Isla Negra 7/311 - Le chasseur abstrait

Isla Negra 7/311
Casa de poesía y literaturas
marzo – 2012-
suscripción gratuita. Lanusei,Italia. Dirección: Gabriel Impaglione.
Publicación inscripta en el Directorio Mundial de Revistas Literarias UNESCO
Miembro fundador del Movimiento Poético Mundial
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Juana García Abás
La Habana, Cuba - 1950
Palma en hoja traslúcido
DIAGONAL SIMPLE / Una escalera para subir a recoger un racimo de imágenes.
-Carlos López – Signos de puntuación.
a Baruj Salinas
De la barbarie a la bruma,
con cuero y carne: correas
- leña cortada al árbol vivo
donde traslumbra el alba
y aún el limo refulge en los esteros
propicios a la gracia del Sol-
ante el cadalso caparrosa:
alcacer en siega (para ceniza
mate o vitriolo oscuro
- lejos del verdinegro,
zapado- , o landres sin pestes levantinas)
- ¿o biribís?
Ojalá tanta yana tortuosa
sea júcaro limón,
y las pencas grises de violeta,
bellas y dolorosas
- vivo trastrueque- , albor indicial
con aroma de albahaca - abrecamino
Ana Istarú
Costa Rica - 1960
Yo, la hembra fiera
Yo, la marsupial,
la roedora,
la que no tiene tregua,
la que ha juntado ramas,
la que escoge las hierbas con las zarpas heridas,
la que gasta los cobres de su lengua
para fraguar el nido
y está midiendo el viento,
y acapara el lado oculto
de todas las colmenas,
la que atina a mirar los trajes de la luna
y quiere desovar,
la que fue fecundada
con un polen antiguo
y está que la revienta
la gloria de la estirpe,
la que tan sólo espera un signo de los astros
para tirarse
con un rugido ronco a dar a luz,
yo, la hembra fiera,
la traidora,
la taimada,
1

Gloria Fuertes
España – 1918 - 1998
Al borde
Soy alta;
en la guerra
llegué a pesar cuarenta kilos.
He estado al borde de la tuberculosis,
al borde de la cárcel,
al borde de la amistad,
al borde del arte,
al borde del suicidio,
al borde de la misericordia,
al borde de la envidia,
al borde de la fama,
al borde del amor,
al borde de la playa,
y, poco a poco, me fue dando sueño,
y aquí estoy durmiendo al borde,
al borde de despertar.
Teresa Rita Lopes
Portugal - 1937
A Um Cestinho de Figos
O meu primo Vital trouxe-me um cestinho
de figos de presente
Ao escolher os mais
maduros peguei num meio comido pelos pássaros
O primeiro gesto foi o de deitar fora
mas estaquei
e resolvi fincar os dentes nesse sítio privilegiado
pelo bico de um mensageiro do ar
e assim ficar
a conhecer os seus segredos
Seja como for
ninguém melhor do que um pássaro para eleger
antes de o penetrar
o melhor figo da figueira.
Elena Medel
España
Curso de submarinismo
Como anticipo a la pérdida,
un corazón que flota y sobrevive
a la riada de sueños encerrados en burbujas.
Como coraza contra la victoria,
agendas que no abandonan su jaula de jabón,
"Afectos", editorial Presença, Lisboa, 2000
la que a la muerte ha echado
a perder
su cacería.
2

muertas sobre la placa de la ducha.
Hoy es epílogo
las horas construyen su ataúd junto a mi almohada.
Clara Vasco
Argentina - 1967
El naufragio de una mujer anfibio
Estoy juntando
los restos de un naufragio
Llevo
la estola de dolor del hombre príncipe
el mar
y las cigarras
La piel atada con cebo
se ahoga en mis pulmones
Queman los restos del palacio de oro
y las anclas oxidadas
abren tajos en las manos
anzuelos azules que no cesan
cajones de remedios
cajones de palabras
cajones de muertos flotando en la laguna
yo, sirena de penumbras,
me perfumo con las gotas de los cuerpos
que hacen un gesto desde la orilla
Allí están todos mis queridos:
yo me sumerjo
entre las piedras umbrías
y el ardor
A mí me dieron de mamar
palabras de sangre
una leche inconclusa de flor en el desierto
Allí vienen todos los cajones
y nos sentamos a tomar el té
Yo tuve humildes
que pisaron la tierra con zapatos de hierro
Los frascos de dulce casero
se apilan en los estantes con los libros
y las flores que pintó mi abuela
la tapada
que calmaba el bullir de su savia
bailando alrededor de la mesa
(cuando se quedaba sola
y prendía la radio
y podía latir
sus manos delicadas
con anillos y zafiros ya extraviados)
De "Vacaciones" 2004
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¿Qué lluvia
qué esperma
qué vientre lleno de semillas
quedó atrapado entre las algas?
Echo un puñado de lágrimas al mar
hago un surco en la tierra
¡adiós! - digo -
sigo mi camino
Entre el agua y el fuego
nada queda del naufragio
El ave de la vigilia me cubre el cabello
que se vuelve polvo
Eunice Odio
San José, Costa Rica – 1919- 1974
Poema Tercero. Consumación
Tus brazos
como blancos animales nocturnos
afluyen donde mi alma suavemente golpea.
A mi lado,
como un piano de plata profunda
parpadea tu voz,
sencilla como el mar cuando está solo
y organiza naufragios de peces y de vino
para la próxima estación del agua.
Luego,
mi amor bajo tu voz resbala,
mi sexo como el mundo
diluvia y tiene pájaros,
Y me estallan al pecho palomas y desnudos.
Y ya dentro de ti
yo no puedo encontrarme,
cayendo en el camino de mi cuerpo,
con sumergida y tierna
vocación de espesura,
con derrumbado aliento
y forma última.
Tú me conduces a mi cuerpo,
y llego,
extiendo el vientre
y su humedad vastísima,
donde crecen benignos pesebres y azucenas
y un animal pequeño,
doliente y transitivo.
II
Ah,
si yo siquiera te encontrara un día
plácidamente al borde de mi muerte,
soliviantando con tu amor mi oído
y no retoñe...
Si yo siquiera te encontrara un día
al borde de esta falda
tan cerca de morir, y tan celeste
que me queda de pronto con la tarde.
Ah,
camarada,
cómo te amo a veces
por tu nombre de hombre
y por mi cuello en que reposa tu alma.
Los elementos terrestres
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Nilgün Marmara
Turquía – 1958 - 1987
Mi pájaro y yo
Mi pájaro y yo estamos apresuradamente dormidos
reflejados en un espejo, nuestra jaula es nuestra cama
nuestros rostros cara a cara aquel el uno con el otro
dormimos bajo la nieve eternamente que cae
mi pájaro y yo.
Una cinta carmesí nos liga – mi compañero y yo
indeleblemente juntos.
La miseria se deleitaría con su separación.
En nuestro espejo no hay nada más allá de esta obligación...
Este lazo carmesí entre nosotros — mi compañero mi pájaro y yo...
Margherite Yourcenar
Bruselas, Bélgica -1903 - 1987
Fuegos
Lo mismo ocurre con un perro, con una pantera o con una cigarra. Leda decía: “Ya no soy libre para suicidarme
desde que me he comprado un cisne”.
La muerte es un sacramento del que sólo son dignos los más puros: muchos hombres se deshacen,
pero pocos hombres mueren.
No puede construirse una felicidad sino sobre los cimientos de una desesperación. Creo que voy a ponerme a construir.
Que no se acuse a nadie de mi vida.
No soporté bien la felicidad. Falta de costumbre. En tus brazos, lo único que yo podía hacer era morir.
Existe un plan general para el universo. Sólo salimos en los momentos sublimes.
En el avión, cerca de ti, ya no le tengo miedo al peligro. Uno sólo muere cuando está solo.
Existe entre nosotros algo mejor que un amor: una complicidad.
Rosa Lentini
Barcelona, España – 1957
Desnudos, asomados...
Desnudos, asomados
a un pasaje colmado de pinturas,
donde, vueltos de espaldas,
las figuras parecen mirar
hacia el interior de cada cuadro
las nubes, un tronco, unas piedras.
Olvidadas de sí, sus miradas
habitan el cuerpo del retrato:
una piedra, esa desvencijada puerta,
aquel sendero que llega,
pasos en la página que elude guarecerlas,
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donde la palabra quizás escucha
un viento brusco en las horas
y de golpe el silencio:
solos sus ojos
al mirar de soslayo
un pájaro aleteando,
deseo de percepción;
el frío, su figura en lo azul,
nuestra sola cosecha.
De "El sur hacia mí" Igitur, 2001
Seni Labart
Montevideo, Uruguay –1957 -1998
Credo
No
no
y no.
On
Claribel Alegría
Estelí, Nicaragua - 1924
El muro de las sonrisas
Cuando el amor se aja
se marchita
se te vuelve amarillo
no hay remedio
sólo te queda
la sonrisa.
Cuando te sientes sola
entre sus brazos
y tu piel es frontera
y no te brota el llanto
sólo te queda
la sonrisa.
Cuando el canto se oxida
y el paisaje
y todo lo vivido
es un espectro
tu único refugio
es la sonrisa:
ese muro cerrado
impenetrable
sin ayeres
sin hoy
y sin mañanas
donde todos los sueños
se hacen trizas.
pertenece a una obra inédita, todos los derechos corresponden a Eduardo Lenga Avilo- Colaboración de A.P y IPN.
Nelly Sachs
Berlín, Alemania – 1891 - 1970
En las moradas de la muerte
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¿Quién vació la arena de vuestros zapatos
Cuando debíais levantaros de la muerte?
La arena, la que Israel se llevó a casa,
¿Su arena errante?
Arena ardiente del Sinaí,
Confundida con las gargantas de los ruiseñores,
Confundida con las alas de las mariposas,
Confundida con el ansia de polvo de las serpientes,
Confundida con todo lo que se desprendió de la sabiduría de Salomón,
Confundida con el amargor del ajenjo secreto.
Oh vosotros dedos,
Que vaciasteis la arena de los zapatos de los muertos,
¡Mañana seréis polvo vosotros
en los zapatos de los que han de venir!
Traducción: Javier Tubía
Saniya Sáleh
Siria - 1935
El cuerpo del cielo
El cuerpo del cielo es oscuro y triste
sea la noche la última ronda
las luces fugaces ilusiones
y más perceptibles las alas del silencio
Gioconda Belli
Nicaragua - 1948
Pequeñas lecciones de erotismo
Te busco en la fuerza del futuro
Sola yo, amor,
y vos quién sabe dónde;
tu recuerdo me mece como al maíz el viento
y te traigo en el tiempo,
recorro los caminos,
me río a carcajadas
y somos los dos juntos
otra vez,
junto al agua.
Y somos los dos juntos
otra vez,
bajo el cielo estrellado
en el monte,
de noche.
Yo, amor, he aprendido a coser con tu nombre,
voy juntando mis días, mis minutos, mis horas
con tu hilo de letras.
Me he vuelto alfarera
y he creado vasijas para guardar momentos.
Me he soltado en tormenta
y trueno y lloro de rabia por no tenerte cerca,
en viento me he cambiado,
en brisa, en agua fresca
y azoto, mojo, salto
buscándote en el tiempo
de un futuro que tiene
la fuerza de tu fuerza.
7

