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Francisco López Moya
—¡Qué bien! —ella misma se sorprendió de la repentina alegría
que la inundó—. De allí es mi abuelo.
—Entonces lo conozco. ¿Cómo se llama?
—La familia Comixa.
Dijo Soraya muy animada.
La mujer no contestó, incluso pareció disgustarle la respuesta,
pues hizo caso omiso a la aclaración que la joven demandaba.
—Aquí, por lo que he podido oír no nos tendrán mucho tiempo.
Ante la falta de respuesta, la joven volvió a insistir.
—¿Conoces a mi abuelo o no?
Tardó en responder. La desconcertante mujer tenía la mirada fija
en un punto del horizonte que parecía haberla hechizado. Cuando
volvió la vista hacia la de Alcolea la recorrió de arriba abajo antes
de decir:
—Sí, lo conozco —parecía no querer dar más explicaciones, pero
finalmente agregó—: trabajé en su casa.
Soraya estaba tan desamparada que se alegró de haber
encontrado a algún conocido; a las gentes del pueblo las había
perdido de vista en el trámite de entregar las cabalgaduras.
La noche transcurrió entre los lamentos de algunos heridos y
el llanto de los niños que tenían hambre y frío, así que, desvelada,
tuvo tiempo de pensar en lo que hubiera sido de su vida de no
haber mediado aquella terrible guerra. De su prometido casi no
recordaba las facciones y se apenó. Había transcurrido ya cerca de
un año desde que recibió la triste noticia de su desaparición. De
no haber sido por la guerra, a estas alturas estaría desposada y al
menos tendría un par de hijos. Estaba irritada, ¿qué podía esperar de
la vida? Su padre había acertado al no haberse sometido a aquella
vergonzosa humillación.
En varias ocasiones tanteó el rollo de papel que le había
entregado y que tenía que salvar a toda costa.