La piel del lagarto

—Por aquí —le volvió a decir el hombre.
Se sumergieron en unos sótanos que servían de
estacionamiento. La luz ocre que se colaba desde la
bocacalle arrullaba a los carros que parecían recién
nacidos agobiados en un retén.
—¿Falta mucho? —preguntó Laura.
—No. Casi llegamos —respondió el gordo
mientras descendía por unas escaleras de caracol
ennegrecidas por el hollín. Abajo estaba más oscuro,
unos pocos autos oxidados parecían despojos de
un holocausto nuclear. Laura se detuvo:
—No, mira, no te preocupes, otro día vuelvo, es
que me tengo que ir.
—Pero si ya estamos llegando —le dijo el gordo.
—Sí, pero es que me tengo que ir. Disculpa —dijo
Laura.
—Sí eres desconfiada, flaca —le dijo el hombre,
y le soltó un derechazo que se estrelló en su mandíbula.
Salió disparada hacia atrás y se golpeó la cabeza
contra el concreto sucio. Cayó de rodillas. El hombre
se le acercó y la golpeó en el pecho, la sostuvo
por las tetas apretándoselas, retorciéndoselas con
fuerza. Luego la agarró por el pelo y volvió a darle
contra la pared. Laura empezó a llorar:
—No, qué pasa, déjame —le dijo.
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