Elsa Cross
México – 1946
Amor el más oscuro III
A la desventura voy.
Algo en mí cada día te reconstruye
y me devuelve tu imagen.
Algo me lleva al lugar prohibido
en que te encuentras,
sitio que jamás debió tocar mi pensamiento.
Qué maleficio me extravía
y me oscurece todos los caminos.
A la desventura voy
y no quiero virtud que me confunda,
no quiero fortaleza ni mesura
que me aparten de ti.
Sean desoídas mis palabras
y viéndote
me sea dada tu menor ausencia.
Teresinka Pereira
Brasil
Reflejo
En el pozo
se refleja
una locura
de amor.
La Luna
presa
en el agua
brilla su canto
como un pajarito
ciego.
Marina Tsvietáieva
Rusia - 1892 –1941
Magdalena
De tus rumbos no voy a preguntarte,
Pues todo se ha cumplido – ¡Mi adorada!
Cuando estaba descalzo, me calzaste
Con el chubasco de tu pelo
Y – de tus lágrimas.
No voy a preguntarte por el precio
que por esos aceites tú pagaste.
Cuando estaba desnudo, con la ola
Del cuerpo me inundaste – como cota
De "Poemas escogidos"1965-1999-Colección Poemas y Ensayos - UNAM
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Completo me rodeaste.
Tu desnudez repasarán mis dedos
Sin ni siquiera pronunciar palabra alguna.
Yo era recto, mas tú, a mis pies cayendo,
Me enseñaste la inclinación de la ternura.
Hazme entre tus cabellos una fosa,
Sin lino empáñame.
- ¡Tú que das mirra! Y yo ¿quiero su aroma?
Tú me lavaste
Como una ola.
(31 de agosto de 1923)
traducción de Selma Ancira y Francisco Segovia
Irineu Volpato
Brasil
Foi nos silêncios ocasos
Foi nos silêncios ocasos
Guardando Tamanduateí
em que navegavam vozes
de lembranças logo ali
que vida velhaca e o velho
sorriram das mágoas idas
e que tempo iria punir
Anne Carson
Toronto, Canadá - 1950
Primer oráculo caldeo
Hay algo que debieras conocer.
Y la forma adecuada de conocerlo
Es con un virgineo de tu mente.
Porque si lo presionas con tu mente
y tratas de conocer
ese algo
lo mismo que conoces otra cosa,
no lo conocerás.
Viene del rojo
con cacerías a ambos lados,
es vestigio, es nocturno,
reina tu mente.
No. Calcina no es la forma
de conocer
lo que has de conocer.
Pero emplea el zumbido
de tu herida
y lanzallama todo
hasta el borde mismo
de aquello que debieras conocer.
La forma de conocerlo
no es mirando fijamente.
pero mantén cincelado
sigue Pragando el ojo
9

de tu alma y alcance
con la mente vacía
hacia lo que debieras conocer
hasta que lo consigas.
Aquello que debieras conocer.
Porque está ahí (orquídea) fuera de tu y, está.
Florbella de Itamambuca
Ubatuba/SP, Brasil - 1986
soneto neblina
tudo ou nada perdi com o tinhoso
vem saudade no canto da saíra
meu caminho trançado com embira
entreguei ao menino curioso
ê meu deus quanto sei do que preciso?
nessa vida aprendi que o mundo gira
negaceio um raspão na ziguizira
quexada de jumento em cão nervoso
adão escurraça deus do paraíso
cobra escorrega o corpo a língua e o guizo
perdição esconde o rosto na neblina
passarinho esvoaça essa cortina
ilumina seu corpo e meu sorriso
me leva na janela da menina
Ana Rossetti
Cádiz, España - 1950
Cierta secta feminista se da consejos prematrimoniales
Y besémonos, bellas vírgenes, besémonos.
Démonos prisa desvalijándonos
destruyendo el botín de nuestros cuerpos.
Al enemigo percibo respirar tras el muro,
la codicia se yergue entre sus piernas.
Y besémonos, bellas vírgenes, besémonos.
No deis pródigamente a la espada,
oh viril fortuna, el inviolado himen.
Que la grieta, en el blanco ariete
de nuestras manos, pierda su angostura.
Y besémonos, bellas vírgenes, besémonos.
Ya extendieron las sábanas
y la felpa absorbente está dispuesta
para que los floretes nos derriben
y las piernas empapen de amapolas.
Y besémonos, bellas vírgenes, besémonos.
Antes que el vencedor la ciudadela
profane, y desvele su recato
para saquear del templo los tesoros,
es preferible siempre entregarla a las llamas.
Y besémonos, bellas vírgenes, besémonos.
Expolio singular: enfebrecidas
Traducción Pedro Tena
Tomado de revista Escritoras Suicidas.
“…Trabajada despiadadamente por un autómata
que cree que el cumplimiento de un cruel deber es
un asunto de honor.”
Andrea de Nerciat
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en nuestro beneficio arrebatemos
la propia dote. Que el triunfador altivo
no obtenga el masculino privilegio.
Y besémonos, bellas vírgenes, besémonos.
Con la secreta fuente humedecida
en el licor de Venus,
anticipémonos,
de placer mojadas, a Príapo
y con la sed de nuestros cuerpos, embriaguémonos.
Y besémonos, bellas vírgénes, besémonos.
Rasgando el azahar, gocémonos, gocémonos
del premio que celaban nuestros muslos.
El falo, presto a traspasarnos
encontrará, donde creyó virtud, burdel.
De “Los devaneos de Erato” 1980
Maram al-Masri Maram
Latakia , Siria – 1962
Entran en nuestra vida
como arroyuelos;
y de repente
nos ahogamos en ellos,
y ya no sabemos
quién nos dio
el agua o la sal,
ni quién
dejó en nosotros
esta amargura.
Marta de Arévalo
Uruguay
Elegía por el planeta
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Yo he visto en un sueño fugaz, siete puertas.
Madera labrada en simbólico esmero
que en su talla lucía no sé qué de funesto…
Y abrióse una puerta y uno me dijo que viera:
maremotos, temblores y guerra,
desborde de ríos, al suelo montañas de piedra!
Y abrióse otra puerta y uno que dijo que viera:
volcanes en lavas hirvientes y átomos restallantes
en luces de hoguera, tapaban malditos, dispersas estrellas.
¿Qué hay tras las otras? interrogué temblando-
"No es tiempo que veas!". Mas, sal a las plazas e increpa al planeta.”
Hombre corazón de tigre, que enciendes y conciertas,
en reunión de otros como tú tan viles
el instrumental odioso que aplasta las ideas,
escucha la visión…
y reza.
Yo he visto estallar el planeta en sueño profético
Me he visto descalza huyendo de nubes nucleares
y llamaradas igual que un infierno,
al fulgor incesante reflejo
que la tierra en el mar proyectaba
transformada en esfera de fuego.
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Yo he visto a las almas temblando de pavor cual jamás conocieran,
trepar infinita escalera y golpear a las puertas del cosmos
pidiendo socorro con voces tremendas.
Agrupadas en largas hileras, reja muy negra aferraban,
las manos cual garfios, los rostros crispados en rictus de espanto.
Flavia Cosma
Rumania- Canadá
El silencio de piedra
En la melancólica mañana
del día de ayer
nevó, una límpida nieve
sobre tus palabras ardientes
enrojecidas hasta la exasperación
en el calor de este continente sudamericano
donde el frío se asemeja al calor
y la dulzura a la amargura.
Los amantes no queridos, se apiñan
de frente a las puertas del manicomio;
negro, el amor negro se queda en el vallado
grandes y húmedos copos de nieve le cubren los ojos.
La lágrima que se imaginaba sola en el mundo
cae junto a los ángeles
por oleadas de nieve, oblicuas
desde el cielo.
De: El Barrio Latino. - Traduccion de Luis Raúl Calvo, poeta y ensayista, Buenos Aires, Argentina
Sonia Gloria Figueras
Buenos Aires, Argentina
Me pregunto
Mil tentáculos me atrapan.
Olores de incienso agrio
maloliente encadenados, me rodean,
se muestran amistosos,
mas percibo la intención aviesa
de apretar mi cuerpo a tal extremo
y no puedo extender mis brazos al vacío
ni siquiera emitir sonido alguno.
Me pregunto en noche como ésta
en que el cielo se desploma
en el sur de Buenos Aires
con manto pegajoso oscuro,
telón que moja mi cuerpo indefenso,
por qué me abandonaste.
El sonido de la música dejó de acompañarme,
la sonrisa banal de mi boca ardiente
escapó en tiempo progresivo.
¿Cómo es la risa? me pregunto,
¿caparazón de desechos marinos
convirtió a la tersura de mi piel?
¿y las ganas de bailar los sones de la vida
girando hasta caer
dejó de ser?
Queda la rebelión del no que
es bastante
-1977
12

