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Cuando el verano se va<br />
Cuando el verano se va,<br />
Una parte ya no vuelve.<br />
Del dorado sol,<br />
A las hojas secas<br />
De libertad y humor<br />
A la triste mueca.<br />
Cuando el verano se va<br />
Y llega septiembre.<br />
La flor marchita,<br />
Ahora es verde.<br />
El que siempre ganaba<br />
Ahora pierde.<br />
El que antes era lobo<br />
Ahora es liebre.<br />
Tristeza,<br />
Miedo,<br />
Sueño,<br />
Frío,<br />
Fiebre.<br />
Cuando el verano se va y llega septiembre.<br />
El triste poeta<br />
Aquí estoy:<br />
Vacía y rota.<br />
Una vez más, la poesía me usó para pasar<br />
Al papel que ahora se muestra indiferente.<br />
Ya no queda nada.<br />
La tinta que hay escrita<br />
Es como la sangre que me falta.<br />
La herida de mi alma<br />
Es ese verso que desgarra.<br />
Sí, la poesía duele.<br />
Es y soy su esclava.<br />
Cuando la poesía viene y no hay papel,<br />
Pobre de mí que intento evitarla.<br />
Es cruel con el poeta.<br />
Es impasible y fiera.<br />
Afilada.<br />
Cada palabra que congela,<br />
Cada rima, cada letra,<br />
Es la esclavitud del triste poeta.<br />
Laura Barba, 3º de la ESO
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