ECLOSION Y SOBRESALTO

Periódico del I.E.S. "Aravalle"
ECLOSION
Y
SOBRESALTO
Número 7: primavera de 2012.
Séptimo número monográfico.
Tema: Eclosión y sobresalto.
Foto de Olmo Gómez
Juan Luis Calbarro
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Juan Luis Calbarro
(Zamora, 1 966) es autor de
Circunstancias de la metamorfosis
(1 998), Elegía sajona (1 998),
Memorias de Chanita Suárez
(2004), Sazón de los barrancos
(2006), La mano y la mirada (2006)
o No había más que
empezar(2011 ). Los anteriores
poemas pertenecen al libro Museos
naturales, que se publicará en la
editorial palmesana La Baragaña,
en 201 3.
DOMESTICAMOS SERES.
La calabaza:
cuando la vaciamos
y arrojamos al suelo
la pulpa y las semillas, la secamos
y usamos su carcasa despojada,
humilde recipiente,
nos creímos tan listos...
No sabíamos que las abejas liban
en el plan de las flores.
Que nos iremos y la simiente que hemos despreciado,
entonces, multiplicará la vida
sin orden ni sentido.
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Yo supe de la poesía de mi
compañero de Literatura
Hispanoamericana, Juan Luis
Calbarro –no sé cómo me las
arreglo, pero tengo la fortuna de
juntarme con poetas– por un texto
publicado en el 2001 en una
antología de poetas titulada “Somos
de seda y trigo”, en el que hablaba
de entrelazar semillas… Por eso,
ahora que, once años después, le
pido un poema, me sorprende que
siga usando elementos naturales
para explicar el mundo. Debe ser
cosa de los zamoranos, como
Claudio Rodríguez, a quien habéis
estudiado… No se desprenden del
paisaje, de la tierra…, y eso que a
nuestro poeta le acompañan las
islas, porque ha vivido en
Fuerteventura, y ahora vive en
Mallorca, y sí, cultiva flores, y va a
publicar en el 201 3 un libro titulado
“Museos Naturales”. Su visión de lo
trascendente a través de pequeños
detalles que germinan en la mente
del lector, su delicadeza, su minucia
de botánico, de jardinero de las
palabras, no ha cambiado con el
tiempo. Su dedicación y su entrega
ética, ahora en el mundo de la
política, tampoco. Tengo el gusto y el
honor de presentaros a mi amigo
Juan, a Juan Luis Calbarro, un poeta
generoso que ha tenido a bien
regalarnos dos poemas para
Arcadia… para que germinen en
nosotros las semillas de la buena, la
excelente poesía… la que sí tiene
orden y sentido.
Charo Alonso.
Fotos de Olmo Gómez
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SEMANA CULTURAL 2012
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PRIMAVERA
De Lidia Andrés Briz
En el mes de Marzo naciste,
Y te llamaron Primavera.
Primavera arcoiris de colores.
Primavera estación primera,
Que mandas al Invierno fuera.
Los árboles se visten de gala
Por tu llegada.
Lavas la cara a las flores
Y a las mariquitas de colores.
Las mariposas con sus alas majestuosas
Llenan el campo de color
Verde, azul y rosa.
Primavera bella y hermosa,
Darás paso al Verano y
Nos dejarás hasta otro año.
(Tatiana Villa García)
Mi amor por ti es como el sol,
Grande y redondo.
Tu amor por mí es como la luna,
Pequeña y preciosa.
Mi amor por ti es como el cielo,
Siempre infinito.
Tu amor por mí como la tierra,
Más pequeñito.
Como mi libertad
No te puede exigir nada,
Yo te lo daré a ti todo,
Aunque tú no me des nada.
ECLOSIÓN Y SOBRESALTO
Por Rodrigo Martín Noriega
En sus imprescindibles memorias
El mundo de ayer, Stefan Zweig, además
de componer el más bello y emotivo
epitafio a una cultura europea
cosmopolita y abierta que estaba a
punto de sucumbir, nos ofrece un
momento aparentemente anecdótico,
pero que encierra una metáfora
inquietante. Zweig narra como el
estallido de la Primera Guerra Mundial y
la movilización de las tropas austriacas
le sorprenden estando tranquilamente en
un balneario. Es decir, la tragedia que
pondría punto y final al optimismo
antropológico nacido en la Ilustración
empezó mientras la gente disfrutaba
tranquilamente de su tiempo libre.
Eclosión. Hoy paz, mañana guerra.
