AL BORDE delacaverna número 13

Al borde delacaverna
*La Revista de Al Borde y Lak-Berna*
AÑO III- Nº XIII - Bimestral- Marzo/Abril 2020
Artista invitado: Helios Buira
*Poemas/Ensayos/Cuentos/Autor sobre Autor /Artículo del invitado y más secciones

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Revista en pdf: Al Borde delacaverna
Revista Bimestral
ISBN: en trámite
Directoras, compiladoras, editoras:
Liliana Varela y Gladys Cepeda.
El material goza de Derechos
reservados. Prohibida su
venta y/o reproducción.
Colaboradora:
Mirta Venezia.
Diseño y armado de este número: Liliana Varela
albordedelacaverna2017@gmail.com
A modo de presentación:
Esta es una revista digital en PDF, pero no busca ser “una
revista más”, sólo busca crear lazos de palabras entre distintas
sociedades y culturas, traspasar fronteras para que la literatura y el
arte en general nos hermanen.
Nació sin pretensiones, sólo con el afán de difundirnos
entre todos (y a todos), con la idea de “Inundar Internet” entre
nosotros, para y por nosotros.
“Al borde de la palabra” y “Lak-Berna” así lo pensaron y unieron
su esfuerzo para el nacimiento de “Al borde delacaverna”.
Espero la disfrutes y colabores con tus textos, con tu lectura, con tu
difusión.
Esta revista es tuya, no lo olvides.
Liliana Varela y Gladys Cepeda.

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Marzo/abril 2020- contenidos del número:
*Foto de tapa: - Helios Buira—“Pintura 34” (Esmalte sintético)
El Artista- Breve autobiografia Pág. 4
Poesías del Bimestre
Daniel Quintero Pág. 7
Andrea Victoria Alvarez Pág. 8
Susana Sassano Pág. 9
Lautaro Arauco Pág. 10
Laura García del Castaño
Pág. 11
Jorge Tarducci
Patricia Alonso
Amalia Claust’s
María del Pilar Mastrantonio
Josefina Veiga
Wenceslao Maldonado
Silvy Altamir
Carmen Barrionuevo
María José Mures
Ensayo I del bimestre
María Amelia Díaz
Ensayo II del bimestre
Malcolm Peñaranda Yanez
Microcuentos y cuentos del Bimestre
Stella Maris Soria
Mario Cesar Lamique
Nicolás Moresco
Más sobre el artista: Helios Buira
Gacetilla
Saludos
Pág. 12
Pág. 13
Pág. 14
Pág. 16
Pág. 17
Pág. 18
Pág. 19
Pág. 20
Pág. 21
Pág. 22
Pág. 25
Pág. 29
Pág. 31
Pág. 32
Pág. 33
Pág. 35
Pág. 38

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“Me duele que un artista de la
calidad de Helios Buira sea
desconocido. La injusticia siempre
me ha dolido, y mucho más en el
caso de Buira, porque conozco la
severidad con que trabaja, alejado
de las modas, solitario, tomando
como punto de referencia los
valores de los grandes maestros.
Helios Buira, tan gran amigo
como extraordinario artista. Una
de las pocas amistades con que
cuento para sobrellevar mi
existencia. Tengo la honda
esperanza de que alguna vez su
genio será reconocido.(*)
*Palabras de Ernesto Sábato
Santos Lugares, Otoño de 1996
Qué más se puede decir de este artista si ya el gran Sábato lo definió.
Helios: escultor, artista plástico, escritor. Repleto de arte en sus letras
y su persona; un amigo entrañable y un ser humano magnífico.
Dictó y dicta talleres desde hace muchos años. En Moreno y ahora
Capital Federal entre otras partes del país.
Trabajó en el centro cultural Recoleta durante muchísimos años y sus
muestras de arte fueron variadas y abundantes.
Cofundador del Programa Cultural en Barrios y de la Calle de los
Títeres de la Ciudad de Buenos Aires.
Si quieren saber más: http://www.heliosbuira.com/

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El propio Helios nos dice de su obra:
“Mis pinturas están cargadas de valor emocional, son sensaciones
de color. Se hallan desprovistas de un sentido intelectual.
Con ellas intento llegar a la sensibilidad del observador.
En el intercambio de subjetividades, se produce la comunicación y
en ese intento propongo un encuentro con el concurrente.
Tomo lo dicho por Apollinaire cuando expresa:
«El arte de pintar otras estructuras con elementos que no han sido
tomados de la esfera visual, sino que han sido creados enteramente
por el mismo artista, quien los dota de plena realidad.
Las obras del artista deben procurar un puro placer estético, una
estructura que se muestre como evidente y un sublime significado, es
decir, el tema. Para mí, es arte puro»
Y siguiendo en lo dicho por Apollinaire, Robert Delaunay propone
que «Sólo el color es forma y contenido»
De esta manera concibo mi trabajo sobre el soporte y también, en
parte, a como los surrealistas manifestaban su hacer espontáneo,
cercano al automatismo a través de la emoción.
El arte pertenece al universo sensible de las personas.
Por la forma es reconocido el artista
Cuando Van Gogh pintó aquel árbol, que usó como modelo lo que
hizo, fue pintar el que vemos en la tela. O sea, pintó un árbol en sí
mismo, un árbol que no está en ningún otro lugar del planeta. Lo
que él creó, es un árbol de Van Gogh.
Así lo sentimos, así lo reconocemos. Lo mismo, con cualquiera de
las obras creadas por los artistas.
Helios Buira
En el Barrio de San Nicolás de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires.
Año 2019

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Pintura 110 (Acrílico)
Helios Buira
Pintura 230 (Acrílico)
Helios Buira

