1er mars - Association francophone de haïku

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Aujourd’hui, jour de révolution ! Ce n’est ni le 1 er de l’an, ni le début du printemps, mais nous avons franchi un pas et quitté définitivement la maison d’édition située sur les quais du Rhône qui nous accueillait sous ses stucs, au deuxième étage, pour nos jeux d’écriture. Plus jamais d’Aléas ! Pour la première fois, ce jour voit nos plumes appliquées se livrer à leurs exercices - mono-zuke et kotoba-zuke - dans un centre de documentation tapissé de livres dédié aux alternatives sociales. Désormais, pour écrire ensemble, nous gagnerons ce rez-de-chaussée, dominant un parc qui s’élève en terrasses jusqu’à ses fenêtres. C’est un Premier-de-Tout, comme disent les finlandais. Un tel jour s’honore et vaut bien un haïku. En haut du jardin théories libertaires et philosophies Ah ! Le plaisir de cultiver son jardin, chaque jour même et cependant différent Michèle Rodet Tout le voisinage Est accouru - on abat L'arbre centenaire Plein de monde sur la petite place. L'un d'eux va partir en rondelles, branches principales et secondaires. Les brindilles resteront là, pour le souvenir. Il a regardé longtemps, par la fenêtre, a suivi des yeux le camion chargé de tous les gros morceaux de tronc, puis est revenu à son bureau. Dans son bureau à la traîne avec ses tas de dossiers il se sent moins seul Catherine Guillot Pour sortir du lit d'abord ouvrir un œil, l'esprit encore dans le coton. Sortir un pied hors du lit, il fait froid, et comme chaque jour n'avoir qu'une envie, le remettre sous la couette. Puis quand même se lever. La maison est vide, seul je m'active. Puis sortir, aller au travail. Matin d'hiver Pas encore de trace de pas Dans la neige Christian L herbier Il murmure quelques mots. Je ne comprends pas ses paroles. La neige brille. On s’y enfonce à mi- mollets. Sur les pentes raides on décrypte des traces – vision de courses fugitives, aériennes, des chevreuils, peutêtre. Le gel maintient sur les branches vert sombre des manchons de neige et des herses luisantes. En sortant de la forêt, on perd le chemin. Un vaste dôme nu, l’air de rien, comme si trois pas suffisaient pour atteindre la crête. Le vent trimballe des tourbillons glacés. Nous ne parlons plus. S’arrêter ? Si près du but ? Un pas, plus un pas… Remonter l’écharpe sur les oreilles douloureuses. Soudain, la vue s’ouvre sur le Massif de l’Oisans. Ciel bleu vif, vallée emplie de nuages mobiles. Petites gifles du vent, encore. Et la falaise abrupte d’où on ne peut pas s’envoler. Vent débridé comme si mes oreilles étaient des coquillages (Hélène Boissé) Hélène Massip
Deux-cent-cinquante. Une par une et un par un, aux deux extrémités du demi-cercle en fond de scène, ici la mixité est ordonnée. Tenue noire, beaucoup de têtes argentées, l'attente immobile. L'orchestre au premier plan s'accorde, dissonances bourdonnantes où chacun vérifie sa note juste. Comment font-ils ? Le chœur multiple sur trois rangs, tels élytres ou plumes discrètes ouvre ses partitions : deux ailes blanches pour l'envol. Le violoncelle surnuméraire couché de tout son long en contrebas de l'estrade servira-t-il ? Suivre les mouvements d'une main ondulante. Deux heures passées en apesanteur, les yeux reposés d'une écoute aux paupières mi-closes. Dans le métro le trompettiste joue un air entendu jadis (Micheline Beaudry) 2- Lien imu-zuke ou kokoro-zuke, par le sens ou par le contenu, le cœur. Danyel Borner Le mont Fuji émerge seul des feuillages nouveaux (Buson) Ah ! ce mont Fuji ! Quand le verrai-je enfin autrement qu’en poésie, en peinture ou en photographie ? Quand le verrai-je enfin ? Jacques Beccaria Imu suké, kokora suké : Main dans la main, à pas lents, ensemble ils traversent la place. Aller jusqu’à la boulangerie, acheter la baguette de midi, c’est leur promenade du matin. Et revenir jusqu’à leur porte. On les voit tous les jours faire le même chemin, les deux vieux (sauf le lundi parce que la boulangerie est fermée, mais çà c’est une autre partie de l’histoire). dodelinant de la tête deux pigeons gris arpentent le square (Pascal Quero « Le cœur au centre », page 24) Annie Reymond Ils n’ont jamais su se regarder peut-être n’ont-ils pas osé peut-être n’était-ce pas encore le moment peut-être est-ce trop tard sur une feuille deux gouttelettes de rosée se mêlent (A.M. Lupu, 13 ans, cité par Ion Codrescu dans Chou, Hibou, Haïku) Robert Gillouin À la nuit tombée, départ du carnaval. Le long du chemin, 2 lignes de gens, plantés. La battucada est là, les musiciens dansent la lutte des esclaves. Sur la pelouse dans la fraîcheur du matin 3 canards se dandinent Catherine Guillot
Page 1: Kukaï du 1 mars 2012 Haïbun 4 Ani
Page 5: Volets ouverts sur le soleil de mai

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