Queremos creer, y los historiadores
alimentan esa esperanza, que todo
ocurre como consecuencia de procesos
perfectamente interpretables en pautas,
patrones, causas y efectos. Pero tal vez
no; tal vez por la mañana vives en un
mundo de certezas y por la tarde los
bárbaros han entrado en Roma.
La historia no es más que la vida a
otra escala.
Por eso también nosotros somos
víctimas de la eclosión y el sobresalto,
inconscientes de las guerras telúricas
que laten bajo nuestros pies, ignorantes
de que la mirada de esa desconocida
podría derribar tu mundo, o que tomar el
tren equivocado puede convertirte en
una estadística.
Lo llamamos destino, pero no es
más que azar, la Teoría del Caos jugando
a los dados con nuestro insignificante
universo. Y lo que es peor, si según la
física cuántica ni siquiera las partículas
son predecibles, debemos aceptar que
vivimos en el reino del sobresalto, la
fugacidad y la angustia de no poder
estar seguros de si el mundo se acabará
mañana o nos dará más tiempo para
seguir dudando.
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ALGUNOS DETALLITOS SOBRE LA JUBILACIÓN DE TORQUEMADA
De Carolina Gallardo España
Una vez Torquemada, ya en pleno ejercicio de sus facultades como Inquisidor General de
España y, en consecuencia, autoridad del Santo Oficio de la Inquisición, recibió unos documentos
de parte de un subalterno "...para su lectura y posterior consideración, debido al peligro grave de
que estos cumanagotos no lleguen jamás a conocer a Nuestro Señor Jesucristo...." El legajo
recibido contenía, entre otras cosas, la confesión de un viajero de Indias que ya había sido
sentenciado y quemado en la Península; uno entre los 1 0.000 desgraciados quemados durante su
"gestión". En esa confesión se describían las costumbres de estos nativos indianos, los
cumanagotos.
Aquél viajero “endemoniado” abundaba en detalles sobre la belleza de hombres y mujeres,
la temperatura de la piel de "aquellas gentes", también sobre sus "voces acariciantes como de
ángeles"; enumeraba sus dioses y describía con todo detalle sus costumbres licenciosas, sus
fiestas de varios "días y noches bailando todos muy juntos frente al mar". Finalmente decía que los
nueve días y nueve noches que pasó con ellos en condición de prisionero fueron los más felices de
toda su vida, y que daría su alma por volver allí.
Naturalmente, esto último determinó que acabara con sus huesos en las llamas. El Santo
Oficio consideró tal ligereza con relación al alma una prueba irrefutable de herejía y posesión
demoníaca.
Pero Torquemada no pudo evitar extraviarse en la lectura de los detalles que ofrecía la
confesión de aquel pobre diablo desgraciadamente rescatado de la selva por unos marinos que
juraban haberle hecho el favor de su vida. El relato se apoderó silenciosamente de su juicio, al
punto de hacerlo sonreír descuidadamente varias veces en la penumbra de su aposento.
Sólo cuando ya despuntaba el alba, y por la gracia del Altísimo, el Inquisidor General volvió
en sí de aquel arrobamiento sensual y claramente satánico, como se repitió a sí mismo una y otra
vez en interminable confesión personalísima al día siguiente y a lo largo de las siguientes seis
semanas de durísima penitencia.
No obstante todo aquel derroche de lucidez escolástica, arrepentimiento y autodisciplina, “el
Martillo de los Herejes” nunca olvidó los sentimientos provocados por el “altísimo grado de vil
lujuria” que contenía aquel texto inquisitorial acerca de los cumanagotos. Es más, aquella
exuberancia marcó su vida de forma definitiva. Y ha de saberse de una vez, ¡caray!, a quien pueda
interesar y creerlo, que el pucelano “Luz de España” no murió. Torquemada se jubiló y vive en
Cumaná.
Sí, señor; Torquemada se las arregló para venirse a pasar sus últimos días a la tierra de los
cumanagotos. Todavía tiene los ojos hundidos, pero su expresión ahora es de tranquilo extravío y
de una dulzura notable. Dicen que se pasa el día fumando yerbas exóticas; especialmente, las que
le vende “Cheíto". También dicen que vive en una casa de adobe a las afueras de Cumaná, con
tres mujeres venerables que cuidan de él con gran esmero. Asimismo, se cuenta que cuando no le
llega a tiempo su pensión por el gobierno español, se va a las nacientes del río Manzanares, el de
Venezuela, obviamente, a fumar tabaco con su “comay Juana”, y a poner a bajar de un burro a
esos “políticos der demonio” que no tienen la debida consideración con un pobre jubileta.
