Número 3 (Diciembre de 2006) - Biblioteca Digital Leonesa

pena de vivir entre tanta tristeza, viendo pasar las fiestas donde nadie recuerda el
color de sus ojos.
Y si tú te enfadaras o te asustaras mucho y pensaras que no, que es del todo
imposible, del todo innecesario, muy desaconsejable, tenerme así de cerca, a toda
hora del día, ignorando delirios que cruzan por mi frente cada vez que apareces
como si fueras alguien del todo inolvidable con quien soñar despierta.
Y si tú me dijeras que hasta aquí hemos llegado, que nada de esto existe, que no eres
el que pinto con mis torpes palabras y que no he retratado ni un pedazo de ti en toda
esta montaña de papel deslucido, emborronado ahora con este desatino que trata de
enredarte como si fueras pez, acaso azul y frío, ignorando el anzuelo que tan pacientemente...
Y si tú me miraras como sueles hacerlo, así, sin darte cuenta, a corazón abierto,
encontrando respuestas que acaso sólo tú, y entendieras que estoy estando en
todo sólo porque estás cerca, como si mereciera tu presencia en mis días, tus ojos
sobre mí, tu voz cansada.
Nada sucederá. Por eso escribo. No importa no entender. No importo yo.
*
Entonces poco más. Un corazón de charcos, con mis dudas, unas manos atentas,
un mar vulgar de llanto, una ceguera antigua y este miedo de no poder besar
el horizonte y dejar de dormir. Soñar, mejor, soñar, y ser siempre feliz o estar tranquilo
con hormigas debajo de los pies y algún torpe reloj que nos atrase las ganas
de partirle la boca a tanta gente. Trigo
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