L'Arbre des Possible..

— Non. Là tu refroidis.
— Un lieu pour jouer aux petits soldats volants, alors ?
— Tu chauffes.
Le jeu de devinettes constituait déjà en soi un premier
cadeau.
La curiosité de l’enfant était piquée.
— Une machine à fabriquer des décors pour les poupées ?
— Tu brûles.
— Je ne sais pas. Je donne ma langue au chat, décréta
l’enfant, agacé.
— C’est une machine à fabriquer des mondes !
Le garçon afficha une mine sceptique, mi-ravi, mi-déçu.
— Regarde la boîte. « Le parfait petit maître de l’Univers. »
C’est nouveau, ça va te plaire.
L’enfant, qui se prénommait Jess, sortit les différents
éléments, fils électriques, transformateur, piles, livrés avec le
jeu.
— Ça a l’air compliqué.
— Tu m’as toujours affirmé que le problème, avec les jouets,
c’était que tu t’en lassais trop vite. J’ai pensé qu’avec « Le
parfait petit maître de l’Univers », tu serais occupé pour
longtemps. Et même, avec un peu de chance, le jeu pourra tenir
jusqu’à Noël prochain. Dis donc, tu n’oublies rien ?
Le père posa un index sur sa joue et attendit.
— Si, la bise. Oh merci, papa ! Je sens que ça va me plaire.
En tout cas, pas un seul de mes copains n’a ce truc-là.
Pris d’un second élan d’enthousiasme, Jess se jeta au cou de
son père et le couvrit de bisous.
— Bon, je te laisse consulter la notice, je vais lire mon
journal au salon.
Et il alla rejoindre sa femme dans la cuisine.
— Je crois que ça va lui plaire, affirma-t-il.
— Il est si difficile. Tu aurais mieux fait de lui rapporter une
panoplie de cow-boy comme il te l’avait demandé.
— Tous les enfants ont des panoplies de cow-boy, mais
combien possèdent des mondes en kit ? rétorqua le père. Je suis
sûr que Jess est assez mûr pour comprendre la différence avec
un quelconque costume d’opérette. Et c’est plus cher.
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