DE NUBE EN NUBE

Periódico del IES "Aravalle"
Número 16:: PRIIMAVERA de 2015..
De nube en nube.
Ex iignorantiia ad sapiientiiam; ex lluce ad tenebras.
Depósito legal: AV 80­2013.
ISSN: 2341­3662.
Ediciones digital e impresa de libre difusión.
TRAS EL PARAÍSO
JUAN CARLOS LÓPEZ PINTO
Acaba de irse al silencio
El sol de invierno
Ypienso en ti.
Ahora buscaré
En tu mirada el paraíso
Yque eso sea la luz.
TU CUERPO
JUAN CARLOS LÓPEZ PINTO
La sensibilidad de la lluvia,
La hierba mojada del rocío,
La profundidad del océano,
La caricia del sol,
La suavidad de la rosa.
Págiina 1

SOÑAMOS
Juan Carlos López Pinto
Llegaste con el dulce aire del verano.
Como al mirlo, te empujaron las olas del trigo hacia mí.
Al atardecer, fuimos hacia al asombro del amor.
MIRADAS
Juan Carlos López Pinto
Vas pisando las sombras sabiendo que avanzas a
la luz, que ya la primavera en los campos toca el
aire del verano con sus dedos.
Fotografía de Pablo de la Peña
La de Juan Carlos López
Pinto es una engañosa
sencillez, una delicada
vuelta de tuerca a lo
cotidiano, a lo consabido, al
amor expresado sin miedo
a la entrega. Autor del
poemario El cielo de las
libélulas, del 2012, y
Aguamiel y filigrana, libro de
cuentos para niños
publicado en el 2011, Juan
Carlos López Pinto,
siempre relacionado con
radio, televisión y prensa,
dirige actualmente el diario
digital Salamancartv al día,
un periódico de información
general donde siempre hay
una pincelada literaria en
las fotografías y los breves
textos de prosa poética que
acompañan a las
imágenes. Las “Miradas”
del diario de Juan Carlos
López Pinto nos recuerdan
que la belleza también tiene
cabida en el cotidiano
devenir de los días, esos
días en los que el trabajo
de periodista ­arduo,
durísimo, sin horarios y
sujeto a todo tipo de
críticas­ no esconde nunca
al poeta, al divulgador de
poetas, al hombre
enamorado de la palabra
capaz de devolvernos la
sencillez y la brevedad de
un verso siempre
contenido.
Charo Alonso.
Págiina 2

DEL BLANCO AL NEGRO
Francisco Javier Aparicio
Foto de Javier Aparicio
Foto de Javier Aparicio
Foto de Javier Aparicio
No es que estos tres años de
trabajo en la Antártida hayan sido
infructuosos ni nefastos, sino al
contrario, a pesar del susto inicial.
Cuando llegué a la base con mis
compañeros no pude reprimir un gesto
de desagrado al ver el cuartucho en el
cual debíamos convivir cuatro personas
durante varios años. Un austero salóncocina
era la estancia más grande, con
una mesa en el centro y una minúscula
ventana en el lateral. Dos habitaciones
con dos literas cada una, sin otro
espacio que el de acceder a las camas
y un baño de reducidas dimensiones
completaban nuestro hogar.
Las paredes de chapa plateada
me horrorizaron al entrar, pero tras
unos meses apenas si reparaba en
ellas. Llegué a intentar taparlas con
fotos de las revistas que recibíamos
con el correo trimestral. Cuando mi
compañero de habitación me preguntó
la razón de poner tantas imágenes de
bosques frondosos y verdes prados, no
supe qué contestarle. En realidad no
echaba de menos mi casa, ni los
paisajes que habitualmente me
rodeaban.
El suelo de oscura tarima era lo
único cálido del desangelado refugio,
más bien pensado para sobrevivir unos
días que para habitarlo durante años.
Disfrutaba del trabajo de
investigación que siempre había
soñado realizar. Hacíamos todas las
tareas por la mañana, comíamos y
teníamos la tarde libre, así lo habíamos
decidido entre nosotros.
Los inmensos desiertos de hielo
me hacían sentir bien. Algunos días,
acabada la jornada, recorría la blanca
llanura sin prisa, disfrutando del cielo,
de las formas heladas, del viento en la
cara. En verano, con veinte horas de
sol al día, era menos arriesgado que en
la época de las largas noches.
Caminaba despacio hacia donde el
instinto me guiaba. Miraba siempre al
horizonte, como persiguiéndolo. La
mente vagaba de uno a otro lado, sin
pausa, como un pájaro libre al salir de
la jaula de chapa, recorriendo el cielo y
gozando antes de volver a su cárcel.