y no alcanza a retroceder en el tiempo y el espacio.
Soles y lunas no brillan como otrora
pero hay algo en el fondo del tonel de las Danaides.
Permanece oculto en las sombras tras los muros,
el deseo de bailar soñando y junto a mí, abrazada,
a esta otra loca bailando.
Nélida Martinelli
Lanús, Argentina
El futuro
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Estacas y murallas
atan Madre e Hijo.
Uno es cadena, la otra cruz
juntos
caminan sobre el fuego
lloran lágrimas en llamas
vino
azúcar dividido.
Vientos de guerra anuncian nuevos vientres
la mirada fetal disuelve cordones celestiales.
Se caen las cortinas de los ojos
el Nuevo Hombre nace
en selvas primitivas
gestando vegetales
especies muertas
insectos de luz, alas de sangre
La Madre potente arroja antorchas
sobre el shopping de la muerte
destruyendo cruces, cadenas y murallas.
Idea Vilariño
Uruguay – 1920 - 2009
Si muriera esta noche
Si muriera esta noche
si pudiera morir
si me muriera
si este coito feroz
interminable
peleado y sin clemencia
abrazo sin piedad
beso sin tregua
alcanzara su colmo y se aflojara
si ahora mismo
si ahora
entornando los ojos me muriera
sintiera que ya está
que ya el afán cesó
y la luz ya no fuera un haz de espadas
y el aire ya no fuera un haz de espadas
y el dolor de los otros y el amor y vivir
y todo ya no fuera un haz de espadas
y acabara conmigo
para mí
para siempre
y que ya no doliera
y que ya no doliera.
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Elba Ethel Alcaraz
City Bell, Argentina
De Zonas de la Memoria (2006-2008)
II
Ya no pueden ser cubiertos
los huecos de la memoria.
Aunque las coordenadas
son las mismas,
mi mirada es distinta,
la tierra, los árboles, las señales,
los recovecos son distintos.
Reconozco los trazos del camino,
las sinuosidades que provocaban
el asombro,
el silencio irrepetible.
Las voces de lo que ya no están,
sus sonrisas, las figuras amadas
recortadas contra el lago-espejo
que las reflejaba,
no alcanzan una dimensión palpable.
El grito estentóreo
de un pájaro invisible
alborota los bordes enmarañados
del sendero.
Asciendo, me detengo,
miro hacia atrás
el camino del descenso
y sé que muy pronto lo hollaré
para sumarme a las ausencias.
Wislawa Szymborska
Prowent, actual Kórnik, Polonia - 1923 – 2012
Una del montón
Soy la que soy.
Casualidad inconcebible
como todas las casualidades.
Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.
En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a la medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.
Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos individuo.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudida por el viento.
Alguien mucho menos feliz,
criado para un abrigo de pieles
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o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.
Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.
Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.
Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.
¿Y si despertara miedo en la gente,
o sólo asco,
o sólo compasión?
¿Y si hubiera nacido
no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?
El destino, hasta ahora,
ha sido benévolo conmigo.
Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.
Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.
Pude haber sido yo misma,
pero sin que me sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien completamente diferente.
Guadalupe Grande
Madrid, España – 1965
El vuelo
La vida nos sabe a poco
el mar no nos basta
Somos un signo de interrogación
que ha perdido su pregunta
Y sobre todas las tristezas
el vuelo ensimismado del trapecio
-pronuncié tu nombre más solitario
tu nombre hecho de ausencia
mínimo conjuro de sílabas que nombra
la falta sin límites de tu tamaño
palabra inhóspita que lleva
a una región de aire
en la que el equilibrio es un calvario
-conozco bien esta vocación de aire
esta opulenta miseria
este esplendor de la tristeza
este ultraje de las redes y del tiempo
Conozco bien el desatino
de las palabras que nombran las ausencias
Huir es regresar eternamente
Versión de Gerardo Beltrán
15

Karina Sacerdote
Buenos Aires, Argentina - 1971
Quién no
quién no clavó un puñal
en el corazón de otro
y arrancó con tenazas sus uñas
y rebanó sus músculos
despedazó sus nervios y sus venas
tajeó su piel
cercenó su abdomen y su sexo
tronchó sus ojos
quién no despellejó y mutiló a otro
quién no abrió nunca
una cicatriz profunda
imposible
quién está tan vacío
como para no atreverse a herir
irremediablemente
Alejandra Pizarnik
Argentina – 1936 - 1972
Comunicaciones
El viento me había comido
parte de la cara y las manos.
Me llamaban Ángel harapiento.
Yo esperaba.
Silvia Favaretto
Italia
Estrella de mar
Ven a lamerme los pies, ola
trágame en un
abrazo de peces
grises
bésame las caderas
con tus labios
frescos de agua,
amárrame
con algas
los tobillos,
lléname de tu
sal los ojos y
la boca,
con esquirlas
de gotas hiéreme
la piel,
chúpame los hombros
con fuerza,
quémame las cejas
con tu sol,
del: Terapia intensiva
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pégame en la nuca con
tus cachetadas frías;
contigo
sé que vencer
no puedo,
sin embargo
no me vas a manchar,
ni quedará vacío
mi cofre inerme
y azul.
De: antologia mexicana "Entre la carne y las palabras".
Lourdes Sarmento
Recife, Brasil
Canto de cristales
Donde las garras del tiempo
rasgan mis pies
tiñendo el suelo
desembarco en mi canto
La palabra es el fuego
es el celo de la vida
es el vómito de mi dolor
sumergido
es la memoria del canto
que sopla brisa
y mandalas
Si alguien preguntara
mi destino
entregaría mi canto
quien lo entienda
agoniza como yo
Daisy Zamora
Managua, Nicaragua - 1950
Querida Tía Chofi
No eras la tía Chofi del poema de Jaime Sabines,
pero también te llamabas Sofía, Chofi.
Vos, la rebelde desde chiquita,
la que se casó contra todo el mundo
pero con su hombre. Aunque la vida
después resultara un purgatorio e infierno
hasta que Guillermo terminó desnucándose borracho
para tu descanso. Y concluiste
otro capítulo de tu vida
que yo te escuchaba contar, fascinada,
mientras hacías escarchas de azúcar de colores
que secabas al sol en láminas de vidrio.
Artesana, Imaginera, Panadera, Decoradora,
poblaste tu mundo de enanos, Blancanieves,
Cenicientas, niñas de 15 años,
parejas de Primera Comunión, casamientos,
tiernos de Bautizo,
entre tules, perlas, filigranas,
ramilletes, cintas y lazos de pastillaje.
A Adilia Moncada
17