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poesías del bimestre
DANIEL QUINTERO
- Argentina-
OFICIO
Escribir a la sombra de un papel
crecido en sangre, detonar en tinta,
que se huela el borde final en la memoria.
Escribir de a pedazos, duela y arda,
celebre tanta incertidumbre
este oficio de embusteros
con el que amanecemos
buscamos redención, vestigios
ó el azúcar de todas las verdades.
CLÁSICO
Ahí donde dice guerra habrá pan,
donde se lee olvido amor,
donde sueñan las balas,
florecerá en rocío la mañana.
Las palabras que dejamos al abandono
Están construyendo el lenguaje del futuro.
*Pintura 236- (Acrílico)
Helios Buira
*De “Malhoja” 2015

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ANDREA VICTORIA ALVAREZ
- Venezuela-
POEMA I
¿Cuántas veces llueve sobre la infancia?
Yo recuerdo la rama quebrada
La gota cayendo
Y el auxilio ahogado
de la luna.
¿Cuántas veces llueve sobre la infancia?
Y se van resquebrajando los sauces
Las raíces de los niños quedan al aire
Y sus sonrisas de hojas sobre el asfalto.
Ignoro cuantas veces llovió sobre mi
infancia.
También a mí me gotearon madrugadas.
POEMA II
Me he reunido alrededor de la fogata
Las chispas, seguro
se reflejan en mis ojos
O es el fuego interno que chispea.
A veces parece que se apaga todo
El fuego, la chispa, la vida, digo
A veces parece que no hay nada
aquí adentro
Porque la chispa es fuego
Y tan solo una lágrima como agua
La inunda.
Se ahoga el verso.
*Afiguración 52-
Helios Buira

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SUSANA SASSANO
- Argentina-
ES CUESTIÓN DE MIRADA
Es cuestión de mirada
LA DESESPERACIÓN CABALGA
y la tuya
es
una buena mirada
Por eso
voy a dejar en un rincón
esta capa de indiferencia
y
voy a desbrochar uno a uno
miedos
angustias
la desesperación cabalga
sobre el horizonte
sobre la línea rota de los sueños
sobre el desierto
la desesperación cabalga
*De Dama de noche
Ediciones Botella al mar
cobardías
Me voy a sacar
La combinación de la vergüenza
y los zapatos gastados
de caminos inútiles
y
si desnuda
mi piel con sus llagas
heridas y grietas
te causa asco
me voy a vestir apresurada
capa, camisa, pantalón
peluca, pestañas
maquillaje
*189-
Helios Buira

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LAUTARO ARAUCO
- Argentina-
V
VIII
La reposera a lo lejos
una capelina espiaba
mis chapoteos ruidosos
Libélulas guían los pasos
por los charcos cárabes
sus alas refractan destellos
El auto
a la vera del caudal
y mi padre limpiando
El murmullo de las aguas
a lo lejos
oculta al pez del arco iris
nuestras huellas de barro
Tan esquivo
Hay recuerdos
como mi suerte
que el agua no se lleva
y que las lágrimas
inundan
*Del libro Poemas del Río
*036
Helios Buira

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LAURA GARCÍA DEL CASTAÑO
- Argentina-
ASÍ HA SIDO TODA LA VIDA
así es ahora
un día arrojado para voltear a un hombre
y a ti sólo para despeinarte
Luces un espléndido rasguño sobre el rostro
Otro luce un corazón de hierro
Una bondad ortopédica
un tubo de oxigeno,
un ojo de vidrio, la calvicie de una peste
el áspero talón de quien anda por el monte
el cayo de la música
el titilar de un párpado vencido por la máquina febril
la espalda tirante de cargar lo contrario
o tan sólo el moretón
que descubres vistiéndote
y cuyo golpe desconoces
Pero hay quienes no lucen nada
Ni curvatura en la sombra
ni polvo entre los dientes
ni cabellos que se parten al mínimo roce.
Ellos exprimen la fruta sin volcar una gota
Hacen el amor ciñendo los cuerpos
Exigen castigo con la mano del delito
Andan pálidos, súbitos, a sangre fría
Sin prender ningún fuego, sin sonido de motor, sin sudor,
muertos de quietud, de escepticismo.

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JORGE TARDUCCI
- Argentina-
META BATALLADA
VASTEDAD DEL ALMA
Además de todo lo vivido,
por encima de cada tropezón,
al alcance del ansia sofocada,
y del fuego lento
avivado en dolores varios;
se encuentra inesperadamente
la luz tenue del valor,
la trama cerrada del deseo,
el objetivo fácil de anteayer;
y esa meta batallada del querer.
El más alto mástil,
el más profundo océano,
el camino más largo,
no te dan la idea...
de la vastedad del alma.
*121
Helios Buira

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PATRICIA ALONSO
- Argentina-
LIED
(A Gustav Mahler)
LA LLUVIA
Los años descerrajados
cayendo como hojas muertas
nos unen
desde el abismo del tiempo.
En el mismo miedo
en la misma magia
estamos…
Y ante la fuerza
incomprensible, misteriosa
de la naturaleza
un lenguaje
nos hace compañeros.
Las moléculas infinitesimales
del aire
claman por lluvia…
Lluvia clara, fresca,
que purifique.
Pero ella se demora
parece que viene
y se va…
juego femenino al fin,
danza grandilocuente del deseo.
A gran velocidad
el aire retoza
invade
y va por más…
Respirando se siente
el olor húmedo,
la cercanía del encuentro.
La lluvia cae entonces,
frondosa, impertinente,
despertando en cada poro
en cada espacio de la piel
la liberación de la vida,
y en la palabra
el nacimiento del poema.

