los libros de las gaviotas 18. froilán escobar. tocar ... - Nueva Agenda

No sé si soy intérprete desafinado o virtuoso. Lo cierto es que, en mi
novela Ella estaba donde no se sabía, quise, como recuperación de lo social
y lo humano, mostrar la historia de una mujer desde ella y desde un laberinto
de voces que la cercan, la acusan, la lisonjean y la vituperan. La historia de una
mujer que de alguna manera, simbólica o tangencial, puede ser la historia de
mi propia madre. Con sus múltiples personajes he querido hacer –perdona la
petulancia– una novela hablable. Así como oyes: una novela que fuera –como
quería Roa Bastos– “audible más que legible”, en cuya oralidad –que es la
marca de los pobres y marginados– también cupiera, sin oposición a mi afán
incorporativo, la “escritura letrada”. Una novela que me permitiera integrar,
unitivamente, en una suerte de conversación sin fronteras: los mitos
reconstruidos que cargo sobre mi espalda, las pobladas Soledades de
Góngora, las huracanadas desolaciones verbales de Bekett, y ese “yo vengo
de todas partes y hacia todas partes voy” con que José Martí, como secreta
continuidad, nos enseñó un punto de partida hacia lo universal.
El lenguaje entonces, para mí, se vuelve alguien. Pero no alguien de
quien digo, sino alguien con quien digo, o sobre todo, con quien me digo. Me
encanta poner a comer en un mismo plato mundos aparentemente querellados
por viejas oposiciones. Vericuetear un camino de antinomias superpuestas
y palabras mordisqueadas por un lado, porque como nos advierten Vallejo y
Lezama, un hombre puede estar parado de tanto andar en esta realidad
nuestra en que nos concertamos de desconciertos.
La palabra que yo escribo está llena de barruntos. Es, está, respira. Está
golosa de imágenes y sabores que se entremezclan. Todo convive con todo. Lo
bello con lo feo. Lo desechado con lo grandioso. Lo grotesco con lo sublime.
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