Los sacuanjoches sacados de panas de agua
se convertían en tus manos en coronas,
diademas y cetros frescos
—efímeros símbolos de efímeros reinados.
Los mediodías eran la penumbra de tu cuarto
contra el solazo. Tu aposento lleno de pinceles,
óleos, moldes de yeso,
caballetes, lienzos, bastidores,
santos de bulto a medio retocar,
y en medio del caos, tu cama eternamente desarreglada.
Habladora, conversadora, platicabas mientras ibas
fumando cigarrillos,
encendiendo uno con la colilla del otro
hasta dejar tu cuarto como un cenicero lleno
de colillas retorcidas y fragante a tazas de café,
miel, azúcar, harina, claras de huevo,
trementina, aceite de linaza,
sábanas viejas.
Amazona admirable en tus fantásticas hazañas:
amarraste al ebrio de tu marido,
te amaste con el primer Gurú legítimo de la India
que pasó por Managua.
Curandera, hacías medicinas, jarabes y pócimas terribles
que nos obligabas a beber
contra todas las enfermedades posibles.
Recorrías Managua bajo aquel solazo
con tu cartera repleta de chunches,
el pelo alborotado,
y la eterna brasa entre los labios.
Qué necesidad, qué desgracia no ayudaste:
Partera, Enfermera,
alistabas muertos, atendías borrachos,
defendías causas perdidas desde siempre,
y en todas las discusiones familiares
gobernaba tu figura desgarbada.
Siempre en tránsito, viviste
en cuartos alquilados,
te salvaste de milagro en los terremotos,
y cualquier persona soportó cualquier barbaridad tuya.
Te peleaste hasta con la guardia
y fuiste a parar al exilio de México.
A veces, con tus manos pequeñitas y regordetas
de puntas afiladas, como manos de bebé
o como palmeritas de abanico en miniatura,
te arreglabas el pelo entrecano
con una onda sobre la frente
y en ese gesto rápido, fugazmente
se vislumbraba tu antigua gracia.
Porque un día de verdad que fuiste hermosa,
morena y altiva.
Nada tenía que ver esa joven con vos misma,
Oveja Negra, Paja en ojos ajenos,
Vergüenza de tu única hija
—que a pulso enviaste a estudiar a México—
y de allí saltó a Pittsburgh, a New York,
y recorrió Europa acumulando becas
y títulos académicos
con nostalgias de supuestos linajes
para borrarte, para no verte,
18

para no tener que sufrirte.
¡Ah!, pero vos te llenabas la boca con su nombre.
La mañana antes de tu muerte
estuviste igual que siempre, gritona y bocatera,
sólo que te quejaste
de mucho malestar en los riñones.
(Tu hija supo la noticia en Buenos Aires.)
Vos que me contabas de tus trances en el espejo
tus reencarnaciones
—múltiples vidas de las que recordabas
incontables anécdotas:
en una de tus vidas fuiste una niña que murió
recién nacida, en otra, un hombre aventurero. . .
¿En qué vida estás ahora
que ya no te llamás Sofía,
Sabia, Sabiduría,
ahora que te llamás huesos, madera desvencijada,
podredumbre, tierra vegetal,
humus, fosa, oscuridad,
nada?
Ahora que ya no estás, que ya no existís,
quizás te reconozcás
en este espejo.
María Elena Solórzano
México
Esa cigarra
dulces arpegios teje
en la calina.
Raquel Lanseros
Jerez de la Frontera, Cádiz, España - 1973
Bendita alegría
Te confunden con otras, alegría:
ingenuidad, simpleza,
candidez,
inocencia.
Te subestiman con diminutivos
sucedaneo de la felicidad
eterna hermana pobre de la euforia.
Parecen no acordarse de la helada rutina,
cuando las insistencias se vacían en sangre
y el espanto aprisiona como un despeñadero.
No recojas el guante, te lo ruego,
olvida el desafío que lanza la ignorancia.
No nos dejes perdidos en medio de qué océano,
sin tu luz, alegría,
la de las manos anchas
la que convierte el alma en lugar habitable.
Desatiende el rumor de las trincheras,
la retórica vana de los oportunistas.
Tú eres el destilado de libertad más único,
"Vestigios de luz", publicado en 2002 por Ediciones La Cuadrilla de la Langosta
19

el orgasmo espontáneo del espíritu.
Bienhallada alegría
la pura de sabor
la complaciente
tú que vives y reinas en el tuétano limpio
ahora y en el albor de toda hora
quédate con nosotros.
Lenilde Freitas
Campina Grande (PB), Brasil
Rio Verde
Para melhor compor as madrugadas
também os galos acordavam cedo.
O vento ao passar pela varanda
contava à folhagem um segredo.
A hora era imensa e tão pouca
ó rastro da manhã que já desanda
no tempo, despetalando sim cada
palavra frágil flor de nossa boca.
Os colibris voavam bailarinos
sobre as sépalas verdes do futuro.
A brisa prenuncia assim os finos
dedos da chuva fria sobre o muro.
Então o relógio para, a vida zera.
Desfaz-se a neblina de quimera.
Elizabeth Bishop
Worcester, Massachusetts, Estados Unidos - 1911- 1979
El iceberg imaginario
Preferimos tener el iceberg al barco,
aunque esto significara el fin del viaje.
Aunque se quedara inerte como una piedra de nube
y todo el mar fuera un mármol moviente.
Preferimos tener el iceberg al barco;
preferimos poseer esta llanura jadeante de nieve
aunque las velas yazgan en el mar
como la nieve flota sin disolver en el agua.
¿Te das cuenta, oh solemne extensión flotante,
de que un iceberg descansa en ti
y al despertar puede pastar en tus nieves?
Por esta escena un marinero daría sus ojos.
El barco olvidado, el iceberg se levanta
y se vuelve a hundir; sus pináculos vidriosos
corrigen elípticas en el cielo.
El que pisa las tablas en esta escena
es torpemente retórico. La cortina
es lo suficientemente ligera para alzarse
en las cuerdas muy tenues del trenzado de la nieve.
Fuente: poesia.net- www.algumapoesia.com.br -Carlos Machado, 2012
20

La brillantez de estas aristas listas
hace la finta al sol. Su peso el iceberg atreve
en un escenario cambiante, mira y se detiene.
Este iceberg corta sus caras desde adentro.
Como la joyería de una tumba
sobrevive perpetuamente y sólo a sí mismo se adorna,
o quizás a las nieves
que tanto nos sorprenden yaciendo sobre el agua.
Adiós, decimos adiós, el barco se aleja
hacia donde las olas dejan el paso a otras olas
y las nubes corren por un cielo más cálido.
Los iceberg invitan al alma
(ambos autoconstruidos de elementos menos visibles)
a mirarlos tan: encarnados, puros, erguidos, indivisibles
Leticia Herrera
Michoacán, México
Tentación
Arrancar los collares
triturar abalorios y mordazas
desnudar el telar
hilvanar con pasos un camino
desgarrarte la voz
clamar que no eres ya
mascota suave
sumisa
divertida
vencer el miedo de saberte
la dueña de tu cuerpo
liberar las mejillas
del bofetón
y del molusco beso
Alfonsina Storni
Argentina – 1892 - 1938
Van pasando mujeres
Cada día que pasa, más dueña de mí misma,
sobre mí misma cierro mi morada interior;
en medio de los seres la soledad me abisma,
ya no domino esclavos, ni tolero señor.
Ahora van pasando mujeres a mi lado
cuyos ojos trascienden la divina ilusión
el fácil paso llevan de un cuerpo aligerado:
se ve que poco o nada les pesa el corazón.
Algunas tienen ojos azules e inocentes;
van soñando embriagadas, los pasos al azar;
la claridad del cielo se aposenta en sus frentes
y como son muy finas se las oye soñar.
Sonrío a su belleza, tiemblo por sus ensueños,
el fino tul de su alma, ¿quién lo recogerá?
Son pequeñas criaturas, mañana tendrán dueños,
y ella pedirá flores...y él no comprenderá.
De: Ver al volar, México, 1988
21