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AMALIA CLAUST´S
- Venezuela-
REBELIONES DE MUJER
A mí que después de cepillarme los dientes
Me gusta pecar con una galleta de chocolate
No intentes jamás impedirme ir a trabajar
Ni quieras sepultar mi necedad por escribir
Y no pretendas apresar mis resabios
Ni mucho menos aspires custodiar mis verdades
No me pidas nunca que me desnude
Cuando no quiero desnudarme
Ni me desnudes tampoco
Si de cansancio se curten mis ojos
Mucho menos me digas que los homosexuales ‘‘esto’’
O que las lesbianas ‘‘aquello’’
Y que los ateos lo ‘‘otro’’
Ni pruebes convencerme que las feministas
Luchan en una batalla sin sentido
Porque de tu lado de la guerra es conveniente así
Y no insistas en dibujar dioses en el tablero
Donde enumero mis vulgares intenciones
Tampoco busques pistas en mi closet
Ni perjuicios en mi árido ropero
Y si mis angustias deseas divulgar
Pregúntale a mi peluquera
O al portero de mi condominio
De mis registros familiares no fiches nunca mis victorias
Pero de mi madre no te atrevas nunca a hablar
Ni para bien ni para mal
Porque nunca comprendí su caridad
Y sin embargo siempre amé
Todos sus pecados capitales
Y por tu bien te recomiendo
No intentar amedrentarme con brújulas políticas
Ni con cielos, ni con infiernos de por vida
A mí que después de cepillarme los dientes
Me gusta pecar con una galleta de chocolate
No me pintes con bombos y panderetas la maternidad
Pero tampoco me prometas amor, ni vida eterna
Y no pretendas convertirme en mártir de la moralidad
Por el único y simple azar
No me pintes con bombos y panderetas la maternidad
Pero tampoco me prometas amor, ni vida eterna
Y no pretendas convertirme en mártir de la moralidad
Por el único y simple azar
De haber nacido mujer con la rebelión al frente
Como un fuego imposible de apagar.

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QUIERO
Quiero que seas eterno
Aunque yo esté muerta
Que no te roce nunca siquiera
La levedad del último segundo.
Quiero que tus rincones estén
Realmente arrinconados
Para que nunca el derrumbe sea
Una masacre en tu cabecera.
Quiero que mi ausencia se note
En todo lo innombrable
Y que nunca te duela desprenderte
De mis hojas y así regales
Mis viejos zapatos de primavera
A unos ojos que lloran olvidos sin destinatarios.
Quiero que la sangre venga a tus labios
De los labios de la suerte
Y que nunca la muerte sea para ti un destino.
Quiero que cremes la tristeza en
El penúltimo cajón de mis rosales
Y que vengas siempre a diario
Olvidándote las llaves de tu aroma y tu sabor.
Quiero que condenes al suplicio sin derecho a fianza
Y así nunca lo liberes con tanta confianza
Como lo hicieron las ansias de todos mis secretos.
Quiero que el mundo para ti sea
Dos ciudades en una misma pradera
Y así nunca lo liberes con tanta confianza
Como lo hicieron las ansias de todos mis secretos.
Quiero que el mundo para ti sea
Dos ciudades en una misma pradera
Y que tus ojos puedan ver la miseria desde lejos
Para que nunca la aguardes en el letrero
De un mañana tapizado con las lisas manivelas del ayer.
Quiero que no me ames para siempre
Y que te vayas antes de partir
Que no te quedes un rato de más
Ni un rato de menos
Para que así, sin relojes y sin pliegos
Jamás seamos espasmos ilesos
Huyendo invictos del porvenir.

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MARÍA DEL PILAR MASTRANTONIO
- Argentina-
“SI NO ALCANZARA LA POESÍA”
ANOCHE
(Señora de mil delicados puñales)
me agarraría a los dedos de la luz
a los sobrantes de la carcajada
en un rincón
de rodillas
eligiendo la forma
de engendrar silencios transparentes
y palabras rotundas que sepan
el camino
Gasté los ojos contra el cielo
y hallé lo inhallable;
La belleza
Una luna de azúcar impalpable
se acostaba
mientras el jazminero
la cubría de flores azules
Entonces comprendí
La vida se apoya en pequeños
momentos
Y baila
*308
Helios Buira

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JOSEFINA VEIGA
- Argentina-
LA PUERTA SE CERRÓ
Pañuelo y gris
camino
me apuro
un viento
dos dedos se inclinan
una vereda me da la vuelta
no llego a tomar la llave
una tormenta
va a decir algo de la tarde sobre el
cuerpo
se quema el aire como el incienso
corro
dos lagrimas que aún me quedan
van a la par
y hay más
está la puerta que siempre me
cuesta abrir.
*505
Helios Buira
FELICIDAD CLANDESTINA
…llovía en los árboles,
no podía creer que tanto le fuese dado.
ClariceLispector
Propone lluvia la tarde
Llevo en mi pelo un mordisco
dulce
cruzo la plaza en bocados de viento
una hormiga hace camino al geranio
paso rápido
instinto alerta
lo encuentra florecido
dulce
sabe dónde ir antes que el gris
caiga fino
intenso sobre
cielo y aroma de noviembre en los
cuerpos
en la sonrisa del helado
una madre hace toldo con sus manos
sobre el hijo
corren
dulce
milagro de agua reverdea las hojas del
lapacho
no hay nada más
una lluvia
tu mano
y el paraguas
que me alcanzaste en la puerta.

