Rasca Cielos 20190127

señalarme el reloj y luego apuntándome
con el dedo índice, nuevamente, en clara
señal de “tú no”.
La tercera fue la vencida. Fui a eso de
las 7 de la noche y, aunque tenía miedo de
que me reconociera, pude entrar y me
acomodé en una mesa con mantel azul. Al
fondo del aparador, un montón de revistas
Taiwan Today (quizá por eso le molestaba
que insistan en llamarle chino) y de
fondo varios adornos y alegorías que en
mi ignorancia yo también diría que eran
chinas y que caracterizaban la mayoría de
las chifas que conocía hasta ese entonces.
Se acercó a la mesa con seriedad glaciar y
me miró, creo, con achinados ojos de sospecha.
Pensé que me iba a decir “tú
arruina picaporte, no chao mei para ti,
¡ fuera!”, pero no, sólo me lanzó un menú
viejísimo y forrado en cuerina café. Pedí
arroz con curri y pollo picado con
brócoli, tal como me recomendaron.
Intenté hacer el pedido mencionando el
nombre del plato junto con una risita
cojuda, pero con mirada monolítica me
dijo “¡N ú m e l o ! ”. Así que me ahorré el aire
risueño y le di el número de orden en el
menú. Luego trajo los cubiertos que
también lanzó desde unos quince centímetros
por encima de la mesa y minutos
después también me dejó torpemente un
glorioso plato de arroz con curri y pollo
picado con brócoli. Soy fan del arroz sueltito
porque me parece imposible hacerlo
en la altura. Y este era un arroz sueltito,
cada grano se sentía en la boca con los
cebollines y el huevo revuelto que se confundían
con un leve toque de sabor a jengibre.
El pollo picado en trozos medianos
sazonado con una deliciosa salsa de curri
traía un sabor y olor tan penetrantes que
hasta el brócoli sabía a gloria con la combinación.
Mientras comía comprendí por
qué valía la pena hacerse mandar a la
mierda por un “súbdito extranjero”,
como dicen en el telepolicial. También
pedí una limonada, pero no me dio bola o
no me entendió.
Entonces recordé que varios amigos
habían hecho una apuesta que tenía un
apetitoso y sustancial premio en efectivo:
A ver quién lograba que el chino renegón le
diera factura. Lo intenté, oh Dios, como lo
intenté. Y era cierto eso de que ni bien
pagabas la cuenta y le pedías factura, el
chino renegón cambiaba de color, se
ponía rojo, luego aguantaba la respiración
y se ponía medio azul, luego decía
mil veces algo como “no” en menos de
cinco segundos y luego golpeaba el aparador,
de donde sacaba un letrerito de
cartulina que decía “reser vado”y lo
tiraba en la mesa donde vanamente
intentabas explicar que necesitabas contribuir
al país con tus impuestos. ¡Nada!
Ese letrero en la mesa y el chino señalándote
la puerta significaban el fin de la
peculiar experiencia gastroneurótica y
significaba también que la apuesta
seguía sin ganador, cosa que se quedó así,
hasta que el mencionado señor recogió
todas sus cosas y, después de más de
treinta años, un día de esos se marchó.
FOTO PIXABAY
DOMINGO 27 DE ENERO 04|19
www. p a g i n a s i e te. b o
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