1er mars - Association francophone de haïku

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J’ai quitté des yeux mon cahier pour rêver à demain - Pourquoi ? Un murmure à la table d’à côté : un homme et une femme y sont assis, que je n’ai pas entendu arriver. Ils échangent, les yeux dans les yeux - intenses, concentrés, pas de temps à perdre - des confidences, des adresses. Pour un projet commun ? Le serveur leur apporte des tasses, fumantes. Elles sont brûlantes, ils patientent avant d’y porter leurs lèvres. D’où se connaissent-ils ? L’homme est passionné. Parfois sa voix lui échappe et il sème quelques sons barytons dans l’atmosphère, puis rappelé à l’ordre par l’éclat de sa voix, revient vite au murmure. Parfois, il se penche vers elle, rapproche son visage du sien. Secrets ? Du monde entre encore. Le niveau sonore s’élève. Ces deux-là vont-ils repartir ensemble ? Je referme mon carnet. Trop d’agitation. Impossible d’écrire. Je sors. Seule. Michèle Rodet Un beau matin, en descendant du trottoir, son pied glissa, il s’étala dans le caniveau et une douleur atroce explosa dans sa jambe. Pas moyen de se relever. Deux passantes appelèrent Police Secours. Il se retrouva à l’hôpital avec fracture complète du tibia. Allongé sur son lit, la jambe en extension, lui revint le souvenir d’une marche dans le massif du Queyras. Il avait 12, 13 ans, avec ses parents. Ils s’étaient arrêtés dans une clairière où poussaient des milliers de fraisiers. Il ramassèrent trois boîtes de fraises des bois. Il lui en restait une odeur vive. Le vent dans les pins fait de nous des voyageurs sans attente (Hélène Boissé) Jean Antonini Hortensias. Ils ne sentent rien mais ils sont mes premiers souvenirs olfactifs. Boules blanches et roses, bleues ou violines s'épanouissant au matin, gorgées de rosée. Éponges après l'orage du soir. Ce même parfum d'eau et de terre, le plus suave que je connaisse, parle à mes sens depuis que j'observais à quatre pattes avant de savoir marcher cette haie de pompons fiers dans le jardin de ma grand-mère. Deux ans, déjà. De la fenêtre de la cuisine, L... me surprenait à contempler rêveusement ce bataillon échevelé après la tempête. « Je préfère le rosier jaune et le laurier rose » me disait-elle... Pourtant elle savait que les jours d'orage me titillait particulièrement les sens. Mon pigeonnier est parfait, l'horizon est plus vaste, mais la terre me manque. Pétale de tulipe fraîchement tombé de la tige dans mes baskets (Micheline Beaudry) Danyel Borner
Volets ouverts sur le soleil de mai. Tu bines, racles, désherbes. Tu te bats, rageur, contre des racines tenaces. Tu délimites un territoire, à coups de sécateur, dans le rhizome conquérant des bambous de la haie. Tu arraches, tu tries, tu amoncelles, tu brûles, tu fais place nette. Un rouge-gorge gourmand te suit à sauts légers. Tu aères la terre. Tu plantes, repiques, sèmes. Potager secoué comme une nappe à la fenêtre. Une pierre pour oreiller J’accompagne Les nuages (Taneda Santoka, 1882-1940) Hélène Massip Tous autour du berceau, des fleurs à la main, la larme à l'œil. Au premier cri, c'est l'extase… « Regarde comme il est beau, ce qu'il ressemble à la mère, à son père, ses frères et ses sœurs, au facteur! » Autour de lui, on chuchote, on sourit discrètement, on se déplace en silence. Le bébé dort; Première rose jetée le vieillard enseveli tous autour en silence Christian L herbier
Page 1 and 2: Kukaï du 1 mars 2012 Haïbun 4 Ani
Page 3: Deux-cent-cinquante. Une par une et

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