La “comay Juana” es una hechicera casi centenaria que, además, se rebusca vendiendo
empanadas de cazón todas la mañanas a la orilla de la playa, desde “San Luis” a “El Peñón”. Y es
que esta señora camina mucho. El viejo Tomás la adora; y es Juana quien siempre lo consuela en
esos momentos, diciéndole: "no se me preocupe, Tomasito, ya le llega, ya le llega”. A lo que el ex
Inquisidor General responde invariablemente con un gruñido menguante. Alguna vez Juana se ha
extendido más de la cuenta en sus reflexiones, y le ha explicado: “lo que pasa es que España tá
demasiao lejos, compay; y ese tar Zapatero es un hombre demasiao fístico; ése es socialista, y los
socialistas son una vaina muy seria. Fíjese como sale en las revistas con la mujé, una tar Sonsole;
yo lo leo porque mi nieta tiene kiosko 'e revista, y, ¡ay Dios!, ese hombre es un hijo'er'diablo,
compay. Hágame caso, Tomasito, hágaseme venezolano, y monte una cooperativa bolivariana,
pues, ¡que ahí sí es verdá que hay real!"
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Hay días en que el viejo Tomás se siente
especialmente atribulado, no se sabe bien si por la
penuria económica o por los recuerdos; el caso es que se
va al Hotel Caribe, en la playa San Luis, pequeño, años
sesenta, sin grandes pretensiones, pero muy limpio. Allí
se queda por varios días, junto al mar, fumando habanos
y tomando ron; de a poquito, porque lo pasa fatal con la
resaca; toda la noche en la orilla, escuchando a Roberto
Carlos, a los Beatles, a Janis Joplin o a Nicola Di Bari. Por
el día ayuda con la limpieza, y así paga sus gastos allí. El
dueño del Hotel es un árabe que le tiene mucho cariño.
Torquemada suele decir: “estos moros de Cumaná son
estupendos, son los mejores amigos que un hombre
puede tener”.
El viejo Tomás también tiene otros dos grandes
amigos; Eloy, un pescador muy joven, con aspecto de
cumanagoto, pero con esposa e hijos, y con el que suele
mantener interminables tertulias acerca de Dios, y Jan, un
marinero noruego-francés de origen judío, que trabaja en
la Mercante, y que viene a Cumaná dos veces al año,
busca a Torquemada dondequiera que esté, y se lo lleva
de isla en isla en su viejo peñero "El Inquisidor”.
Venerable anciano de nariz aguileña y barba
hirsuta, viste siempre de blanco tropical, y sólo usa jabón
neutro al cold cream; a veces sus cuidadoras le hacen
pequeñas trenzas en el cabello, que le sientan muy
bien. Nunca se conecta a Internet, a pesar de que en casa
tiene banda ancha de dos megas, y una computadora de
calidad aceptable. Últimamente sólo lee poetas sucrenses
consagrados, como Cruz Salmerón Acosta, José Antonio
Ramos Sucre, o Andrés Eloy Blanco. Cuando los
evangélicos lo paran en las calles de Cumaná para
hablarle de Dios, él les contesta dulcemente: "no gracias,
hermanos, soy apolítico".
Tomás jamás reza, aunque a veces se hace la
señal de la cruz cuando pasa frente a una residencia del
Opus. Yo lo conocí por casualidad; un día, literalmente
nos tropezamos en el centro de Cumaná; chocamos de
frente en medio de una acera del centro de la ciudad por
caminar cada uno “con el santo en el cielo”; yo me caí
enterita al suelo. Él me tomó de la mano suavemente, y
mientras me ayudaba a levantar, no paraba de decirme:
“hija mía, ama tus carnes; ámalas porque ellas esperan
trémulas ser correspondidas en su amor; ámalas con libre
albedrío, y el Altísimo te lo agradecerá”. Yo, por supuesto,
no entendí nada de aquellas aladas palabras, pero me
pareció un ancianito muy simpático y lo invité a tomarnos
un guayoyo en una panadería que estaba a la vuelta. Allí
me contó todo lo que acabo de relatar. Y como a estas
alturas sigo sin encontrar motivo alguno para la duda, he
aquí que lo transmito: Tomasito vive, y es un jubileta
bonachón que pasa sus últimos días en las playas de
Cumaná.
