Count Zero Interrupt

LE BOULOT
Marly descendit dans un petit hôtel avec des plantes vertes
dans de gros pots en cuivre, et des corridors carrelés comme de
vieux échiquiers de marbre. L’ascenseur était une cage à volutes
dorées et panneaux de bois de rose qui sentaient la citronnelle
et les cigarillos.
Sa chambre était au quatrième. Une haute fenêtre dominait
l’avenue, le genre qu’il était possible d’ouvrir. Lorsque le
chasseur souriant fut reparti, elle s’effondra dans un fauteuil
dont le tissu capitonné contrastait avec la terne moquette beige.
Elle ouvrit pour la dernière fois les fermetures à glissière de ses
vieilles bottines, les rejeta d’un coup de pied, et contempla la
douzaine de sacs en plastique que le chasseur avait disposés sur
le lit. Demain, elle s’achèterait des bagages. Et une brosse à
dents.
— Je suis en état de choc, confia-t-elle aux sacs étalés sur le
lit. Faut que je fasse gaffe. Plus rien n’a l’air réel.
Constatant que ses bas étaient filés à l’orteil, elle hocha la
tête.
Son sac à main tout neuf était posé sur la table en marbre
blanc près du lit ; il était noir, taillé dans un box épais et doux
comme du beurre flamand. Il lui avait coûté plus que ce qu’elle
aurait dû régler à Andréa comme quote-part de son loyer
mensuel, et la valeur d’une seule nuit dans cet hôtel. Dedans se
trouvaient son passeport et la carte à mémoire qu’on lui avait
fournie à la galerie Duperey, établie sur un compte ouvert à son
nom par une filiale orbitale de la Nederlandse Algemeen Bank.
Elle pénétra dans la salle de bains et tourna les manettes en
cuivre lisse de la grande baignoire blanche. Le brise-jet du filtre
japonais cracha en sifflant une colonne d’eau brûlante. L’hôtel
fournissait des sachets de sels de bain, des tubes de crème et
d’huile parfumées. Elle vida l’un des tubes dans la baignoire et
commença à se dévêtir, se débarrassant de sa Sally Stanley. Une
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