18 abono 0910 - Real Orquesta Sinfónica de Sevilla

Foto: Guillermo Mendo
desarrollada de una forma tan triste y marcial
como retorcida y (jovialmente) macabra, irónicamente
desfigurada en un ejercicio de
orquestación de precoz y absoluto Maestro.
El Cuarto movimiento se abre con la
máxima agitación de los platillos, la percusión
y la cuerda y la llamada, entre nerviosa,
desesperada y solemne del metal, como “una
requisitoria feroz contra el Creador”, según
Mahler que, en su primera versión de la
Sinfonía, tituló a este movimiento, muy gráficamente,
“Del Infierno al Paraíso”. Según
Arteaga, se trata de la introducción más violenta
escrita en música nunca hasta la fecha
–el público del estreno debió sentirlo así,
pues reaccionó a ella con susto y terror- pero
que, paradójicamente, y como siempre en
Mahler, desemboca en una idílica y emocionante
cantilena desarrollada por la cuerda. Al
final, la Coda nos trae pasajes del metal de
una brillantez espectacular y un Finale absolutamente
grandioso que, entre el arrebato
de la percusión abandonada a su frenesí, nos
confirma la victoria del héroe.
Toda una declaración de principios para
inaugurar con firmeza una obra sinfónica que
alteraría para siempre el porvenir del género
y que, por supuesto, fue recibida a cara de
perro con acusaciones repetidas de los peores
pecados posibles, esos que ya no dejarían
de perseguir nunca a Gustav Mahler y que
hoy son ensalzados como parte, precisamente,
de su mejor patrimonio compositivo:
extravagancia, caos sonoro, cacofonía y disonancia.
“¡Uno de los dos debe estar loco, y no
soy yo!”, escribió de Mahler, a raíz del estreno
en Viena en 1900, el crítico “brahmsiano”
Eduard Hanslick.
La suerte estaba echada. Los reproches
continúan todavía hoy, sí, pero el “Titán” y
anticipador Gustav Mahler, tras décadas de
ominosa postergación y silencio, ha ganado
finalmente su batalla
Juan María Rodríguez