Al principio los tres me tacharon de
imprudente y me pidieron que no lo
hiciese, pero cuando vieron que no se
trataba de una moda pasajera sino de
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DEL BLANCO AL NEGRO
Francisco Javier Aparicio
Foto de Javier Aparicio
Foto de Javier Aparicio
Foto de Javier Aparicio
(viene de la página anterior)
una costumbre, me dejaron por
imposible.
Al principio salía hasta que algo
me incitaba a darme la vuelta. No
puedo calcular si andaba dos horas,
tres o cuatro. Era un intervalo en el
que el tiempo no existía, no había ni
hombres, ni animales, ni tierra ni
negro; solamente blanco, un llano
inmenso helado y mis pensamientos
volando sin control. Ni siquiera pensaba
en el trabajo o en mi anterior vida
acomodada. Era más bien como si me
introdujese en el blanco, entre el hielo
y la niebla, en el horizonte.
Mis paseos solitarios fueron
haciéndose imprescindibles para resistir
la dura vida antártica. Comencé a salir
inmediatamente tras finalizar el trabajo
y a regresar para la cena. Algo me
llamaba en ese horizonte plano y me
animaba a alcanzarlo. Cada vez mi
instinto me hacía llegar más lejos. No
era yo quien lo decidía, era el gran
blanco que como un imán me atraía a
su seno.
Aquel día terminamos el trabajo
algo más tarde de lo habitual y ni
siquiera me detuve a comer antes de la
salida. Mientras mis pensamientos
surcaban el blanco océano, no sabría
decir a cuántos kilómetros de nuestra
base, mis sentidos, que se habían
acostumbrado al único y eterno sonido
del silbido del viento en la estepa
helada, de repente escucharon algo
parecido a una voz. Fue como
despertar de un sueño con un bofetón,
como un brusco sobresalto al entrar un
extraño en mi intimidad sin aviso.
­ ¿Estás bien? Creí entender. Al
girar la cabeza, casi sin saber si era
real o solamente un fantasma de mi
imaginación, una sombra se dibujo en
la distancia. Me quedé paralizado un
instante, sin saber cómo reaccionar. A
medida que la sombra iba creciendo,
también lo hacía mi espanto. Interpreté
el acercamiento como un ataque, no sé
bien de qué o de quién, pero estaba
convencido de la inminente agresión a
mi persona, a mi mundo, a mi desierto
helado, a mis pensamientos alados.
Como un gato arrinconado, saqué toda
mi furia y corrí hacia la sombra que
ahora me parecía enorme, gritando
que se fuera. Como no hizo sino
Págiina 4

DEL BLANCO AL NEGRO
Francisco Javier Aparicio
(viene de la página anterior)
acercarse más, comencé a pegar patadas y
puñetazos al aire.
Desperté en mi litera, desorientado y
exhausto. El reloj marcaba las once y media.
Me levanté y comprobé que estaba solo.
Extrañado, me vestí y fui al centro de
investigación. Allí estaban mis compañeros, que
enseguida me preguntaron por mi estado, pero
no di ninguna respuesta. Les pregunté por qué
no me habían avisado esa mañana para ir a
trabajar. “Necesitabas descansar”, fue la
respuesta.
Comencé a recordar lo de anoche: paseo,
voces, sombras, patadas ... todo iba encajando.
No me enfadé, simplemente me fui.
Llegué a la casa, me abrigué y me puse en
marcha. “Ahora no me encontrarán”, pensaba,
“ya no me molestarán más”. Con la sonrisa del
que conoce su destino, comencé a caminar
como siempre, despacio, seguro, hacia donde el
instinto me indicó. Quería ir más lejos que ayer,
donde no pudiera alcanzarme nadie, donde el
vuelo de mi mente no fuese interrumpido,
donde pudiera disfrutar en soledad del blanco.
Paso tras paso llegó la noche. Las escasas
horas de oscuridad que teníamos no me
obligaron a parar. Para mí fueron apenas un
instante en la marcha. Una vez bajo la luz de
nuevo la ropa empezó a estorbarme. No
necesitaba absolutamente nada para
encontrarme con el gran horizonte blanco. Me
quité el gorro y lo tiré. Le siguió el grueso
abrigo, luego los guantes, pantalones, botas ...
Caminando en el desierto de hielo, la
esperanza del paraíso me hacía mantener la
vista en el horizonte. No podía parar ni
retroceder, ahora no. Cada vez me encontraba
más cerca, lo notaba, estaba llegando. No
estaba cansado, no tenía hambre ni frío: la
esperanza me hacía avanzar. Ese horizonte me
atraía con una fuerza inusitada.