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CONCURSO DE CUENTOS
SOY ESTUDIANTE, SÍ ¿Y QUÉ?
Por Arya (Eva Herrero García)
Tener una asignatura fuerte a primera
hora es una aberración. Sobre todo a principio
de semana. Estamos en tal estado catatónico,
que ni sentimos ni padecemos. En los cinco
minutos solemos salir al pasillo; pero cuando
escuchamos el sonido de unas llaves, nos
callamos. Es el Director; nos manda a clase, y
cuando se da la vuelta, ya hemos vuelto a salir.
El Secretario, otro con llaves, es un personaje;
siempre está nerviosísimo, y tenemos la teoría
de que se está quedando calvo por el estrés.
La media hora de recreo es la de mayor
pérdida de tiempo del mundo. No hacemos
nada. A veces nos quedamos en el pasillo
hasta que nos echan, y otras, salimos a la calle;
pero siempre perdemos el tiempo. Cuarta hora,
en la que se supone que tenemos que estar
tranquilitos, ¿no? ¡Ja! Llegamos del recreo
revolucionados, y lo que menos nos apetece es
dar clase. Quinta hora, la que debería ser la
última; a medida que el día avanza, parece que
el reloj va más despacio… y claro, nosotros
sólo podemos pensar en que ésta todavía no
es la última. ¡Depresión!
Pero llegan los cinco últimos minutos,
que nos traen un poco de esperanza; los
mejores. En los anteriores todo el mundo va
para arriba y para abajo; pero en éstos, mucho
más; para quedar, contar cotilleos…
Sexta hora y última, la más larga del día;
volvemos a estar catatónicos, o, en su defecto,
completamente revolucionados. Suena el
timbre, nos esfumamos a toda velocidad.
Por Claudia Bonilla
Se avecinaba mal día. Nubes, niebla,
frío. Frío de pleno mes de enero, en el que
grandes bufandas y guantes de lana abrigaban
cuerpos helados. En los cristales de autobuses
y coches, y en amplias cristaleras de mi
querido instituto, se posaba el rocío
madrugador.
Para sorpresa de profesores y alumnos,
la calefacción había caído en una grave
enfermedad justo hoy. Hoy, cuando tendría que
calentar lo máximo posible, con todas sus
fuerzas y empeño. Alguien tendría que haberla
curado, pero nadie halló la solución.
Las bufandas se duplicaron a lo largo
de la semana; las voces dulces pasaron a ser
roncas, y de las ventanas de las casas a las
ocho en punto de la mañana salía un humo
más denso de las chimeneas, y un olor
delicioso a chocolate caliente. Los alumnos se
dirigían después del recreo al Instituto por
calles que desprendían olor a humedad, a la
busca y captura de calor, de catarros y
congestiones. Olor a invierno.
1 8 de enero del 2011 . Una semana
hacía del incidente de la calefacción y todo
seguía igual. Sin embargo, el calor corporal de
los abrazos lo hacía más llevadero. Cinco
profesores de diversos cursos pidieron la baja,
y nosotros, los alumnos, cada vez faltábamos
más.
Todo esto provocó el permanente cierre
del Instituto durante unos meses. Gran fiesta
para algunos; desgracia para otros.
Grupo de Teatro "La Barrica"
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SEMANA CULTURAL 2012
SUEÑA CONMIGO
Alejandro González González
Mirando por la ventana me di cuenta de que
hacía un día espléndido a pesar de que las
temperaturas en Noruega no fueran precisamente
altas. El día se estaba haciendo interminable, y eso
que estábamos en la segunda hora de clase. El
profesor de alemán estaba explicando la lección,
mientras yo hacía dibujitos en el reverso de mi
cuaderno. Me dibujaba a mí mismo en el pueblo de
mis abuelos, pintando debajo de un árbol,
deslizando el carboncillo sobre el lienzo, esbozando
mi futura obra de arte. Un ruido me sacó de mis
pensamientos; era un ruido extraño; parecía… ¡no,
no podía ser!… Un muchacho llamó a la puerta, y
cuando el profesor abrió, un disparo le agujereó la
cabeza. En seguida descargó las balas que le
quedaban sobre el resto de la clase. Sentí una
fuerte punzada en el pecho, y empecé a echar
sangre por la boca; segundos después, mi corazón
dejó de latir. El perturbado salió corriendo.
Se acabó; se acabaron mis esperanzas; se
terminaron mis ilusiones; se acabaron mis ideas. La
utopía de mi vida como pintor desapareció. Mi
imaginación cesó… Simplemente dejé de soñar.
