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No había experimentado semejante sensación de pérdida,
de agonizante anhelo, desde la muerte de sus padres. Era una
pena distinta, por supuesto, pero teñida de la misma desesperación.
«¿Qué he hecho?», se preguntó.
Ella, que siempre había ido por la vida con una sinceridad
brutal, había perpetrado un engaño imperdonable. Y la verdad
sólo empeoraría las cosas. Si Christopher Phelan llegaba
a descubrir que le había estado escribiendo con falsos pretextos,
la odiaría. Y si nunca averiguaba la verdad, ella siempre
sería la muchacha «que debería estar en un establo». Nada
más.
«Ten por seguro que algún día volveré a tu lado...»
Esas palabras estaban dirigidas a ella, con independencia
de que se las escribiera a Prudence.
—Te quiero —susurró mientras se echaba a llorar con más
fuerza.
¿Cómo se habían apoderado esos sentimientos de ella sin
que se diera cuenta? ¡Por el amor de Dios! Casi no recordaba
el aspecto de Christopher Phelan, y se le estaba rompiendo el
corazón por su culpa. Lo peor de todo era que su declaración
seguramente estaba motivada por las duras condiciones de
la guerra. El Christopher que conocía a través de las cartas, el
hombre a quien quería, podría desaparecer en cuanto volviera
a casa.
Nada bueno podía surgir de esa situación. Tenía que cortar
por lo sano. Ya no podía continuar fi ngiendo ser Prudence.
No era justo para ninguno de los implicados, especialmente
para Christopher.
Beatrix regresó a casa muy despacio. Al entrar en Ramsay
House se cruzó con Amelia, que salía a pasear con su hijo
Rye.
—¡Mira quién está aquí! —exclamó Amelia—. ¿Te gustaría
venir a los establos con nosotros? Rye va a montar en su
poni.
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