Aunque poco a poco lo iba alcanzando, mi
cuerpo no pudo ya avanzar más. No estaba
extenuado, pero las piernas se negaban a
proseguir. Caí al suelo feliz, pues los
pensamientos seguían su vuelo, a punto ya de
alcanzar la meta. Tumbado en el suelo,
desnudo y esperanzado por el cercano paraíso,
los ojos tampoco resistieron el viaje. Se
apoderó de mi un calmo sueño en la tibia
tiniebla. Fue en ese momento, al caer los
párpados, cuando me di cuenta: muy despacio,
como si de un atardecer se tratase, estaba
pasando del blanco al negro. Había llegado, por
fin, a mi ansiado destino.
Fotos de Patrick Perrot
Págiina 5

Págiina 6

Foto de Javier Aparicio
Págiina 7

LA LAVANDERÍA PERDIDA
Por: Carolina Gallardo España
“Adventures in Solitude”, de The New Pornographers
https://www.youtube.com/watch?v=RIdRl9bbRJQ
I
El tiempo tiene su propio sentido del humor, y a veces
puede ser muy cruel. Quienes no han sido sus víctimas prefieren
pensar en “fallos de la mente”.
Hace treinta años ella no conocía lo que era dudar de su
propia salud mental; no sabía nada de esa clase de dudas, hasta
ese día. Camino a la clase de teatro, un día especialmente caluroso
y de bastante bochorno, su prima ofreció llevarla a cambio de que
se bajara en la lavandería y recogiera las cortinas limpias de la
abuela. Y así fue; subió al carro de su prima, recorrieron media
ciudad, bajó en el lugar acordado, entró y le entregó la factura al
encargado, que fue inmediatamente a buscar las cortinas. Pero al
regresar, ambos no pudieron o no quisieron o más bien no supieron
si reír diplomáticamente ante el otro o ser directamente groseros;
ninguno de los dos supo qué hacer: la factura era del año 2015,
cuando apenas corría el año 1985. Ambos disimularon
educadamente, no hablaron nada del asunto; pero ella supuso que
él la había cambiado mientras estaba adentro buscando las
cortinas, y él, por supuesto, pensó que la niña se divertía
burlándose de él al presentarle ese truco tan ridículo. Eso sí, ambos
estuvieron secretamente de acuerdo en que la factura estaba
demasiado bien hecha, “hasta parece real”, pensaron.
Entonces ella salió a buscar a su prima, que había
estacionado justo frente a la puerta de la lavandería; pero afuera no
estaba. Pensó que habría visto a un fiscal o algo así y que estaría
dando una vuelta a la manzana para evitar la multa. De modo que
la esperó, sabiendo que ella jamás la dejaría allí sola, y mucho
menos con las cortinas de la abuela. Volvió a entrar a la lavandería
y quiso decirle al encargado que estaba esperando a que su prima
regresara para cambiar la “factura equivocada” por la correcta; pero
ya no lo encontró. En su lugar estaba un hombre varios años
mayor, que no conocía ni sabía nada del joven que la había
atendido hacía unos minutos. “¿Mi hijo? No; aquí solo trabajo yo, y
siempre ha sido así”, dijo desdeñosamente a la niña. Este hombre
no era amable como el joven. Con voz tajante le exigió la factura de
inmediato, y al recibirla, casi se la tira en la cara, gritándole:
“¡¿cómo se le ocurre jugar así conmigo?! ¡Que no, que estoy
ocupado!”.
Ella tomó la factura completamente desconsolada, y
mirándola pensó: “¿cómo puede ser esto?”. Entonces, ya mucho
más tranquila, le dijo al hombre: “mire, Señor, esta factura es de la
semana pasada, ya tienen que estar limpias las cortinas”. El
hombre la miró fijamente y le ordenó que saliera inmediatamente de
su negocio. Afuera, aún no estaba de regreso su prima; pero qué
importaba ya eso; la esperaría, y cuando llegara, reirían y
resolverían rápidamente el enigma de la factura de las cortinas.
Sin embargo, no fue así. El primer carro que pasó era tan
extraño que sonrió pensando lo exageradamente esnobs que eran
los ricos de provincia; luego ya no sonreiría tanto, porque el
segundo carro era tan extraño como el primero, y el tercero, más
extraño todavía. Finalmente se dio cuenta de que todos los carros
que pasaban por la cuadra eran extraños... No, eso no; eran
desconocidos por completo, todos.
Se sintió desamparada y se dio la vuelta, con la idea de
refugiarse en la lavandería; entonces un mareo frio y vacío la
secuestró por sorpresa. Todo en su cabeza giraba; la lavandería ya
no estaba; el local era ahora un pequeño “Cine-Club-Café-
Restaurante-Vegetariano” de puertas rojas, de ventanas y carteles
rojos. Tardó un rato en aceptar que todo era diferente, y tuvo que
agarrarse a la pared o se hubiera caído. “Es el calor, es el calor”,
pensaba. Pero la realidad era que la lavandería que cinco minutos
antes estaba allí, hacía muchos años que ya no estaba allí.