Andreas Corelli
UN DÍA EN EL INSTITUTO
Celia Bernardo Pérez
RAP
Tatiana Villa García
Pasaba el tiempo despacio.
Pensábamos en algo más que sólo
nuestras palabras, que significaban
que me dejaste y te fuiste de aquí; me
dejaste solo y no tenía donde acudir;
estaba buscando un pensamiento en
el que refugiarme, pero al final me di
cuenta de que sólo puedo confiar en
mí, y tengo lo que necesito. Tú eras
algo; pero yo sin ti no era nada; tu
fuiste todo, yo nada, y necesito un
momento contigo o un momento en el
micro; necesito un litro de cerveza pa
sonreír de nuevo; necesito otra vez
volver a jugar al mismo juego. Todo lo
que necesito lo quiero sólo contigo.
Quiero contarte un secreto, pero
júrame que vas a compartirlo con el
resto de la gente que te quiere. Yo
quiero decir que mi secreto eres tú;
que me hieres si no estás, y que sólo
pienso en ti. Te dedico este tema
como prueba de la verdad.
Son las 8.30 y empieza a sonar el despertador. Estiro la mano, lo paro y sigo en la cama, para
aprovechar los últimos minutos. Cuando me vuelve a dar por abrir los ojos, miro el reloj, y ya sólo
faltan veinte minutos para las nueve, que es la hora a la que entramos al Instituto. Deprisa me visto,
desayuno y me peino. Cuando estoy lista, miro el reloj otra vez y pienso que si me doy más prisa,
podré llegar a clase a la hora. Me despido y subo casi corriendo; pero cuando llego, ya han entrado.
Llamo a la puerta, y me abre el Profesor con cara de cabreo. Le miro sonriente, y le doy los buenos
días. Me siento en mi silla y saco los libros, abriendo por la página correspondiente. Pasados
cincuenta minutos, suena la música del timbre, y salimos por los pasillos en busca de la siguiente
clase, que empieza pasados cinco minutos; y con las mismas, pasaremos cincuenta minutos más, y
volveremos a por la tercera hora, que es la hora antes del recreo; en ella sólo pensamos en salir y
pasarlo bien. Acabada la hora, salimos disparadas, desperdigadas y con el bocadillo de la mano;
damos una vuelta por el pueblo y volvemos a clase, esperando la hora de Educación Física, en la
que nos lo pasamos bien corriendo y jugando con la pelota. Acabadas las otras tres horas después
del recreo, llegan las 2:50, momento de irse a casa y prepararse para volver al día siguiente.
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CONCURSO DE CUENTOS SEMANA CULTURAL 2012
MI PRIMER DÍA EN EL INSTITUTO
Carmen Caldarás
Mi primer día en el Instituto fue muy peculiar.
Vivo en un pueblecito llamado Medinilla, y llegué a El
Barco de Ávila en autobús. Para mí, El Barco es como
una gran ciudad, pues mi pueblo es pequeñito, tiene
1 36 habitantes y en invierno somos menos.
Iba nerviosa, y comprobé al llegar que todos los
que iban a ser mis compañeros estaban igual ¿Con
quién nos iba a tocar en clase? ¿Conocería al menos a
algunos? Supongo que estas preguntas nos las
hacíamos todos.
A las nueve entramos en clase. Los alumnos de
los demás cursos nos miraban muy raro, o eso me
parecía: éramos los más pequeños y nos sacaban por
lo menos dos cabezas de altura.
Nadie se atrevió a entrar, hasta que el jefe de
estudios nos llamó y nos dijo que qué hacíamos ahí
pasmados. Al final entramos entre todos los veteranos,
y a mí me pareció una multitud. Luego nos explicaron
un poco el funcionamiento del Instituto y nos dividieron
en grupos, A, B ó C. Yo pertenecía a 1 º de ESO, grupo
A, la clase más numerosa, con 23 alumnos. Las
demás tenían 1 9.
También nos informaron de quien era nuestra
tutora, Sonsoles, y antes de ir al recreo conocimos a
algunos de nuestros profesores.
A las 11 :40 salimos al recreo, y mis amigas del
colegio anterior y yo no nos creíamos que podíamos
salir del recinto del colegio; estábamos asombradas. El
recreo fue divertido; pero, como siempre, se hizo corto.
A las 1 2:1 0 nos llevaron al Salón de Actos, con
fin de hacer unas actividades que nos preparó Carlos,
el orientador del Instituto.