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WENCESLAO MALDONADO
- Uruguay-
(1)
privilegio
decir sueño escribirlo
como también insomnio
y respirar la alternancia
de felicidad y duda
las estaciones que transcurren
sobre la piel
(2)
cómo quisiera
que tenga su memoria firme
un poema un verso una palabra
al menos
escrita
por esta mano insegura
de la noche
*176
Helios Buira

19
SILVY ALTAMIR
- Argentina-
CRUZ DE BARRO
Acostarme en el agua y ser cruz,
esperar la corriente y que me lleve
suave.
Aparecer otra vez,
EL MAR Y EL POEMA
flotar a pesar del aguacero.
Atravesar el arroyo como balsa
o ser una botella
que no llegará a ninguna parte.
Llegar al charco para ser nube
y desde el fondo poder verte.
Aún evanescente resistir
como si tu ancla
no saltara del barro
hasta arrancarnos la mirada.
Ella me cuenta que nunca olvida el mar.
Con pocos años, desnuda,
los pies sobre la arena,
el rugido incomparable pronunciaba su
nombre.
Se sumergía durante horas con los ojos
ansiosos
y se dejaba llevar por la espuma.
En el agua escuchaba dentro suyo
palabras rotas, o un equilibrio áspero
hasta desintegrarse con la ola,
entonces el mar y ella
eran una mirada de sal que liberaba.
Hoy pude descubrir mientras escribía
que también yo una vez, desnuda y para
siempre
apoyé mis pies sobre el poema.

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CARMEN BARRIONUEVO
- Argentina-
RECONSTRUCCIÓN
Cuando todo parece perderse
en insondables profundidades,
los colores
se perfilan,
se escudriñan,
se piensan,
se revelan,
se entrelazan,
se acarician,
se funden
en una creación única e irrepetible.
Alguien traza un puente
de ilusiones nuevas.
Disparador que transforma vidas.
Se comienza a comprender,
a sentir, a agradecer,
a perdonar, a ser feliz.
Se vuelve a empezar,
… oportunidad de renovar sueños…
Diversidad de herramientas;
mágica paleta interior
que pinta mundos sorprendentes.
Se honra el pasado;
se diseña el futuro…
Conscientes de que las formas
más poderosas de dar
no son las materiales.
Se concentran en el sentir
y señalan al universo
sus intensas aspiraciones.
Y en la diversidad
de sensaciones y sentimientos,
con energía y con brillo,
se recorre el sendero
hacia una vida plena.
S/T
Todos los días paso
por la vieja casa de antaño
y los recuerdos invaden mis sentidos.
Como cuando me tentaba
el olor a tuco dominguero de mamá.
Y luego de almorzar,
papá sacaba las bicicletas
y nos íbamos todos a pasear por el
barrio.
Todos los días paso… todos los días.
Y la casa sigue allí, solitaria,
desvencijada,
y esa puerta…
esa puerta que resguarda las historias
de ese tiempo que se esfumó con los
años.
Pero lo que más nostalgia me trae,
en esa visión extraña de ocres oxidados
y fantasmas delirantes,
es imaginarnos muy jóvenes,
tras esa puerta, en la penumbra del
zaguán,
cuando vos y yo
nos transformábamos en uno.
La reconstrucción está en marcha.

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MARÍA JOSÉ MURES
- España-
QUÉ TÍTULO TIENE
CÓMO DECIR
Qué título tiene un poema
que solo quiere decir:
Te amo mi amor
y así hasta caer agotada.
Qué título tiene un poema
que me deja hecha un ovillo esperándote.
Qué título tiene media cama vacía
y unos labios esperando tus besos
¡mi amor!
¿qué título tiene la espera?
Cómo decirte que sin ti...
el mundo...
los mapas...
los mapas del mundo,
los océanos...
la noche...
los océanos de la noche,
mi cuerpo...
la ausencia...
mi cuerpo en tu ausencia,
tu sexo...
mi boca...
EL VINO
Te seguía en cada movimiento
como ristrón, mientras
el vino encendía el fuego
la zubia de caricias brotaba,
mis piernas dibujaban dos montes,
tú buscando el valle encantado,
entonces el fuego se apagó
en el deliquio de los cuerpos.
OBSOLESCENCIA
Se fundió el sueño americano
la obsolescencia programada
llegó sin electrodoméstico
se rompió la cama
por los aires.
Otras manos
te repararon
conmigo el motor
no arrancaba
funcionabas
a dos motores.
ENTRE SEDA
Me vestí con la ropa que te gusta
aquella donde se perfilan mis senos
y mi pubis es visible.
Mordiste la punta del seno
cuando mi sexo humedecía
al pasar tu mano
las hormigas me comieron
al estar en el camino.
Tu sexo trajo el sabor de los siglos
exquisito manjar que late
en el centro del cuerpo
sintiendo la luz que calienta la piel.
*Poemas de “Primer Labio”
Madrid, 2018

22
ENSAYO i DEL BIMESTRE
MARÍA AMELIA DÍAZ
- Argentina-
OLGA OROZCO Y LA SUPERACIÓN DE “EN ESTA NOCHE, EN
ESTE MUNDO” DE ALEJANDRA PIZARNIK
El nominalismo es una teoría filosófica que surgió como respuesta a los conflictos de los
universales. Una hoja, un vestido y una pared comparten el color verde, se puede notar
que lo universal, el verde, se repite, que varios particulares al mismo tiempo comparten
el mismo universal, el verde. Pero si hay distintos verdes, ¿qué es lo verde?¿cuál es su
esencia?
En el XIV Guillermo de Ockham revoluciona con su obra a la Filosofía europea.
Pionero del nominalismo, argumenta que sólo los individuos existen, y que los
universales son producto de la abstracción de individuos por parte de la mente humana y
no tienen existencia fuera de ella. Y en el SXVII abriendo el camino al empirismo
moderno, los nombres son para Hobbes sólo recursos mnemotécnicos, las usamos para
recordar.
Se transita así hasta la posición nominalista extrema, la moderna, que consiste en
declarar que el problema de los universales es un tema sin sentido, que “realidad” es un
término sin sentido, que nunca podemos saber si nuestros conceptos se corresponden a
alguna esencia o no, que nuestro conocimiento consiste en palabras, y que las palabras
son una convención social arbitraria.
Aquí llegamos a Pizarnik que inmersa en este conflicto filosófico nos dice en su poema
No/las palabras/no hacen el amor/hacen la ausencia/Si digo agua Beberé?/Si digo pan
Comeré? (321)
Mientras tanto Olga Orozco venía transitando el arduo trabajo que llevó adelante durante
toda su obra: el de adueñarse de su propia voz. Orozco empieza a escribir aferrada a la
dualidad del yo-tu, que da cuenta del otro mundo, el que no se puede nombrar, a través
de una boca que se sitúa externa:

