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Con sumo cuidado destapó el tintero, mojó la pluma y
comenzó a escribir:
Querido Christopher:
Aunque te tengo una gran estima, querido amigo, sería
una insensatez por ambas partes precipitarnos mientras
continuas lejos. Te mando mis mejores deseos para
que vuelvas sano y salvo. Sin embargo, creo que lo mejor
sería posponer cualquier mención a nuestros sentimientos
hasta que estés con nosotros. De hecho, creo que lo
mejor sería que interrumpiéramos nuestra correspondencia...
Con cada frase, le costaba más mover los dedos como era
debido. La pluma empezó a temblarle y las lágrimas a resbalar
por sus mejillas una vez más.
—Pamplinas —dijo.
Le dolía escribir semejantes mentiras. Se le había formado
tal nudo en la garganta que casi no podía respirar.
Decidió que, antes de poder terminar esa carta, escribiría
la verdad, escribiría esa carta que anhelaba mandarle, y después
la destruiría.
Sollozando, cogió otra hoja de papel y escribió unas cuantas
líneas a toda prisa, líneas que sólo ella leería, con la esperanza
de mitigar el intenso dolor que le atenazaba el corazón.
Queridísimo Christopher:
No puedo volver a escribirte.
No soy quien crees que soy.
Mi intención no era la de enviarte cartas de amor, pero
en eso se han convertido. De camino hacia ti, mis palabras
escritas se transforman en los latidos de mi corazón.
Vuelve, por favor, vuelve a casa y búscame.
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