Fotos de Patrick Perrot
Págiina 8

LA LAVANDERÍA PERDIDA
Por: Carolina Gallardo España
II
Era demasiado y no pudo quedarse. Aunque
seguía mareada y cayendo por un abismo, se puso a
caminar hacia el sur, sin saber ya en cuál ciudad estaba ni
qué pasaba; no reconocía nada; nada le era familiar. Con
mucho miedo, pero disimulando su desorientación, le
preguntó a un abuelo si conocía esa lavandería, y éste le
dijo sonriendo: “Niña, esa lavandería la cerraron hace
bastantes años”.
Ahora sí ya no pudo más, y exhausta por la
taquicardia y el mareo, detuvo sus pasos en una plaza muy
bella y cuidada, muy verde y colorida, como nunca antes
había visto en su ciudad, llena de niños que jugaban
confiados, ignorantes de todo lo que le ocurría. Se recostó
en un hermoso banco rojo, bajo un árbol enorme, y allí
finalmente se dejó morir del susto. Se desmayó.
Al despertar, volvió a sentirse optimista sin ninguna
razón; pero la plaza ya no era bella ni se veía cuidada ni
era roja ni había niños. Era horrorosa, aunque ahora sí le
resultaba familiar, allí, frente a la escuela de teatro.
Caminó de regreso hasta la lavandería, que estaba
en el mismo lugar donde llevaba funcionando cincuenta
años. Su prima aún no llegaba, y al entrar encontró al joven
que ya la había atendido. Pero ¿cuándo la había atendido?
Bueno, era el mismo y con eso le bastaba. Lo saludó
nuevamente y le dijo que todavía esperaba a su prima para
que le cambiara la factura. El joven la miró con extrañeza.
“Perdone, ¿qué?” Era la primera vez que la veía; aquel
encargado no sabía nada de su visita anterior; sólo ella lo
miraba por segunda vez. Sin decir nada, ella le entregó
“nuevamente” el papel; él entró y esta vez trajo las cortinas
limpias. Ella pagó, y al salir a la calle, el carro de su prima
estaba ahí, esperándola. “No puedes imaginarte lo que me
pasó”, le dijo. La prima le contestó muy molesta: “es
verdad, no puedo; ¡te tardaste casi una hora!; ¡estuve a
punto de entrar para decirte que te quedaras a vivir allí!”. La
niña objetó que si no hubiese movido el carro para dar la
vuelta, nada de eso habría pasado; y el asombro de la
prima ante ese comentario fue mayúsculo: “¡¿Qué?! ¿La
vuelta? Estás loca, nunca me moví de aquí”. No había
nada qué hacer; esto era algo que ella jamás había vivido.
Era verdad; la prima jamás movió su carro del frente de la
lavandería.
Después de aquello ya nada fue igual. A lo largo de
los meses siguientes ella se fue convirtiendo en una
persona muy callada, reflexiva. Nunca más le ocurrió algo
así, pero aquello la transformó de manera definitiva. Ella,
que siempre fue alegre, locuaz e irreverente, dejó las
clases de teatro y casi no salía a la calle ya. No soportaba
la idea de que aquello le volviera a pasar. Comenzó a
dormir con la luz encendida, a padecer de insomnio y
desconfiaba de todos, especialmente de su prima; evitaba
a las personas “fantasiosas”, es decir como ella. Y así se
quedó. Con el pasar de los años, hasta olvidó el porqué. La
gente también olvidó lo alegre y rebelde que ella había
sido, y ahora la describían como una muchacha callada y
muy discreta. Jamás volvió a estudiar teatro; se graduó de
otra cosa y se mudó de ciudad.
No regresó allí hasta muchos años después, treinta
quizá. Y fue para visitar aquel lugar de la lavandería
perdida, y encontrarse con el recién abierto al público
“Cine-Club-Café-Restaurante-Vegetariano”, de ventanas
rojas, puertas rojas y carteles rojos, y, finalmente, recordar
aquella tarde de bochorno en que dejó el teatro para
siempre.
Fotos de Patrick Perrot
LA REINA DE LAS NUBES
Por Allba Miiñán Granado (4º de Educaciión Priimariia).
Había una vez en un país llllamado Barco de Áviilla.
