Isla Negra 7/311 - Le chasseur abstrait
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“Escribir es usar la palabra como carnada, para pescar lo que no es palabra. Cuando esa no-palabra, la<br />
entrelínea, muerde la carnada, algo se escribió. Una vez que se pescó la entrelínea, con alivio se puede echar<br />
afuera la palabra.”- Clarice Lispector<br />
Rosa María Pargas<br />
Argentina - secuestrada en 1977; se la vio con vida en el centro clandestino El Vesubio; sigue desaparecida.<br />
Hubiera querido<br />
Hubiera querido traspasar tu cuerpo,<br />
hasta diluirme en tu sangre somnolienta,<br />
y conocerme al revés,<br />
y salirme<br />
y verme al verte.<br />
Hubiera querido masticar la noche<br />
y tragarla muy despacio<br />
hasta vomitarla y detenerla.<br />
Hubiera querido que tus pies helados<br />
se quedaran atracados en la cama<br />
y yo atracarme en tu cuerpo cálido<br />
y hacernos esclavos infinitos de las ganas.<br />
Hubiera querido muchas cosas<br />
alargar la distancia de mi cuerpo<br />
abarcarme y abarcarte más...<br />
Entrar, ser vos,<br />
salir, dejar de serlo.<br />
Apretarte, apretarme.<br />
Estar siempre mojada de tus hijos<br />
llenarme las manos con tu pelo,<br />
recorrer con mi lengua las raíces de tus cosas,<br />
todo muy rápido, ¡todo al mismo tiempo...! ...<br />
pero el tiempo se viene y hay que caminarlo para<br />
hacerlo.<br />
Porque desde allá, desde donde el carajo está siendo<br />
razonado,<br />
y el fusil ya se abre paso entre los dedos<br />
porque el hambre ya se transformó en bostezo largo<br />
y el sueño, como el pan, en un misterio.<br />
Se oye un grito gritando para todos<br />
el que no quiera escuchar, se irá muriendo…<br />
Hubiera querido tantas cosas, dije,<br />
y no me alcanzó el tiempo.<br />
Poema escrito dentro de la cárcel de Rawson, después de la Masacre de Trelew, pensando que su compañero Alberto Miguel Camps había<br />
muerto.<br />
Fuente: http://aromitorevista.blogspot.com/<br />
Li Ch'ing Chao<br />
China - 1083-c. 1151<br />
El viento cede<br />
Fragancia de pétalos caídos hace poco.<br />
El vaho de la Tierra.<br />
Avanza la mañana y me cansa peinarme.<br />
Todo está igual pero él se ha ido<br />
y todo está vacío.<br />
Las palabras traicionan: habla mejor el llanto.<br />
Dicen que en Dos Arroyos todavía<br />
la primavera es primavera.<br />
¿Flotar allá, mecida por las aguas!<br />
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