1er mars - Association francophone de haïku

J’ai quitté des yeux
mon cahier pour rêver
à demain - Pourquoi ?
Un murmure à la table d’à côté : un homme et une femme y sont assis, que je n’ai pas
entendu arriver. Ils échangent, les yeux dans les yeux - intenses, concentrés, pas de temps à perdre -
des confidences, des adresses.
Pour un projet commun ?
Le serveur leur apporte des tasses, fumantes. Elles sont brûlantes, ils patientent avant d’y
porter leurs lèvres.
D’où se connaissent-ils ?
L’homme est passionné. Parfois sa voix lui échappe et il sème quelques sons barytons dans
l’atmosphère, puis rappelé à l’ordre par l’éclat de sa voix, revient vite au murmure. Parfois, il se
penche vers elle, rapproche son visage du sien.
Secrets ?
Du monde entre encore. Le niveau sonore s’élève.
Ces deux-là vont-ils repartir ensemble ?
Je referme mon carnet. Trop d’agitation. Impossible d’écrire.
Je sors.
Seule.
Michèle Rodet
Un beau matin, en descendant du trottoir, son pied glissa, il s’étala dans le caniveau et une douleur atroce
explosa dans sa jambe. Pas moyen de se relever. Deux passantes appelèrent Police Secours. Il se
retrouva à l’hôpital avec fracture complète du tibia.
Allongé sur son lit, la jambe en extension, lui revint le souvenir d’une marche dans le massif du Queyras. Il
avait 12, 13 ans, avec ses parents. Ils s’étaient arrêtés dans une clairière où poussaient des milliers de
fraisiers. Il ramassèrent trois boîtes de fraises des bois. Il lui en restait une odeur vive.
Le vent dans les pins
fait de nous des voyageurs
sans attente (Hélène Boissé)
Jean Antonini
Hortensias. Ils ne sentent rien mais ils sont mes premiers souvenirs olfactifs. Boules blanches et
roses, bleues ou violines s'épanouissant au matin, gorgées de rosée. Éponges après l'orage du soir.
Ce même parfum d'eau et de terre, le plus suave que je connaisse, parle à mes sens depuis que
j'observais à quatre pattes avant de savoir marcher cette haie de pompons fiers dans le jardin de ma
grand-mère.
Deux ans, déjà. De la fenêtre de la cuisine, L... me surprenait à contempler rêveusement ce
bataillon échevelé après la tempête. « Je préfère le rosier jaune et le laurier rose » me disait-elle...
Pourtant elle savait que les jours d'orage me titillait particulièrement les sens.
Mon pigeonnier est parfait, l'horizon est plus vaste, mais la terre me manque.
Pétale de tulipe
fraîchement tombé de la tige
dans mes baskets
(Micheline Beaudry)
Danyel Borner