Les llevo una ventaja que place a mi conciencia:
los sueños que ella tejen no los supe tejer
y en manos ignorantes no perdí mi inocencia.
Como nunca la tuve, no la pude perder.
Nací yo sin blancura; pequeña todavía
el pequeño cerebro se puso a combinar;
cuenta mi pobre madre que, como comprendía,
yo aprendí muy temprano la ciencia de llorar.
Y el llanto fue la llama que secó mi blancura
en las raíces mismas del árbol sin brotar,
y el alma está candente de aquella quemadura.
¡Hierro al rojo mi vida! ¿Cómo pude durar?
Alma mía, la sola; tu limpieza, escondida
con orgullo sombrío, nadie la arrullará;
si en música divina fuera el alma adormida,
el alma, comprendiendo, no despertara ya.
Tengo sueño, tengo un sueño profundo.
Oh humanos, en puntillas el paso deslizad;
mi corazón susurra, me haga silencio el mundo,
y mi alma musita fatigada:¡callad!...
Karin Bellman
Suecia - 1965
Una aurora alambrada
1: lo blanco: todo lo blanco
en un espejo: en un cuarto
sus verdes ojos: puedo desbocarme y morir
como nieve puedo derretirme
en el cristal resplandeciente
Sylvia Plath
Estados Unidos – 1932 - 1963
Danza de noche
Una sonrisa tuya cae en la hierba
y se pierde para siempre.
¿Y dónde se extraviarán
tus danzas nocturnas? ¿En las matemáticas?
Saltos y espirales tan puros
sin duda recorren
eternamente el mundo, y no me quedaré
despojada de belleza: el don
de tu pequeña vida, tu olor
a pasto mojado cuando duermes, azucenas, azucenas
que no pueden compararse con tu carne.
La cala, los fríos pliegues de su ego,
y el lirio, embelleciéndose a sí mismo
-manchas, y un despliegue de pétalos ardientes-.
Los cometas
tienen que atravesar tanto espacio,
tanta frialdad, tanto olvido.
Del libro No vengas a decir
22

Así se desvanecen sus gestos
cálidos y humanos, y luego su luz rosada
sangrando y desollándose
a través de las amnesias negras del cielo.
Por qué me son otorgadas
estas lámparas, estos planetas
que caen como bendiciones, como copos de nieve
hexagonales, blancos
sobre mis ojos, mis labios, mis cabellos
rozándome y fundiéndose
en ninguna parte.
Giovanna Mulas
Sardegna, Italia
Esperanza de lluvia
Allá donde muere Esperanza, la noche
acompaña mi leve CantoSirena.
Sáfica es la crin que envuelve
la luna
llamas de plata veo
las estrellas,
mis firmamentos y Color de iris
los tuyos
(y olores de piel)
tritura la mente y envuelve los pensamientos de lluvia.
Hundo mis pasos en el fango,
En las sombras
(Iluso es el amor que
bajo el sudario tiene
Negros, áridos lagos..........................................................)
Ana Patricia Santaella Pahlén
Córdoba, España
Paisajes sin fronteras
No, no es pueril
desligarse de ataduras.
Si el barro prendemos al barro,
si el cansancio erigimos en cansancio,
espectros
de costra y sal
conoceremos.
Espectros….
combatimos la espesura,
las zarzas no pacíficas del desánimo,
la lluvia en calma.
Nada nos enseña,
la ilimitada sucesión de guerras,
las tierras azotadas,
los rostros demacrados,
las alacenas a través del hambre.
23

Oleadas de nogales serán plantados,
devoraremos racimos de manzanas,
pisaremos
nidales de hojarasca,
arenisca
sin el libre albedrío
de las aguas y los huertos,
sin la cima del Sol.
Oiremos,
la larga interrogación que lanzan:
la sombra irrompible de la piedras,
el viento autista…
el agua destronada
de una flor inconmovible.
No, no es pueril
desligarse de ataduras,
de paisajes intolerantes,
de muros desgastados,
de la morada obstinación
gimiendo en el remordimiento.
No,
no es pueril desligarse….
Ida Fine Faubert
Haiti – 1882 - 1969
Suavidad
Para ti me he de volver dulce y amante;
Para que venga el olvido de malos días de antaño
Y no sepas ya que la vida es malévola
Que hiere al corazón y que se sufre tanto.
Para ti, volveré a ser esa niña obediente,
Que sueña con canciones, de amor y beldad,
Y que a veces besa una flor a su paso,
Para sentir en sus labios un temblor de verano.
Te abriré mi corazón que el sol inunda,
Conocerás mi alma y sus deseos ardientes,
Y de la vida y el mundo ya solo sabrás
Que te adoro y que ya es primavera.
de Corazón de las islas
Ana Ajmatova
Rusia – 1889 - 1966
Dedicatoria
Las montañas se doblan ante tamaña pena
y el gigantesco río queda inerte.
Pero fuertes cerrojos tiene la condena,
detrás de ellos sólo "mazmorras de la trena"
y una melancolía que es la muerte.
Para quién sopla la brisa ligera,
para quién es el deleite del ocaso -
Nosotras no sabemos, las mismas por doquiera,
sólo oímos el odioso chirriar de llaves carceleras
y del soldado el pesado paso.
Nos levantamos como para la misa de madrugada,
caminábamos por la ciudad incierta,
24

para encontrar una a la otra, muerta, inanimada,
bajo el sol o la niebla del Neva más cerrada,
mas la esperanza a lo lejos canta cierta...
La sentencia... y las lágrimas brotan de repente,
ya de todo separada,
como arrancan la vida al corazón, dolorosamente,
como si hacia atrás la derribaran brutalmente,
pero marcha... vacila... aislada...
¿Dónde están ahora aquellas compañeras del azar,
de mis años de infierno desnudo?
¿En la borrasca siberiana cuál es su soñar,
qué imaginan en el círculo lunar?
A vosotras os envío mi adiós y mi saludo
Myriam Fraga
Salvador, Brasil - 1937
Fonte
A vida que passou
— Água tombada
Dos bordos
De tua taça.
O eterno fluir,
O doce encanto
Com que se miram
Ninfas
Pela tarde.
Ó suave marulho,
Ó farfalhar de asas...
— Pássaros nascendo,
Invisíveis, das águas.
Tua concha como
Um cálice
Borbulhante, intocado,
Música de sombras verdes
Teu murmúrio em cascata.
E o tempo, o tempo,
O tempo...
Gotejando sua mágoa.
Cristina Villanueva
Buenos Aires, Argentina
Islas buscando un continente
Ausencias
Pantalla de televisión en blanco crece el pensamiento.
La escritura es una forma de bordar ausencias.
El vacío (esa nada) crece.
De Femina (1996)
poesia.net, www.algumapoesia.com.br-, Carlos Machado, 2011
25

La muerte (una nada) que sin embargo está en todo.
El desierto pulposo de médanos tiene un mar que sólo se intuye.
Marrakesh, ciudad rosa, amante de botánicos en exilio de hojas.
Siempre me dijeron que el monoteísmo significaba un progreso para la humanidad, me resultó muy difícil entenderlo.
Pienso (como un pequeño consuelo) que si hubieran existido muchos dioses, alguno hubiera posado su divina mirada
sobre la Esma.
Si dios fuera una diosa
Los hombres deberían no mostrar sus cabellos.
Taparse, casi del todo, el cuerpo,
para no provocar a las mujeres.
No llevar manzanas en el bolsillo.
En la inquisición la mayor parte de los muertos hubieran sido brujos (brujas muy pocas).
Se cuidarían las vidas nacidas, evitando las guerras y el hambre.
Las vidas por nacer quedarían sujetas al deseo, no a la obligación.
¿Y si dios fuera una pareja?
A lo mejor nos entendía y no nos expulsaba del Edén y provocaba una lluvia de abrazos desde el cielo. Dulces
pompones de nubes, caricias.
Una ventana sin cruces, ventana hermosa de un mundo en el que no se tortura, tierra, pasto suave y niños sin
calvario.
¿Qué es peor que dios no exista o que exista y se ausente y queden las víctimas tan sin su mirada?
La palabra riega músicas en el desierto.
hadas.
La palabra abre infinitos surtidores y el desierto se puebla de castillos, joyas, perfumes, alhambras, almohadas,
Memoria de lo ausente
Sueño contra la muerte.
Eugenia Sánchez Nieto
Colombia
David
En su delirio provocado por la enfermedad
se descubrió de otra manera
nunca volvió a ser el mismo
se transformó complejo y ambiguo
el vértigo de lo infinito
el sentimiento de extravío
las imágenes extrañas de los seres y sus cosas
lo visitaban
instaurando una conciencia insoportable
el sueño aparecía como un cierto bienestar
sobrecogido subía unas escaleras sin término
ángeles escandalosos lo agobiaban con propuestas deseables
mujeres inalcanzables miraban tras la máscara
bellas parejas se mecían en el aire
las palabras no lograban develar su búsqueda
en silencio observaba aterrado la realidad de su vacío.
Poesía Colombiana (1931 – 2011)
Yolanda Bedregal
26