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...y a la que tú verás extrañamente ajena:/mi propia aparecida condenada a mi forma de
este mundo(101)
¿Dónde salgo a mi encuentro/ con el arrobamiento de la luna contra el cristal de todos
los albergues? (115)
El desdoblamiento orozquiano separa dos mundos: el del yo que dice y el otro que se
percibe y no se puede alcanzar, pero esta es la dualidad que Pizarnik, gran lectora de
Orozco, le arranca sacàndola del seno de la metafísica para mostrarla vacía en el nivel
de la lengua, cuando dice que debajo de las palabras está la nada, un terreno peligroso
que la llevará a la muerte. ¿de dónde viene esta conspiración de
invisibilidades?/ninguna palabra es visible (321)
Mientras tanto Olga comienza a tender vasos comunicantes entre uno y otro mundo
rebelándose contra el vacío. Ya habìa intentado traer a su madre a través de la palabra, la
contraseña materna le había dado la posibilidad de hablar con los muertos través del
lenguaje: “sin duda en algún lado organizas de nuevo la familia/ o me ordenas las
sombras/ (129)
En 1979 tomando el título del tema de Ravel escribe a raíz de la muerte de Pizarnik
“Pavana para una infanta difunta”.Orozco se ha dado cuenta de la trampa en que había
caido su amiga: “te probabas lenguajes como ácidos, como tentáculos”,” ... Ah, los
estragos de la poesía cortándote las venas al filo del alba!” (255)
En 1994 publica “Con esta boca en este mundo” donde en el poema homónimo parodia
“En esta noche, en este mundo” de Pizarnik a la vez que la transgrede y supera. 42 años
después de la muerte de aquella consigue elaborar el proceso sublimatorio, y lo provoca
la muerte de Valerio Pelufo, su segundo marido. Olga se libera y consigue quebrar el
vacío a través de la experiencia multiplicada por el lenguaje del amor. Cómo lo
consigue? A simple vista notamos el cambio en los títulos: la preposición inicial “en”
por “con” y el sustantivo “noche” por “boca” Así, el “con” da cuenta del proceso de
apropiación del lenguaje como instrumento y es a través de su “boca” que nombra y se
apropia, que quiebra el vacío entre las palabras y las cosas. “Aún nos queda el
amor:/Esa doble moneda para poder pasar a uno y otro lado” (418). Y aparece el
tiempo presente

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que vuelve a poner al yo poético en el lugar de las cosas nombradas. “Estoy aquí para
apagar las luces, para cerrar las puertas, cuando vuelva por mi la casa en que te
vas”.(427) “He oído en el pan que cruje a solas el pequeño rumor con que me nombras/
tiernamente, en secreto” (417)
Y llega a escribir su hermoso “Himno de alabanza” de publicación póstuma
“...agradezco a la hierba la tierna protección para mis pies furtivos / y a ti, brizna en el
viento, por todo el imprevisible porvenir;/ bendita seas, sombra generosa, sumisa a
tanto error y a tantas sombras /y también tú, mi silla, guardiana infatigable frente a la
espera
y a la lejanía...(441)
Borges, Jorge Luis. El falso problema de Ugolino en Nueve ensayos dantescos. ¿:
Neperus, 1982.
Pizarnik Alejandra. Poesía completa (1955-1972).Buenos Aires: Lumen, 2007, 1ª ed.
Orozco, Olga Poesía completa.Buenos Aires.:Adriana Hidalgo, 2013, 2º ed.
Larre, Olga. “Guillermo de Ockham”.Philosophica .206-2020.
http://www.philosophica.info/voces/ockham/Ockham.html
*352
Helios Buira

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ENSAYO iI DEL BIMESTRE
MALCOLM PEÑARANDA YAÑEZ
-Colombia-
LA OTRA CORRUPCIÓN
Serie: PUEBLO CHICO, INFIERNO GRANDE
Infierno inspirador: Fredonia
Provincia, Estado, Región o Departamento: Antioquia (Colombia)
Esa tarde de viernes había más barullo del habitual en aquel pueblo fiestero de
nuestra zona cafetera. El aguardiente se servía sin miserias en los bares y cantinas del
marco de la plaza, donde cada fin de semana festeja la gente “bien”. Bien alcohólica?
Bien pecadora? Bien endeudada? Nunca he podido saberlo.
Fredonia es uno de esos pueblos poco agraciados que se quedó a mitad de ninguna
parte. Como la vecina engreída que se cree divina por tener los ojos claros. En la época
de la bonanza cafetera inspiró montones de historias porque la plata abundaba, el café
se vendía muy bien y hasta llegamos a tener paridad peso-dólar que entusiasmaba a
los montañeros del pueblo a hacer viajes boletosos a Miami para comprar cosas
absurdas y de mal gusto que todavía ves en las casas de las familias otrora
adineradas, hoy pobres vergonzantes.
En época de cosecha llegaban montones de chapoleras para recoger el café, bohemios
que soñaban con conquistarlas, jornaleros y aventureros, y hasta buses llenos de
putas emperifolladas que exprimían de lo lindo a los siempre arrechos hacendados.
Hoy mirás los vestigios de esos días de gloria y te preguntás si quedó algo de todo eso.
Quedó el orgullo inquebrantable de los habitantes que todavía visten ropa de marca y
vienen a Medellín a comprarse SUVs levanta-chimbas que pagan con créditos onerosos
a más de diez años. Deben hasta el mercado que tienen en sus vetustas neveras, pero
aparentan con lo último en guaracha, porque primero muerto y endeudado que
humilde y escachilandrado. Cuando hay plata se estrena y cuando no, también, como
dicen en el pueblo.
Fue ese orgullo lo que propició que el pueblo quedara con médicos especialistas de
varias disciplinas, cuando los demás pueblos cafeteros escasamente tienen un hospital
de segundo nivel y un obstetra que atiende partos cuando las parteras no le gruñen y
el médico general convence a la parturienta de sus bondades.