Los niiños eran buenos, estudiiosos y educados. Tenían comiida,
jjuguetes y todo llo que necesiitaban, pero llo que más deseaban
era vollar. Todas llas tardes se tumbaban a miirar llas nubes y
soñaban con que vollaban haciia ellllas con llos pájjaros. Un día,
llos niiños más valliientes dell puebllo, Cordelliia, Sara, Sandra,
Soraya, Allba, Natalliia y Allberto, deciidiieron iir a ver a lla Reiina de
llas Nubes, que viivía en una nube muy especiiall. Para llllegar
hasta allllí, llos niiños construyeron una escallera y por elllla
subiieron a lla nube-pallaciio de lla reiina. Elllla all oír su petiiciión lles
diijjo: “Os concederé vuestro deseo, pero antes debéiis llllevar lla
espallda durante unos días mojjada con ell agua de hiiello de
estrellllas derretiido”. Luego se asomó all ballcón de su pallaciio y
añadiió: “Vollved a vuestras casas. Yo os mandaré a miis
pallomas mensajjeras para que os lllleven esa agua mágiica que
os permiitiirá cumplliir vuestro deseo”.
Los niiños vollviieron, como lles había diicho lla Reiina a
sus casas. A llos pocos días de llllevar llas espalldas mojjadas con
ell agua de hiiello de estrellllas, lles creciieron unas grandes y
bllancas allas. Los niiños viiviieron muy felliices, pues ya habían
cumplliido su mayor deseo, vollar cada día más allto y más llejjos.
Págiina 9

DE TERESAS Y QUIJOTES
Por Rosario-Teresa Blázquez Gómez.
Hay que soñar, desdichado el que no sueñe, pues nunca verá la luz.
Federico García Lorca
Recordamos este año 2015 dos efemérides importantes para nuestra cultura: el V
Centenario del nacimiento de Teresa de Jesús y el IV de la publicación de la segunda parte
del Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha.
Dos personajes, una muy real y otro no tanto -aunque Quijotes sigue habiendo por
la gracia de los dioses- que hicieron del sueño liberador, del vuelo de nube en nube, del
asomo a las oscuras simas de la locura, los puntales de sus azarosas existencias.
Teresa y Alonso, Alonso y Teresa... ambos vivieron a caballo entre aquellos siglos
en los que el mero hecho de vivir era ya toda una aventura. Siglos en los que se explora un
mundo desconocido, el “nuevo mundo” allende los mares; en los que se globaliza la
economía; donde las turbulencias religiosas trastocan conciencias y provocan cismas; años
de búsqueda de teorías que pueden llevar a la hoguera; años de personajes que marcarán
hitos en nuestra forma de entender lo que nos rodea: Copérnico, Maquiavelo, Leonardo, El
Greco, Descartes, Miguel Ángel, Cervantes... Siglos, el XVI y el XVII, de poderosas luces y
tenebrosas sombras; siglos, años, en los que cumplir los sueños o morir abrasados en las
hogueras de la Inquisición. Por esos tiempos deambulan nuestros dos personajes, Alonso
Quijano y Teresa Sánchez, ambos nacidos en tierras de Castilla, viajeros y curiosos, ambos
fuertes y comprometidos con sus ideales, voraces lectores ambos, pasto de burlas, metidos
en pleitos, vilipendiados y amados a partes iguales, los dos soñadores... Cercanos a la luz
con sus sueños, revolucionarios...
Teresa Sánchez en el siglo, Teresa de Jesús en su otra vida, la que eligió
libremente y contra la voluntad de su padre y en la que se acercó a esa “flecha enherbolada
de amor” que, de alguna manera llegó a aniquilarla. Genio y figura la de esta mujer frágil de
cuerpo y poderosa de imaginación y de voluntad por llevar su proyecto hacia adelante
siempre. Una mujer en un mundo de hombres, complicado reto el de dar cumplimiento a sus
voluntades sin despertar demasiadas iras, envidias, recelos en “los del paño” como ella
llamaba a los oscuros inquisidores atentos y obsesionados con todo lo que se apartaba de la
doctrina establecida en la España del XVI. Un siglo de iluminadas, de profecías, de
misteriosas revelaciones, de desviaciones de la ortodoxia en el que Teresa es objeto de una
persecución tenaz por poner en papel El libro de la Vida, en el que relata experiencias que
alertan a los del Santo Oficio por su cariz profundamente espiritual. Teresa volaba, volaba
libre de la mano de un Cristo al que llamaba su Amado... ”Que mi Amado es para mí y yo soy
para mi Amado”. Mística y pagana. Nada podía detenerla, y esta monja mundana, realista,
inconformista, tenaz, es capaz de llegar en sus vívidas ensoñaciones a la más alta cima de
la espiritualidad, al idealismo más refinado.
¿Y nuestro querido don Alonso Quijano? Sin duda uno de los personajes más
reales y veraces de toda la literatura. Tan creíble en su locura que nos parece estar viéndole
cabalgar en su Rocinante por aquellos campos de La Mancha junto a su inseparable Sancho.
