comida de lobos. El arroz y la niebla sueltos ... - Alfonso VALLEJO

UNA HORMIGA cruza una piedra.
Un ojo negro la sigue en su trayecto,
milímetro a milímetro
hasta desaparecer.
Detrás
sólo queda su imagen recordada,
su trayecto negro, punto a punto,
en la memoria, archivado.
Un taray al lado se despereza inmóvil
en su isla de Morata, hacia lo alto.
Una retina imparcial, blanca y verde,
lo graba de golpe, lo fija, lo amasa
con los altos colores de Agosto
y las mas frondosas junglas de la imaginación.
Muy cerca, como en un cuento, una olla a borbotones
habla un extraño dialecto
de palabras que saben a carne
y frases que huelen a sal.
Su lenguaje lo descifra una vieja imperturbable.
Reconoce por el ruido
la sintaxis de la col.
Todo late y se transmite,
todo respira y perdura,
todo vive y es vivido.
Cierro los ojos. Cuento mis dedos uno a uno,
mis células e ilusiones, sabiéndome
pasajero solitario de este instante,
único receptor.
Estoy aquí. Ahora. Soy éste, aquí,
intérprete de mi vida, narrador
de sus emociones.