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Allí conocí a mi personaje, el Doctor Pantalla, como lo bautizaron en el pueblo porque
es más pantallero y chicanero que agente de policía estrenando celular. En Medellín
era un neurólogo del montón, pero en Fredonia se convirtió en el doctor más teso que
atiende un montón de pacientes de la tercera edad con casos de demencia senil y otras
enfermedades neurodegenerativas. A algunos los atiende en el hospital, a otros en su
consultorio privado, donde se dobletea en las tardes “porque hay que ahorrar para
poder mandar a los muchachos a una buena universidad gringa como la tuya”, me
dijo refiriéndose a sus hijos.
Al entrar en el edificio donde funciona su consultorio, me encontré de frente con una
mujer espectacular, de cuerpo perfecto, curvas que hacen estrellar a cualquiera,
vestido muy ceñido que la hacía ver tan tetideliciosa como cualquier actriz porno. La
expresión de satisfacción en su rostro y sus pezones todavía indisimulablemente
erectos evidenciaban que había acabado de tener sexo. Ni un jugo natural de
tamarindo habría podido borrar su sonrisa culpable. Nos tiró una ola expansora
moviendo su culazo que nos dejó a todos, hombres y mujeres, suspendidos en cámara
lenta como escena de The Matrix,
Seguí caminando porque tenía que llegar a tiempo a mi cita. No había pacientes en la
sala de espera, por lo que me anuncié sin reparos, esperando a que Jorge, el Doctor
Pantalla, no me hiciera esperar tanto como a pacientes de médico especialista. Casi de
inmediato me hizo seguir.
Esperaba encontrar un tipo viejo y fastidioso, pero para mi sorpresa lo que encontré
fue un tipo muy bien plantado, de unos cuarenta años y bastante alto para el
promedio. Era más que afable y parlanchín. Nada que ver con su fama en el pueblo.
Debajo de su bata médica pude notar una camisa de seda, un pantalón de pliegues y
unos zapatos italianos perfectamente lustrados. Era un tipo muy fino que no encajaba
en la escena “coffee fashion” del pueblo. Me interrogó como si fuera a escribir su
biografía para venderla en Barnes and Nobles.
- “¿Viste lo que me acabo de comer?”, me preguntó tratando de romper el hielo.
Luego me contó que la damisela tentadora que paraba el tráfico y otras cosas, había
sido su mejor polvo de la semana. Se trataba de una visitadora médica que lo acababa
de convencer de adoptar un medicamento de su casa farmacéutica. Luego de una
ardua exploración ginecológica, el tipo ya daba cátedra de sus beneficios y de su
posología. Le pregunté si en los pueblos todavía aceptaban visitadoras médicas, pues
en las ciudades colombianas ya no las dejan entrar a los hospitales ni a las clínicas.
Me respondió que por eso las citaba en su consultorio particular y que allí les hacía un
chequeo minucioso.
Recordé que hasta la primera década de este siglo, esa era una táctica recurrente de
los laboratorios farmacéuticos: mandar visitadoras médicas muy pechugonas y de voz
acariciante que siempre convencían a los médicos especialistas de adoptar sus
productos en la pose de la carretilla, la más conveniente para las incómodas camillas
de chequear pacientes y bondades femeninas irresistibles. Si el médico era gay, le
mandaban su musculoca con reconocidas habilidades terneriles.

27
Pocos se resistían a semejante oferta de carne. Y si lo hacían, los laboratorios
farmacéuticos contraatacaban con inscripciones a congresos profesionales, viajes todo
incluido a las playas paradisiacas del Caribe y el Mediterráneo y por supuesto, las
membresías a clubes sociales donde se juntaban con las élites corruptas de cada
ciudad. Era vox populi, todo el mundo lo sabía y lo comentaba, pero nadie los delataba
porque a la sombra del enfermo, come el aliviado.
Jorge no era la excepción. Me contó que no había gastado un peso en sus vacaciones
desde que era neurólogo en el pueblo. Fornicaba más que el cura y prescribía a lo loco
para que lo siguieran consintiendo los laboratorios farmacéuticos, quienes llevaban un
estricto control con el regente de la farmacia, quien era del combo y bailaba el vals con
la misma quinceañera.
Era una cadena perfecta, un engranaje muy bien aceitado en el que la ética era de
caucho y los principios muy acomodaticios, como los de cualquier político o caudillo.
Cada dos años, Jorge cambiaba astutamente de laboratorio farmacéutico. A veces
porque el otro ya no le hacía suficientes cariñitos o simplemente para no levantar
sospechas si le hacían alguna auditoría de la secretaría de salud. En el hospital
prescribía el medicamento genérico y en su consultorio, el original que era mucho más
caro, pero que sus pacientes compraban convencidos con el cuento de que los
excipientes eran mucho mejores y su efecto más inmediato.
Le pregunté si no temía causarle algún daño neurológico a sus pacientes recetándoles
medicamentos que tal vez no eran los mejores. Entre ofendido y socarrón me contestó:
- ¿Vos me creés guevón? Yo les receto lo que tiene buenas reseñas y los mejores
testeos clínicos. Si una droga ha tenido reseñas negativas o efectos colaterales,
ni por el putas la prescribo! Me pueden mandar a la Señorita Antioquia y no me
la como! O bueno, sí me la como pero no receto el medicamento!
Estalló en una carcajada que retumbó en el consultorio y hacía parecer nuestra charla
la de dos amigotes que se conocen desde el colegio. El tipo es increíblemente
inteligente y sagaz. De bobo no tiene un pelo. Sabe hacer sus cosas y maquillarlas
como preparador fúnebre. Puede que el muerto esté podrido, pero si lo maquillás bien,
se ve hasta bonito y buena gente.
Como cualquier corrupto del sector público, el corrupto del sector privado termina sus
días convencido de que lo que hace está bien y no lastima a nadie. Que el vivo vive del
bobo y que a Caperucita no se la comió el lobo. No hay remordimientos ni
contricciones. Y si los hay, sabe que siempre podrá confesarse y sentirse aliviado.
Asistirá a misa los domingos de la mano de su esposa y les pasará a sus hijos sendos
billetes de alta denominación para que los depositen en la canasta de las limosnas.
Porque los pecados se lavan con plata o con detergente.
Su consultorio seguirá oliendo a lavanda inglesa y las viejitas del pueblo seguirán
llegando atraídas por su pecho velludo de galán de vereda o por su imagen de hombre
pulcro y sabio. Y le lloverán como les llueven los votantes a los politiqueros de derecha
y de izquierda, porque la corrupción está de moda y cuando vivís de sus frutos, te
parece una soda.

