Count Zero Interrupt

pertes de résolution et d’hémorragie sensorielle, si bien qu’elle
avait finalement craqué sa carte pour aller à Boston se la faire
remplacer dans un troc à puces. Le genre d’officine où t’avais
même pas besoin de prendre rendez-vous pour une opération.
T’entrais et on te l’enfichait dans la tête, pas plus difficile… Il la
connaissait bien, ouais, il la voyait d’ici rentrer, une bouteille
emballée sous le bras, et filer, sans prendre la peine d’enlever
son manteau, droit se brancher sur le Hitachi, et se lessiver la
cervelle pour six bonnes heures d’affilée. Son regard devenait
vitreux et, parfois, si l’épisode était vraiment bon, elle bavait
même un peu. Toutes les vingt minutes, en gros, elle arriverait à
se souvenir de prendre une petite lichette à même la bouteille.
Elle avait toujours été comme ça, du plus loin qu’il se
souvienne, s’enfonçant graduellement de plus en plus dans une
demi-douzaine d’existences synthétiques, délires de séquences
de simstim dont Bobby avait depuis toujours dû subir le récit. Il
gardait encore quelque part l’impression terrifiante que certains
des personnages dont elle parlait étaient de sa famille, oncles et
tantes, beaux et riches, qui pourraient bien apparaître un de ces
jours. Peut-être que tout ça avait été vrai, en un sens ; elle lui
avait retransmis toute cette merde, direct, pendant sa grossesse,
parce qu’elle le lui avait dit, de sorte que lui aussi, Newmark
fœtus, pelotonné là-dedans, avait retenti de mille heures peutêtre
de Gens importants et d’Atlanta. Mais il n’aimait pas
s’imaginer pelotonné dans le ventre de Marsha Newmark. Ça lui
flanquait des suées et comme une vague nausée.
Marsha-mamma. Ça ne faisait qu’un an tout au plus que
Bobby était parvenu à comprendre suffisamment le monde – tel
qu’il le voyait aujourd’hui – pour se demander comment au
juste elle pouvait encore faire son compte pour y tracer sa route,
marginale comme elle était devenue, avec juste sa bouteille et
ses spectres électroniques pour lui tenir compagnie. Des fois,
quand elle était dans la bonne disposition d’esprit et qu’elle
avait piqué le bon nombre de roupillons, elle essayait encore de
lui raconter des histoires sur son père. Il savait depuis l’âge de
quatre ans que c’était du flan, parce que les détails changeaient
d’une fois à l’autre, mais depuis quelques années, il avait fini par
y trouver quand même un certain plaisir.
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