La Paz, Bolivia - 1916 - 1999
Elegía humilde
Un auto ha arrollado a la vieja sirvienta
¡La pisó como una hoja!
Era una flor del campo, toronjil, yerbabuena.
En la casa hubo duelo
por su muerte de plata.
Esta mujer oscura de noble cepa aymara
endulzaba la vida de seres y de cosas.
Llena está nuestra infancia de su imagen
de Mamita Copacabana;
debajo de su manta de castilla
siempre traía la sorpresa
de frutas, empanadas o juguetes.
¡Ay dulce abuela nuestra
de las macetas y del canario!
Tendida en su mortaja,
con unción le besamos las santas manos toscas
quietas por fin del cotidiano afán.
Parecían avergonzadas del reposo;
dos angelitos blancos bajaron a cubrirlas.
Su nombre era Mama-Usta, y nada más.
Las hadas humildes sólo tienen un nombre
pero es varita mágica de gracia y bendición.
De la mano llevaba a mi padre a la misa;
la conocieron los abuelos y bisabuelos.
Era lazo entre el ahora y lo perdido.
Todo lo daba, todo, su bondad y su alegría,
el cobre de la dádiva, el óleo del consuelo.
Cual sombra milagrosa
colmaba de manjares la olla de cada día,
y con agua y con sol daba celajes
a los visillos y manteles.
Ella prendía el fuego del hogar.
Un auto la ha matado. ¡Ay, Dios mío!
Su frente estaba herida
y su cuerpo, nunca tocado,
salpicado de barro.
Cuando llegaba al cielo,
con un solo zapato, la falda desgarrada
un coro de jilgueros le cantaba aleluyas.
Con humilde inocencia, debió de imaginar
que era fiesta pascual para nosotros.
-¿Como para ella el aleluya?
¿Como para ella nuestro llanto?-
Sencilla y limpia entró en la gloria
cuidando todavía la canasta
para la cena de hoy.
Nuestra Mama Usta ha muerto.
¡Ay canario, ay macetas, patio y agua!
Ulalume González de León
27

Montevideo, Uruguay – 1932 - 2009
Tedio de la jarra
Cansada de habitar
en menos que su imagen,
la jarra azul se aburre
y hace estallar las sílabas
de su cárcel rimada.
Se aburre de su azul
escrito, y a mis trampas
azules -lapislázuli,
Nattier, Vicapervinca,
Brudulbudura- burla.
Se aburre de sus aguas
que mi sed amaestra:
cría nubes y llueve:
salpica en mi cuaderno
sus retratos de tinta.
De su brillo se aburre
y bosteza tan hondo
que sorbe todo el negro
del cuarto donde escribo
y me quedo sin sombra.
De su peso se aburre
y cielo arriba, globo,
en azul sobre azul
ingresa en lo invisible
arrojando su lastre:
todo: arena de sueño.
Leticia Luna
México - 1965
Semilla
Vengo del canto del colibrí
de la sangre olorosa del volcán
canta el arriero a su paso con las bestias.
Las vías del tren
los días fríos de Tlaxcala
con sus volcanes taciturnos e impecables.
Soy un camino de oyameles
una gota de tiempo
un grito perdido en el maguey
un aliento de yegua en brama.
Nostalgia de la lluvia
de las flores la estación
y las lágrimas del sauce.
Vuelta, núm. 142, septiembre de 1988
A doña Francisca Rojas
“La poesía del encuentro” / Cultura independiente en el segundo centenario. Edición: Floricanto / Ateneo Las Hespérides- 2011-
Claudia Lars
Landay
“A tu lado soy hermosa, boca tendida, brazos abiertos.
Y tú, como un cobarde, te dejas mecer por el sueño.”
28

El Salvador – 1899 - 1974
Dibujo de la fuga
El árbol y su cielo.
Ya despierta la fábula en las cosas.
El cielo de mi risa
sobre el ágil velamen del columpio.
Yo tenía la nube,
también la huella fina de los pájaros
y un reino verde con semillas verdes
y el mar en el olfato.
Por aire humedecido
imaginad el ángel de las flores.
Por ríos invisibles
los jardines dispersos en mi frente.
De su centro de sangre
alzado el corazón, el fino huésped.
Jnto a párvulas sombras
musgo de leche y encendidas anclas.
Yo tenía mi cuerpo
y una fruta sin vello y dos abejas.
Me bañaba desnuda entre naranjos,
me comía el augurio de los tréboles.
El modo de mi casa
-hecho de arrimo y piedras vigilantesiba
de viaje en un antiguo viaje
y en un libro de peces.
Los ojos de mi padre
eran náuticos ojos capitanes.
Daban a ratos fuegos de Santelmo
y metales del norte.
Detrás de mi inocencia
lunas dormidas en el dulce pronto…
Tal vez lo ya terrestre
ardiendo como el grillo de mi luna.
Para el suave domingo
islas de azúcar, jaulas de listones.
Para copiarme risas,
una risueña Alicia del Espejo.
¿Cómo contar mi olvido,
mi voy jugando de jugar de juegos?
La falda de mi madre:
ese almidón sembrado de violetas.
Todo el bosque del árbol
y yo la corza libre, la criatura.
¡Qué melodía de agua, qué paloma!
Mi giramor…mi girasol…mi mundo!
Miriam Cairo
Nunca se ha visto un blanco, un encarnado,
tan amorosos como el lindo verde.
Andrew Marvell
”Gracias a la vida, que me ha dado tanto.
Me dió dos luceros que, cuando los abro,
perfecto distingo lo negro del blanco,
y en el alto cielo su fondo estrellado,
y en las multitudes el hombre que yo amo.”
-Violeta Parra
29

Rosario, Argentina
Conjuros para el 2012
Crear un mundo. En lo posible, esférico, de tal modo que navegando siempre en dirección inversa, pueda llegarse al
punto de partida. Evitar los mundos planos para que todo aquel que se adentre en el Océano no llegue hasta el límite
final y caiga en el abismo habitado por Leviatán con sus monstruos marinos.
Colocar en el cielo del mundo una luna sujeta a sus propias vicisitudes.
Adorar al hombre y a la mujer por sobre todas las cosas.
No tomar su erótica en vano.
Santificar esa fiesta.
No matar el amorío.
Evitar la insatisfacción del prójimo y de la prójima.
Comulgar la luna en rebanadas sopadas con ron y cantarse: "Dame, solamente, lo que más te guste, y nada más", hasta
que se haga carne.
(Fuente: Deuteronomio 5: 6?21 remixado y "Sencillamente", Bersuit Vergarabat, textual).
*
Colocar en el mundo una flor. Siempre la misma flor con variaciones en la forma, en el color, en el aroma. Una flor de cuatro
pétalos si contamos los mayores, larguísimos, y los menores, frutales, dramáticos, hechos para morir a gritos en cada
cuchillada seminal.
Que para cada flor haya un tallo, serpollo, pitón, sierpe, estolón o junco desplegable.
Que el tamaño no importe.
Que la flor no sea jaula.
Que el tallo, serpollo, estolón o junco no caiga siempre en el mismo lugar a hacer siempre las mismas cosas.
*
Incitar la rebeldía y el brío. Engendrar un relato padre y una poesía madre que engendren hijos breves, de todo compás y
catadura. Hijos de tamaños mínimos e imaginería máxima. De apariencia exigua y resonancia perdurable. Que madre y padre
se seduzcan, se embelesen, se arrebaten, se apareen hasta dar a luz pequeñas ficciones sin raza, miniaturas estéticas sin linaje,
monedas de aleación trashumante. Que sean padrinos de esta progenie el arreolado Zabala, el brevólogo Brasca, la clepsidra
Pollastri y la sensualera Tomassini. Que en la ceremonia de bautizo la Diosa Madre Literatura bendiga su acrisolado nombre:
microficción.
*
Con una pluma de organdí, borrar la línea imaginaria que divide el centro de la periferia.
*
Buscar magia antes que imposibles. Creer en el demonio de los ensueños.
*
Quitar el envoltorio de las grandes estupideces y dejar que se consuman en el fuego de su propia estulticia.
Arremangarse.
Aplaudir.
*
Crear también los mundos abolidos y los firmamentos extintos. Los mundos y los cielos que no existen todavía.
*
Abrir las puertas tapiadas del corazón y soltar al monstruo que teníamos como rehén perdido en el laberinto.
*
Despejar la idea del tiempo como algo que se va. Reparar en que el 2011 no deja de chorrear sobre nosotros cuando se le saca
el tapón al 2012. Ya es hora de eximirnos de la línea pedagógica del tiempo: ningún poeta se acuesta renacentista y se
despierta barroco, como bien lo sabe decir en sus clases de literatura, la hechicera Graci Sosa. Es hora de brindar por el fin del
año cero, por el fin del año uno, por el fin de los años como un acontecer numérico.
*
Llenar una y otra vez la copa con líquidos de toda especie, color y catadura y brindar hasta desatar los nudos, hasta soltar la
legión de sombras, hasta mudar de piel, hasta nacer de la profunda garganta de los sueños.
Natacha Santiago
Cuba
El verdugo pretende cambiarme
La felicidad es posible
respondo
conozco su energía
que aún escondida
irradia la noche existencial
la infinitud penetra
y permite supervivir
las ausencias inefables.
30