28
Glosario de Paisismos y Colombianismos
Boletosos = que llaman demasiado la atención, de mal gusto y mala pinta.
Chicanero = que presume de lo que tiene y de lo que no tiene.
Pantallero = que le gusta mostrarse y mostrar sus nuevas adquisiones.
Emperifolladas = llenas de joyas.
Arrechos = calentones, cachondos, excitados, proclives al sexo casual.
SUV = Sports Utility Vehicle. Sigla que se utiliza comúnmente en el español colombiano sin que
sus usuarios sepan exactamente lo que significa.
Levanta-chimbas = pussy magnet, vehículo que atrae poderosamente a mujeres fáciles o
gasolineras.
Lo último en guaracha = lo más nuevo o novedoso, lo más recientemente inventado.
Dobletearse = hacer dos turnos en un trabajo o en dos trabajos diferentes.
© 2020, Malcolm Peñaranda.
*391
Helios Buira
*306

29
Microcuentos y cuentos
del bimestre
STELLA MARIS SORIA
- Argentina-
MARGA CLARET
I
El chirrido se oía cada vez más fuerte y la puerta del ropero se movía en forma
extraña presagiando la falta de algún antióxido en sus bisagras. A lo mejor ese
espejo denso que está en su parte externa, biselado, le daba un peso extra que lo
desbalancea, o la pata de atrás media apolillada no equilibra lo justo con el piso.
Lo cierto es que Lucía se asustó. La puerta no cedía en su reclamo y se acercó para
ver qué pasaba.
Reflejó sus dieciocho años sobre el cristal y sonrió al verse, hasta que nuevamente
el movimiento pendular la sobresaltó.
Se agachó. En la parte inferior observó una firma grabada. Marga Claret decía. Se
acercó más, casi pegada la nariz a la firma. Le pareció ver dos ojos adentro de las
‘a’ que la miraban. La ‘g’ se distendía hacia abajo como una nariz y la ‘m’ parecía el
cabello enmarcando el rostro. Si, era un rostro. Falta la boca – dijo apretándose la
suya fuertemente con los dedos( ardía aún en sus labios la calentura vivida con
Matías cuando lamía sus encías casi hasta llegar a la campanilla).
Lucía notó que justo su boca reflejaba el lugar exacto en que faltaba la del rostro.
Tocó el reflejo y aterrada saltó hacia atrás como si una fuerza infrahumana la
empujara. Cayó justo arriba de la cama con respaldo de bronce tallado (allí había
tenido sexo con Matías hacía un rato, y recordó sus manos deslizándose por la
vagina hasta penetrarla y el momento del goce la calmó).

30
II
Súbitamente la cama se rompe y se desarma. El catre en el suelo. El colchón rebota y
el edredón vuela hacia el espejo, rompiendo la puerta que lo contiene. Éste va a
parar a la ventana que da a la calle. En ese instante pasa una mujer que se voltea al
escuchar semejante estruendo. Mientras Lucía logra incorporarse como puede, nota
que se engancha en la bisagra del ropero, siente el calor de la sangre deslizarse por
su pierna, y huye por la puerta de atrás aterrada cuando escucha el timbre sonar
intermitente. Patina en la sangre, cae, y el timbre insiste en esta situación reinante.
III
La mujer parece conocer la casa. Abre la puerta decidida, se detiene en las manchas
de sangre. El estupor asoma en su rostro. Con asombro y temor sigue el rastro rojizo
que va directo a la habitación. Ve la cama en el piso, el edredón en la puerta del
ropero apoyado en la ventana. Rápidamente y agitada va derecho al espejo; desliza
sus dedos sobre la parte de abajo y exclama: -Menos mal que no se rompió mi
nombre – Marga Claret- la dueña de la propiedad, había firmado una obra hecha
por ella, con cincel.
La mucama no estaba.
*505
Helios Buira

