L'Arbre des Possible..

— Inutile de creuser, il n’y a qu’à les confier à Georges.
— Georges ?
Elles tournèrent la tête vers lui.
A ma deuxième rencontre avec Anaïs, elle m’a dit :
« Aujourd’hui mon grand-père est mort. Il te ressemblait
beaucoup. Il parlait peu, lui aussi. Mais je l’aimais énormément.
Je crois que c’est son regard qui faisait tout passer. Je sentais
qu’il m’écoutait et qu’il me comprenait. Il s’appelait Georges. Ça
te gêne si je t’appelle Georges ? »
— Georges ?
— Georges est la seule solution, insista Anaïs.
Charlotte pouffa.
— Georges !
Marie-Natacha haussa les épaules.
— Tu crois vraiment que nous pouvons lui confier notre
trésor ?
— Oui. Il sera patient et discret. Le complice parfait. Il ne
fera rien qui puisse nous porter préjudice. Jamais. N’est-ce pas,
Georges ?
Marie-Natacha releva sa longue mèche blonde et le toisa
avec dédain.
— Ce n’est quand même qu’un…
Elle éclata de rire.
— Bah, après tout, pourquoi pas !
Elles confièrent donc leur butin à Georges. Anaïs se tourna
vers lui et dit :
— Merci, Georges, pour ta compréhension.
Puis elle l’embrassa.
La troisième fois, Anaïs m’a confié que ses parents lui
faisaient rencontrer une psychothérapeute. « Une fois j’ai dit
que j’ai rêvé de toi, et tu sais ce qu'elle a répondu ? Que c’était
malsain. C’est malsain que je rêve de toi, Georges ! Je te
demande un peu ! »
Les trois filles étaient dans la forêt, les orteils en éventail
séparés par de petits cotons. Elles se passèrent le flacon de
vernis anthracite. Comme c’était l’été et qu’il faisait chaud, elles
avaient décidé de porter des sandales à talons.
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