comida de lobos. El arroz y la niebla sueltos ... - Alfonso VALLEJO

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HOY LLUEVE negro sobre Madrid y el tiempo espera. Hoy hace negro en Madrid en los ojos y en el alma, y las casas se han vuelto negras. Nadie comprende por qué, pero toda la ciudad se encuentra universalmente triste con una terrosa humedad de parabrisas unánimemente ensuciando el cristalino. Y sin embargo hoy en Madrid no sucede nada. Sólo un poco de lluvia sucia al atardecer. Pero tú sin saber por qué te encuentras triste por dentro, sientes un negro latido de sangre que se te agarra al cerebro y proteicamente, como un barco a pique te hunde la emoción. Es como un perro por dentro que se hubiera instalado en ti para comerte al amparo de la negra lluvia el alma. Como si ese caballo que te arrastra el galope hacia delante de pronto se hubiera vuelto melancólico y buscara un sentido a sus cascos. Y sin embargo en Madrid hoy no sucede nada.
Sólo que la tristeza ha tomado la ciudad como una epidemia de dolor, Tú crees que agoniza el aire, y que ha muerto ¡a cinta métrica alrededor de ti. Te miras los ojos y la cara en el espejo y los ves tristes, sinceramente negros, como todo tus nervios y receptores. Pero no te sucede nada. Llueve. Nada más. Entonces observas al que de verdad no tiene nada, casi ni vida, al que mira el cielo por la ventana supinamente enfermo, al que mira la lluvia con la sabiduría de su equilibrio terminal y sigue impasible la serena ley de la gravedad en el curso de las gotas en el cristal y te dices que, efectivamente casi no sucede nada. Llueve. Nada más.
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