Primeras páginas de 'Comer, rezar, amar' - Prisa Ediciones

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A decir verdad, no soy la mejor viajera del mundo.
Lo sé porque he viajado mucho y he conocido gentes
a las que se les da muy bien. Viajeros natos. Algunos son
tan robustos que podrían beberse un par de litros de agua
de una alcantarilla de Calcuta sin ponerse enfermos. Gente
capaz de pillar un idioma exótico donde los demás sólo
pillan una infección. Gente que sabe poner en su sitio a un
policía malencarado o al funcionario arisco encargado de
dar los visados. Gente que tiene la altura y la pinta perfectas
para parecer normal, sea donde sea; en Turquía podrían
ser turcos, en México de repente son mexicanos, en España
los toman por vascos, en el norte de África a veces los
toman por árabes...
Yo, en cambio, no tengo ninguna de esas aptitudes.
Para empezar, no me fundo con el entorno. Alta, rubia y de
piel rosada, en lugar de un camaleón parezco un pájaro
flamenco. Vaya donde vaya, quitando Dusseldorf, desentono
a tope. Cuando estuve en China, la gente se me acercaba
por la calle para que sus hijos pudieran verme bien, como
si fuera un animal escapado de un zoo. Y los susodichos
niños —que nunca habían visto nada semejante a una persona
de piel rosada y pelo amarillo— a menudo se echaban
a llorar al verme. China tenía eso de malo.
Se me da mal (o, mejor dicho, me da pereza) documentarme
antes de un viaje y lo que suelo hacer es plantarme
en el sitio a ver qué pasa. Cuando se viaja así, lo típico es
tirarte horas en una estación de tren sin saber qué hacer
o gastarte muchísimo dinero en hoteles porque no te enteras
de nada. Mi escaso sentido de la orientación y mi
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