LA ISLA DE LOS HOMBRES SOLOS (1967) José León Sánchez A ...

por lado alguno, ni siquiera la huella de sus pies se
había estancado en el barro. Lo único que estaba ahí era
el bote que se mecía mansamente y con el que me
ensañé hasta dejarle convertido en astillas.
Mi propio bote lo encontré haciendo arrumacos en
una orilla del río que lo había retenido pegado a un
raicerío de bijagual.
Mucho tiempo después me enteré por boca de un
amigo de oficio que en tanto yo desahogaba mi furor
contra el maderamen del bote, el bandido violador se
escondía tras de una macolla de raicilla, riéndose
calladito.
Regresé al rancho y tomando a María Reina entre
mis brazos la cubrí con una manta y luego la acosté.
Pasé varios días convenciéndola de que para mí era
como si nada hubiese pasado.
Pero ya jamás volvió a ser la mujer que yo había
conocido. Su rostro olvidó para siempre las risas
sabrosas y juguetonas como esa espuma que hace el río
al chocar contra las piedras. Ella, mi reina, que tenía las
manos limpias como una orilla del río, se juzgaba
manchada, desesperada y definitivamente humillada.
Su alegría se había ido para siempre como van las hojas
en la corriente del agua, río abajo quién sabe hasta
dónde y para ya nunca regresar.
¡Matar!
Matar como se hace con lo que no sirve en la
montaña y que hace mal.
Eso era lo que ya no podía dejar de hacer. Merecía