Llegó la última hora, y nos tocó con Dativo, el
profesor de Matemáticas, quien nos explicó cómo nos
evaluaría en esa asignatura.
Cuando terminó la última clase, todos
estábamos muy contentos. Eso sí, no sabíamos por
qué escalera ir, o por qué puerta salir. En fin, éramos
unos novatos por aquel entonces, que poco a poco
hemos ganado en experiencia. Supongo que el resto
de los nuevos tendrán parecidas sensaciones a las
mías.
UN DÍA EN EL INSTITUTO
Andrea García Granado
¿Os habéis parado a pensar
cómo sería el instituto si todo el mundo
fuera como en realidad le gusta ir, y no
como quieren que le vean los demás?
Nada de tacones para aparentar
ser más alta, ni camisetas de marca
para demostrar “clase”. Un día lo
hicimos en mi Instituto, y por una vez,
la mayoría de la gente se sintió a gusto
consigo misma. Personas que llevaban
el típico peinado desaliñado de los 80;
camisetas de sus artistas favoritos se
codeaban con quienes lucían
chaquetas con cruces diversas –eso
sí, no demasiadas, menos mal. Ese
día el Instituto parecía una escuela de
rock; incluso muchos profesores se
unieron a los alumnos; aunque alguno
que otro se negó a cambiar ¡Ellos eran
así! En realidad todos llevamos cierta
rebeldía en la sangre, y aunque
muchas veces digamos lo contrario, a
todos nos gusta alguna canción de los
Beatles, Nirvana o AC/DC. Ese día
tocaron canciones muchos alumnos
que tenían grupos musicales.
Improvisaban la música que sugería la
ropa. Después, nos fuimos a comer
juntos, y lo pasamos genial. Debería
haber más días así, ¿no?
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Foto de Olmo Gómez
QUIZÁ… LA DUDA, UNA ECLOSIÓN EN LA MENTE
Por Santiago José González Carrera
Eclosión es una palabra curiosa. Siempre la
primera imagen que aparece en nuestra cabeza al oírla
o leerla es un huevo abriéndose.
Sin embargo, su sentido general es más amplio:
aparición repentina, cambio brusco. Puede eclosionar
un huevo, pero también la primavera, la crisis o una
revolución.
A pesar de su sentido de “sorpresa”, es inherente
a esta palabra el matiz de la gestación; algo que
eclosiona ha estado preparándose antes durante algún
tiempo. Por tanto, se puede prever la eclosión de algo,
si se es observador y se está atento.
Es fácil eliminar un problema en estado gestante,
antes de que eclosione. Quizá, si se hubieran seguido
los indicios de que algo estaba a punto de estallar, se
habrían podido evitar ciertos eventos, como el atentado
contra las Torres Gemelas o la crisis económica.
Quizá…
Pero quizá esos indicios no escaparon a la
mirada de las personas que podrían haber solucionado
el problema. A lo mejor sí se pudo hacer algo. ¿Por qué
no se hizo? Ésta es, quizá, una pregunta que se puede
responder en parte con otra pregunta: ¿a quién
beneficia?
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EN ESTE NÚMERO DE ARCADIABARCENSE COLABORAN:
Fotos de Olmo Gómez
TEXTOS.
Juan Luis Calbarro. Poeta invitado (España).
Carolina Gallardo España. Invitada (Venezuela).
Lidia Andrés Briz. IES "Aravalle".
Eva Herrero García. IES "Aravalle".
Claudia Bonilla. IES "Aravalle".
Alejandro González González. IES "Aravalle".
Tatiana Villa García. IES "Aravalle".
Celia Bernardo Pérez. IES "Aravalle".
Carmen Caldarás. IES "Aravalle".
Andrea García Granado. IES "Aravalle".
Santiago José González Carrera. IES "Aravalle".
CharoAlonso. Profesora del IES "Aravalle".
Rodrigo Martín. Profesor del IES "Aravalle".
DISEÑO GRÁFICO:
Carlos Ferreira.
FOTOGRAFÍAE ILUSTRACIÓN
Olmo Gómez (excepto imágenes de la página 7, tomadas de
Wikimedia).
ASESORAMIENTO
Carlos Ferreira: acarlosferreirad@gmail.com
CharoAlonso: charoalonso36@gmail.com
ANAGRAMADE ARCADIABARCENSE
Carlos González Díaz.
Impresión: IDEM FOTOCOPIAS Salamanca.
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