Barbara Lucio
México
A la orilla del mar
las olas vienen,
golpean mi espalda,
mi cuerpo flaquea.
Los rayos del sol
traspasan mi piel.
El aire acaricia mi pelo:
desnuda humedezco.
“La poesía del encuentro” / Cultura independiente en el segundo centenario. Edición: Floricanto / Ateneo Las Hespérides- 2011-
Paulina Vinderman
Buenos Aires, Argentina – 1944
Cónsul honoraria
Te escribo desde la nada,
pequeña oscura funcionaria que ni siquiera ve el río.
La cúpula rota se refleja en los charcos
cuando llueve
y es el único sitio en que brilla el destierro,
la única moneda que parece de oro.
A la hora del café todos hablan de nada,
se espera una tormenta (que pueda desprender el esmalte
del aire) o la notificación de otro destino.
Me siento como un cónsul en mi propia ciudad:
un poema reseco debajo del informe, la mitad
de una carta, una invitación para la fiesta en el muelle.
Esa mujer con los ojos muy pintados debo ser yo,
la que saluda bajo la luz naranja
de los faroles de papel e imagina a una goleta
amarrada a unos pasos
y a su escritorio flotando en alta mar.
El viento es débil
y la humedad de las plantas el punto de impresión.
Una ciudad, otra ciudad, se inclinan sobre mi vida
con su historia (y no lloran la mía)
Nombres tan fuertes como árboles,
tienen razones para llegar al cielo e intentar
resistir al huracán (que también gime un nombre)
La vieja furia por no saber donde piso está presente
(como un clásico)
Una niebla que se levanta del agua y oculta
el horizonte.
Veo mis pies, veo el repliegue,
la noche que termina sin haber empezado,
un cuaderno de notas en los hospitales del mundo.
Una locura de cristal, acuartelada.
31

“Escribir es usar la palabra como carnada, para pescar lo que no es palabra. Cuando esa no-palabra, la
entrelínea, muerde la carnada, algo se escribió. Una vez que se pescó la entrelínea, con alivio se puede echar
afuera la palabra.”- Clarice Lispector
Rosa María Pargas
Argentina - secuestrada en 1977; se la vio con vida en el centro clandestino El Vesubio; sigue desaparecida.
Hubiera querido
Hubiera querido traspasar tu cuerpo,
hasta diluirme en tu sangre somnolienta,
y conocerme al revés,
y salirme
y verme al verte.
Hubiera querido masticar la noche
y tragarla muy despacio
hasta vomitarla y detenerla.
Hubiera querido que tus pies helados
se quedaran atracados en la cama
y yo atracarme en tu cuerpo cálido
y hacernos esclavos infinitos de las ganas.
Hubiera querido muchas cosas
alargar la distancia de mi cuerpo
abarcarme y abarcarte más...
Entrar, ser vos,
salir, dejar de serlo.
Apretarte, apretarme.
Estar siempre mojada de tus hijos
llenarme las manos con tu pelo,
recorrer con mi lengua las raíces de tus cosas,
todo muy rápido, ¡todo al mismo tiempo...! ...
pero el tiempo se viene y hay que caminarlo para
hacerlo.
Porque desde allá, desde donde el carajo está siendo
razonado,
y el fusil ya se abre paso entre los dedos
porque el hambre ya se transformó en bostezo largo
y el sueño, como el pan, en un misterio.
Se oye un grito gritando para todos
el que no quiera escuchar, se irá muriendo…
Hubiera querido tantas cosas, dije,
y no me alcanzó el tiempo.
Poema escrito dentro de la cárcel de Rawson, después de la Masacre de Trelew, pensando que su compañero Alberto Miguel Camps había
muerto.
Fuente: http://aromitorevista.blogspot.com/
Li Ch'ing Chao
China - 1083-c. 1151
El viento cede
Fragancia de pétalos caídos hace poco.
El vaho de la Tierra.
Avanza la mañana y me cansa peinarme.
Todo está igual pero él se ha ido
y todo está vacío.
Las palabras traicionan: habla mejor el llanto.
Dicen que en Dos Arroyos todavía
la primavera es primavera.
¿Flotar allá, mecida por las aguas!
32