31
MARIO CÉSAR LAMIQUE
-Uruguay-
PEDIDO DE EXPLICACIONES
Nunca antes se había sentido con tanta certeza, con tanta fuerza interior, con tanta
motivación. Estaba dispuesto a pedirle explicaciones al Director Técnico.
No se lo contó a nadie porque sabía cuáles serían las respuestas de sus
compañeros.
Llegó, abroquelado en su sentir.
Se cambió repasando mentalmente de forma detallada lo que le diría a su técnico.
Luego, ya con la ropa de entrenamiento, encaró hacia el objetivo.
Por un momento aminoró la marcha dejando un resquicio para la duda, pero
enseguida aceleró el paso y borró todo vestigio de arrepentimiento de su ser.
Lo enfrentó y le dijo:
— Vengo a pedirle explicaciones.
— ¿Cómo?
— Sí, si sabés que soy medio tronco, que tengo despliegue físico porque un pase a
un metro lo pifio y que corro mucho para estar lo más cerca de un compañero
cuando le intento dar la pelota, no hay necesidad de pasar papelones, explicame,
¿por qué me ponés?
*De barrilete cósmico y otros relatos
*452
Helios Buira

32
NICOLAS MORESCO
- Argentina-
EL NAVEGANTE
BAJO UN CIELO PLOMIZO, CASI TORMENTOSO, PARTÍA DE LA ISLA DE LOS
ESTADOS, ESTE DIMINUTO HOMBRE DE UNOS SESENTA AÑOS.
TENÍA UNA PEQUEÑA EMBARCACIÓN ANARANJADA. LA USABA PARA PESCAR E
INCURSIONAR, EN ESAS BRAVAS AGUAS DEL SUR.
SU MEDIO MUNDO, INSTRUMENTO DE PESCA, PARA QUIEN NO LO CONOCE, NO
TENIA GRAN TAMAÑO .CAPTURABA PECES, PARA ALIMENTARSE Y VENDÍA EL
EXCEDENTE EN EL CONTINENTE.
EN SUS RATOS DE OCIO, ESCULPÍA EN MADERA. REPRESENTABA EL PAISAJE
ISLEÑO EN RELIEVE.
ERA UN HOMBRE MUY ADAPTADO A LOS FUERTES VIENTOS DE LA ZONA. SUS
ANTEPASADOS ERAN LOS ONAS. SU VIVIENDA, DE PIEDRA, MADERAS DURAS Y
TEJAS DE CORTEZA ARBÓREA, ESTABA RODEADA DE LENGAS Y COIHUES.
TAMBIÉN, UN PEQUEÑO JARDÍN ,PARA LAS BREVES PRIMAVERAS, HACIA NOTAR
SU PRESENCIA..
ESTE NAVEGANTE PESCADOR, OBSERVABA CON RESIGNACIÓN, COMO GRANDES
BUQUES FACTORÍA, EXTRANJEROS, DEPREDABAN NUESTRO MAR AUSTRAL.
OTRO DE SUS PASATIEMPOS, ERA JUNTAR CARACOLES.
A VECES, SE DEPRIMÍA POR SU SOLEDAD. PERDIÓ MIEMBROS DE SU FAMILIA, A
MUY TEMPRANA EDAD. SUS HERMANOS, VIVIAN EN PUERTOS DISTANTES. YA NI
NOTICIAS TENIA DE ELLOS.
ERA UN METEORÓLOGO AUTODIDACTA, SU INSTINTO DE SUPERVIVENCIA, LO
MARCO DE POR VIDA.
DABA VUELTAS AL FARO DE LA ISLA, DE MANERA OBSESIVA. ¿SERIA SU
ABURRIMIENTO?
SOPLAN RÁFAGAS BASTANTE FUERTES, ES EL ANUNCIO DE LA TORMENTA. ESTE
OTOÑO, ANTICIPA UN INVIERNO CRUDO. COIHUES, LENGAS Y ARBUSTOS,
MUEVEN SUS SILUETAS, AL COMPAS DEL VIENTO.
EN ESTA ISLA, SE DEBE SABER SOBREVIVIR.

33
Más del artista:
helios buira
*501
Helios Buira

34
*Pinturas 357/239 y 484
Helios Buira

35
GACETILLA DE
EVENTOS/CONCURSOS/INFO VARIAS
“Extranjera a la Intemperie”
2º Lunes de cada mes
Bar Lavalle 1693-CABA
18.00 hs
Conducen: Susana Cattaneo
María Amelia Díaz
“Café Montserrat”
1º y 3º viernes de cada mes 19.45 hs
Encuentro Antonio Aliberti
San José 524- CABA
A cargo: Luis Raúl Calvo- Amadeo
Gravino y colaboradores
Música: Pako Rizzo
“Al filo de la palabra”
Coordinan Gabriela Yocco -Daniel Adrian Castelao
Gorlami Bar Cultural/ Balcarce 971-CABA
“BELISAMA”
4º Sábado de cada mes- 18 hs
Medrano 152- Bar The Rozz- CABA
Conducen:
Liliana Varela
Patricia Ortiz

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Generación Abierta
Por AM 1010 "Onda Latina”
Conducción: Luis Raúl Calvo, Nora Patricia
Nardo, en Artes Visuales Adriana Gaspar.
MARTES
A LAS 19 HS
http://www.am1010ondalatina.com.ar

37
https://www.facebook.com/groups/PALABRASALSOL/

38
****Nota: La Gacetilla se halla en construcción.
Si desean aportar datos sobre eventos, radios, talleres, etc. envíen mail a:
albordedelacaverna2017@gmail.com
¡Y llegamos al Número 13! Comezamos el 2020!
Con esta edición seguimos transitando nuestro Tercer año de vida, lo que nos
alegra sobremanera.
Un número que se edita en un momento mundial que nos tiene encadenados a la
tristeza. Tratemos de lograr un mundo mejor aportando nuestro granito de
arena.
Nuestro objetivo repetido al infinito: compartir los escritos y las artes de los
amigos y conocidos. Del público en general. Sé partícipe de esta idea.
Nuestra única finalidad: Difundirnos entre todos, inundar internet con nuestras
letras, nuestro arte, aquello que queremos mostrar al mundo.
Nos falta ampliar mucho…pero tenemos la ayuda de todos.