres poetas franceses cuya obra se enmarca entre los últimos
años del siglo XIX y los primeros del XX.
Las ilustraciones del propio Topor añaden al libro un toque entre cómico y agresivo. Para el
francés, dibujar era la forma más íntima de expresión, el arte que de verdad le permitía volcar lo
que llevaba dentro sin tener que someterse a otros códigos que sí debían aplicarse a la literatura.
Topor fue colaborador de las revistas de humor Hermano lobo, Triunfo y La codorniz en los años
50. Sus viñetas estaban impregnadas de una crueldad punzante, de un aire macabro que heredó
otro humorista que coincidió con él en estos medios: Andrés Rábago, que entonces firmaba como
“Ops” y al que ahora conocemos como “El Roto”.
La cocina caníbal es el segundo libro de la colección “Ilustrada” de Tropo Editores y está igual de
bien editado que el anterior, el premiado Leyendario de Óscar Sipán y Óscar Sanmartín. El libro,
originalmente escrito en 1970, está prologado en esta edición por Fernando Arrabal, que habla de
Topor como su mejor amigo durante los cuarenta años que duró su relación, hasta la muerte del
francés a causa de un accidente vascular. Lo describe como un ser lúcido, inteligente, generoso y
deslumbrantemente creativo, una mente brillante. Alguien que se reía de la seriedad, de ahí su
máxima en la vida: “lo único serio es la risa”.
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«La cocina caníbal, de Roland Topor es un libro que debería estar en todas las casas junto a las
1.080 recetas de cocina de Simone Ortega, porque lo mismo nos enseña a preparar algo sencillo
para salir del paso con los ingredientes que tengamos en casa ('Pies de majorette con huevos
duros', 'Hombre gordo con sal') o platos mucho más sofisticados con los que sorprender (o
aterrorizar) a nuestros invitados ('Restos de un automovilista guisado', 'Muslos de chicas con
piernas al aire' o una deliciosa 'Mamá con rosas blancas')»
Soitu.es
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Sobre El pabellón azul, de Ramón Pernas
«Tropo ha recuperado un libro de hace ocho o nueve años y que llevaba tiempo descatalogado.
El pabellón azul, del gallego Ramón Pernas. Es una historia que habla de libertad, de nostalgia y
de sueños.»
Marta Rivera de la Cruz, Cadena Cope
«La editorial Tropo hizo una estupenda elección al recuperar esta novela (la segunda) de Ramón
Pernas, más de diez años después de su primera edición.»
Carolina León
«El pabellón azul (originalmente publicada en 1998 y rescatada ahora en la colección 2º asalto de
Tropo) es una obra de singular belleza. Esta tópica expresión es, en este caso, literal por
completo: esta novela tiene una capacidad de sugerencia insólita, que va más allá de la simple
elegancia de la prosa de Ramón Pernas.»
Solodelibros
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Sobre Manderley en venta,
de Patricia Esteban Erlés
«Patricia Esteban Erlés destila en sus relatos la perfección del que ha despojado a la literatura de
todo lo superfluo: de sentimentalismos, de complacencias, de doctrinas y de oraciones
subordinadas innecesarias.»
Ida Ferrero Lindlau
«Manderley en venta es un frigorífico lleno de historias que no quieren ser otra cosa que los gatos
congelados de cada casa, de cada pareja y de cada familia. Patricia Esteban Erlés es
-para mí- la gran revelación literaria del 2008.»
Fernando Iwasaki, Abc

Sobre Vivo o muerto.
Cuentos del spaghetti western (VV. AA.)
Reseña completa publicada en La Voz de Almería.
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