Si el viajero amanece por el Campo de Criptana o por Montiel y ve a lo lejos confundido con
la tierra y el cielo, que por esas latitudes parecen juntarse, una suerte de remolino, un
trotamundos en flaco rocín, no dude ni por un momento que ha dado con el mismísimo
Caballero de la Triste Figura. Nuestro Quijote que “se enfrascó tanto en la lectura, que se le
pasaban las noches leyendo de claro en claro, y los días de turbio en turbio; y así, del poco
dormir y del mucho leer, se le secó el celebro, de manera que vino a perder el juicio”. ¿O no?
En realidad la frontera que hay entre realidad y fantasía no tiene una delimitación precisa. La
locura de Don Quijote es una búsqueda de valores, la percepción de que un mundo ideal
está agonizando y de que él, un “hidalgo de los de lanza en astillero y adarga antigua” ha de
reconquistarlo para lograr una sociedad más equitativa y más justa. ¿Es esto acaso locura?
Quizá es más bien el humano deseo de la pervivencia de cuanto de bueno y bello hay en un
mundo que evoluciona hacia unas realidades más prosaicas. Sin embargo, don Alonso, con
su idealismo conmovedor, con sus descabelladas aventuras, nos hace atisbar por un
momento que el mundo de la fantasía, de sus vuelos a regiones paralelas al medio en el que
vive, es ciertamente real y muy cercano a nuestras propias ensoñaciones. La locura de Don
Quijote es la de no aceptar el mundo que le ha tocado vivir, y perseguir sus propios sueños.
Otro revolucionario; otro que, como Teresa, seguía su propia senda sin desmayo y envuelto
en nubes que le frenaran desilusiones, fatigas y desengaños, que de todo hubo...
Quizá un mundo de Teresas y Quijotes, de Quijotes y Teresas, es el que muchos
andamos buscando. En un mundo, el nuestro, en el que la corrupción, la inmoralidad, la
mediocridad, la ausencia de valores sólidos campan por doquier, el poder de la imaginación,
de la bendita locura, del inconformismo, de los sueños, de la tenacidad, de la fuerza del
espíritu, pueden ser el bálsamo, la panacea para seguir animosos y más vivos que nunca en
este camino nuboso que es la vida.
Foto de Javier Aparicio
Págiina 10

MONÓLOGO DE ANDRÉS ELOY BLANCO:
LA CUESTIÓN ALIRIANA, LOS JAZMINES Y CARMEN ANGELINA.
Carolina Gallardo España
SEGUNDA PARTE
Mi amor de la infancia era una monja. No pude evitar pensar que había un
convento con una monja alienígena dentro. La imaginé levitando tiernamente durante la
misa, bailando con los grillos en sus horas libres, apareciendo en distintos lugares del
convento a la vez, haciendo milagros, pues, y pensé con picardía... que no había mejor
lugar en el mundo para una marciana huérfana. Su confesor creerá que se trata de una
santa; jamás sospechará la verdad. No obstante, también sentí dolor; el dolor de saber
que jamás volvería a verla, y de hacerlo, no podría por impropio confesarle mi pequeño
gran amor; el dolor de entender que nunca tendría mi oportunidad furtiva con ella.
Pero unos días después supe que su vocación religiosa, al igual que la de tantas
niñas de la época, se debía en realidad a un engaño amoroso que terminó muy mal, que
terminó en escándalo, y que su encierro, claro, no fue voluntario. Sentí entonces en carne
propia una aproximación a lo injusto y desquiciado de ser mujer, de crecer y vivir sabiendo
que jamás serás tu propia dueña.
Pensé entonces que debe ser verdad lo que decía el Sabio Alirio, un sabio de
Margarita que según la opinión popular se volvió loco de tanto saber y que al final de sus
días deambulaba por las calles de Pampatar con un discurso, casi de Lovecraft. Decía el
Sabio Alirio, en su locura presunta, que los humanos había sido creados realmente por
otra raza humanoide muy avanzada, que sabiendo que su creación podría algún día
superarla en bondad e inteligencia, cortó por lo sano programando a la especie humana
sólo para creer en las mentiras que les dijeran, para apoyar sólo las ideas que evitaran su
progreso, y para ver con buenos ojos cualquier cosa que torturara hasta la locura a los
más inteligentes de la nueva especie. Así se aseguraron de ser por siempre más
avanzados que nosotros. Terminaba el sabio su discurso diciendo: “...es por eso que no
debemos acusar a los políticos de mentirosos; lo que pasa es que la raza humana está
destinada a apoyar y creerle solo a los patanes, a los déspotas, a los que quieren un final
muy triste para este planeta... hasta que un día, un día, eso cambie por un hecho que
creeremos casual pero que no lo será, y la verdad finalmente salga a la luz”.