Pero con tanta pena
mi frágil barco se hundiría.
Yoli Fidanza
Buenos Aires, Argentina
Pasajera subte D
Pasajera del subte línea D
-Congreso a Catedraladivino
tu cara expuesta
tras las gafas de sol
amparando las nubes de tu alma.
Duele la boca flagelada
los apretados labios que gustan
un consuelo sabor a chocolate.
Pasajera del Subte línea D
-ya estamos en Palermo-
Descubro rastros marcas
de violenta disputa
Te adivino, pobre en amor
millonaria en castigos.
No basta el maquillaje,
a la fresa morada tumefacta
ni a las hundidas huellas de la sien
ni a las ojeras, dos ramos de violetas.
Pasajera del subte Línea D
fin del recorrido. Catedral.
Bajamos, te sigo, te pierdo.
en la marea tumultuosa.
Sin conocer tu nombre
odio al cruel varón que dice amarte.
Los golpes de tu noche
esta mañana en carne propia duelen.
Shatila V Abi - Rashed
La Habana Guanabacoa, Cuba- 1983
El burdel de la inocencia
Soy tu adolescente de menta
un pabilo
no te canceles, ruégate
escucha la médula espinal
vamos a matarnos
a mortificar el sueño
a desbaratar la noche
Versión de Octavio Paz
25 de noviembre
Día Internacional de la violencia contra de la mujer
Fina García Marruz
La Habana, Cuba - 1923
Cine mudo
No es que le falte
el sonido,
es que tiene
el silencio.
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Soy la culpa
no evites la venganza
ni al verdugo
voy a ser inocente.
Graciela Wencelblat
Buenos Aires, Argentina
Para inaugurar mañanas
no huir de la oscuridad.
Gritar es inútil.
Entran imágenes e imágenes
por las cavidades.
Extranjera hilvana caminos
pero no avanza.
Se queda en la bruma
donde es apenas
circunstancia.
Yolanda Pantin
Caracas, Venezuela – 1954
El día que conocí a Susan Howe
De Nupcias de hermitaña - 2008
Yo venía de la guerra
es decir de un nuevo engaño
de esos que, al igual que el dolor, hacen bien a la dignidad narcisista
según había leído en un poema de Pier Paolo Pasolini
y que ahora llevaba como marca en la frente
-en cada herida una lección para el futuro
vacío pero inmenso-
Ya había escuchado el ruido de las aspas
y el humano deseo
de abrazar hasta los párpados
Conocí la metralla en el teléfono
y en el océano las yardas
Sorbí el trago de París a fondo blanco
parte a parte lloré por Alemania
Tuve horrendas pesadillas
recuerdo especialmente un viaje en elefante
-de viajes no me hablen-
Me persiguen las imágenes
de cuerpos mutilados
en los campos
brazos antebrazos frutos de la carne
Qué sangrientas las batallas, Susan Howe
Yo venía de la guerra
y sólo traigo unos poemas
Hay miedo en el dolor
ayer no más decía
y estas palabras para un nuevo encuentro
lo importante es invisible para los ojos
porque el odio fluye en un río de sangre
de Los Bajos Sentimientos, 1993
Saito Umeko
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Japón
En mi palma
no hay nada.
Relámpagos en la noche
Ana Milena Puerta
Cali, Colombia - 1961
Oración de los insaciables
Recuerdo haber dicho
que detesto los rompecabezas,
el tiempo que muere
mientras se arman,
y una vez concluidos
mirarlos
-tristementecomo
quien sabe que sus días
se escapan por una ventana
y no puede detenerlos.
Por eso pido
que la vida me llegue completa
que se me vierta el mundo,
que la luz me acose,
que tenga las manos tan llenas
y que su peso sea tan grande
que no pueda soportarlo. Amén.
Versión: Alfredo Lavergne
Odalys Leyva Rosabal
Cuba
Concierto para gritar las huellas
(VIII)
Me has disparado esa lava por los senos,
el pubis como flor desata las exequias,
humedad, silencio que no esconde sus ráfagas.
Me puedo lanzar contra la niebla,
contra el eco perpetuo de las voces,
un grito siguiéndome entre muros,
labio mordido por la llama
(mi fugaz batalla es laberinto
y el aire carga a cuestas con la furia).
¿Qué montaña no protege la avidez al insomnio?,
quebraste mi pasión y la mansedumbre de la cuerda,
conocí los diablos, estallan en la lengua del poeta:
nada tiene de carne, frialdad con agonía,
nadie viola mis aguas,
cualquier cicatriz tiene bufones,
noctámbulos que juegan al suicida
para beberse esa lujuria de palacio.
Interrogo a los dioses hasta el muro,
la cripta de mi voz hecha jirones.
Virginidad, mansalva de los tontos,
yo alucinada frente al minotauro,
a esa bestia que bebe gladiadores,
exige su manzana.
Es verdad, mi costilla no es un horizonte.
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Voy a cantar la primavera y decir adiós,
bienaventurado de mi sexo,
me espuela este conjuro:
quién sabe si esta noche salgo a borrar las huellas
en esa tempestad que es el destino.
de su libro “Isla de Ópera y fantasmas.”
Gloria Cepeda Vargas
Colombia
Violación
Las nueve de la noche
sólo fantasmas y melancolía
rondan la calle.
De pronto
forcejeo
la blusa desgarrada
las sucias manos como escarabajos
la exploran
la desuellan
la siembran desde arriba
la deshilachan como un trapo viejo.
Sólo cinco minutos
para hacerla
la más triste entre todos los tristes de la tierra.
Después de tanto peso
¿cómo seguir andando?
¿cómo poder firmar sin encendernos?
Sólo en cinco minutos
la más triste entre todos los tristes de la tierra.
Alejandra Flores
Guatemala – 1965
Oda a las mujeres civilizadas
A las madres
hijas
esposas
tías
feministas misóginas
acompañantes humanitarias
poetas
amantes
amigas y enemigas
alcohólicas anónimas
monjas
brujas
putas
intelectuales
Todas juntas, unámonos
para descuartizarnos
unas a otras
solidariamente
con el cuchillo lascerante de la palabra
Somos nosotras
las mujeres
Las que engendramos
De "Otra noche en Colombia"
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a los misóginos
que nos harán vivir la eterna venganza
del desamor
En: Transparencia del mal” FyG Editores, Guatemala, 2004.
Nancy Morejón
La Habana, Cuba - 1944
La rebambaramba
La farola, el ciempiés,
la brújula del tacto
y la comparsa
disuelta hacia el volcán.
Cinturas y cinturas
como puentes colgantes;
jardineras y dandis
sonriendo en la alameda.
La sombrilla en la mano,
la volanta prendida,
el sapo en el portal,
el calesero impávido,
la tumba abierta y cálida,
en el solar perdido.
El cuchillo en la noche,
la tropelía y la clave,
los metales y el hierro,
la furia firme del final.
¿Dónde está
la corneta del loco?
¿Dónde afila su arma
el bastonero de Santiago?
¿Dónde canta,
señor, el mantón de Ma’ Luisa?
¿Y Caridad y Pastora?
¿Dónde canta la conga
su tonada mejor?
Tango, tango real
Todos
somos hermanos
Delia Quiñónez
Guatemala - 1946
Barro pleno
Encinta de sol,
colmada de tu barro limpio y firme
vas trasmutando mi cuerpo
en viva flor que destila rocío tras tu ruta.
Vegetal,
el temblor de mis dedos
trenza cuencas azules
y transitan por tus ojos
leves hiervas de fiebre
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y fértiles vagidos que me anuncian.
Matriz plena de sol, de Ti,
cuando gritas que mi cuerpo
es un cáliz de substancia amanecida;
de tus manos
cuando aullan tus dedos
y mi piel tan suave...
Matriz de cauce pleno:
...Ni siquiera una rosa colmaría tu abismo
si este sol que te llena se perdiera
en el azul de un ángelus tardío.
Olga Orozco
La Pampa, Argentina – 1920 - 1999
Esfinges suelen ser
buscan una sortija en el desierto, Una mano, dos manos. Nada más.
Todavía me duelen las manos que me faltan,
esas que se quedaron adheridas a la barca fantasma que me trajo
y sacuden la costa con golpes de tambor,
con puñados de arena contra el agua de migraciones y nostalgias.
Son manos transparentes que deslizan el mundo debajo de mis pies,
que vienen y se van.
Pero estas que prolongan mi espesa anatomía
más allá de cualquier posible hoguera,
un poco más acá de cualquier imposible paraíso,
no son manos que sirvan para entreabrir las sombras,
para quitar los velos y volver a cerrar.
Yo no entiendo estas manos.
Sí, demasiado próximas,
demasiado distantes,
ajenas como mi propio vuelo acorralado adentro de otra piel,
como el insomnio de alguien que huye inalcanzable por mis dedos.
A veces las encuentro casi a punto de ocultarme de mí
o de apostar el resto a favor de otro cuerpo,
de otro falso plumaje que conspira con la noche y el sol.
Me inquietan estas manos que juegan al misterio y al azar.
Cambian mis alimentos por regueros de hormigas,
transforman la inocencia en un cuchillo,
perseveran absortas como valvas en la malicia y el error.
Cuando las miro pliegan y despliegan abanicos furtivos,
una visión errante que se pierde entre plumas, entre alas de saqueo,
mientras ellas se siguen, se persiguen,
crecen hasta cubrir la inmensidad o reducen a polvo el cuento de mis días.
Son como dos esfinges que tejen mi condena con la mitad del crimen,
con la mitad de la misericordia.
¡Y esa expresión de peces atrapados,
de pájaros ansioso,
de impasibles harpías con que asisten a su propio ritual!
Esta es la ceremonia del contagio y la peste hasta la idolatría.
Una caricia basta para multiplicar esas semillas negras que propagan la lepra,
esas fosforescencias que propagan la seda y el ardor,
esos hilos errantes que propagan el naufragio y la sed.
¡Y esa brisa incesante que deslizan de la una a la otra
como un secreto al rojo,
como una llama que quema demasiado!
Me pregunto, me digo
qué trampa están urdiendo desde mi porvenir estas dos manos.
Y sin embargo son las mismas manos.
Nada más que dos manos extrañamente iguales a dos manos en su oficio de manos,
desde el principio hasta el final.
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Moravia Ochoa
Panamá
Caperucita
érase una vez una caperucita
érase un lobo, no yo, no vayas a creer.
Yo creo en ti le dijo la eva suavecita
dándole la manzana
y él en un rapto de arrebatada gratitud
viéndola así tanfemenina y suave
le dijo: poesía eres tú.
En ese tiempo todavía esto era una verdad.
Violeta Luna
Guayaquil, Ecuador -1943
Contradictoriamente .I
Si todo puede ser
todo es posible.
Posible que yo menstrue
la tarde en que me anheles con locura.
Posible que haga sol
el día en que mi alma llueve tanto.
Si todo puede ser
todo es posible.
Posible que de pronto
me caiga sobre el cuello el arco iris
o el filo de un machete.
Posible que en el aire
me llegue la fragancia de un durazno
o el acre desperdicio de un difunto.
Y así como es posible
que llore sonriendo
o ría de dolor con estridencia,
podría ser posible tanta náusea
o tanto malestar en la mirada.
Y yo puedo deciros
que todo me hace mal si está mal hecho,
que todo me produce
un vómito de estrellas amarillas.
Que cuanto más comprendo
más náusea me sube a la cabeza.
Nguyen Bao Chan
Haiphong, Vietnam - 1969
Amor silencioso
Nunca me has visto
soy la suave luz del amanecer.
Tú siempre despiertas más tarde
que mi amor puro.
Tú nunca me has escuchado.
Soy el murmullo de la noche
en los brotes del árbol.
Tú nunca te estableces.
Siempre te hallas en nuevos lugares.
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Tú nunca me has reconocido.
Los rostros de tantas mujeres
permanecen en tu memoria
ninguna de ellas tiene mi rostro.
Muchos pequeños pétalos
han caído de tu mente.
Uno de ellos soy yo
desde entonces la flor libera su fragancia.
Beatríz Vallejos
Santa Fe, Argentina – 1922 - 2007
ahueca el hombro
aparecido a quién
tizón de crecida
está de seibo la sombra del timbó -Edición especial; 1987
Arabella Salaverry
Costa Rica
Mi voz
Te presto mi voz
hermana
Te presto la escasa lucidez
...de este siglo vestido de torturas
Te presto mareas
por si se te ocurre deshacer las rocas
Te presto lo visceral del grito
de algunos animales
los que habitan el destierro
los que doblan el recodo
del olvido
Te presto también mi voz
para que hablés por ejemplo
de los espejos
donde no se refleja tu impotencia
Para que denunciés
la presencia invisible de tus sueños
Para que nombrés
el pan ausente que frecuenta tu mesa
Te presto mi voz para que hablés
en nombre de los niños borrados
y mencionés
si te parece
su desesperada esperanza
Te presto mi voz para que denunciés
la fría bayoneta de la muerte
invitada imprescindible de las guerras
Te presto lo que tengo y lo que no tengo
Lo que soy y lo que quisiera ser
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Lo que el tiempo ha dejado de lo humano
lo que los dioses han perdido en el camino
Thelma Nava
México – 1932
Condiciones objetivas
Nacimos diferentes.
Somos muchos y pocos para el grito.
No nos doblegaremos ante nada.
Es la era de Acuario, signo de aire
que arrasará las viejas estructuras.
De: Tlaltelolco 68
- 2 – blogs – 2 - de Isla Negra:
http://revistaislanegra.fullblog.com.ar
http://revistaislanegra.wordpress.com/
Isla Negra
no se vende ni se compra ni se alquila, es publicación de poesía y literaturas. Isla
Negra es territorio de amantes, porque el amor es poesía. Isla Negra también es arma
cargada de futuro, herramienta de auroras repartidas. Breviario periódico de la cultura
universal. Estante virtual de biblioteca en Casa de Poesía.
Isla Negra en el Directorio Mundial de la Poesia - www.unesco.org/poetry
“Poesía/ Perdóname / por haberte ayudado a comprender / que no estás hecha solo de palabras”- Roque Dalton
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