Hommage à la Catalogne

mitrailleuses et il ne nous resterait pas d’autre alternative que
fuir ou nous laisser massacrer.
Mais sur ce terrain détrempé il était presque impossible de se
mouvoir sans bruit. On avait beau faire, les pieds collaient à la
boue et à chaque pas en avant que l’on faisait, on entendait flopflop,
flop-flop. Et pour comble de malchance le vent était
tombé ; malgré la pluie, c’était une nuit très calme. Les sons
devaient porter loin. Il y eut un instant terrible lorsque, ayant
heurté du pied un bidon, je m’imaginai que sur des kilomètres à
la ronde tous les fascistes avaient dû entendre. Mais non, pas un
bruit, pas un coup de fusil en réponse, aucun mouvement dans
les lignes fascistes. Nous avancions en rampant de plus en plus
lentement. Je ne puis vous donner une idée de l’intensité de
mon désir d’arriver. Simplement d’arriver assez près pour
pouvoir lancer les bombes avant qu’ils ne nous aient entendu
approcher. En un tel moment, on n’a même pas peur, seulement
une furieuse envie désespérée de franchir l’intervalle de terrain.
J’ai éprouvé exactement la même chose en chassant à l’affût un
animal sauvage, le même désir torturant d’être à portée, la
même certitude comme en un rêve que ce sera impossible. Et
comme la distance s’étirait ! Je connaissais bien le terrain, il n’y
avait que cent cinquante mètres à franchir, mais ces cent
cinquante-là nous faisaient l’effet de plus de mille. À ramper à
cette allure on se rend compte, comme une fourmi pourrait le
faire, de considérables inégalités de terrain : ici, ce magnifique
carré d’herbe souple ; là, ce maudit bourbier et ces hauts
roseaux bruissants qu’il faut éviter, et ce tas de pierres qui vous
enlève presque tout espoir, tant il paraît impossible de pouvoir
le franchir sans faire du bruit.
Nous rampions depuis une éternité, me semblait-il, et je
commençais à croire que nous nous étions trompés de direction.
Mais voici que sur le fond noir de la nuit devinrent faiblement
visibles les grêles lignes parallèles de quelque chose de plus noir
encore. C’était le barbelé extérieur. (Les fascistes en avaient
établi deux réseaux.) Jorge s’agenouilla, fouilla dans sa poche.
C’était lui qui avait notre unique pince coupante. Snep ! Snep !
Avec précaution nous soulevâmes et écartâmes la partie
pendante. Nous attendîmes que les hommes en arrière de nous
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