Sólo siendo cierto el discurso de ese sabio, sólo así, puede entenderse que un
ser condene a otro al encierro, al destierro, o cualquiera otro destino inmerecido, sólo por
causa de un amor con final infeliz.
Por un tiempo pensé que la vería por casualidad, con su hábito, por el centro de
Caracas, quizá comprando medicinas para su superiora en la Esquina de Velásquez, o
dando de comer a los menesterosos por San Juan. Luego supe que su convento era de
clausura. Así, finalmente renuncié a ella, serenamente, como renuncia el millonario a la
sinceridad ajena.
Nunca le dediqué un poema, nunca le mencioné mi amor infantil a ningún amigo,
aunque una vez en Caracas, en casa de mi amiga dramaturga, ya con varios premios
literarios y casada con aquel prometido, le dije, y no fue en broma, que una vez estuve de
novio con una monja de clausura; pero ella no me creyó; así que no insistí.
De visita en Cuba, también estuve a punto de contarle mi historia con la religiosa
a un joven Nicolás Guillén, en ese entonces estudiante de Derecho de la Universidad de
La Habana, y que aún no sabía que sería una gloria de las letras. Traté de contarle a
Nicolás, puse mucha voluntad; pero no sé por qué, al tratar de iniciar mi relato, un olor
profundo a jazmines me interrumpía cada vez. Entonces me conformé con comentar al
poeta que La Habana tenía jazmines de perfume nítido como los de Cumaná, y que sería
que el aire del mar lo reconcentraba.
Pero era verdad que Carmen Angelina era una santa, o al menos a mí me hizo
algunos milagros, porque más de una vez, sobre todo en momentos muy difíciles,
apareció a mi lado, a veces vestida de monja, a veces “de civil”, y cada vez que esto
pasaba, me cambiaba el mundo.
Cuando estaba en prisión en el Castillo de Puerto Cabello, ese barco de piedra
de mi juventud, solía acompañarme, sobre todo en las noches, que eran saladas,
húmedas, calientes y desoladoras; también cuando me trasladaron de prisión a Valera
“por razones humanitarias”; allí también me visitaba, tan nítida como aquel olor, y por
supuesto, durante mi exilio. Pero sobre todo, en 1946, mientras presidí la Asamblea
Nacional Constituyente de Venezuela, siempre entre el público muy seria y callada estaba
ella, mientras Juan Bimba en pleno se encendía con mis discursos y aplaudía ferozmente
cada frase mía... El Pueblo creía en mí y en mis ideas, ciegamente... ¿No sería yo acaso
otro retrógrada más? O peor aun, ¿no sería yo una pieza sincera de un entramado
enorme pautado para encumbrar a alguien o algo mucho más déspota y enfermo que
todo lo anterior? La Cuestión Aliriana me cercaba otra vez y sin piedad... ¡Qué duda tan
grande tuve!
Nunca supo nadie de mis sentimientos por Carmen Angelina, la monja de
clausura obligada, de soltería obligada, de aislamiento obligado y de injusticia aceptada
mansamente por todos. Tampoco nadie supo jamás que pensé en ella durante casi todas
las horas transcurridas el 21 de Mayo de 1955, el día que se hizo el silencio, el monólogo
con un mazo de cartas, el silencio unificado; nadie lo supo... ni siquiera ella, Carmen
Angelina.
Págiina 11

EL NUBERO
Por Santiago José Carrera
El nubero es una criatura mitológica muy extendida por el noroeste de España,
especialmente, por la cornisa cantábrica, donde recibe diversos nombres según la región. Así, se
conoce como Nuberus en Asturias, Nubeiros en Galicia, Ñuberos en Cantabria o Renuberus en
las zonas al norte de León, además de numerosos nombre locales. A veces también se conoce
como Xuan Cabrita, según una historia de la que se hablará más tarde.
Se trata de una clase de genios o duendes, seres despiadados y traviesos (aunque a
veces llegan a ayudar al hombre) que habitan en las nubes, o viajan en ellas. Son capaces de
dominar ciertos fenómenos meteorológicos y se divierten provocando tormentas y tempestades o
arruinando los campos con granizo. Se dice que son capaces de arrasar bosques enteros, y eran
temidos por los pescadores, por provocar terribles galernas en en el Mar Cantábrico; no dudarán
en utilizar los rayos como armas si son atacados o molestados.
