los libros de las gaviotas 18. froilán escobar. tocar ... - Nueva Agenda

alrededor. Me demoro en ese ver con que te veo, hasta que los gritos de mi mamá
me regresan a donde estoy tejiendo. ¿Hilvano acaso, en de repente, un tabaco
torcido sobre de las rodillas para que haya un componer que te detenga? No sé.
No soy sabida. Lloro porque te vas y lloro porque te has ido: es el dolor doliéndo-
me dos veces. Yen yen yéguere mayem, dice Mamá Goyita. Vuelves a volverte
vuelto, desde el atrás del tiempo, aunque nunca ocurra que uno se devuelva a
acontecerse igual dos mismas veces. Sólo el awó lo puede.
Tú aprietas espuelas como si tuvieras fijo un camino. Delante está la no-
che. Calcañeas a la yegua que resopla por decirme adiós. Busco briznas que
propicien clarores más de la luna. Y ni nada. Nada quiebra las sombras. Ni el
bullerío con que estruendan los tolines en la laguna. Qué bichos tantos para
piar repetido el caer de esta hora. El cielo, por no verse, se lobrega. Mamá no
se percata. A mamá se la come lo oscuro. Mamá nunca oyó a los tolines. Por
eso no sabe de oír que te vas dos veces. Corre a santiguarse por si cruza una
ciguapa o un sijú con su quejumbre ¡Umlo! ¡Umlo! Mas el que cruza el patio tan
pronto te estás ido, es el Taita Iyondó de mi tío. Así lo apoda Mamá Goyita, por
causa de comportarse tenebroso. Él sabé prepará Eshu Ogguanilebbe, rey de
lo malo. Oggú li hace forivale y él mata, ¡ñan fuirí!, pronuncia pasándose en un
raspe, semejando cuchillo, la mano por el cuello. Mi tío sabe todas las mañas
de los ganguleros. ¡Hata pué vobvese animá, mi niña!, argumenta Mamá Goyi-
ta botando la escupida. Por eso me embrolla la madeja el muy cabrón.
La noche, afuera, se dilata sin ninguna estrella. La noche no se puede
pensar. Pero tejo, tejo un galope con el viento que muge al embestir por entre
cornisas de las abras. Te abro los caminos de las lomas, para que no tengas,
papá, forma de perderte.
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