1er mars - Association francophone de haïku

Aujourd’hui, jour de révolution ! Ce n’est ni le 1 er de l’an, ni le début du printemps, mais nous
avons franchi un pas et quitté définitivement la maison d’édition située sur les quais du Rhône qui
nous accueillait sous ses stucs, au deuxième étage, pour nos jeux d’écriture. Plus jamais d’Aléas !
Pour la première fois, ce jour voit nos plumes appliquées se livrer à leurs exercices - mono-zuke
et kotoba-zuke - dans un centre de documentation tapissé de livres dédié aux alternatives sociales.
Désormais, pour écrire ensemble, nous gagnerons ce rez-de-chaussée, dominant un parc qui s’élève
en terrasses jusqu’à ses fenêtres.
C’est un Premier-de-Tout, comme disent les finlandais. Un tel jour s’honore et vaut bien un
haïku.
En haut du jardin
théories libertaires
et philosophies
Ah ! Le plaisir de cultiver son jardin, chaque jour même et cependant différent
Michèle Rodet
Tout le voisinage
Est accouru - on abat
L'arbre centenaire
Plein de monde sur la petite place. L'un d'eux va partir en rondelles, branches principales et
secondaires.
Les brindilles resteront là, pour le souvenir.
Il a regardé longtemps, par la fenêtre, a suivi des yeux le camion chargé de tous les gros morceaux
de tronc, puis est revenu à son bureau.
Dans son bureau à la traîne
avec ses tas de dossiers
il se sent moins seul
Catherine Guillot
Pour sortir du lit d'abord ouvrir un œil, l'esprit encore dans le coton. Sortir un pied hors du lit, il
fait froid, et comme chaque jour n'avoir qu'une envie, le remettre sous la couette.
Puis quand même se lever.
La maison est vide, seul je m'active. Puis sortir, aller au travail.
Matin d'hiver
Pas encore de trace de pas
Dans la neige
Christian L herbier
Il murmure quelques mots. Je ne comprends pas ses paroles. La neige brille. On s’y enfonce à mi- mollets.
Sur les pentes raides on décrypte des traces – vision de courses fugitives, aériennes, des chevreuils, peutêtre.
Le gel maintient sur les branches vert sombre des manchons de neige et des herses luisantes. En
sortant de la forêt, on perd le chemin. Un vaste dôme nu, l’air de rien, comme si trois pas suffisaient pour
atteindre la crête. Le vent trimballe des tourbillons glacés. Nous ne parlons plus. S’arrêter ? Si près du
but ? Un pas, plus un pas… Remonter l’écharpe sur les oreilles douloureuses. Soudain, la vue s’ouvre sur
le Massif de l’Oisans. Ciel bleu vif, vallée emplie de nuages mobiles. Petites gifles du vent, encore. Et la
falaise abrupte d’où on ne peut pas s’envoler.
Vent débridé
comme si mes oreilles étaient
des coquillages
(Hélène Boissé)
Hélène Massip