En cuanto al aspecto del nubero, varía según la región. En Asturias se le suele describir
como un hombre muy alto, con una larga barba de color grisáceo, ataviado con negras pieles,
sombrero puntiagudo de ala ancha y un largo bastón (descripción similar a la de Odín, Wotan o
Taranis, antiguos dioses de la tradición celta y nórdica relacionados también con la tormenta y el
rayo). En Galicia también se le suele representar como un gigante barbudo, peludo y de gran
fuerza, vestido con pieles y con el rostro ennegrecido a causa de los rayos. También se dice que
los nubeiros llevan unos zuecos de madera, con los que producen el estruendo de las tormentas.
En Cantabria, por el contrario, se los describe como geniecillos traviesos, diminutos y gorditos,
con una expresión ladina en la cara y montados en nubes plomizas.
Estos seres eran muy temidos porque a su paso destrozaban las cosechas; así que,
cuando se aproximaba una tormenta, la gente acudía a tocar las campanas de la iglesia para
ahuyentarlos y que se marchasen cuanto antes. En Galicia existe un cántico que sirve para
alejarlos, y se canta al tocar las campanas de las iglesias. También pueden ser ahuyentados
poniendo un carro del revés, y algunos curas tienen el poder de conjurar al nubero leyendo libros
sagrados o arrojando un zapato contra la nube, para que luego el granizo caiga donde aterrizó el
zapato, en lugar de en los campos de cultivo.
Por último, en Asturias también existe la historia del nubero Xuan Cabrita, en
convivencia con otro Xuan mitológico, Xuan Borriña, este último una suerte de pastor mágico que,
irónicamente (ya que Xuan Cabrita está relacionado con las nubes), disuelve la niebla. Según el
mito asturiano, Xuan Cabrita vive con su mujer e hijos en lo alto de una montaña, en una ciudad
cubierta de nubes, y cuando sale de allí es para descargar tormentas y aguaceros sobre la gente.
Algunos autores sitúan su casa en las cumbres entre Asturias y León, en una casa de tierra.
También existen versiones del cuento que sitúan su vivienda en lugares lejanos como Egipto. Esta
versión del cuento habla acerca de un labrador de Taja que acoge al nuberu una noche en su
casa; por la mañana, al despedirse del mozo, aquél le dice una rima que insta al labrador a
preguntar por Xuan Cabritu si alguna vez va a Egipto. Pasado un tiempo el dicho labrador parte a
las cruzadas y deja a su mujer en casa. Después de caer prisionero de los moros y lograr
escapar, sube a la cumbre de una montaña llena de niebla, donde encuentra un pueblo y pide
refugio a una mujer. Ésta acepta con la condición de esconderlo, ya que su marido no está en
casa, y cree que si llega y lo encuentra allí, lo matará. Sin embargo, cuando finalmente vuelve el
dueño de la casa, huele al cristiano escondido y hace que se presente ante él. Cuando el labrador
le dice que procede de Taja, el nuberu, que no era otro, le pregunta si recuerda a un viajero al que
acogió una noche en su casa. El hombre le responde la fórmula que entonces le dijo el nuberu, y
éste le dice que va a devolverle el favor que entonces le prestó. Resulta que la mujer del
asturiano, creyéndolo muerto, va a casarse con otro hombre al día siguiente, y el nuberu se
compromete a llevarle a su pueblo antes de que tenga lugar esa boda, pero sólo si le facilita un
terreno sobre el que descargar sus nubes en Taja. El labrador acepta, y el nuberu lo lleva hasta la
iglesia de Taja. Allí se encuentra con su mujer, que lo reconoce gracias a una marca que tiene en
el pecho (pues está muy desfigurado), y la ilegítima boda se suspende.
EN ESTE NÚMERO DE ARCADIA
BARCENSE COLABORAN:
TEXTOS:
Juan Carlos López Pinto.
Poeta invitado. España.
Carolina Gallardo España.
Colaboradora. Venezuela.
Rosario Teresa Blázquez Gómez.
Maestra CEIP "Juan Arrabal".
Charo Alonso.
Profesora IES "Mateo Hernández".
Santiago José Carrera.
Alumno Universidad de Salamanca.
Alba Miñán Granado.
Alumna CEIP “Juan Arrabal”.
FOTOGRAFÍA:
Javier Aparicio. Profesor IES "Aravalle".
Patrick Perrot. Fotógrafo y viajero. Francia.
Sonsoles Pérez Bárez. Profesora IES
"Cardenal Sandoval y Rojas".
Carlos Ferreira. EOE "General Gredos".
DISEÑO GRÁFICO:
Carlos Ferreira. EOE "General Gredos".
ANAGRAMA DE ARCADIA BARCENSE:
Carlos González Díaz. IES "Hermenegildo
Martín Borro".
COORDINADORA EN EL IES "ARAVALLE":
M. Elena García Plaza.
Depósito legal: AV 80­2013.
ISSN: 2341­3662
Págiina 12