Bajate un capítulo en pdf - Rolling Stone

consumidor se sentaba a la mesa de la pareja. Pedía una cerveza y conversaban un rato
hasta que se ponían de acuerdo. Entonces Beto sacaba de su valija negra una bolsita con
mercadería y se producía el trueque, con un diario Crónica abierto de par en par que era
utilizado para disimular. El Gallego Lucho, encargado del bar, no se hacía cargo del asunto,
ni tampoco se llevaba comisión alguna por permitir que sucediera eso dentro del local. Para
él, lo mejor era hacerse el desentendido. A ese comedido lo único que le importaba era que
consumieran algo en las mesas para lograr acrecentar la alcancía del dueño. Y encima, el
bar era una mugre total. En esos pestilentes baños, se veían pulular moscas cerca de un
inodoro en el que se encontraba impregnada materia fecal de hacía días. Incluso, todo era
tan hediondo que cuando uno pedía algún plato hasta aparecían cucarachas muertas dentro
de los guisos incomibles que Eduardo traía de la cocina. El bar de la esquina sin dudas era
horrible, pero también era el lugar clave para observar todo ese submundo de marginales y
pervertidos noctámbulos que merodeaban esa porción de la ciudad sin límites establecidos.
Permanecer adentro de El Bar de las Travestis comenzó a ser apasionante para mí. Pasaba
horas sentado, entretenido con alguna travestida. Fijaba mis ojos en sus traseros e intentaba
desnudar todo ese fascinante mundo ficticio en el que la iban de mujeres. Algunas eran
preciosas; otras, horripilantes. Había una a la que con mi amigo habíamos apodado Juan K.
“Che, Ricky Kalavera, la verdad que es un verdadero Juan Carlos, ¡el verdulero Juan K!”,
bromeaba conmigo Lukas, el Polako, mi gran compañero nocturno, quien fue testigo de
aquellas primeras noches bizarras por ese barrio oscuro y de historias complicadas.
Juan K era enorme y tenía unos pechos gigantes, casi al aire. Ella siempre se acercaba a
nuestra mesa y nos hacía reír con sus actitudes o con las cosas que improvisaba. ¡Parecía
una gran actriz! Era fija que se sentaba en mi regazo y luego de franelearme un poquito por
la zona de mi bragueta, corría su corpiño y me invitaba a que le diera un besito en alguno
de sus desbordantes senos puntiagudos. Dentro del grupo de la Juan K había una de no más
de veintidós años, que por lo general lucía polleritas escocesas, medias de red negras y
cabello castaño, con algunas mechitas decoloradas. ¡Era tan parecida a la cantante Fabiana
Cantilo que hasta sus compañeras le decían la Fabi! Pero esta Fabi era mexicana, carne de
exportación. Antes de llegar a Buenos Aires había estado trabajando en Bogotá, luego en
Lima y hasta unos meses en Santiago de Chile. Una aventurera que se fue del Distrito
Federal a los quince años porque no toleraba la violencia familiar que había padecido
durante toda su niñez. Su madre, además de golpeadora, era una atorrante que cambiaba de
hombres como de bombacha. Su padre, un matón peligrosísimo, terminó encerrado en un
calabozo de alta seguridad. Violada por un primo de tan sólo cuatro años más que ella, la
cabeza se le dio vuelta y pronto empezó a interesarse por los pibitos de su barrio. Ya
experimentada y con mucha calle encima, a la Fabi, Constitución le resultaba rentable, pues
era una de las más solicitadas por los tipos que frecuentaban la zona. Sin embargo, las que
dirigían la batuta en ese circuito eran las travestis locales. Aunque todas parecían amigas, el
séquito estaba organizado de la siguiente manera: había una líder que tenía a cuatro o cinco
que le cubrían las espaldas. A ella había que entregarle cincuenta pesos semanales para
poder parar en esas cuadras. A esa líder se la respetaba porque no tenía empacho en
demostrar su poderío a través de la violencia, si la necesidad obligaba. De vez en cuando,
aparecía alguna traviesa que intentaba disputarle el mando. Entonces se producían batallas
callejeras en la que las armas blancas, las pistolas y los botellazos decidían quién se la
bancaba más. Una de las peores se apodaba la Rompe Coches. Esbelta, de curvas
impresionantes y con los labios pintados de color rojo fuego, esquivaba el asecho de la
policía de una manera insólita y efectiva. Cuando un patrullero frenaba para realizarle un