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arbolito o arbusto que con esta palabra se conoce. El otro, el común, el humano, no merece mención y ni siquiera fijarse en él cuando anda por la calle, erguido también pero jactancioso además de sus listuras y pillerías. Me refiero al bobo pillo, listo y baladren. Listo sobre todo para los negocios y el medro, y es el tipo que más abunda, mucho más que el simple simplón y que también especula. Merece, sin duda alguna, un elogio el arbolito. Yo voy a intentarlo, a mi manera. Así: Oh, bobo lanzaroteño erecto y retorcido, bobo mustio y lozano, bobo cruel. Tu crueldad consiste en florecer. Mientras a tu alrededor la muerte asombra la tragedia vegetal de la sed y la tierra sin semilla, mientras sucumbe la aulaga austera y el tarajal, tú te mantienes enhiesto y, como riéndote, eres capaz de florecer. Porque tú debieras, en solidaridad a las otras plantas que mueren en la brecha «coyuntural» de un cielo escurrido de nubes y un suelo yermo y deshidratado, guardarte la flor. Ya está bien con la hoja. Está bien que enseñes la hoja verde («verde que te quiero verde») y el tallo leñoso y la rama y el sarmiento jugosos, pero no enseñes, además, la flor. Con la flor, oh bobo, no parece sino que pretendes provocar. Con tu flor acanutada de amarillos múltiples das como una impresión de risa, de que quieres reírte, hacer mofa de la miseria que respalda el surco macilento de la tierra conejera más acá y más allá del horizonte, pelado horizonte, mustio y turbio horizonte... ¿O será, acaso, que con tu verdor y tu lozana flor, simplemente lo que quieres es llamar la atención ¿Será que quieres desquitarte ¿Será, tal vez, que en medio de tanta miseria vegetal, en medio de los campos ajados, quieres vengarte del eterno olvido, de la idiferencia hacia ti del ojo humano, del menosprecio en que siempre te ha tenido el hombre isleño Si es así, luce tu flor, bobo conejero, bobo austero. Luce con desafío tu flor canular en el valle, en el barranco, en la morra becerril y al borde de las carreteras. Para que te vean bien y te miren cuando pasen el caminante solitario y el que va en manada, el nativo como el forastero, el isleño como el turista, el señorito desde su coche primoroso y el pobre desde la guagua perrera... Que todos te miren y te admiren. Sin una gota de agua toda la 10
flora insular se doblega, se marchita, se muere de pena y de rabia mientras tú te mantienes erguido, erecto y retorcido en el campo de combate como un guerrero antiguo sin escudo ni coraza luciendo el laurel de tu flor acanutada frente al enemigo, frente al tiempo, frente al clima, frente a los siglos... Por tu coraje soterrado, por tu paciencia, por tu bravura, por tu ascetismo demencial, por tu templanza, por tu temperancia y por tu idiosincrasia, yo te admiro, bobo silvestre y rudo, bobo olímpico, bobo bíblico. Y por tu raíz profunda succionadora de entrañas, raíz resabiada de rábano rudo alombrizado y miñoquero... Por todas esas virtudes vitales del ser y del no ser inconsciente y vegetal, recibe, oh bobo conejero, este escueto elogio de un hombre que por encima de todo ama lo sencillo, lo abandonado y desgarrado, lo olvidado y despreciado..., como ha sido siempre tu leñosa estampa en el rústico ámbito lanzaroteño. 11
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